1.7: Guillermo Wordsworth (1770-1850)

A diferencia de Blake, William Wordsworth nació en la clase media alta a la clase alta. Cuando quedó huérfano en 1778, fue atendido por su tía y su tío. Estudió en Hawkshead Grammar School, cerca de Windermere en el Distrito de los Lagos. Su educación formal terminó con un corto plazo en el St. John's College, Cambridge. Pero desde su primera infancia, la Naturaleza fue su maestra; la naturaleza humana fue su sujeto.

En 1791, Wordsworth viajó a Francia para aprender el idioma francés, con miras a ganarse la vida como tutor en francés. Quedó atrapado en la Revolución Francesa y tuvo una aventura con Annette Vallon, quien le dio a luz una hija, Caroline, en 1792. Su relación personal con Annette Vallon giró tal como lo hizo la revolución, en que Annette era monárquica. Prorevolucionario como era, Wordsworth se asustó por su vida, y como no podía ganarse la vida en Francia, regresó a Inglaterra, abandonando efectivamente a Annette Vallon y a su hija.

El Reino del Terror le impidió regresar a ellos hasta 1802, momento en el que llegó a un acuerdo con Annette Vallon antes de casarse con Mary Hutchinson. Una herencia lo hizo económicamente independiente, y estableció una casa en su amado Distrito de los Lagos con su esposa, su hermana Dorothy y su familia en crecimiento. Sin embargo, esta satisfacción se ganó a un gran precio emocional. Después de dejar Francia y Annette Vallon, Wordsworth sufrió una especie de crisis nerviosa o emocional. Y la crisis de esa época —y de hecho por el resto de su vida— fue su deseo de recuperar su yo original, de dejar que “el niño sea padre del hombre” (“My Heart Jumps Up”).

En su poesía, Wordsworth trata de entender la mente humana, especialmente durante momentos intensos o estados de excitación. Todos los humanos, independientemente de su clase, experimentan emociones; y Wordsworth creía que en estados de emoción, los humanos alcanzan un nivel de dignidad, poder y autenticidad que es poético. Describió esta visión revolucionaria no sólo de la poesía sino también de la humanidad en su Prefacio a las baladas líricas, colección de poemas coescritos con su amigo Samuel Taylor Coleridge.

Este Prefacio declaró una revuelta contra la poesía anterior. La poesía de Wordsworth usaría el lenguaje real hablado por hombres reales. Define la buena poesía como el “desbordamiento espontáneo de emociones poderosas recordadas en la tranquilidad”. La espontaneidad asegura sinceridad, transparencia y naturalidad. El desbordamiento asegura el poder y la fuerza de la emoción. El recogimiento en tranquilidad asegura la verdad y la autenticidad. El tema de su poesía fueron incidentes y situaciones de la vida común. El lenguaje de su poesía era el que realmente usaban los hombres. Tanto sobre este lenguaje como sobre estos incidentes, Wordsworth arroja la coloración de la imaginación que hace que las cosas comunes sean poco comunes, hace que las cosas naturales parezcan sobrenaturales Con ello resalta el poder de la imaginación, que todos los humanos poseen y comparten por igual.

1.7.1: “Somos Siete”

Un niño sencillo, querido hermano Jim,

Eso le quita el aliento a la ligera,

Y siente su vida en cada extremidad,

¿Qué debe saber de la muerte?

Conocí a una pequeña chica de cabaña,

Tenía ocho años, dijo;

Su cabello era grueso con muchos rizo

Ese racimo le dio la vuelta a la cabeza.

Tenía un aire rústico, boscoso,

Y ella estaba salvajemente revestida;

Sus ojos eran justos, y muy justos,

—Su belleza me alegró.

“Hermanas y hermanos, doncella,

“¿Cuántos puedes ser?”

“¿Cuántos? siete en total”, dijo,

Y preguntándome me miró.

“¿Y dónde están, te ruego que me digas?”

Ella respondió: “Siete somos nosotros,

“Y dos de nosotros en Conway moramos,

“Y dos se han ido al mar.

“Dos de nosotros en el patio de la iglesia mienten,

“Mi hermana y mi hermano,

“Y en la cabaña del patio de la iglesia,

“Habitar cerca de ellos con mi madre”.

“Dices que dos en Conway habitan,

“Y dos se han ido al mar,

“Sin embargo, tienes siete; te ruego que digas

“Dulce doncella, ¿cómo puede ser esto?”

Entonces respondió la pequeña doncella,

“Siete niños y niñas somos nosotros;

“Dos de nosotros en el patio de la iglesia mienten,

“Debajo del árbol del patio de la iglesia”.

“Corres por ahí, mi pequeña doncella,

“Tus extremidades están vivas;

“Si dos están en el patio de la iglesia puestos,

“Entonces ustedes son sólo cinco”.

“Sus tumbas son verdes, se les puede ver”

La pequeña doncella respondió:

“Doce pasos o más de la puerta de mi madre,

“Y están uno al lado del otro.

“Mis medias ahí a menudo tejo,

“Mi pañuelo ahí dobladillo;

“Y allí en el suelo me siento...

“Me siento y les canto.

“Y a menudo después de la puesta del sol, señor,

“Cuando es ligero y justo,

“Me llevo mi pequeño porringer,

“Y come mi cena ahí.

“La primera que murió fue la pequeña Jane;

“En la cama ella gimiendo yacía,

“Hasta que Dios la liberara de su dolor,

“Y luego se fue.

“Así que en el patio de la iglesia se acostó,

“Y todo el verano seco,

“Juntos alrededor de su tumba jugamos,

Mi hermano John y yo.

“Y cuando el suelo estaba blanco de nieve,

“Y podría correr y deslizarme,

“Mi hermano John se vio obligado a ir,

“Y él miente a su lado”.

“¿Cuántos eres entonces?”, dije yo,

“¿Si ellos dos están en el Cielo?”

La pequeña Doncella sí respondió,

“¡Oh Maestro! somos siete”.

“Pero están muertos; ¡esos dos están muertos!

“¡Sus espíritus están en el cielo!”

'Twas tirando palabras; por aún

La pequeña doncella tendría su voluntad,

Y dijo: “¡No, somos siete!”

1.7.2: “Expostulación y respuesta”

“¿Por qué, William, en esa vieja piedra gris,

“Así, por la duración de medio día,

“¿Por qué, William, te sientas así solo,

“¿Y soñar tu tiempo lejos?

“¿Dónde están tus libros? que la luz legaría

“¡A los demás seres desamparados y ciegos!

“¡Arriba! ¡Arriba! y beber el espíritu de aliento

“De hombres muertos a su especie.

“Miras alrededor en tu madre tierra,

“Como si ella sin ningún propósito te tuviera;

“Como si fueras su primogénito,

“¡Y ninguno había vivido antes que tú!”

Una mañana así, junto al lago Esthwaite,

Cuando la vida era dulce, no sabía por qué,

A mi me habló mi buen amigo Matthew,

Y así hice contestación.

“El ojo no puede chuse sino ver,

“No podemos pujar que el oído esté quieto;

“Nuestros cuerpos se sienten, dónde están,

“En contra, o con nuestra voluntad.

“Ni menos yo creo que hay poderes

“¿Cuál de ellos impresionan nuestras mentes,

“Que podamos alimentar esta mente nuestra

“En una sabia pasividad.

“Te creo, a mitad de toda esta poderosa suma

“De cosas para siempre hablar,

“Que nada de sí mismo va a venir,

“¿Pero aún debemos estar buscando?

“—Entonces no preguntes por qué, aquí, solo,

“Conversando como pueda,

“Me siento sobre esta vieja piedra gris,

“Y soñar mi tiempo fuera”.

1.7.3: “Líneas compuestas a pocos kilómetros por encima de la Abadía de Tintern”

Han pasado cinco años; cinco veranos con la duración

¡De cinco inviernos largos! y de nuevo escucho

Estas aguas, rodando desde sus manantiales de montaña

Con un suave murmullo interior. —Una vez más

¿Contemplé estos acantilados escarpados y elevados,

Que en una escena salvaje aislada impresionar

Pensamientos de reclusión más profunda; y conectar

El paisaje con la tranquilidad del cielo.

Llega el día en que vuelva a descansar

Aquí, bajo este sicómoro oscuro, y ver

Estas parcelas de tierra de casas de campo, estos mechones de huerto,

Que en esta temporada, con sus frutos inmaduros,

Están revestidos de un tono verde, y se pierden

'Mid arboledas y copses. Una vez más veo

Estas hileras de setos, apenas hileras de setos, pequeñas líneas

De la madera deportiva corre salvaje: estas granjas pastorales,

Verde a la misma puerta; y coronas de humo

¡Envió, en silencio, de entre los árboles!

Con algún aviso incierto, como podría parecer

De moradores vagabundos en los bosques sin hogar,

O de alguna cueva de Ermitaño, donde por su fuego

El Ermitaño se sienta solo.

Estas bellas formas,

A través de una larga ausencia, no han sido para mí

Como es un paisaje a un ciego:

Pero a veces, en habitaciones solitarias, y 'mediados del estruendo

De pueblos y ciudades, les he debido

En horas de cansancio, sensaciones dulces,

Sentido en la sangre, y sentido a lo largo del corazón;

Y pasando incluso a mi mente más pura,

Con restauración tranquila: —sentimientos también

De placer inrecordado: tal, tal vez,

Como no tienen influencia leve o trivial

En esa mejor parte de la vida de un buen hombre,

Sus pequeños, sin nombre, inrecordados, actos

De amabilidad y de amor. Ni menos, confío,

A ellos pude haberles debido otro regalo,

De aspecto más sublime; ese estado de ánimo bendito,

En el que el agobio del misterio,

En el que el peso pesado y el cansado

De todo este mundo ininteligible,

Se aligeró: —ese estado de ánimo sereno y bendito,

En el que las afectaciones nos llevan gentilmente,

Hasta, el aliento de este marco corpóreo

E incluso el movimiento de nuestra sangre humana

Casi suspendidos, estamos dormidos

En el cuerpo, y convertirse en un alma viviente:

Mientras que con un ojo callado por el poder

De la armonía, y el profundo poder de la alegría,

Vemos en la vida de las cosas.

