1.13: John Keats (1795-1821)

John Keats, al igual que Blake, se formó en una profesión. Estudió para ser cirujano y se esperaba que se ganara la vida. Su madre Frances Jennings era de la gentry desembarcada; su padre Thomas Keats era un tablillo librea. Debido a que su sociedad lo colocó en consecuencia dentro de la clase obrera, la decisión de Keats de escribir poesía, un arte “gentil”, fue en sí misma un acto radical.

Sus aspiraciones poéticas fueron alentadas por Leigh Hunt (1784-1859), editora de The Examiner, quien publicó la primera colección de poemas de Keats y Endymion, un poema épico basado en el mito poético de un joven pastor que se vuelve amado por la diosa de la luna. Durante el transcurso de la escritura de esta épica, Keats perfeccionó su habilidad, expresando el deseo por apenas diez años más de llegar a su epítome poético. Vivió sólo para dos.

Los primeros poemas publicados por Keats recibieron duras críticas, hasta cierto punto agudizadas por la asociación de Keats con Hunt y por el estatus de clase baja de Keats. La conjunción de estas críticas y la muerte de Keats a la edad de veinticinco años llevó a algunos contemporáneos a creer que Keats murió de corazón roto. Esta creencia conectaba con algunas visiones de la poesía de Keats como sensual y emocional sin peso intelectual. Las cartas de Keats, sin embargo, publicadas después de su muerte, demuestran su extraordinario pensamiento conceptual, sobre el papel de la poesía en la sociedad y sobre lo que hace grande a un poema o poeta.

Su teoría de la Capacidad Negativa en particular desarrolla sus ideas sobre la imaginación. La Capacidad Negativa es potencialidad sostenida; permite que todas las posibilidades existan a la vez en la imaginación juntas sin que el poeta alcance hacia una y eliminando así todas las demás. A través de la Capacidad Negativa, el poeta ve tanto el mundo del color, o el mundo del arco iris, como el mundo en blanco y negro; ve tanto la superficie brillante del océano como las amenazantes ballenas debajo; ve tanto al encantador y delicado gorrión como a la bestia devoradora de gusanos. A través de la Capacidad Negativa, el poeta no alcanza tras hechos o razones, sino que permite que todas las cosas —nuevas estrellas, flores criadas por la fantasía— sean. La finalización de una experiencia es la capacidad negativa, la no alcanzar después. Para Keats, el poeta sostiene intensidad y desapego, aplomo, suspensión.

Para aprender medicina, Keats trabajó como tocador, es decir, la persona que limpia después del sangriento trabajo de los cirujanos. Fue aprendiz de un cirujano llamado Hammond —a veces llamado “Carnicero” Hammond— durante cinco años, pero se quedó con él tres años y medio. Keats luego estudió con médicos conocidos, particularmente Astley Cooper, quien fue mentor de Keats. Después de un año más de estudio, Keats comenzó a dudar de sus habilidades e interés por la medicina. Tomó licencia de boticario, pero, a falta de seis meses de estudio para que se licenciara como cirujano, Keats dejó la medicina para la poesía.

Sus habilidades médicas, sin embargo, fueron requeridas en su cuidado de su hermano Tom, quien murió de tuberculosis. Sus habilidades emocionales fueron llamadas cuando se enamoró de Fanny Brawne (1800-1865), la hija de su casero. Esperaba casarse con ella, pero el haber contraído tuberculosis —probablemente de su madre— lo hizo imposible, debido a que la enfermedad era extremadamente contagiosa. Con la esperanza de recuperación, viajó a Roma, acompañado de su amigo el retratista John Severn (1793- 1879). Keats murió en Roma, tanto con aceptación como con amarga conciencia de su destino. Se describió a sí mismo como una rana saliendo en la primera helada. Y dijo que su epitafio debería leer que “aquí hay uno cuyo nombre está escrito sobre el agua”, es decir, no antes visible que desaparecido. Sus últimas horas las pasó escribiendo cartas a sus amigos, a quienes hizo una “reverencia incómoda”.

Su poesía se caracteriza por su sensualidad, hasta el punto de sobrecarga sensual, y su búsqueda de la belleza, a menudo (pero no siempre) idealizada como el arte griego; su uso de la paradoja que evoca la Capacidad Negativa al sostener opuestos; y su subjetividad hasta el punto de la relatividad, porque lo que el corazón ama se convierte su verdad y lo que sea que la imaginación apoye como belleza debe ser verdad. Encomia la imaginación como un poder para ayudar a las personas a recuperarse del dolor y la miseria, de los inevitables dolores y sufrimientos de la vida.

