4.2: Muestra Estudiantil- Ensayo Narrativo

Instrucciones: Leer el ensayo estudiantil, “Melon Harvest”, de J. Workman. Primero lea el ensayo del estudiante NO ANOTADO, y luego compárelo con la versión ANOTADA del mismo ensayo. El propósito de la anotación es ayudarte a pensar profundamente sobre un texto a medida que lo lees. Observe cómo los comentarios anotados analizan y responden al ensayo.

Este es un modelo de cómo interactuar y anotar la escritura que encontrarás en este curso.

Cosecha de Melón (Versión No Anotada)

Por J. Workman

A las dos de la tarde conduje las cinco millas de nuestro complejo de departamentos hasta el centro de Texarkana para entregar los formularios de registro de votantes y el papeleo por correo sobre mi reciente cambio de residencia a mi empleador. El trabajo de mi esposo me había llevado a esta pequeña ciudad a ambos lados de la frontera de Texas y Arkansas, donde todo todavía se sentía pintoresco y desconocido.

Conduciendo a casa por Jefferson Avenue en el lado de Arkansas de la ciudad, pasé por el estacionamiento de una tienda de comestibles donde un granjero había estacionado su camioneta destartalada y su tráiler de mala calidad debajo de un toldo descolorido. El tráiler estaba cargado con la última de su cosecha de sandía, a finales de temporada, probablemente dulces a medida que llegan. La cama del camión sostenía batatas a principios de temporada. Fin de la tarifa de verano e inicio de las tiendas de invierno, todo en una sola carga. La espalda del granjero estaba frente a mí mientras ayudaba a una mujer que compraba sandías. Sus brazos eran enormes y sus hombros más anchos que una vara de medir. Era alto, grande, quemado por el sol en el cuello y en la parte superior de los brazos.

Sin previo aviso, las lágrimas llenaron mis ojos. A pesar de que este agricultor era un extraño para mí, reconocí su perfil. Conocía sus historias, entre ellas el trabajo, el trabajo duro y la pobreza que con demasiada frecuencia marcan la vida de un granjero trabajador. Esa vida fue solo dos generaciones atrás para mí: mi abuela Wanda creció como hija de granjero. El bisabuelo George era granjero y vacuno y herrero y esquilador de ovejas y cualquier otra cosa que pudiera hacer para poner comida en la mesa.

A pesar de que las comunidades rurales rodeaban Texarkana, de alguna manera me sorprendió ver a este granjero duro aquí, ahora hoy. Él era lo real. Este hombre no era como los productores ecológicos hippies del mercado de agricultores de Santa Mónica que visité todos los sábados antes de mudarme de L.A. No era un medio tiempo viniendo a la ciudad solo estacionalmente con una carga de uvas o melones. Este hombre no era ningún obrero inmigrante de México o El Salvador o Guatemala que llegó en la década de los noventa a trabajar las fincas en nombre de los dueños blancos. No era descendiente de obreros latinoamericanos o asiáticos que llegaron hace tres generaciones y ahora son dueños de granjas mismas.

Se trataba de un agricultor de cosecha propia, caucásica y estadounidense, pero del tipo Rockwell no del todo normando. Era un “granjero de tierra”, ya que mi nuevo vecino Billy describió el tipo, él mismo el hijo de un aparcero. Creció todo lo que pudiera sacar de la tierra, trabajando esos acres generación tras generación para aferrarse a la granja familiar. Este agricultor era joven, quizá a principios de los treinta, cercano a mi edad (aunque en realidad no se puede decir después de un tiempo porque los agricultores asumen la edad de la tierra). Al verlo golpear cerca de casa para mí, demasiado recordatorio de las dificultades y la pobreza de las raíces de mi propia familia, hoy se manifiesta incómodamente en las dificultades continuas de otra familia.

Limpiándome los ojos, me di cuenta de que estaba proyectando todo esto en algún granjero de carretera al azar, y ni siquiera me detuve a comprar un melón. Lo pensé, pero en realidad no quería tener que comer una sandía entera por mi cuenta. Más que eso, no sabía cómo le explicaría las lágrimas que sabía que saldrían de mis ojos mientras levantaba el melón y contaba los billetes.

Al convertir la esquina en nuestro complejo de apartamentos pasé por la estación Greyhound justo a tiempo para ser un voyeur viendo un momento privado entre una madre y un hijo. Ella lo estaba enviando fuera, probablemente a alguna ciudad en alguna parte. Era un chico grande, con sobrepeso, descuidado pero de buen carácter. Por segunda vez me brotaron lágrimas a los ojos, y no pude decir del todo por qué. Después de todo, mis padres me pusieron en un autobús Greyhound para volver a la universidad después de las vacaciones un invierno. Mi padre dijo que era una experiencia de vida obligatoria, tomar el autobús a la escuela. Cuando me quejé, me dijo que era una buena motivación terminar la universidad y conseguir un buen trabajo. No puedo decir que se equivocara al respecto.

Pero aquí en Texarkana mis lágrimas volvieron a fluir por esa madre e hijo y la dureza del mundo de la gran ciudad más allá de este lugar. Lloré por la dureza de mis ojos citificados juzgando a estas personas hogareñas en su pequeño y pintoresco lugar con sus rarezas y familiaridades, sus nombres y tardes lentas e iglesias más grandes que los estadios.

Lloré por cómo Dios debe amar la humildad de un lugar como este, un pueblo que conserva discretamente una Biblia en los juzgados y confía en que esta nación nunca podría hacer mal. Quizás de alguna manera este es un lugar mejor—mejor que yo y el mundo del que vengo. Pero de alguna manera también es un lugar moribundo, muriendo como un campo de vides después de que se cosechan los melones, marchitándose a la luz del sol de la hora más fina de Estados Unidos.

Versión anotada

Da click en el enlace para ver la versión anotada del ensayo: “Melon Harvest”, de J. Workman