Si esto

Sea solo una vana creencia, sin embargo, ¡oh! qué tan a menudo—

En la oscuridad y en medio de las muchas formas

De luz del día sin alegría; cuando el revolvimiento fretful

No rentable, y la fiebre del mundo,

Me he colgado de los golpes de mi corazón...

¿Cuántas veces, en espíritu, me he vuelto hacia ti?

¡Oh, Sylvan Wye! tú vagabundo a través del bosque,

¡Cuán a veces mi espíritu se ha vuelto hacia ti!

Y ahora, con destellos de pensamiento medio extinguido,

Con muchos reconocimientos tenue y débil,

Y algo así como una triste perplejidad,

El cuadro de la mente vuelve a revivir:

Mientras aquí estoy parado, no sólo con el sentido

De placer presente, pero con pensamientos agradables

Que en este momento hay vida y comida

Para años futuros. Y así me atrevo a esperar,

Aunque cambiado, sin duda, de lo que era cuando

Yo vine entre estos cerros; cuando como una huevas

Yo delimitaba o'er las montañas, por los lados

De los ríos profundos, y los arroyos solitarios,

Dondequiera que la naturaleza conduzca: más como un hombre

Volar de algo que teme, que uno

Quien buscaba lo que amaba. Para la naturaleza entonces

(Los placeres más tosos de mis días juveniles,

Y todos sus alegres movimientos de animales pasaron)

Para mí fue todo en todo. —No puedo pintar

Lo que era entonces. La catarata que suene

Me perseguía como una pasión: la roca alta,

La montaña, y el bosque profundo y sombrío,

Sus colores y sus formas, eran entonces para mí

Un apetito; un sentimiento y un amor,

Eso no tenía necesidad de un encanto más remoto,

Por pensamiento suministrado, ni ningún interés

Sin pedir prestado del ojo. —Ese tiempo ha pasado,

Y todas sus alegrías doloridas ya no están,

Y todos sus vertiginosos éxtasis. No para esto

Desmayo yo, ni lloro ni murmullo, otros regalos

Han seguido; por tal pérdida, yo creería,

Abundante retribución. Porque he aprendido

Mirar la naturaleza, no como en la hora

De jóvenes irreflexivos; pero escuchando a menudo

La música quieta, triste de la humanidad,

Ni áspero ni reja, aunque de amplia potencia

Para reprender y someter. Y me he sentido

Una presencia que me perturba con la alegría

De pensamientos elevados; un sentido sublime

De algo mucho más profundamente entretejido,

Cuya morada es la luz de los soles fijadores,

Y el océano redondo y el aire vivo,

Y el cielo azul, y en la mente del hombre;

Un movimiento y un espíritu, que impulsa

Todas las cosas pensantes, todos los objetos de todo pensamiento,

Y rueda a través de todas las cosas. Por lo tanto, sigo

Amante de los prados y del bosque,

Y montañas; y de todo lo que contemplamos

De esta tierra verde; de todo el mundo poderoso

De ojo, y oído, —tanto lo que medio crean,

Y lo que perciben; bien complacido de reconocer

En la naturaleza y el lenguaje del sentido,

El ancla de mis pensamientos más puros, la enfermera,

El guía, el guardián de mi corazón, y alma

De todo mi ser moral.

Ni por casualidad,

Si no me enseñaran así, ¿debería yo más

Sufrir mis espíritus genial a la decadencia:

Porque tú estás conmigo aquí a orillas

De este bello río; tú, mi querido Amigo,

Mi querido, querido amigo; y en tu voz cojo

El lenguaje de mi antiguo corazón, y leer

Mis antiguos placeres en las luces de tiro

De tus ojos salvajes. ¡Oh! sin embargo, un poco de tiempo

Que yo vea en ti lo que fui una vez,

¡Querida, querida hermana! y esta oración hago,

Sabiendo que la Naturaleza nunca traicionó

El corazón que la amaba; es su privilegio,

A través de todos los años de esta nuestra vida, para llevar

De la alegría a la alegría: porque ella puede informar

La mente que está dentro de nosotros, así que impresiona

Con tranquilidad y belleza, y así alimentar

Con pensamientos elevados, que ni malas lenguas,

Juicios precipitados, ni las burlas de hombres egoístas,

Ni saludos donde no hay amabilidad, ni todos

El coito lúgubre de la vida cotidiana,

Será e'er prevalecer contra nosotros, o molestar

Nuestra fe alegre, que todo lo que contemplamos

Está lleno de bendiciones. Por lo tanto deja que la luna

resplandece sobre ti en tu camino solitario;

Y que los vientos brumosos de montaña sean libres

Para soplar contra ti; y, después de años,

Cuando estos éxtasis salvajes sean madurados

En un placer sobrio; cuando tu mente

Será una mansión para todas las formas encantadoras,

Tu memoria sea como morada

Para todos los dulces sonidos y armonías; ¡oh! entonces,

Si la soledad, o el miedo, o el dolor, o el dolor,

Debe ser tu porción, con qué pensamientos curativos

De tierna alegría me recordarás,

¡Y estas mis exhortaciones! Ni, por casualidad...

Si debería estar donde ya no puedo oír

Tu voz, ni coge de tus ojos salvajes estos destellos

De la existencia pasada, entonces olvidarás

Que a orillas de este delicioso arroyo

Nos quedamos juntos; y que yo, tanto tiempo

Un adorador de la Naturaleza, aquí vino

Descansados en ese servicio: más bien decir

Con un amor más cálido, ¡oh! con un celo mucho más profundo

De amor más santo. Ni te olvidarás entonces,

Que después de muchas andanzas, muchos años

De ausencia, estos bosques escarpados y acantilados elevados,

Y este paisaje pastoral verde, fueron para mí

¡Más querido, tanto por ellos mismos como por tu bien!

1.7.4: Prefacio a baladas líricas

El Primer Volumen de estos Poemas ya ha sido sometido a lectura general. Fue publicado, como un experimento que, esperaba, podría ser de alguna utilidad para determinar, hasta qué punto, ajustando al arreglo métrico una selección del lenguaje real de los hombres en un estado de sensación vívida, ese tipo de placer y esa cantidad de placer puede impartirse, que un poeta puede esforzarnos racionalmente por impartir.

No había formado ninguna estimación muy inexacta del probable efecto de esos Poemas: Me halagé de que los que deberían estar contentos con ellos los leyeran con más que placer común: y por otro lado estaba muy consciente de que por quienes les desagradaran serían leídos con más que común aversión . El resultado ha diferido de mi expectativa en esto solamente, que he complacido a un número mayor, de lo que me aventuré a esperar que me agradara.

Por el bien de la variedad y desde una conciencia de mi propia debilidad me indujeron a solicitar la asistencia de un Amigo, quien me proporcionó los Poemas del ANTIGUO MARINERO, EL CUENTO DE LA MADRE FISTER-, EL RUIGANTE, LA CALABRA, y el Poema titulado AMOR. No debería, sin embargo, haber solicitado esta asistencia, si no hubiera creído que los poemas de mi Amigo tendrían en gran medida la misma tendencia que la mía, y que, aunque se encontraría una diferencia, no se encontraría ninguna discordancia en los colores de nuestro estilo; como nuestras opiniones sobre el tema de la poesía coincide casi en su totalidad.

Varios de mis Amigos están ansiosos por el éxito de estos Poemas desde una creencia, que si los puntos de vista, con los que fueron compuestos, se realizaran efectivamente, se produciría una clase de Poesía, bien adaptada para interesar permanentemente a la humanidad, y no sin importancia en la multiplicidad y en la calidad de su relaciones morales: y en este sentido me han aconsejado que prefije una defensa sistemática de la teoría, sobre la que se escribieron los poemas. Pero no estaba dispuesto a emprender la tarea, porque sabía que en esta ocasión el Lector miraría fríamente mis argumentos, ya que podría sospecharse de haber sido influenciado principalmente por la esperanza egoísta y tonta de razonarlo para que aprobara estos Poemas particulares: y aún estaba más reacio a emprender la tarea, pues para mostrar adecuadamente mis opiniones y hacer cumplir plenamente mis argumentos requeriría un espacio totalmente desproporcionado a la naturaleza de un prefacio. Para tratar el tema con la claridad y coherencia, de la cual me parece susceptible, sería necesario dar cuenta cabal del estado actual del gusto público en este país, y determinar hasta qué punto este sabor es saludable o depravado; lo que de nuevo no pudo determinarse, sin señalar , de qué manera el lenguaje y la mente humana actúan y reaccionan unos sobre otros, y sin retomar las revoluciones no solo de la literatura sino también de la sociedad misma. Por lo tanto, me he negado por completo a entrar regularmente en esta defensa; sin embargo, soy sensato, que habría alguna incorrección en entorpecer abruptamente al Público, sin unas pocas palabras de introducción, Poemas tan materialmente diferentes de aquellos, sobre los que actualmente se otorga la aprobación general.

Se supone, que por el acto de escribir en verso un Autor realiza un compromiso formal de que gratificará ciertos hábitos conocidos de asociación, que no sólo así valora al Lector que ciertas clases de ideas y expresiones se encontrarán en su libro, sino que otras serán cuidadosamente excluidas. Este exponente o símbolo sostenido por el lenguaje métrico debe en diferentes aeras de la literatura haber excitado expectativas muy diferentes: por ejemplo, en la era de Catulo Terence y Lucrecio, y la de Statius o Claudio, y en nuestro propio país, en la era de Shakespeare y Beaumont y Fletcher, y que de Donne y Cowley, o Dryden, o Pope. No me encargaré de determinar la importancia exacta de la promesa que por el acto de escribir en verso un Autor en la actualidad hace a su Lector; pero estoy seguro que a muchas personas les parecerá que no he cumplido los términos de un compromiso así contratado voluntariamente. Espero por lo tanto el Lector no me censurará, si intento exponer lo que me he propuesto realizar, y también, (hasta donde los límites de un prefacio lo permitan) explicar algunas de las principales razones que me han determinado en la elección de mi propósito: que al menos se le pueda salvar cualquier desagradable sentimiento de decepción, y que yo mismo pueda ser protegido de la acusación más deshonrosa que se pueda hacer contra un Autor, es decir, la de una indolencia que le impide esforzarse por determinar cuál es su deber, o, cuando se determina su deber le impide realizarlo.