1.13.1: Carta a George y Thomas Keats

Domingo de Hampstead

22 Diciembre 1818

Mis queridos hermanos debo anhelar su perdón por no haber escrito ere esto [.] [T] la excelencia de cada Arte es su intensidad, capaz de hacer evaporar a todos los desagradables, de su estar en estrecha relación con Beauty & Truth—Examina King Lear & encontrarás esto ejemplificado en todo momento; pero en esta imagen tenemos desagrado sin ninguna profundidad trascendental de especulación emocionada, en la que enterrar su repulsividad— La imagen es más grande que Cristo rechazado—Cené con Haydon el domingo después de que te fuiste, & tuve un día muy agradable, yo también cené (porque he estado fuera demasiado últimamente) con Horacio Smith & conoció a sus dos hermanos con Hill & Kingston & one Du Bois, solo sirvieron para convencerme, lo superior que es el humor con respecto al disfrute: estos hombres dicen cosas que hacen que un comienzo, sin que uno se sienta, todos son iguales; sus modales son iguales; todos conocen fashionables; tienen un manierismo en su muy comer y beber, en su mero manejo de un Decanter— Hablaban de Kean y su compañía baja— ¿Yo estaría con esa compañía en lugar de la tuya me dije a mí mismo! Sé que tal conocido nunca servirá por mí y sin embargo voy a Reynolds, el miércoles, Brown & Dilke caminaron conmigo y regresaron de la pantomima navideña. No tuve una disputa sino una disquisición con Dilke, sobre diversos temas; varias cosas encajaban en mi mente, & a la vez me llamó la atención, qué cualidad fue para formar un Hombre de Logro especialmente en Literatura y que Shakespeare poseía tan enormamente —me refiero a Capacidad Negativa, es decir, cuando el hombre es capaz de estar en incertidumbres, misterios, dudas, sin ningún alcance irritable tras hechos y razones—Coleridge, por ejemplo, dejaría ir por una fina verosimilitud aislada atrapada del Penetralium del misterio, de ser incapaz de quedarse contento con medio conocimiento. Esto perseguido a través de Volúmenes quizás no nos llevaría más allá de esto, que con un gran poeta el sentido de la Belleza supera cualquier otra consideración, o más bien borra toda consideración.

1.13.2: “La víspera de Santa Inés”

Santa Eva de Agnes—Ah, ¡era un escalofrío amargo!

El búho, por todas sus plumas, estaba frío;

La liebre cojeaba temblando a través de la hierba congelada,

Y callado estaba el rebaño en pliegue lanudo:

Entumecidos fueron los dedos del Beadsman, mientras le decía

Su rosario, y mientras su aliento helado,

Como incienso piadoso de un incensario viejo,

Parece que tomaría vuelo hacia el cielo, sin muerte,

Pasado el cuadro de la dulce Virgen, mientras dice su oración.

Su oración dice, este paciente, hombre santo;

Entonces toma su lámpara, y se levanta de sus rodillas,

Y volver atrás, exiguo, descalzo, wan,

A lo largo del pasillo de la capilla por grados lentos:

Los escultores muertos, a cada lado, parecen congelarse,

Encarcelado en rieles purgatoriales negros:

Caballeros, damas, rezando en orat'ries tontos,

Él pasa, y su débil espíritu falla

Pensar cómo pueden doler en capuchas heladas y correos.

Hacia el norte gira a través de una pequeña puerta,

Y escasos tres pasos, ere la lengua dorada de la Música

Halaga a las lágrimas a este anciano y pobre;

Pero no—ya había sonado su campana de muerte;

Las alegrías de toda su vida fueron dichas y cantadas:

La suya fue dura penitencia en la víspera de Santa Inés:

Otra forma en que fue, y pronto entre

Cenizas ásperas le sentaron para el indulto de su alma,

Y toda la noche se mantuvo despierto, por el bien de los pecadores para afligirse.

Ese antiguo Beadsman escuchó el preludio suave;

Y así chanc'd, para muchos una puerta era ancha,

De prisa de un lado a otro. Pronto, arriba,

La plata, gruñendo trompetas 'gan a reprender:

Las cámaras niveladas, listas con su orgullo,

Estaban brillando para recibir mil invitados:

Los ángeles tallados, siempre con ojos de águila,

Star'd donde sobre sus cabezas descansa la cornisa,

Con el pelo volado hacia atrás, y alas puestas en cruz sobre sus pechos.

En longitud estalló en la juerga argent,

Con penacho, tiara y todo rico array,

Numerosos como sombras inquietantes faerily

El cerebro, cosas nuevas, en la juventud, con triunfos gay

De viejo romance. Estos vamos a desear lejos,

Y voltea, pensada sola, a una Señora ahí,

Cuyo corazón había meditado, todo ese día invernal,

Sobre el amor, y el cuidado santo de Wing St. Agnes,

Como había escuchado a viejas dames llenas muchas veces declarar.

Le contaron cómo, en la víspera de Santa Inés,

Las vírgenes jóvenes pueden tener visiones de deleite,

Y las suaves adoraciones de sus amores reciben

A la mitad de la noche,

Si las ceremonias debidas lo hicieron bien;

Como, sin cena a la cama deben jubilarse,

Y sofá supina sus bellezas, lirio blanco;

Ni mirar atrás, ni de lado, sino requerir

Del Cielo con ojos ascendentes por todo lo que desean.

Llena de este capricho estaba pensativa Madeline:

La música, anhelando como un Dios en el dolor,

Apenas escuchó: sus ojos de doncella divina,

Arreglado en el piso, vi muchos un tren de barrido

Pasar—ella no hizo caso alguno: en vano

Llegaron muchos de puntillas, caballero amoroso,

Y volver retir'd; no cool 'd por alto desdén,

Pero no vio: su corazón estaba en otro lugar:

Suspiró por los sueños de Agnes, los más dulces del año.

Ella danc'd junto con vago, independientemente de los ojos,

Ansioso sus labios, su respiración rápida y corta:

La hora santificada estaba cerca de la mano: suspira

En medio de los timbreles, y el recurso multitudinario

De susurros en la ira, o en el deporte;

'Mid looks de amor, desafío, odio y desprecio,

Hoodwink'd con fantasía faery; todo amort,

Salva a Santa Inés y sus corderos sin esquilar,

Y toda la dicha de ser antes de mañana mañana.

Entonces, destinando cada momento a jubilarse,

Ella se quedó quieta. Mientras tanto, al otro lado de los páramos,

Había llegado joven Porfiro, con el corazón en llamas

Para Madeline. Al lado de las puertas del portal,

A contrafuerte de la luz de la luna, se pone de pie e implora

Todos los santos para darle la vista de Madeline,

Pero por un momento en las horas tediosas,

Para que pueda contemplar y adorar a todo lo que no se ve;

Tal vez hablar, arrodillarse, tocar, besar —en calma tales cosas han sido.

