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5.7: Moore, Alice Ruth “Violetas” (1895)

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    I.

    “Y ató un montón de violetas con un mechón de su bonito cabello castaño”.

    Ella se sentó en el resplandor amarillo de la luz de la lámpara tarareando suavemente estas palabras. Era la tarde de Pascua, y el mundo primaveral recién resucitado se hundía lentamente a un sueño suave, rosado, opalescente, dulcemente cansado de la alegría que lo había impregnado todo el día. Porque en los albores de la perfecta mañana, había surgido, extendió sus brazos en gloriosa felicidad para saludar al Salvador y dijo sus aleluyas, tronizando alegremente villancicos de pájaro, y órgano y canto de flores. Pero había llegado la noche, y descansar.

    Había una carta tendida sobre la mesa, decía:

    “Querida, te envío este pequeño ramo de flores como mi ficha de Pascua. Quizá no puedas leer su significado, así que te lo diré. Las violetas, ya sabes, son mis flores favoritas. ¡Queridas, pequeñas cosas con cara humana! Parecen siempre como si estuvieran a punto de susurrar una palabra de amor; y luego significan ese pensamiento que siempre pasa entre tú y yo. Las flores de azahar, ya sabes su significado; las rosas pequeñas son las flores que amas; la hoja perenne es el símbolo de la resistencia de nuestro afecto; las rosas-tubo que puse, porque una vez cuando me besaste y me presionaste en tus brazos, tenía un ramo de rosas tubo en mi seno, y la pesada fragancia de su amabilidad aplastada siempre ha vivido en mi memoria. Las violetas y rosas son de un manojo que llevaba hoy, y al arrodillarme ante el altar, durante la comunión, ¿pecé, querida, cuando pensé en ti? Las rosas-tubo y las flores de naranja que usé el viernes por la noche; siempre deseaste un mechón de mi cabello, así que voy a atar estas flores con ellas —pero ahí, no es lo suficientemente estable; déjame envolverlas con un poco de cinta, azul pálido, desde ese vestidito que usé el invierno pasado hasta el baile, cuando tuvimos una charla tan larga y dulce en ese rincón olvidado. Siempre te encantó ese vestido, se cayó en volantes tan suaves lejos de la garganta y el pecho, —me llamaste tu pequeño nomeolvides, esa noche. Dejé las flores por un tiempo en nuestro libro favorito, —Byron— justo en el poema que más nos encantaba, y ahora te las envío. Mantenlos siempre en recuerdo de mí, y si ocurriera algo para separarnos, presiona estas flores a tus labios, y estaré contigo en espíritu, impregnando tu corazón de amor y felicidad indecibles”.

    II.

    Es de nuevo Semana Santa. A partir de antaño, las campanas alegres hacen sonar las alegres noticias de la resurrección. Los vertiginosos rayos de sol danzantes se ríen desenfrenadamente en el campo y la calle; los pájaros villancicos sus dulces twitteos por todas partes, y el pesado perfume de las flores perfuma la atmósfera dorada con una fragancia inspiradora. Un largo rayo de sol dorado se roba silenciosamente en la ventana con cortinaje blanco de una habitación tranquila, y yacía a lo largo de una cara dormida. Frío, pálido, quieto, su rostro limpio y joven presionado contra el ataúd forrado de satinado. Dedos delgados, blancos, ociosos ahora, los que nunca habían sabido descansar; encerrados suavemente sobre un manojo de violetas; violetas y rosas-tubo en su suave cabello castaño, violetas en el seno de su largo y blanco túnica; violetas y rosas-tubo y flores de naranjo se depositaban por todas partes, hasta que el aire se llenó de las almas ascendentes de las flores humanas. Algunos susurraron que un corazón roto había dejado de revolotear en esa forma todavía, joven, y que era una misericordia para el alma ascender sobre el esbelto rayo de sol. Hoy se arrodilla ante el trono del cielo, donde hace un año había comulgado en un altar terrenal.

    III.

    A lo lejos, en una ciudad lejana, un hombre, mirando descuidadamente entre algunos papeles, volcó un ramo de flores descoloridas atadas con una cinta azul y un mechón de pelo. Se detuvo meditativamente un rato, volviéndose luego hacia la mujer de aspecto real descansando ante el fuego, preguntó:

    “Esposa, ¿alguna vez me enviaste esto?”

    Ella levantó sus grandes y negros ojos a los suyos con un gesto de desdén inefable, y respondió lánguidamente:

    “Sabes muy bien que no puedo soportar flores. ¿Cómo podría enviar tal basura sentimental a alguien? Tíralos al fuego”.

    Y las campanas de Pascua tocaban un réquiem solemne mientras las llamas lentamente lamieron las violetas descoloridas. ¿Fue simplemente elegante por parte de la esposa, o el marido realmente suspiró, un aliento largo y temblando de recuerdo?


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