El principal objeto entonces que me propuse en estos Poemas era hacer interesantes los incidentes de la vida común trazando en ellos, verdaderamente aunque no ostentosamente, las leyes primarias de nuestra naturaleza: principalmente en lo que respecta a la manera en que asociamos las ideas en un estado de emoción. La vida baja y rústica se eligió generalmente porque en esa situación las pasiones esenciales del corazón encuentran un mejor suelo en el que puedan alcanzar su madurez, están menos bajo moderación, y hablan un lenguaje más claro y enfático; porque en esa situación nuestros sentimientos elementales existen en un estado de mayor simplicidad y consecuentemente pueden contemplarse con mayor precisión y comunicarse de manera más forzada; porque los modales de la vida rural germinan de esos sentimientos elementales; y del carácter necesario de las ocupaciones rurales son más fáciles de comprender; y son más duraderos; y por último, porque en eso situación las pasiones de los hombres se incorporan con las bellas y permanentes formas de la naturaleza. También se adopta el lenguaje de estos hombres (purificado efectivamente de lo que parecen ser sus defectos reales, de todas las causas duraderas y racionales de disgusto o asco) porque esos hombres cada hora se comunican con los mejores objetos de los que originalmente se deriva la mejor parte del lenguaje; y porque, desde su rango en la sociedad y la igualdad y estrecho círculo de su relación sexual, al estar menos bajo la acción de la vanidad social transmiten sus sentimientos y nociones en expresiones simples y sin elaborar. En consecuencia, tal lenguaje que surge de experiencias repetidas y sentimientos regulares es un lenguaje más permanente y mucho más filosófico que el que frecuentemente lo sustituyen los poetas, que piensan que se están confiriendo honor a sí mismos y a su arte en proporción a medida que se separan de las simpatías de los hombres, y disfrutar de hábitos de expresión arbitrarios y caprichosos para proporcionar alimentos para gustos volubles y apetitos volubles de su propia creación (1).

No puedo ser insensible del clamor presente contra la trivialidad y mezquindad tanto del pensamiento como del lenguaje, que algunos de mis contemporáneos han introducido ocasionalmente en sus composiciones métricas; y reconozco que este defecto donde existe, es más deshonroso para el propio personaje del escritor que falso refinamiento o innovación arbitraria, aunque debería sostener al mismo tiempo que es mucho menos perniciosa en la suma de sus consecuencias. De tales versos los Poemas en estos volúmenes se encontrarán distinguidos al menos por una marca de diferencia, que cada uno de ellos tiene un propósito digno. No es que quiera decir, que siempre comencé a escribir con un propósito distinto concebido formalmente; pero creo que mis hábitos de meditación han formado así mis sentimientos, ya que mis descripciones de tales objetos como excitan fuertemente esos sentimientos, se encontrará que llevan consigo un propósito. Si en esta opinión me equivoco puedo tener poco derecho al nombre de un Poeta. Para toda buena poesía es el desbordamiento espontáneo de sentimientos poderosos; pero aunque esto sea cierto, los poemas a los que se puede apegar cualquier valor, nunca fueron producidos sobre ninguna variedad de temas sino por un hombre que al estar poseído de una sensibilidad orgánica más de lo habitual también había pensado larga y profundamente. Porque nuestras continuas afluencias de sentimiento son modificadas y dirigidas por nuestros pensamientos, que de hecho son los representantes de todos nuestros sentimientos pasados; y como al contemplar la relación de estos representantes generales entre sí, descubrimos lo que es realmente importante para los hombres, así por la repetición y continuación de este acto sentimientos conectados con sujetos importantes serán nutridos, hasta que al final, si originalmente somos poseídos de mucha sensibilidad orgánica, se producirán tales hábitos de la mente que obedeciendo ciegamente y mecánicamente los impulsos de esos hábitos describiremos objetos y sentimientos pronunciados de tal naturaleza y en tal conexión entre sí, que la comprensión del ser al que nos dirigimos, si se encuentra en un estado saludable de asociación, necesariamente debe ser en cierto grado iluminado, su gusto exaltado, y sus afectos mejorados.

Yo he dicho que cada uno de estos poemas tiene un propósito. También he informado a mi Lector cuál será este propósito principalmente: a saber, ilustrar la manera en que nuestros sentimientos e ideas se asocian en un estado de emoción. Pero hablando en un lenguaje menos general, es seguir los flujos y reflujos de la mente cuando se agita por los grandes y simples afectos de nuestra naturaleza. Este objeto me he esforzado en estos breves ensayos por alcanzar por diversos medios; trazando la pasión materna a través de muchos de sus devanados más sutiles, como en los poemas del NIÑO IDIOTA y la MADRE LOCA; acompañando las últimas luchas de un ser humano al acercarse a la muerte, escindiéndose en soledad a la vida y la sociedad, como en el Poema del INDIO abandonado; mostrando, como en las estrofas tituladas SOMOS SIETE, la perplejidad y la oscuridad que en la infancia atienden nuestra noción de muerte, o más bien nuestra absoluta incapacidad para admitir esa noción; o mostrando la fuerza de fraternidad, o de hablar más filosóficamente, de apego moral cuando temprano se asociaba con los grandes y bellos objetos de la naturaleza, como en LOS HERMANOS; o, como en el Incidente de SIMON LEE, poniendo a mi Lector en la forma de recibir de las sensaciones morales ordinarias otra y más saludable impresión de la que estamos acostumbrados a recibir de ellas. También ha sido parte de mi propósito general intentar dibujar personajes bajo la influencia de sentimientos menos apasionados, como en el VIEJO TRAVELING, THE TWO THRIEVES, &c. personajes de los cuales los elementos son simples, pertenecientes más bien a la naturaleza que a los modales, como existen ahora y probablemente siempre existen, y que a partir de su constitución pueden contemplarse de manera clara y rentable. No voy a abusar de la indulgencia de mi Lector al insistir más en este tema; pero es propio que mencione otra circunstancia que distingue a estos Poemas de la Poesía popular de la época; es ésta, que el sentimiento que allí se desarrolla da importancia a la acción y situación y no la acción y situación al sentimiento. Mi significado quedará perfectamente inteligible al remitir a mi Lector a los Poemas titulados POBRE SUSAN y el PADRE SIN NIÑOS, particularmente a la última estrofa de este último Poema.

No voy a sufrir un sentimiento de falsa modestia para impedirme afirmar, que señalo la atención de mi Lector a esta marca de distinción mucho menos por el bien de estos Poemas particulares que por la importancia general del tema. ¡El tema es de hecho importante! Porque la mente humana es capaz de excitarse sin la aplicación de estimulantes burdos y violentos; y debe tener una percepción muy tenue de su belleza y dignidad quien no lo sabe, y que no sabe más que un ser está elevado por encima de otro en proporción ya que posee esta capacidad. Por lo tanto, me ha parecido que esforzarse por producir o ampliar esta capacidad es uno de los mejores servicios en los que, en cualquier periodo, se puede contratar a un Escritor; pero este servicio, excelente en todo momento, lo es especialmente en la actualidad. Porque una multitud de causas desconocidas en tiempos pasados ahora están actuando con una fuerza combinada para desmentir los poderes discriminantes de la mente, e inhabilitarla para todo esfuerzo voluntario para reducirla a un estado de torpor casi salvaje. La más efectiva de estas causas son los grandes acontecimientos nacionales que se dan a diario, y la acumulación cada vez mayor de hombres en las ciudades, donde la uniformidad de sus ocupaciones produce un anhelo de incidente extraordinario que la rápida comunicación de inteligencia cada hora gratifica. A esta tendencia de vida y modales se han conformado la literatura y las exposiciones teatrales del país. Las invaluables obras de nuestros escritores mayores, casi había dicho las obras de Shakespeare y Milton, son empujadas al descuido por novelas frenéticas, tragedias alemanas enfermizas y estúpidas, y diluvios de historias ociosas y extravagantes en verso. —Cuando pienso en esta sed degradante después de una estimulación escandalosa, casi me da vergüenza haber hablado del tenue esfuerzo con el que me he esforzado por contrarrestarla; y reflexionando sobre la magnitud del mal general, debería ser oprimido sin melancolía deshonrosa, si no hubiera una profunda impresión de ciertas cualidades inherentes e indestructibles de la mente humana, e igualmente de ciertos poderes en los grandes y permanentes objetos que actúan sobre ella que son igualmente inherentes e indestructibles; y no agregué más a esta impresión la creencia de que se acerca el tiempo en que el mal será sistemáticamente oposicionados por hombres de mayores poderes y con éxitos mucho más distinguidos.

Habiendo permanecido tanto tiempo en los temas y el objetivo de estos Poemas, solicitaré el permiso del Lector para darle una nota de algunas circunstancias relacionadas con su estilo, a fin, entre otras razones, de que no me censuren por no haber realizado lo que nunca intenté. Excepto en muy pocos casos el Lector no encontrará personificaciones de ideas abstractas en estos volúmenes, no es que me refiero a censurar tales personificaciones: pueden estar bien adaptadas para ciertos tipos de composición, pero en estos Poemas me propongo imitar, y, en la medida de lo posible, adoptar lo mismo lenguaje de los hombres, y no encuentro que tales personificaciones hagan parte alguna regular o natural de esa lengua. Deseo mantener a mi Lector en compañía de carne y hueso, persuadido de que al hacerlo le voy a interesar. No pero que creo que otros que persiguen una pista diferente pueden interesarle igualmente: no interfiero con su reclamo, solo deseo preferir otro reclamo propio. También se encontrará en estos volúmenes poco de lo que suele llamarse dicción poética; me he esforzado tanto en evitarlo como otros suelen tomar para producirla; esto lo he hecho por la razón ya alegada, para acercar mi lengua a la lengua de los hombres, y además, porque el placer que yo me he propuesto impartir es de un tipo muy diferente a lo que muchas personas suponen que es el objeto propio de la poesía. No sé cómo sin ser culpablemente particular puedo darle a mi Lector una noción más exacta del estilo en el que deseaba que se escribieran estos poemas que informándole que en todo momento me he esforzado por mirar constantemente a mi tema, en consecuencia espero que se encuentre que hay en estos Poemas poco falsedad de descripción, y que mis ideas se expresen en un lenguaje ajustado a su respectiva importancia. Algo que debo haber ganado con esta práctica, ya que es amigable con una propiedad de toda buena poesía, es decir, el buen sentido; pero necesariamente me ha separado de una gran porción de frases y figuras del habla que de padre a hijo han sido consideradas desde hace mucho tiempo como la herencia común de los poetas. También me ha parecido conveniente restringirme aún más, habiéndome abstenido del uso de muchas expresiones, en sí mismas propias y bellas, pero que han sido repetidas tontamente por poetas malos hasta que tales sentimientos de disgusto están conectados con ellos ya que apenas es posible por cualquier arte de asociación para dominar.