Se aventura en: que ningún zumbido susurraría diga:

Todos los ojos sean amortiguados, o cien espadas

Atormentará su corazón, la ciudadela fev'rous del Amor:

Para él, esas cámaras albergaban hordas bárbaras,

Hiena foemen, y señores de sangre caliente,

Cuyos mismos perros aullarían las execraciones

Contra su linaje: ni un solo pecho le da

Él cualquier misericordia, en esa mansión falta,

Salva a una vieja beldame, débil en cuerpo y en alma.

¡Ah, feliz oportunidad! vino la criatura envejecida,

Barajando junto con varita con cabeza de marfil,

A donde estaba parado, se escondió de la llama de la antorcha,

Detrás de un amplio medio pilar, mucho más allá

El sonido de la alegría y el coro soso:

La sobresaltó; pero pronto conoció su rostro,

Y agarró sus dedos en su mano paralizada,

Diciendo: “¡Misericordia, Porfiro! ¡Hie de este lugar!

¡Todos están aquí hoy, toda la raza sedienta de sangre!

“¡Consigue de ahí! obtener de ahí! hay el enano Hildebrand;

Tenía fiebre tarde, y en el ataque

Él te maldijo a ti y a los tuyos, tanto a casa como a tierra:

Luego está ese viejo Lord Maurice, ni un pizca

Más manso por sus canas...

¡Ay de mí! ¡flit! Volar como un fantasma”. — “Ah, Gossip querido,

Estamos lo suficientemente seguros; aquí en este sillón sentarse,

Y dime cómo” — “¡Buenos Santos! no aquí, no aquí;

Sígueme, niño, o de lo contrario estas piedras serán tu férebre”.

Él siguió a través de una manera humilde arqueada,

Cepillando las telarañas con su altísima penacho,

Y mientras murmuraba “¡Bueno, bueno, un día!”

Lo encontró en un pequeño cuarto a la luz de la luna,

Pálido, lattic'd, frío y silencioso como una tumba.

“Ahora dime dónde está Madeline”, dijo él,

“Oh, dime, Ángela, por el telar sagrado

Que nadie más que hermandad secreta puede ver,

Cuando están tejiendo piadosamente la lana de Santa Inés”.

“¡Santa Inés! ¡Ah! es la víspera de Santa Inés...

Sin embargo, los hombres asesinarán en días santos:

Debes retener el agua en el colador de una bruja,

Y sé señor mentiroso de todos los Elfos y Fays,

Para aventurarse así: me llena de asombro

¡Para verte, Porfiro! —Víspera de Santa Inés!

¡La ayuda de Dios! mi señora justa juega el conjurador

Esta misma noche: ¡ángeles buenos su engañan!

Pero déjame reír un rato, tengo tiempo mickle para llorar”.

Débilmente se ríe en la lánguida luna,

Mientras Porfiro en su rostro mira,

Como erizo desconcertado en una bruja envejecida

¿Quién Keepeth Clos'd un libro de acertijos Wond'rous,

Como anteojos se sienta en el rincón de la chimenea.

Pero pronto sus ojos se volvieron brillantes, cuando ella dijo

El propósito de su señora; y él escasamente podía arroyo

Lágrimas, ante el pensamiento de esos encantamientos fríos,

Y Madeline dormida en regazo de leyendas viejas.

De repente vino un pensamiento como una rosa en toda regla,

Enrojearse la frente, y en su corazón dolorido

Hizo disturbios morados: luego propone

Una estratagema, que hace que la beldame arranque:

“Un hombre cruel e impío eres:

Dulce dama, déjala orar, y dormir, y soñar

A solas con sus buenos ángeles, muy alejados

De hombres malvados como tú. ¡Vamos, vamos! —Yo estimo

Seguramente no puedes ser el mismo que parecías”.

“No voy a hacerle daño, por todos los santos lo juro”

Quoth Porphyro: “Oh, ¿no puedo encontrar la gracia?

Cuando mi débil voz susurre su última oración,

Si uno de sus suaves tirabuelos me desplace,

O mira con pasión rufiana en su cara:

Buena Angela, créeme por estas lágrimas;

O lo haré, incluso en el espacio de un momento,

Despierta, con grito horrible, los oídos de mis enemigos,

Y les barba, aunque sean más colmillos que lobos y osos”.

“¡Ah! ¿por qué asustarás a un alma débil?

Una cosa pobre, débil, palaciada, de cementerio,

Cuyo pasar-campana puede ere el peaje de medianoche;

Cuyas oraciones por ti, cada mañana y tarde,

Nunca se perdieron"d”. —Así plagando, trae ella

Un discurso más suave de la quema de Porfiro;

Tan lamentable, y de tan profundo dolor,

Que Angela da promesa que va a hacer

Lo que quiera, betide su bienestar o aflicción.

Lo cual fue, para guiarlo, en secreto,

Incluso a la cámara de Madeline, y allí se esconden

Él en un clóset, de tal privacidad

Que pudiera ver su belleza unespy'd,

Y ganar tal vez esa noche una novia sin igual,

Mientras legion'd hadas pac 'd la colcha,

Y el pálido encantamiento la sostenía dormida.

Nunca en una noche así se han conocido amantes,

Desde que Merlín pagó a su Demonio toda la monstruosa deuda.

“Será como quieras”, dijo la Dama:

“Allí se almacenarán todos los cates y delicadezas

Rápidamente en esta noche de fiesta: junto al marco del tambor

Su propio laúd verás: no hay tiempo de sobra,

Porque soy lento y débil, y escaso se atreven

En tal catering confía en mi cabeza mareada.

Espera aquí, hija mía, con paciencia; arrodíllate en oración

El rato: ¡Ah! debes necesitar la señora mié,

O que nunca deje mi tumba entre los muertos”.