Si en un Poema hay que encontrar una serie de líneas, o incluso una sola línea, en la que el lenguaje, aunque naturalmente dispuesto y de acuerdo con las estrictas leyes del metro, no difiera del de la prosa, hay una numerosa clase de críticos que, cuando tropiezan con estos prosaismos como los llaman, imaginan que han hecho un descubrimiento notable, y se reultan por el Poeta como por un hombre ignorante de su propia profesión. Ahora estos hombres establecerían un canon de crítica que el Lector concluirá que debe rechazar por completo si desea estar satisfecho con estos volúmenes. Y sería una tarea muy fácil demostrarle que no sólo el lenguaje de una gran porción de todo buen poema, incluso del carácter más elevado, debe necesariamente, salvo con referencia al metro, en ningún aspecto diferir del de la buena prosa, sino también que algunas de las partes más interesantes de la se encontrará que los mejores poemas son estrictamente el lenguaje de la prosa cuando la prosa está bien escrita. La verdad de esta afirmación podría ser demostrada por innumerables pasajes de casi todos los escritos poéticos, incluso del propio Milton. No tengo espacio para mucha cita; pero, para ilustrar el tema de manera general, voy a citar aquí una breve composición de Gray, quien estuvo a la cabeza de quienes por sus razonamientos han intentado ampliar el espacio de separación entre la prosa y la composición métrica, y fue más que cualquier otro hombre curiosamente elaborado en la estructura de su propia dicción poética.

En vano para mí brillan las mañanas sonrientes,

Y el enrojecimiento de Febo levanta su fuego dorado:

Los pájaros en vano se unen sus amorosos descant,

O campos alegres retoman su atuendo verde:

Estas orejas ¡ay! para otras notas repine;

Un objeto diferente que requieren estos ojos;

Mi angustia solitaria no derrite ningún corazón sino el mío;

Y en mi pecho expiran las alegrías imperfectas;

Sin embargo Morning sonríe la carrera ocupada para animar,

Y el placer recién nacido trae a los hombres más felices;

Los campos a todos sus dignos tributos llevan;

Para calentar a sus pequeños amores los pájaros se quejan.

Yo infructuoso lloro a él que no puede oír

Y lloro más porque lloro en vano.

Se percibirá fácilmente que la única parte de este Soneto que es de algún valor son las líneas impresas en cursiva: es igualmente obvio que salvo en la rima, y en el uso de la sola palabra “infructuosa” para infructuosamente, que hasta ahora es un defecto, el lenguaje de estas líneas no difiere en ningún sentido de el de la prosa.

¿Hay entonces, se preguntará, ninguna diferencia esencial entre el lenguaje de la prosa y la composición métrica? Respondo que no hay ni puede haber ninguna diferencia esencial. Nos gusta trazar el parecido entre la poesía y la pintura y, en consecuencia, las llamamos Hermanas: pero ¿dónde encontraremos lazos de conexión lo suficientemente estrictos para tipificar la afinidad entre la composición métrica y la prosa? Ambos hablan por y con los mismos órganos; se puede decir que los cuerpos en los que ambos están vestidos son de la misma sustancia, sus afectos son parientes y casi idénticos, no necesariamente difiriendo incluso en grado; la poesía (2) no arroja lágrimas “como los ángeles lloran”, sino lágrimas naturales y humanas; no puede presumir de ningún Icor celestial que distinga sus jugos vitales de los de la prosa; la misma sangre humana circula por las venas de ambos.

Si se afirma que la rima y el arreglo métrico de sí mismos constituyen una distinción que vuelca lo que vengo diciendo sobre la estricta afinidad del lenguaje métrico con el de la prosa, y allana el camino para otras distinciones que la mente admite voluntariamente, respondo que la distinción de rima y el metro es regular y uniforme, y no, como lo que se produce por lo que se suele llamar dicción poética, arbitrario y sujeto a infinitos caprichos sobre los que no se puede hacer ningún cálculo. En un caso, el Lector está completamente a merced del Poeta respetando qué imaginería o dicción puede elegir para conectar con la pasión, mientras que en el otro el metro obedece ciertas leyes, a las que el Poeta y el Lector se someten voluntariamente porque son ciertos, y porque no hacen ninguna interferencia por ellos con la pasión pero como el testimonio concurrente de los siglos ha mostrado para realzar y mejorar el placer que convive con él. Ahora será propio responder a una pregunta obvia, a saber, ¿por qué, profesando estas opiniones he escrito en verso? A esto en primer lugar le contesto, porque, sin embargo me pueda haber restringido, todavía me queda abierto lo que, confesamente, constituye el objeto más valioso de toda escritura ya sea en prosa o verso, las grandes y universales pasiones de los hombres, la más general e interesante de sus ocupaciones, y la mundo entero de la naturaleza, del que estoy en libertad de abastecerme de infinitas combinaciones de formas e imágenes. Ahora bien, concediendo por un momento que lo que sea interesante en estos objetos puede ser como se describe vívidamente en prosa, ¿por qué voy a ser condenado si a tal descripción me he esforzado por superagregar el encanto que por el consentimiento de todas las naciones se reconoce que existe en lenguaje métrico? A esto se responderá, que una parte muy pequeña del placer que da la Poesía depende del metro, y que es injusioso escribir en metro a menos que vaya acompañado de las otras distinciones artificiales de estilo con las que suele ir acompañado el metro, y que por tal desviación se perderá más del choque que con ello se le dará a las asociaciones del Lector que será contrarrestado por cualquier placer que pueda derivar del poder general de los números. En respuesta a aquellos que así sostienen por la necesidad de acompañar al metro con ciertos colores apropiados de estilo para lograr su fin apropiado, y que también, en mi opinión, subcalifican mucho el poder del metro en sí mismo, tal vez sea casi suficiente observar que los poemas son existente, escrito sobre temas más humildes, y en un estilo más desnudo y sencillo que lo que me he dirigido, cuyos poemas han seguido dando placer de generación en generación. Ahora bien, si la desnudez y la sencillez son un defecto, el hecho aquí mencionado da una fuerte presunción de que los poemas algo menos desnudos y simples son capaces de dar placer en la actualidad; y todo lo que ahora intento es justificarme por haber escrito bajo la impresión de esta creencia.

Pero podría señalar diversas causas por las que, cuando el estilo es varonil, y el tema de cierta importancia, las palabras dispuestas métricamente seguirán impartiendo durante mucho tiempo tal placer a la humanidad como aquel que sea sensato de la extensión de ese placer estará deseoso de impartir. El fin de la Poesía es producir emoción en convivencia con un exceso de placer. Ahora bien, por la suposición, la emoción es un estado inusual e irregular de la mente; las ideas y los sentimientos en ese estado no se suceden entre sí en un orden acostumbrado. Pero si las palabras por las que se produce esta emoción son en sí mismas poderosas, o las imágenes y sentimientos tienen una proporción indebida de dolor conectado con ellos, existe cierto peligro de que la emoción pueda ser llevada más allá de sus propios límites. Ahora la copresencia de algo regular, algo a lo que la mente se ha acostumbrado cuando se encuentra en un estado desexcitado o menos excitado, no puede sino tener una gran eficacia para templar y contener la pasión por una intertextura de sentimiento ordinario. Esto puede ilustrarse apelando a la propia experiencia del Lector de la renuencia con la que llega a la re-lectura de las partes angustiosas de Clarissa Harlowe, o el Gamester. Mientras que los escritos de Shakespeare, en las escenas más patéticas, nunca actúan sobre nosotros como patéticos más allá de los límites del placer, un efecto que en gran medida debe atribuirse a pequeños, pero continuos y regulares impulsos de sorpresa placentera desde el arreglo métrico. —Por otro lado (lo que se debe permitir sucederá con mucha más frecuencia) si las palabras del Poeta deben ser inconmensurables con la pasión, e inadecuadas para elevar al Lector a una altura de emoción deseable, entonces, (a menos que la elección del Poeta de su metro haya sido groseramente injusta) en los sentimientos de placer que el Lector ha estado acostumbrado a conectar con metro en general, y en el sentimiento, ya sea alegre o melancólico, al que se ha acostumbrado a conectar con ese movimiento particular del metro, se encontrará algo que contribuirá en gran medida a impartir pasión a las palabras, y a efectuar el complejo fin que el Poeta se propone a sí mismo.

Si hubiera emprendido una defensa sistemática de la teoría de la que se escriben estos poemas, habría sido mi deber desarrollar las diversas causas de las que depende el placer recibido del lenguaje métrico. Entre las principales de estas causas hay que contar un principio que debe ser bien conocido por quienes han hecho de alguna de las Artes objeto de reflexión precisa; me refiero al placer que la mente deriva de la percepción de similitud en la dissimilitud. Este principio es el gran manantial de la actividad de nuestras mentes y su principal alimentador. De este principio la dirección del apetito sexual, y todas las pasiones conectadas con él toman su origen: Es la vida de nuestra conversación ordinaria; y de la precisión con la que se percibe la similitud en la dissimilitud, y la disimilitud en la similitud, dependen nuestro gusto y nuestros sentimientos morales. No hubiera sido un empleo inútil haber aplicado este principio a la consideración del metro, y haber mostrado ese metro de ahí se le permite dar mucho placer, y haber señalado de qué manera se produce ese placer. Pero mis límites no me permitirán entrar en este tema, y debo contentarme con un resumen general.