Diciendo así, ella cojeó con miedo ocupado.

Pasaron lentamente los interminables minutos del amante;

La dama volvió, y le susurró al oído

Para seguirla; con ojos envejecidos horrorizados

De susto de dim espial. Seguro por fin,

A través de muchas galerías de oscuridad, ganan

La cámara de la doncella, sedosa, callada y casta;

Donde Porphyro se puso encubierto, ruega amain.

Su pobre guía se apresuró a regresar con plagas en su cerebro.

Su mano falt'ring sobre la balaustrada,

La vieja Ángela estaba sintiendo por la escalera,

Cuando Madeline, la doncella encantada de Santa Inés,

Rose, como un espíritu misionero, inconsciente:

Con la luz de la forma cónica plateada, y el cuidado piadoso,

Ella se volvió, y por el viejo chisme llevó

A un nivel seguro esteras. Ahora prepárense,

Porfiro joven, por mirar en esa cama;

Ella viene, vuelve de nuevo, como paloma anillera se deshilachó y huyó.

Salió el cono mientras ella se apresuraba a entrar;

Su poco humo, en la pálida luna de la luna, murió:

Ella clos'd la puerta, ella jadeó, todo afín

A los espíritus del aire, y visiones amplias:

Sin sílaba pronunciada, o, ¡ay de betide!

Pero a su corazón, su corazón era voluble,

Doler con elocuencia su lado suave;

Como si un ruiseñor sin lengua se hinchara

Su garganta en vano, y morir, con el corazón sofocado, en su dell.

Un abatible alto y triple arco había,

Todo con guirnaldas con imágenes talladas

De frutos, y flores, y racimos de hierba nudosa,

Y diamantado con paneles de dispositivo pintoresco,

Innumerable de manchas y espléndidos tintes,

Al igual que las alas de damasco profundo de la polilla tigre;

Y en medio, 'mong mil heráldicas,

Y santos crepusculares, y emblazonings tenues,

Una esquirla blindada se sonrojó con sangre de reinas y reyes.

Llena en este marco brilló la luna de invierno,

Y tiró gules calientes sobre el bello pecho de Madeline,

Como abajo se arrodilló para la gracia y la gracia del cielo;

Rose-bloom cayó sobre sus manos, juntos prest,

Y en su cruz de plata amatista suave,

Y en su cabello una gloria, como una santa:

Parecía un ángel espléndido, recién drest,

Guardar alas, para el cielo: — Porphyro se desmayó:

Ella se arrodilló, una cosa tan pura, tan libre de la mancha mortal.

Anón su corazón revive: sus vísperas hechas,

De todas sus perlas envueltas su pelo ella libera;

Descierra sus joyas calentadas una por una;

Afloja su cuerpo fragante; por grados

Su rico atuendo se arrastra crujido de rodillas:

Medio oculto, como una sirena en maleza marina,

Pensativa un rato ella sueña despierta, y ve,

En fantasía, bella Santa Inés en su cama,

Pero no se atreve a mirar atrás, o se huye todo el encanto.

Pronto, temblando en su nido suave y frío,

En una especie de desmayo despierta, perplejada yacía,

Hasta que el calor del sueño se oprime

Sus miembros calmados, y el alma se fatigó;

Voló, como un pensamiento, hasta el día de mañana;

Felizmente, tanto de alegría como de dolor;

A Broche le gustaría un misal donde rezar Swart Paynims;

Cegado por igual del sol y de la lluvia,

Como si una rosa se cerrara, y volver a ser un capullo.

Stol'n a este paraíso, y tan fascinado,

Porphyro gaz'd sobre su vestido vacío,

Y escuche su respiración, si se le da la casualidad

Despertar en una ternura dormida;

Que cuando escuchó, ese minuto lo bendijo,

Y respiró a sí mismo: luego del clóset se deslizó,

Silencioso como el miedo en un amplio desierto,

Y sobre la alfombra hush'd, silenciosa, escalonada,

Y 'entre las cortinas peep 'd, donde, ¡lo! —lo rápido que durmió.

Luego por el lado de la cama, donde la luna se desvaneció

Hizo un crepúsculo tenue, plateado, suave él fijó

Una mesa, y, medio angustiada, tiró sobre ella

Una tela de tejido carmesí, dorado y azabache: —

¡Oh, por algún amuleto morfeo somnoliento!

El bullicioso, medianoche, clarión festivo,

El tambor de la olla, y clarinete largamente escuchado,

Affray sus oídos, aunque pero en tono moribundo: —

La puerta del pasillo se cierra de nuevo, y todo el ruido se ha ido.

Y aun así durmió un sueño de tapa azul,

En lino blanqueado, liso y lavanda,

Mientras él adelante del clóset traía un montón

De manzana confitada, membrillo y ciruela, y calabazas;

Con jaleas que no sean la cuajada cremosa,

Y jarabes lúcidos, tintar con canela;

Maná y fechas, en argosy transferr'd

De Fez; y delicadezas condimentadas, cada una,

De Samarcanda sedosa a Cedro'd Lebanon.

Estas delicadas se amontonaron con la mano resplandeciente

En platillos dorados y en canastas brillantes

De plata adornada: suntuosos se destacan

En la tranquilidad jubilada de la noche,

Llenando la habitación fría con luz de perfume. —

“Y ahora, mi amor, mi serafín justo, ¡despierta!

Tú eres mi cielo, y yo tu eremita;

Abre tus ojos, por el manso amor de Santa Inés,

O voy a adormecerme a tu lado, así me duele el alma”.