He dicho que la poesía es el desbordamiento espontáneo de sentimientos poderosos: toma su origen de la emoción recordada en la tranquilidad: la emoción se contempla hasta que por una especie de reacción la tranquilidad desaparece gradualmente, y una emoción, similar a la que estaba antes del tema de la contemplación, es producido gradualmente, y sí mismo existe realmente en la mente. En este estado de ánimo generalmente comienza la composición exitosa, y en un estado de ánimo similar a éste se lleva a cabo; pero la emoción, de cualquier tipo y en cualquier grado, de diversas causas está calificada por diversos placeres, de manera que al describir cualquier pasión, que voluntariamente se describa, la mente el conjunto esté en un estado de disfrute. Ahora bien, si la Naturaleza es así cautelosa en preservar en un estado de disfrute a un ser así empleado, el Poeta debería sacar provecho de la lección que así se le dio, y sobre todo debe cuidar, que cualesquiera que sean las pasiones que comunique a su Lector, esas pasiones, si la mente de su Lector es sana y vigorosa, debería siempre estar acompañado de un exceso de placer. Ahora la música del lenguaje métrico armonioso, el sentido de dificultad superada, y la asociación ciega del placer que anteriormente se ha recibido de obras de rima o metro de la misma o similar construcción, todos estos imperceptiblemente conforman una compleja sensación de deleite, que es de lo más importante utilizar para templar el sentimiento doloroso que siempre se encontrará entremezclado con descripciones poderosas de las pasiones más profundas. Este efecto siempre se produce en la poesía patética y apasionada; mientras que en composiciones más ligeras la facilidad y la gracia con que el Poeta maneja sus números son en sí mismos confesamente una fuente principal de la gratificación del Lector. Quizás podría incluir todo lo que hay que decir sobre este tema afirmando lo que pocas personas negarán, la de dos descripciones ya sea de pasiones, modales o personajes, cada uno de ellos igualmente bien ejecutado, el uno en prosa y el otro en verso, el versículo se leerá cien veces donde la prosa se lee una vez. Vemos que el Papa solo por el poder del verso, ha ideado hacer interesante el sentido común más sencillo, e incluso frecuentemente invertirlo con la apariencia de la pasión. En consecuencia de estas convicciones relacioné en metro el Cuento de GOODY BLAKE y HARRY GILL, que es uno de los más rudos de esta colección. Deseé llamar la atención sobre la verdad de que el poder de la imaginación humana es suficiente para producir tales cambios incluso en nuestra naturaleza física que podrían parecer casi milagrosos. La verdad es importante; el hecho (porque es un hecho) es una valiosa ilustración del mismo. Y tengo la satisfacción de saber que se ha comunicado a muchos cientos de personas que nunca habrían oído hablar de ella, de no haber sido narrada como una Balada, y en un metro más impresionante de lo habitual en Baladas.

Habiendo advertido así algunas de las razones por las que he escrito en verso, y por qué he elegido temas de la vida común, y me he esforzado por acercar mi lengua al lenguaje real de los hombres, si he sido demasiado minucioso en alegar mi propia causa, al mismo tiempo he estado tratando un tema de interés general; y es por esta razón que solicito el permiso del Lector para agregar algunas palabras con referencia únicamente a estos poemas particulares, y a algunos defectos que probablemente se encontrarán en ellos. Soy sensato que mis asociaciones deben haber sido algunas veces particulares en vez de generales, y que, en consecuencia, dando a las cosas una falsa importancia, a veces de impulsos enfermos puede haber escrito sobre tema indigno; pero estoy menos aprensivo por este motivo, que eso que mi lenguaje puede tener frecuentemente sufrió de esas conexiones arbitrarias de sentimientos e ideas con palabras particulares, de las cuales ningún hombre puede protegerse del todo. De ahí que no dudo que en algunos casos sentimientos incluso de lo absurdo pueden ser dados a mis Lectores por expresiones que me parecieron tiernas y patéticas. Tales expresiones defectuosas, si estuviera convencido de que eran defectuosas en la actualidad, y que necesariamente deben seguir siéndolo, de buena gana me tomaría todos los esfuerzos razonables para corregir. Pero es peligroso hacer estas alteraciones bajo la simple autoridad de unos pocos individuos, o incluso de ciertas clases de hombres; porque donde no se convence la comprensión de un Autor, o sus sentimientos alterados, esto no se puede hacer sin una gran lesión para sí mismo: porque sus propios sentimientos son su estancia y apoyo, y si los deja a un lado en una instancia, puede ser inducido a repetir este acto hasta que su mente pierda toda confianza en sí misma y se debilite por completo. A esto se le puede agregar, que el Lector nunca debe olvidar que él mismo está expuesto a los mismos errores que el Poeta, y tal vez en un grado mucho mayor: porque no puede haber presunción al decir que no es probable que esté tan bien familiarizado con las diversas etapas del significado a través de las cuales las palabras han pasado, o con la involubilidad o estabilidad de las relaciones de ideas particulares entre sí; y sobre todo, al estar mucho menos interesado en el tema, puede decidir a la ligera y descuidadamente.

Mientras haya detenido a mi Lector, espero que me permita advertirle contra una modalidad de falsa crítica que se ha aplicado a la Poesía en la que el lenguaje se parece mucho al de la vida y la naturaleza. Tales versos han sido triunfados en parodias de las que Stanza del Dr. Johnson es un ejemplar justo.

“Me puse el sombrero en la cabeza,

Y caminar'd en el Strand,

Y ahí conocí a otro hombre

Cuyo sombrero estaba en su mano”.

Inmediatamente bajo estas líneas colocaré una de las estrofas más justamente admiradas de las “Babes in the Wood”.

“Estas guapas Babes con la mano a mano

Se fue vagando arriba y abajo;

Pero nunca más vieron al Hombre

Acercándose desde el Pueblo”.

En ambas estrofas las palabras, y el orden de las palabras, no difieren en ningún sentido de la conversación más desapasionada. Hay palabras tanto en “el Strand” como en “el Pueblo”, conectadas con nada más que con las ideas más familiares; sin embargo, la estrofa una admitimos como admirable, y la otra como un ejemplo justo de lo superlativamente despreciable. ¿De dónde surge esta diferencia? No del metro, no del idioma, no del orden de las palabras; pero el asunto expresado en la estrofa del Dr. Johnson es despreciable. El método adecuado para tratar versos triviales y simples a los que la estrofa del Dr. Johnson sería un paralelismo justo, no quiere decir que esto es un mal tipo de poesía, o esto no es poesía, pero esto quiere sentido; no es interesante en sí mismo, ni puede llevar a nada interesante; las imágenes ni se originan en ese estado cuerdo de sentimiento que surge del pensamiento, ni puede excitar el pensamiento o el sentimiento en el Lector. Esta es la única manera sensata de tratar tales versos: ¿Por qué molestarse con la especie hasta que haya decidido previamente el género? Por qué esforzarse en demostrar que un Mono no es un Newton cuando es evidente que no es un hombre.

Tengo una petición que hacer de mi Lector, es decir, que al juzgar estos Poemas decidiría genuinamente por sus propios sentimientos, y no por reflexión sobre lo que probablemente será el juicio de los demás. Qué común es escuchar a una persona decir: “Yo mismo no me opongo a este estilo de composición o a esta o aquella expresión, sino a tal y tal clase de personas le parecerá mezquino o absurdo”. Este modo de crítica tan destructivo de todo juicio sonoro no adulterado es casi universal: por lo tanto, tengo que solicitar que el Lector acaten independientemente sus propios sentimientos, y que si se encuentra afectado no sufriría tales conjeturas para interferir con su placer.

Si un Autor por alguna sola composición nos ha impresionado con respeto a sus talentos, es útil considerar esto como una presunción, que, en otras ocasiones en las que hemos estado disgustados, no obstante puede que no haya escrito mal o absurdamente; y, además, darle tanto crédito por éste composición que nos induzca a revisar lo que nos ha disgustado con más cuidado de lo que de otra manera deberíamos haberle otorgado. Esto no es sólo un acto de justicia, sino que en nuestras decisiones sobre la poesía especialmente, podemos conducir en alto grado a la mejora de nuestro propio gusto: para un gusto certero en la poesía y en todas las demás artes, como ha observado Sir Joshua Reynolds, es un talento adquirido, que sólo puede ser producido por el pensamiento y una larga relación continuada con los mejores modelos de composición. Esto se menciona no con un propósito tan ridículo como evitar que el Lector más inexperto juzgue por sí mismo, (ya he dicho que deseo que juzgue por sí mismo;) sino meramente para templar la temeridad de la decisión, y sugerir que si la poesía es un tema sobre el que no se ha otorgado mucho tiempo, la sentencia puede ser errónea, y que en muchos casos necesariamente lo será.

Sé que nada hubiera contribuido tan efectivamente a promover el final que tengo en vista de haber mostrado de qué tipo es el placer, y cómo se produce el placer que se produce confesamente por composición métrica esencialmente diferente de lo que aquí he tratado de recomendar; para el Lector dirá que le ha complacido tal composición y ¿qué puedo hacer más por él? El poder de cualquier arte es limitado y sospechará que si me propongo dotarlo de nuevos amigos es sólo a condición de que abandone a sus viejos amigos. Además, como he dicho, el propio Lector es consciente del placer que ha recibido de tal composición, composición a la que ha atribuido peculiarmente el entrañable nombre de Poesía; y todos los hombres sienten una gratitud habitual, y algo así como un fanatismo honorable por los objetos que tienen mucho tiempo continuó complaciéndoles: no sólo deseamos estar complacidos, sino estar complacidos de esa manera particular en la que hemos estado acostumbrados a estar contentos. Hay multitud de argumentos en estos sentimientos; y yo debería ser el menos capaz de combatirlos con éxito, como estoy dispuesto a permitir, que, para disfrutar por completo de la Poesía que estoy recomendando, sería necesario renunciar a gran parte de lo que normalmente se disfruta. Pero mis límites me hubieran permitido señalar cómo se produce este placer, podría haber eliminado muchos obstáculos, y ayudado a mi Lector a percibir que los poderes del lenguaje no están tan limitados como él pueda suponer; y que es posible que la poesía pueda dar otros goces, de un más puro, más duradero, y naturaleza más exquisita. Pero esta parte de mi tema me he visto obligado por completo a omitir: como ha sido menos mi presente objetivo demostrar que el interés que suscitan algunos otros tipos de poesía es menos vívido, y menos digno de los poderes más nobles de la mente, que ofrecer razones para presumir, eso, si el objeto que he propuesto yo mismo se lograra adecuadamente, se produciría una especie de poesía, que es la poesía genuina; en su naturaleza bien adaptada para interesar permanentemente a la humanidad, e igualmente importante en la multiplicidad y calidad de sus relaciones morales. A partir de lo dicho, y de una lectura de los Poemas, el Lector podrá percibir claramente el objeto que me he propuesto: determinará hasta dónde he alcanzado este objeto; y, cuál es una cuestión mucho más importante, si merece la pena alcanzarlo; y por decisión de estos dos preguntas descansarán mi reclamo a la aprobación del público.

Notas

1. Nota Original: Vale la pena estar aquí para observar que las partes que afectan de Chaucer casi siempre se expresan en lenguaje puro y universalmente inteligible incluso hasta nuestros días.

2. Nota Original: Aquí uso la palabra “Poesía” (aunque en contra de mi propio juicio) en contraposición a la palabra Prosa, y sinónimo de composición métrica. Pero mucha confusión se ha introducido en la crítica por esta contradistincción de Poesía y Prosa, en lugar de la más filosófica de Poesía y Ciencia. La única antítesis estricta a la prosa es Metre.

1.7.5: “Extraños Ataques de Pasión He Conocido”

Extraños ataques de pasión que he conocido,

Y me atreveré a decir,

Pero solo en el oído del amante,

Lo que una vez a mí befel.

Cuando ella me encantaba, era fuerte y gay

Y como una rosa en junio,

Yo a su casa se inclinó mi camino,

Debajo de la luna vespertina.

En la luna me fijé mi ojo,

Por todo el ancho lea;

Mi caballo penosamente, y nos acercamos

Esos caminos tan queridos para mí.

Y ahora llegamos a la parcela del huerto,

Y, a medida que subimos a la colina,

Hacia el techo de la cuna de Lucy

La luna descendió todavía.

En uno de esos dulces sueños dormí,

¡La más gentil gracia de Kind Nature!

Y, todo el tiempo, mis ojos me quedé

En la luna descendente.

Mi caballo se movió; pezuña tras pezuña

Él rais'd y nunca stopp'd:

Cuando abajo detrás del techo de la cabaña

A la vez el planeta caía.

Qué pensamientos cariñosos y descarriados se deslizarán

En la cabeza de un amante...

“¡Oh, misericordia!” a mí mismo lloré,

“¡Si Lucy estuviera muerta!”

1.7.6: “Ella habitó entre caminos intransitados”

Ella habitó entre los caminos intransitados

Al lado de los manantiales de Dove,

Una doncella a quien no había para alabar,

Y muy pocos a los que amar.

Una violeta por una piedra musgosa

¡Medio oculto del ojo!

—Justo como una estrella, cuando solo uno

Está brillando en el cielo.

Vivía desconocida, y pocos podían saber

Cuando Lucy dejó de serlo;

Pero ella está en su tumba, y, oh,

¡La diferencia para mí!

1.7.7: “Lucy Gray”

A menudo había oído hablar de Lucy Gray,

Y cuando cruzo lo Salvaje,

Me chanc'd a ver en el descanso del día

El Niño solitario.

No Mate, ninguna camarada Lucy lo sabía;

Ella habitaba en un páramo ancho,

La cosa más dulce que jamás haya crecido

¡Al lado de una puerta humana!

Aún puedes espiar al Cervatillo en juego,

La Liebre sobre el Verde;

Pero el dulce rostro de Lucy Gray

Nunca más se verá.

“Hoy será una noche tormentosa,

Usted al Pueblo debe ir,

Y llévate una linterna, Niño, a la luz

Vuestra Madre a la nieve”.

“¡Eso, Padre! voy a hacer con mucho gusto;

Apenas es tarde...

El reloj Minster acaba de golpear a dos,

Y allá está la Luna”.

En esto el Padre rais su gancho

Y snapp'd una banda de mariquitas;

Cumplió su trabajo, y Lucy tomó

El farol en su mano.

No es blither las huevas de montaña,

Con muchos golpes sin sentido

Sus pies dispersan la nieve polvada

Eso se levanta como humo.

La tormenta se encendió antes de su tiempo,

Ella vagaba arriba y abajo,

Y muchos un cerro hizo Lucy subir

Pero nunca llegues al Pueblo.

Los miserables padres toda esa noche

Fue gritando a lo largo y ancho;

Pero no había ni sonido ni vista

Para servirles como guía.

Al descanso del día en una colina se pararon

Que pasa por alto el moro;

Y de ahí vieron el Puente de Madera

A un largo de su puerta.

Y ahora ellos vuelven a casa, y lloraron

“¡En el Cielo nos encontraremos todos!

Cuando en la nieve la Madre espiaba

La huella de los pies de Lucy.

Luego hacia abajo desde el borde del cerro empinado

Rastrearon las marcas pequeñas;

Y a través del seto de espino roto,

Y por el largo muro de piedra;

Y luego cruzaron un campo abierto,

Las marcas seguían siendo las mismas;

Ellos los rastrearon, ni nunca perdieron,

Y al Puente llegaron.

Siguen'd desde el banco nevado

Las marcas de pie de página, una a una,

En el medio de la tabla,

Y además no hubo ninguno.

Sin embargo, algunos sostienen que hasta el día de hoy

Ella es una niña viva,

Que tal vez veas dulce Lucy Gray

Sobre el salvaje solitario.

O'er áspera y suave ella tropieza a lo largo,

Y nunca mira atrás;

Y canta una canción solitaria

Eso silba en el viento.

1.7.8: “Segadora Solitaria”

La he aquí, soltera en el campo,

¡Yon solitaria Highland Lass!

Cosechar y cantar sola;

¡Detente aquí, o pasa suavemente!

Solo ella corta, y ata el grano,

Y canta una cepa melancólica;

¡Oh, escucha! para el Vale profundo

Está rebosante con el sonido.

Ningún ruiseñor hizo alguna vez chaunt

Tan dulcemente a las bandas de reposo

De los viajeros en algún lugar sombrío,

Entre Arabian Sands:

Nunca se escuchó una voz más dulce

En primavera desde el cuco pájaro,

Rompiendo el silencio de los mares

Entre las Hébridas más lejanas.

¿Nadie me dirá lo que canta?

Tal vez los números quejosos fluyen

Para cosas viejas, infelices, lejanas,

Y batallas hace mucho tiempo:

O es un laico más humilde,

¿Materia familiar de hoy?

Algún dolor natural, pérdida o dolor,

¡Eso ha sido, y puede ser otra vez!

Cuál es el tema, la Doncella cantó

Como si su canción no pudiera tener final;

La vi cantando en su trabajo,

Y o'er la hoz doblándose; —

Escuché hasta que me llené;

Y, mientras subía la colina,

La música en mi corazón me aburre,

Mucho después de que no se escuchara más.

1.7.9: “Resolución e Independencia”

Hubo un rugido en el viento toda la noche;

La lluvia vino fuertemente y cayó en inundaciones;

Pero ahora el sol sale tranquilo y brillante;

Los pájaros cantan en los bosques lejanos;

Sobre su dulce voz las crías Stock-dove;

El Jay hace respuesta mientras la Urraca parlotea;

Y todo el aire se llena de agradable ruido de aguas.

Todas las cosas que aman el sol están al aire libre;

El cielo se regocija en el nacimiento de la mañana;

El pasto es brillante con gotas de lluvia; —en los páramos

La Liebre está corriendo carreras en su alegría;

Y con sus pies ella de la tierra plashy

Eleva una neblina; la cual, brillando al sol,

Corre con ella todo el camino, donde quiera que corra.

Yo era Viajero entonces sobre el páramo;

Vi a la Liebre que corría con alegría;

Oí rugir el bosque, y aguas lejanas;

O no los oí, tan felices como un Niño:

La agradable temporada empleó mi corazón:

Mis viejos recuerdos pasaron de mí por completo;

Y todos los caminos de los hombres, tan vanos y melancólicos.

Pero, como a veces chanceth, de la fuerza

De alegría en mentes que no pueden ir más lejos,

Tan alto como lo hemos montado en deleite

En nuestro abatimiento nos hundimos tan bajo,

A mí esa mañana me pasó así;

Y vinieron los miedos y las lujurias, espesos sobre mí;

Tristeza tenue y pensamientos ciegos

Yo no sabía ni podía nombrar.

Escuché a la alondra del cielo cantando en el cielo;

Y me pensé en la liebre juguetona:

Incluso un niño tan feliz de la tierra soy yo;

Así como a estas criaturas dichosas me va;

Lejos del mundo camino, y de todos los cuidados;

Pero puede que llegue otro día para mí...

Soledad, dolor de corazón, angustia y pobreza.

Toda mi vida he vivido en un pensamiento agradable,

Como si los negocios de la vida fueran un ambiente veraniego;

Como si todas las cosas necesarias llegaran sin buscarse

A la fe genial, todavía rica en genial bien;

Pero, ¿cómo puede esperar que otros

Construir para él, sembrar para él, y a su llamado

Ámalo, ¿quién por sí mismo no prestará atención alguna?

Pensé en Chatterton, el niño maravilloso,

El alma sin dormir que pereció en su orgullo;

De Aquel que anduvo en gloria y alegría

Detrás de su arado, sobre la ladera de la montaña:

Por nuestros propios espíritus somos deificados;

Nosotros, los poetas, en nuestra juventud, comenzamos con alegría;

Pero de ello viene al final el abatimiento y la locura.