Susurrando así, su brazo cálido y nervioso

Se hundió en su almohada. Sombreado era su sueño

Al anochecer cortinas: —'era un encanto de medianoche

Imposible fundir como corriente helada:

Los lustrosos salvers a la luz de la luna brillan;

Amplio flequillo dorado sobre la alfombra yace:

Parece que nunca, nunca podría redimir

De tal tredfast deletrear los ojos de su señora;

Así que hubo un tiempo, entoil en fantasías de woofed.

Despertando, se llevó su laúd hueco, —

Tumultuoso, y, en acordes que sean más tiernos,

Tocaba una cancioncilla antigua, hace mucho tiempo mudo,

En Provenza llamar'd, “La belle dame sans misericordia”:

Cerca de su oído tocando la melodía; —

Con lo cual molestó, ella pronunció un gemido suave:

Él cesa, ella jadeó rápido, y de repente

Sus ojos azules y bien abiertos brillaban:

De rodillas se hundió, pálido como piedra lisa y esculpida.

Sus ojos estaban abiertos, pero seguía contemplando,

Ahora bien despierta, la visión de su sueño:

Hubo un cambio doloroso, que casi expulsó

La felicidad de su sueño tan puro y profundo

En la que la feria Madeline comenzó a llorar,

Y gemir palabras sin sentido con muchos suspiro;

Mientras aún su mirada en Porphyro se mantendría;

Que se arrodilló, con las manos unidas y el ojo piadoso,

Temiendo moverse o hablar, se veía tan soñadora.

“¡Ah, Porfiro!” dijo ella, “pero incluso ahora

Tu voz estaba en dulce temblor en mi oído,

Hecho afinable con cada voto más dulce;

Y esos ojos tristes eran espirituales y claros:

¡Cómo Chang eres! ¡qué pálida, fría y temible!

Dame esa voz otra vez, mi Porfiro,

Esos se ven inmortales, esas quejas querida!

Oh, no me dejes en esta eterna aflicción,

Porque si tu muerte, mi Amor, no sé a dónde ir”.

Más allá de un hombre mortal impasion'd lejos

Ante estos acentos voluptuosos, se levantó

Etéreo, flush 'd, y como una estrella palpitante

Visto en medio del profundo reposo del cielo zafiro;

En su sueño se fundió, como la rosa

Mezclar su olor con la violeta, —

Solución dulce: mientras tanto sopla el viento helado

Al igual que el alarum de Love golpeando el aguanieve agudo

Contra los paneles de las ventanas; la luna de Santa Inés se ha puesto.

'Tis dark: patrones rápidos, el aguanieve defectuoso:

“¡Esto no es un sueño, mi novia, mi Madeline!”

'Está oscuro: las ráfagas heladas siguen delirando y golpeando:

“¡Ningún sueño, ay! ¡ay! y ¡ay es mía!

Porfiro me dejará aquí para desvanecerse y pino. —

¡Cruel! ¿Qué traidor podrías traer aquí?

No maldigo, porque mi corazón está perdido en el tuyo,

Aunque hayas abandonado una cosa engañada; —

Una paloma desamparada y perdida con alas enfermas sin podar”.

“¡Mi Madeline! dulce soñador! novia encantadora!

Di, ¿puedo ser para sí tu vasallo bendito?

¿El escudo de tu belleza, el corazón shap'd y el vermeil teñido?

Ah, santuario de plata, aquí voy a tomar mi descanso

Después de tantas horas de trabajo y búsqueda,

Un peregrino famish, —sav por milagro.

Aunque he encontrado, no voy a robar tu nido

Salvando tu dulce yo; si te parece bien

A confiar, justa Madeline, a ningún infiel grosero.

“¡Hark! 'es una tormenta de elfos de tierras de faery,

De aspecto demacrado, pero de verdad una gran gracia:

¡Levántate, levántate! la mañana está a la mano; —

Los hinchados wassaillers nunca prestarán atención: —

Alejémonos, mi amor, con feliz velocidad;

No hay oídos para oír, ni ojos para ver, —

Ahogarse todo en Renano y el aguamiel somnoliento:

¡Despierta! ¡surgen! mi amor, y sin miedo ser,

Para o'er los páramos del sur tengo un hogar para ti”.

Ella se apresuró a sus palabras, acosada de miedos,

Porque había dragones dormidos por todas partes,

A la mirada deslumbrante, tal vez, con lanzas listas...

Bajando las amplias escaleras una manera oscura que encontraron. —

En toda la casa no se escuchó ningún sonido humano.

Una lámpara de caída de cadena parpadeaba junto a cada puerta;

Las arras, ricas en jinete, halcón y sabueso,

Aleteo en el alboroto del viento asediante;

Y las largas alfombras se levantaron a lo largo del piso racheado.

Se deslizan, como fantasmas, hacia el amplio salón;

Como fantasmas, hasta el porche de hierro, se deslizan;

Donde yacía el Porter, en la expansión incómoda,

Con una enorme bandera vacía a su lado:

El sabueso despierto se levantó, y sacudió su piel,

Pero su ojo sagaz posee un recluso:

Por uno, y uno, los pernos se deslizan completamente fáciles: —

Las cadenas permanecen silenciosas sobre las piedras desgastadas; —

La llave gira y la puerta sobre sus bisagras gime.

Y se han ido: ay, hace siglos

Estos amantes huyeron a la tormenta.

Esa noche el Barón soñó con muchos aflicciones,

Y todos sus Guerreros invitados, con sombra y forma

De bruja, y demonio, y gran gusano ataúd,

Fueron mucho tiempo ser-nightmar'd Ángela la vieja

Murió parsy-twitch 'd, con escasa cara deformada;

El Beadsman, después de contar mil aves,

Por aye no buscado durmió entre sus cenizas frías.

1.13.3: “La Belle Dame Sans Merci”

1

Ah, ¿qué te puede doler, desgraciado wight,

Sola y vagando pálidamente;

La juncia se marchita del lago,

Y no cantan pájaros.

2

Ah, ¿qué te puede doler, desgraciado wight,

¿Tan demacrado y tan lamentable?

El granero de la ardilla está lleno,

Y la cosecha ya está hecha.

3

Veo un lirio en tu frente,

Con angustia húmeda y fiebre rocío;

Y en tu mejilla una rosa desvanecida

También se marchitan rápido.

4

Conocí a una señora en los hidromiel

Completo hermoso, hijo de un hada;

Su pelo era largo, su pie era ligero,

Y sus ojos estaban locos.

5

La puse en mi corcel de ritmo,

Y nada más vio todo el día;

Porque de lado se inclinaría, y cantaría

Una canción de hada.

6

Le hice una guirnalda para la cabeza,

Y pulseras también, y zona fragante;

Ella me miraba como amaba,

E hizo gemir dulce.

7

Ella me encontró raíces de condimento dulce,

Y miel salvaje, y maná rocío,

Y seguro en lenguaje extraño dijo,

Te amo verdad.

8

Ella me llevó a su gruta elfa,

Y ahí ella gaz y suspiró profundo,

Y ahí le cerré los ojos tristes salvajes...

Así que besar a dormir.

9

Y ahí dormimos en el musgo,

Y ahí soñé, ah ay betide

El último sueño que jamás soñé

En la ladera fría de la colina.

10

Vi reyes pálidos, y príncipes también,

Guerreros pálidos, pálidos muertos eran todos;

Quién lloraba—” Le belle Dame sin piedad

¡Te tienes en la servidumbre!”

11

Vi sus labios starv'd en la penumbra

Con horrorosa advertencia abierta de par en par,

Y me desperté, y me encontré aquí

En la ladera fría de la colina.

12

Y por eso me hospedo aquí

Sola y vagando pálidamente,

Aunque la juncia se marchita del lago,

Y no cantan pájaros.

1.13.4: “Oda a la Psique”

¡Oh, Diosa! escuchar estos números sin tono, escurrido

Por dulce aplicación y recuerdo querida,

Y perdona que tus secretos se canten

Incluso en tu propia oreja suave:

Seguramente soñé hoy, o vi

¿La Psique alada con ojos despiertos?

Yo vagaba en un bosque sin pensar,

Y, de repente, desmayándose de sorpresa,

Vi a dos criaturas justas, acosados uno al lado del otro

En la hierba más profunda, bajo el techo del anillo de susurro

De hojas y flores temblorosas, donde corrían

Un brooklet, escaso espied:

Mid hush'd, flores de raíces frías, ojos fragantes,

Tirio azul, blanco plateado y brotado,

Tenían respiración tranquila, sobre la hierba acostada;

Sus brazos abrazados, y sus piñones también;

Sus labios no tocarían, pero no se habían despedido,

Como si estuviera desunido por el sueño de manos suaves,

Y listo aún pasado besos para superar en número

En el tierno ojo-amanecer del amor auroreo:

El chico alado que conocía;

Pero, ¿quién eras tú, oh paloma feliz, feliz?

¡Su Psique es verdad!

O última visión nacida y hermosa lejos

¡De toda la jerarquía desteñida de Olimpia!

Más justo que la estrella de la región de zafiro de Phoebe,

O Vesper, amoroso gusano resplandeciente del cielo;

Más justo que éstos, aunque no tienes templo,

Ni altar amontonado con flores;

Ni virgen-coro para hacer un delicioso gemido

A la medianoche;

Sin voz, sin laúd, sin pipa, sin incienso dulce

De cadena de incensario rebosante;

Sin santuario, sin arboleda, sin oráculo, sin calor

Del profeta de boca pálida soñando.

¡Oh, más brillante! aunque demasiado tarde para los votos antiguos,

También, demasiado tarde para la aficionada lira creyente,

Cuando santas eran las ramas del bosque embrujado,

Santo el aire, el agua y el fuego;

Sin embargo, incluso en estos días hasta ahora retir 'd

De pasteles felices, tus fans lúcidos,

Aleteo entre los débiles olímpicos,

Veo, y canto, por mis propios ojos inspirar.

Así que déjame ser tu coro, y hacer un gemido

A la medianoche;

Tu voz, tu laúd, tu pipa, tu incienso dulce

De incensario balanceado rebosante;

Tu santuario, tu arboleda, tu oráculo, tu calor

Del profeta de boca pálida soñando.

Sí, yo seré tu sacerdote, y construiré un fane

En alguna región intransitada de mi mente,

Donde pensamientos ramificados, recién crecidos con dolor agradable,

En lugar de pinos murmurarán en el viento:

Lejos, muy a su alrededor, esos árboles oscuros-racimos

Fledge las montañas salvajes empinadas por empinadas;

Y allí por los céfiros, arroyos, aves y abejas,

Las dríadas de musgo se quedarán dormidas;

Y en medio de esta amplia tranquilidad

Un santuario rosado me vestiré

Con el enrejado de corona de un cerebro que trabaja,

Con cogollos, y campanas, y estrellas sin nombre,

Con todo el jardinero Fancy e'er podría fingir,

Quien cría flores, nunca criará lo mismo:

Y habrá para ti todo suave deleite

Ese pensamiento sombrío puede ganar,

Una antorcha brillante, y una ope abatible por la noche,

¡Para dejar entrar al cálido Amor!