Ahora bien, ya sea por gracia peculiar,

Un líder desde arriba, un algo dado,

Sin embargo, Befel, que, en este lugar solitario,

Cuando arriba y abajo mi fantasía así fue impulsada,

Y yo con estos pensamientos negativos me había esforzado,

Vi a un Hombre antes que yo desprevenido:

El hombre más viejo parecía que alguna vez llevaba canas.

Mi curso me detuve en cuanto me espied

El Viejo en ese desierto desnudo:

Cerca de un estanque, al otro lado,

Se quedó solo: un minuto de espacio supongo

Yo lo vi, él continuaba inmóvil:

Al margen adicional del Pool entonces dibujé;

Él estando todo el tiempo ante mí completo a la vista.

Como una piedra enorme a veces se ve que miente

Aposado en la parte superior calva de una eminencia;

Maravilla a todos los que hacen lo mismo espy

Por qué medios podría llegar allí, y de dónde;

Para que parezca algo aguantado con sentido:

Como una bestia de mar se arrastraba hacia adelante, que en una repisa

De roca o arena reposeth, ahí al sol mismo.

Tal parecía este Hombre, no todos vivos ni muertos,

Ni todos dormidos; en su extrema vejez:

Su cuerpo estaba doblado doble, pies y cabeza

Conjuntarse en su peregrinación;

Como si alguna restricción grave de dolor, o rabia

De la enfermedad sentida por él en tiempos pasados,

Un peso más que humano sobre su marco había echado.

Él mismo apuntaló, su cuerpo, extremidades y rostro,

Sobre un largo Bastón gris de madera afeitada:

Y, aún mientras me acercaba con suave ritmo,

Al lado del pequeño estanque o inundación morisca

Inmóvil como Nube el Viejo se puso de pie;

Que no oye los fuertes vientos cuando llaman;

Y se mueve por completo, si se mueve en absoluto.

En longitud, él mismo inquietante, él el

Estanque se agitó con su Bastón, y fijamente se veía

Sobre el agua fangosa, que él conn'd,

Como si hubiera estado leyendo en un libro:

Y ahora tanta libertad como pude me llevé;

Y, dibujando a su lado, a él sí le dijo,

“Esta mañana nos da la promesa de un día glorioso”.

Una respuesta gentil hizo el Viejo,

En discurso cortés que hacia adelante dibujó lentamente:

Y él con otras palabras me bespake así,

“¿Qué tipo de trabajo es el que persiguen?

Este es un lugar solitario para alguien como tú”.

Me contestó con placer y sorpresa;

Y había, mientras hablaba, un fuego alrededor de sus ojos.

Sus palabras vinieron débilmente, de un pecho débil,

Sin embargo, cada uno en orden solemne siguió cada uno,

Con algo así como un altísimo enunciado drest;

Palabra de elección y frase medida; por encima del alcance

De los hombres comunes; un discurso señorial;

Como los hígados graves hacen en Escocia usan,

Hombres religiosos, que dan a Dios y al Hombre sus cuotas.

Me dijo que él a este estanque había llegado

Para reunir Sanguijuelas, siendo viejo y pobre:

¡Empleo peligroso y fatigoso!

Y tenía muchas dificultades que soportar:

De Estanque a Estanque vagaba, de páramo en páramo;

Vivienda, con la buena ayuda de Dios, por elección o por casualidad:

Y de esta manera se ganó un mantenimiento honesto.

El Viejo seguía de pie hablando a mi lado;

Pero ahora su voz para mí era como una corriente

Escasez oído; ni palabra por palabra podría dividirme;

Y todo el Cuerpo del hombre sí parecía

Como alguien con quien me había encontrado en un sueño;

O como envió un Hombre de alguna región lejana,

Para darme fuerza humana, y fuerte amonestamiento.

Mis pensamientos anteriores volvieron: el miedo que mata;

Y espero que no esté dispuesto a ser alimentado;

Frío, dolor y trabajo, y todos los males carnales;

Y poetas poderosos en su miseria muertos.

Pero ahora, perplejo por lo que había dicho el Viejo,

Mi pregunta ansiosamente renové,

“¿Cómo es que vives y qué es lo que haces?”

Él con una sonrisa hizo entonces repetir sus palabras;

Y dijo, que, recogiendo Sanguijuelas, a lo largo y ancho

Viajó; revolviéndose así alrededor de sus pies

Las aguas de los Estanques donde habitan.

“Una vez pude reunirme con ellos por cada lado;

Pero han menguado mucho por la lenta decadencia;

Sin embargo, sigo perseverando, y encontrarlos donde pueda”.

Mientras hablaba así, el lugar solitario,

La forma del Viejo, y el discurso, todo me molestó:

En el ojo de mi mente parecía verlo ritmo

Acerca de los páramos cansados continuamente,

Vagando solo y silenciosamente.

Si bien estos pensamientos dentro de mí perseguí,

Él, habiendo hecho una pausa, se renovó el mismo discurso.

Y pronto con esto se mezcló otra materia,

Alegradamente pronunciado, con comportamiento amable,

Pero señorial en la principal; y, cuando terminó,

Podría haberme reído a mí mismo para despreciar, para encontrar

En ese hombre decrépito una mente tan firme.

“Dios”, dije yo, “sea mi ayuda y mantente seguro;

Pensaré en el recolector de sanguijuelas en el páramo solitario”.

1.7.10: “Vagé solo como una nube”

Yo vagaba solo como una nube

Que flota en altas montañas o'er y colinas,

Cuando todos a la vez vi una multitud,

Una gran cantidad de narcisos dorados:

Al lado del lago, debajo de los árboles,

Aleteo y baile en la brisa.

Continua como las estrellas que brillan

Y centelleo en la vía láctea,

Se estiraron en línea interminable

A lo largo del margen de una bahía:

Diez mil me vieron de un vistazo,

Tirando la cabeza en un baile vivaz.

Las olas a su lado bailaban, pero

Superaron las olas chispeantes en alegría: —

Un poeta no podía dejar de ser gay

En tal compañía de jocund;

Miré y miré, pero poco pensé

Qué riqueza me había traído el espectáculo.

Por muchas veces, cuando en mi sofá me acuesto

En estado vacante o de humor pensativo,

Ellos destellan sobre ese ojo interior

Que es la bienaventuranza de la soledad;

Y entonces mi corazón de placer se llena,

Y baila con los narcisos.

1.7.11: “Oda: Intimaciones de la Inmortalidad a partir de Recuerdos de la Inmortalidad”

Mi corazón salta cuando contemplo

Un arco iris en el cielo:

Así fue cuando comenzó mi vida;

Así es ahora yo soy un hombre;

Así sea cuando envejezca,

¡O déjame morir!

El Niño es padre del Hombre;

Podría desear que mis días fueran

Atado cada uno a cada uno por piedad natural.

Wordsworth, “Mi corazón salta hacia arriba”

I

Hubo un tiempo en que pradera, arboleda y arroyo,

La tierra, y toda visión común,

A mi me pareció

Vestimenta de luz celeste,

La gloria y la frescura de un sueño.

No es ahora como ha sido de antaño; —

Gire donde quiera que pueda,

De noche o de día,

Las cosas que he visto ya no puedo ver más.

II

El arco iris va y viene,

Y encantadora es la Rosa,

La Luna hace de delicia

Mira a su alrededor cuando los cielos están desnudos;

Aguas en una noche estrellada

Son hermosas y justas;

El sol es un nacimiento glorioso;

Pero aún así sé, adónde voy,

Que haya pasado lejos una gloria de la tierra.

III

Ahora, mientras los pájaros cantan así un canto alegre,

Y mientras los corderos jóvenes ataban

En cuanto al sonido del tabor,

Solo a mí me vino un pensamiento de dolor:

Una declaración oportuna dio alivio a ese pensamiento,

Y de nuevo soy fuerte:

Las cataratas tocan sus trompetas desde la empinada;

No habrá más pena mía la temporada mal; escucho el

Ecos a través de la multitud de montañas,

Los Vientos vienen a mí desde los campos del sueño,

Y toda la tierra es gay;

Tierra y mar

Darse a sí mismos a la alegría,

Y con el corazón de mayo

Cada Bestia mantiene vacaciones; —

Tú Hijo de la Alegría,

Grita a mi alrededor, déjame escuchar tus gritos, eres feliz

¡Chico pastor!

IV

Benditas criaturas, he escuchado el llamado

Os hacéis el uno al otro; veo

Los cielos se ríen contigo en tu jubileo;

Mi corazón está en tu festival,

Mi cabeza tiene su coronal,

La plenitud de tu dicha, siento... lo siento todo.

¡Oh mal día! si estuviera hosca

Mientras la Tierra misma se está adornando,

Esta dulce mañana de mayo,

Y los Niños están criando

En todos los lados,

En mil valles a lo largo y ancho,

Flores frescas; mientras el sol brilla cálido,

Y el Babe le da un salto al brazo de su madre: —

¡Escucho, oigo, con alegría oigo!

— Pero hay un Árbol, de muchos, uno,

Un solo Campo que he mirado,

Ambos hablan de algo que se ha ido:

El pensamiento a mis pies

Repita el mismo cuento:

¿De dónde se huye el destello visionario?

¿Dónde está ahora, la gloria y el sueño?

V

Nuestro nacimiento no es más que un sueño y un olvido:

El Alma que se levanta con nosotros, la Estrella de nuestra vida,

Ha tenido en otra parte su ambientación,

Y viene de lejos:

No en todo el olvido,

Y no en absoluta desnudez,

Pero arrastrando nubes de gloria ¿venimos

De Dios, que es nuestro hogar:

¡El cielo miente sobre nosotros en nuestra infancia!

Las sombras de la prisión comienzan a cerrar

Sobre el niño cada vez mayor,

Pero Él ve la luz, y de dónde fluye,

Lo ve en su alegría;

La Juventud, que diariamente más lejos del oriente

Debe viajar, sigue siendo el Sacerdote de la Naturaleza,

Y por la visión espléndida

Está en su camino atendido;

Al fin el Hombre percibe que muere,

Y se desvanecen en la luz del día común.