1.13.5: “Oda a un ruiseñor”

Me duele el corazón, y un adormecimiento somnoliento dolores

Mi sentido, como si de cicuta hubiera bebido,

O vació algún opiáceo aburrido a los desagües

Un minuto después, y Lethe-wards se había hundido:

'No es a través de la envidia de tu suerte feliz,

Pero siendo demasiado feliz en tu felicidad, —

Que tú, Dríada de alas ligeras de los árboles

En alguna trama melodiosa

De verde beechen, y sombras innumerables,

Cantante del verano en plena facilidad.

¡Oh, por un calado de vintage! que ha sido

Enfriar una larga edad en la tierra profunda,

Degustación de Flora y el verde del país,

Danza, y canto provenzal, ¡y alegría quemada por el sol!

O para un vaso lleno del cálido Sur,

Lleno de lo verdadero, el hipocreno ruborizado,

Con burbujas de cuentas guiñando un ojo en el borde,

Y boca manchada de púrpura;

Para que pueda beber, y dejar el mundo invisible,

Y contigo se desvanece en el bosque tenue:

Se desvanecen lejos, se disuelven y se olvidan

Lo que tú entre las hojas nunca has conocido,

El cansancio, la fiebre y el traste

Aquí, donde los hombres se sientan y se escuchan gemir;

Donde la parálisis sacude algunas, tristes, últimas canas,

Donde la juventud se vuelve pálida y delgada como el espectro, y muere;

Donde sino pensar es estar lleno de dolor

Y las desesperaciones de ojos de plomo,

Donde la Belleza no puede mantener sus ojos lustrosos,

O nuevo amor pino en ellos más allá de mañana.

¡Lejos! ¡lejos! porque voy a volar a ti,

No arrastrado por Baco y sus padres,

Pero en las alas sin vista de Poesy,

Aunque el cerebro sordo perpleja y retarda:

¡Ya contigo! tierno es la noche,

Y, sin embargo, la Reina-Luna está en su trono,

Se agruparon por todas sus Fays estrelladas;

Pero aquí no hay luz,

Salva lo que del cielo es con la brisa soplada

A través de verdurous brillos y sinuosas formas cubiertas de musgo.

No puedo ver qué flores están a mis pies,

Ni qué incienso suave cuelga de las ramas,

Pero, en la oscuridad embalsamada, adivina cada dulce

Con lo cual el mes de temporada dota

La hierba, la matorral y el árbol frutal silvestres;

Espino blanco, y la eglantina pastoral;

Violetas que se desvanecen rápidamente se cubren en las hojas;

Y el hijo mayor de mediados de mayo,

La rosa almizclera que viene, llena de vino húmedo,

El murmurino refugio de las moscas en las vísperas de verano.

Oscurecimiento escucho; y, por muchas veces

He estado medio enamorada de la Muerte Tranquilosa,

Le llamaron nombres suaves en muchas rimas reflexionadas,

Para tomar en el aire mi aliento tranquilo;

Ahora más que nunca parece rico morir,

Para cesar a la medianoche sin dolor,

Mientras tú estás derramando tu alma en el extranjero

¡En tal éxtasis!

Aún cantarías, y tengo oídos en vano...

A tu alto réquiem conviértete en un pasto.

¡No naciste para la muerte, pájaro inmortal!

No hay generaciones hambrientas que te pisan;

Se escuchó la voz que escucho esta noche que pasaba

En la antigüedad por emperador y payaso:

Quizás la misma canción que encontró un camino

A través del triste corazón de Ruth, cuando, enferma de hogar,

Ella se puso de pie llorando en medio del maíz alienígena;

Lo mismo que a menudo tiene

Casquillos mágicos Charm'd, que se abren en la espuma

De mares peligrosos, en tierras de hada desamparados.

¡Desamparado! la misma palabra es como una campana

¡Para devolverme de ti a mi solo yo!

¡Adieu! la fantasía no puede engañar tan bien

Como ella es fam que hacer, engañando a la elfa.

¡Adieu! ¡adieu! tu himno lastimoso se desvanece

Pasado los prados cercanos, sobre el arroyo quieto,

Por la ladera de la colina; y ahora está enterrado profundamente

En el siguiente valle claros:

¿Fue una visión, o un sueño despierto?

Huido es esa música: —¿ Me despierto o duermo?

1.13.6: “Oda a una urna griega”

Todavía no violaste novia de la tranquilidad,

Tú hijo adoptivo del silencio y del tiempo lento,

Historiador Sylvan, que puede expresar así

Un cuento florido más dulcemente que nuestra rima:

Lo que la leyenda de la hoja-fring'd persigue sobre tu forma

De deidades o mortales, o de ambos,

¿En Tempe o los valles de Arcady?

¿Qué hombres o dioses son estos? ¿Qué doncellas loth?

¿Qué persecución loca? ¿Qué lucha por escapar?

¿Qué pipas y timbreles? ¿Qué éxtasis salvaje?

Las melodías escuchadas son dulces, pero esas inauditas

Son más dulces; por lo tanto, ¡pipas blandas, jueguen!

No al oído sensual, pero, más enquerido'd,

Pipa a las cancioncillas del espíritu de ningún tono:

Justa juventud, debajo de los árboles, no puedes irte

Tu canto, ni jamás podrán desnudarse esos árboles;

Atrevido Amante, nunca, nunca puedes besar,

Aunque ganar cerca de la meta todavía, no te aflijas;

Ella no puede desvanecerse, aunque no tengas tu bienaventuranza,

¡Para siempre amarás, y ella será justa!

¡Ah, feliz, feliz, feliz! que no puede arrojar

Tus hojas, ni jamás despedir a la Primavera;

Y, feliz melodista, descansado,

Para siempre canciones de tubería para siempre nuevo;

¡Más amor feliz! más feliz, feliz amor!

Para siempre cálido y todavía para ser disfrutar'd,

Para siempre jadeando, y para siempre joven;

Toda la pasión humana que respira muy por encima,

Eso deja un corazón muy triste y cloy'd,

Una frente ardiente y una lengua reseca.