VI

La tierra llena su regazo de placeres propios;

Anhelos que tiene en su propia naturaleza,

Y, incluso con algo parecido a la mente de una Madre,

Y ningún objetivo indigno,

La enfermera hogareña hace todo lo que puede

Para que su hijo adoptivo, su Hombre Recluso,

Olvídate de las glorias que ha conocido,

Y ese palacio imperial de donde vino.

VII

He aquí al Niño entre sus bienaventuranzas recién nacidas, A seis años

¡Cariño de tamaño pigmeo!

Ver, donde 'a mitad de obra de su propia mano miente,

Presionado por sallies de los besos de su madre,

¡Con luz sobre él de los ojos de su padre!

Ver, a sus pies, algún pequeño plan o gráfico,

Algún fragmento de su sueño de vida humana,

Formado por él mismo con arte recién aprendido;

Una boda o un festival,

Un duelo o un funeral;

Y esto tiene ahora su corazón,

Y para esto enmarca su canción:

Entonces le encajará la lengua

A diálogos de negocios, amor o contienda;

Pero no tardará mucho

Ere esto ser desechado,

Y con nueva alegría y orgullo

El pequeño Actor contrasta otra parte;

Llenando de vez en cuando su “etapa humorística”

Con todas las Personas, hasta la Edad paralizada,

Que la Vida trae consigo en su equipamiento;

Como si toda su vocación

Eran infinitas imitaciones.

VIII

Tú, cuya apariencia exterior desmiente

La inmensidad de tu alma;

Tú mejor Filósofo, que aún no guardas

Tu heredad, Tú Ojo entre los ciegos,

Eso, sordo y silencioso, le'st el eterno profundo,

Embrujada para siempre por la mente eterna,

¡Poderoso Profeta! ¡Vidente, blest!

Sobre quien descansan esas verdades,

Que estamos trabajando toda nuestra vida para encontrar,

En tinieblas perdidas, las tinieblas de la tumba;

Tú, sobre quien tu inmortalidad

Cría como el Día, un Maestro O'er un Esclavo,

Una Presencia que no debe ser puesta por;

A quien la tumba

No es más que una cama solitaria sin el sentido ni la vista

De día o la luz cálida,

Un lugar de pensamiento donde nosotros en espera yacemos;

Pequeño Niño, pero glorioso en el poder

De la libertad nacida en el cielo a la altura de tu ser,

¿Por qué con tan fervientes dolores provocas

Los años para traer el inevitable yugo,

¿Así ciegamente con tu bienaventuranza en la contienda?

Llena pronto tu Alma tendrá su carga terrenal,

Y la costumbre se acuesta sobre ti con un peso,

Pesado como las heladas, ¡y profundo casi como la vida!

IX

¡Oh, alegría! que en nuestras brasas

Es algo que vive,

Esa naturaleza aún recuerda ¡Qué era tan fugitivo!

El pensamiento de nuestros últimos años en mí se cría

Bendicion perpetua: no de hecho

Por lo que es más digno de ser bendito;

Delicia y libertad, el simple credo

De la Infancia, ya sea ocupada o en reposo,

Con la nueva esperanza todavía revoloteando en su pecho: —

No por estos me planteo

El canto de agradecimiento y alabanza;

Pero para esas preguntas obstinadas

De sentido y cosas exteriores,

Caídas de nosotros, desvanecimientos;

Los recelos en blanco de una criatura

Moverse en mundos no realizados,

Altos instintos ante los cuales nuestra naturaleza mortal

Tembló como una cosa culpable sorprendió:

Pero para esos primeros afectos,

Esos recuerdos sombríos,

Que, sean ellos lo que puedan,

Son todavía la fuente-luz de todo nuestro día,

Son todavía una maestro-luz de toda nuestra visión;

Nos defienden, aprecian y tienen el poder de hacer

Nuestros años ruidosos parecen momentos en el ser

Del eterno Silencio: verdades que despiertan,

Perecer nunca;

Que ni la apacidad, ni el esfuerzo loco,

Ni Hombre ni Niño,

Ni todo lo que está en enemistad con la alegría,

¡Puede abolir o destruir por completo!

De ahí que en una temporada de clima tranquilo

Aunque tierra adentro estamos lejos,

Nuestras Almas tienen la vista de ese mar inmortal

Lo que nos trajo aquí,

Puede en un momento viajar allá,

Y ver el deporte de los niños en la orilla,

Y escucha las poderosas aguas rodando cada vez más.

X

Entonces cantad, ¡Pájaros, cantad, cantad un canto alegre!

Y dejar que los corderos jóvenes atados

En cuanto al sonido del tabor!

Nosotros en pensamiento nos uniremos a tu multitud,

Vois esa pipa y vosotros que jugáis,

Vosotras que hoy a través de vuestros corazones

¡Siente la alegría del Mayo!

¿Qué aunque el resplandor que alguna vez fue tan brillante

Ser ahora para siempre tomado de mi vista,

Aunque nada puede traer de vuelta la hora

De esplendor en la hierba, de gloria en la flor;

No vamos a llorar, más bien encontrar

Fuerza en lo que queda atrás;

En la simpatía primitiva

Que haber sido debe ser alguna vez;

En los pensamientos calmantes que primaveran

Fuera del sufrimiento humano;

En la fe que mira a través de la muerte,

En años que traen la mente filosófica.

XI

Y oh, fuentes, prados, colinas y arboledas,

¡Previo no ningún corte de nuestros amores!

Sin embargo, en mi corazón de corazón siento tu poder;

Sólo he renunciado a una delicia

Vivir bajo tu dominio más habitual.

Me encantan los Brooks que por sus canales se inquietan,

Aún más que cuando tropecé a la ligera ya que ellos;

El brillo inocente de un día recién nacido

Es encantador todavía;

Las Nubes que se juntan alrededor del sol poniente

Tome una coloración sobria de un ojo

Eso ha vigilado la mortalidad del hombre o'er;

Otra raza ha sido, y se ganan otras palmas.

Gracias al corazón humano por el que vivimos,

Gracias a su ternura, a sus alegrías y a sus miedos,

A mí la flor más mala que los golpes pueden dar

Pensamientos que a menudo yacen demasiado profundos para las lágrimas.

1.7.12: “Elegíac Stanzas”

Yo fui tu prójimo una vez, ¡Pila agreste!

Cuatro semanas de verano moré a la vista de ti:

Te vi todos los días; y todo el tiempo

Tu Forma estaba durmiendo en un mar vidrioso.

¡Tan puro el cielo, tan tranquilo era el aire!

Así como, tan muy parecido, ¡era día a día!

Cuando miraba, tu Imagen seguía ahí;

Tembló, pero nunca falleció.

¡Qué perfecta fue la calma! parecía que no había sueño;

Sin ánimo, qué temporada quita, o trae:

Podría haber imaginado que el poderoso Profundo

Incluso fue la más gentil de todas las cosas gentiles.

¡Ah! ENTONCES, si la mía hubiera sido la mano del Pintor,

Para expresar lo que entonces vi; y añadir el brillo,

La luz que nunca fue, en el mar o en la tierra,

La consagración, y el sueño del poeta;

Yo te habría plantado, tú canoso Pila

En medio de un mundo ¡qué diferente de esto!

Al lado de un mar que no podía dejar de sonreír;

En tierra tranquila, bajo un cielo de felicidad.

Deberías haber parecido una casa del tesorero divina

De años pacíficos; una crónica del cielo; —

De todos los rayos de sol que alguna vez brillaron

Lo más dulce te había sido dado.

A Picture si hubiera sido de una facilidad duradera,

Silencioso elisiano, sin trabajo ni contienda;

No hay movimiento pero la marea en movimiento, una brisa,

O simplemente silenciosa la vida respiradora de la Naturaleza.

Tal, en la ilusión cariñosa de mi corazón,

Tal Imagen me habría hecho en ese momento:

Y visto el alma de la verdad en cada parte,

Una paz firme que tal vez no sea traicionada.

Así que una vez que hubiera sido, —'ya no es así;

Me he sometido a un nuevo control:

Se ha ido un poder, que nada puede restaurar;

Una profunda angustia ha humanizado mi Alma.

Ni por un momento podría ahora contemplar

Un mar sonriente, y sé lo que he sido:

El sentimiento de mi pérdida nunca será viejo;

Esto, lo que sé, hablo con mente serena.

Entonces, Beaumont, ¡amigo! quien hubiera sido el Amigo,

Si hubiera vivido, de Aquel a quien deploro,

Esta obra tuya no culpo, sino encomio;

Este mar en ira, y esa triste orilla.

¡Oh, es un trabajo apasionado! —pero sabia y bien,

Bien elegido es el espíritu que está aquí;

Ese Hulk que trabaja en el oleaje mortal,

¡Este cielo triste, este boato de miedo!

Y este enorme Castillo, de pie aquí sublime,

Me encanta ver el look con el que se atreve,

Envuelto en la armadura insintiente de los viejos tiempos,

El relámpago, el viento feroz y el pisoteo de las olas.

Adiós, adiós el corazón que vive solo,

Alojado en un sueño, a distancia del Kind!

Tal felicidad, dondequiera que se conozca,

Es de ser compadecido; porque seguramente es ciego.

Pero la fuerza de bienvenida, y la alegría paciente,

¡Y frecuentes vistas de lo que se va a llevar!

Tales vistas, o peor, como están ante mí aquí. —

No sin esperanza sufrimos y lloramos.

1.7.13: Preguntas de lectura y revisión

1. ¿Por qué el orador de We Are Seven se siente tan frustrado con la “pequeña cabaña Chica?” ¿Qué está en juego en su discusión con ella?
2. ¿Qué, si acaso, tiene de significativo el sitio de Líneas compuestas a unas pocas millas por encima de la Abadía de Tintern? Debido a la Reforma Protestante en Inglaterra, Abadías generalmente había ruinas. ¿Cómo podría la abadía arruinada enmarcar las fuentes de consuelo que Wordsworth describe en este poema?
3. ¿Por qué los niños están más cerca del cielo que los adultos? ¿Cuál es el efecto de esa cercanía? ¿Qué causa el distanciamiento del cielo que soportan los adultos?
4. ¿Qué quiere decir Wordsworth cuando habla y escribe con el lenguaje común del hombre? ¿Qué, si acaso, hace poético el lenguaje que usa en su poesía?