¿Quiénes son estos que vienen al sacrificio?

A qué altar verde, ¡Oh, misterioso sacerdote!

Lead'st tú esa vaquilla que baja en los cielos,

Y todos sus flancos sedosos con guirnaldas drest?

Qué pequeño pueblo por río o orilla del mar,

O construido en la montaña con ciudadela pacífica,

¿Se vacía de esta gente, esta piadosa mañana?

Y, pequeño pueblo, tus calles para siempre

Será silencio; y no un alma para contar

Por qué estás desolado, puedes volver e'er.

O Forma de ático! ¡Actitud justa! con brede

De hombres de mármol y doncellas sobreforjadas,

Con ramas de bosque y la maleza pisada;

Tú, forma silenciosa, nos burlas del pensamiento

Como la eternidad: ¡Pastoral Fría!

Cuando la vejez se desperdicie esta generación,

Permanecerás, en medio de otra aflicción

Que el nuestro, amigo del hombre, a quien le dices,

“La belleza es verdad, verdad belleza, —eso es todo

Sabéis en la tierra, y todo lo que necesitáis saber”.

1.13.7: “Oda a la melancolía”

No, no, no vayas a Lethe, ni giro

Wolf's-bane, arraigada, por su vino venenoso;

Ni sufrir tu pálida frente para ser besado

Por solanáceas, uva rubí de Proserpina;

No hagas tu rosario de tejos,

Ni que el escarabajo, ni la polilla de la muerte sean

Tu psique lúgubre, ni el búho velloso

Un compañero en los misterios de tu dolor;

Para sombra a sombra vendrá demasiado somnoliento,

Y ahogar la angustia despierta del alma.

Pero cuando caerá el ataque melancólico

De repente desde el cielo como una nube llorona,

Eso fomenta todas las flores de cabeza caída,

Y esconde el cerro verde en una mortaja de abril;

Entonces desborda tu dolor en una rosa de la mañana,

O en el arco iris de la ola de arena salada,

O sobre la riqueza de las peonías regodeadas;

O si tu amante alguna rica ira muestra,

Encarcelar su mano suave, y dejarla delirar,

Y alimentarse profundamente, en lo profundo de sus ojos sin igual.

Ella habita con Belleza—Belleza que debe morir;

Y Joy, cuya mano está siempre en sus labios

Despedirme; y el placer dolorido cerca,

Volviéndose a veneno mientras la boca de abeja sorbe:

Ay, en el mismo templo de Delight

Veil'd Melancolía tiene su santuario sovran,

Aunque visto de ninguno le salva cuya lengua extenuante

Puede reventar la uva de Joy contra su paladar fino;

Su alma saboreará la tristeza de su poder,

Y estar entre sus nublados trofeos colgados

1.13.8: “Al Otoño”

Temporada de nieblas y fecundidad suave,

Pecho cercano amigo del sol madurando;

Conspirando con él cómo cargar y bendecir

Con fruto corren las vides que rodean las vísperas de paja;

Para doblar con manzanas los árboles de casa de campo musgos,

Y llenar toda la fruta con madurez hasta el núcleo;

Para hinchar la calabaza, y regordete las conchas de avellana

Con un grano dulce; para establecer la brotación más,

Y aún más, más tarde flores para las abejas,

Hasta que piensen que los días cálidos nunca cesarán,

Para el verano tiene o'er-brimm'd sus celdas húmedas.

¿Quién no te ha visto a veces en medio de tu tienda?

A veces quien busca en el extranjero puede encontrar

Te sentado descuidado en el suelo de un granero,

Tu cabello suave levantado por el viento ventoso;

O en un surco de medio cosechar sonido dormido,

Ahogado con el humo de las amapolas, mientras que tu gancho

Ahorra la siguiente franja y todas sus flores entrelazadas:

Y a veces como un espigador que haces mantener

Fija tu cabeza cargada a través de un arroyo;

O por una sidrería, con mirada paciente,

Tú vigilas los últimos oozings, horas por horas.

¿Dónde están las canciones de Primavera? Ay, ¿dónde están?

No pienses en ellos, tú también tienes tu música, —

Mientras las nubes barradas florecen el día de la muerte suave,

Y tocar las llanuras de rastrojo con tonalidad rosada;

Luego en un coro lamentable los pequeños jejenes lloran

Entre los sallows de río, llevados en alto

O hundirse mientras el viento ligero vive o muere;

Y los corderos adultos gritan fuerte de nacido montañoso;

Los grillos de cobertura cantan; y ahora con agudos suaves

La pechuga roja silba de un jardín-croft,

Y recogiendo golondrinas twitter en los cielos.

1.13.9: Preguntas de lectura y revisión

1. ¿Qué significa, en Eva de Santa Inés, que Porphyro se derrita en el sueño de Madeline? Considera que su sueño supuestamente le da una visión de su amada. Considera que se despierta de su sueño de ver a Porphyro como pálido y lúgubre. ¿Cómo y por qué puede mezclarse con su visión de él como espiritual y claro?
2. ¿Cómo, en todo caso, La Belle Dame Sans Merci permite que el lector experimente Capacidad Negativa? Considera las posibles lecturas de “Ella me miró como amaba”, o “Y seguro que en un lenguaje extraño dijo, te amo verdad”.
3. ¿Por qué, de todos los dioses y diosas de la mitología griega, Keats “adora” Psique?
4. ¿Cómo, si acaso, y por qué Keats hace mitos con su propia poesía? Considera el nuevo cuento mítico que da de Cupido y Psique. Considera la canción del ruiseñor que se escucha por los pasillos del pasado hasta el presente, un pasado y presente que es a la vez triste y feliz.