27.8: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 7

LA MESA era como un barco calmado en un estrecho de polvo color León. El canal se enrolló entre orillas precipitadas, y inclinado de una pared a otra a través del valle corría una racha de verde: el río y sus campos. En la proa de ese barco de piedra en el centro del estrecho, y aparentemente una parte de él, un afloramiento conformado y geométrico de la roca desnuda, se encontraba el pueblo de Malpais. Bloque sobre cuadra, cada piso más pequeño que el de abajo, las casas altas se levantaron como pirámides escalonadas y amputadas hacia el cielo azul. A sus pies yacía un rezago de edificios bajos, un entrecruzamiento de muros; y por tres lados los precipicios cayeron escarpados en la llanura. Algunas columnas de humo se montaron perpendicularmente en el aire sin viento y se perdieron.

“Queer”, dijo Lenina. “Muy queer”. Era su palabra ordinaria de condena. “No me gusta. Y ese hombre no me gusta”. Señaló al guía indio que había sido designado para llevarlos hasta el pueblo. Evidentemente, su sentimiento era correspondido; la espalda misma del hombre, mientras caminaba delante de ellos, era hostil, malhumoradamente despectivo.

“Además”, bajó la voz, “huele”.

Bernard no intentó negarlo. Ellos caminaron.

De pronto fue como si todo el aire hubiera cobrado vida y estuviera pulsando, pulsando con el infatigable movimiento de la sangre. Allá arriba, en Malpais, los tambores estaban siendo golpeados. Sus pies cayeron con el ritmo de ese misterioso corazón; aceleraron su ritmo. Su camino los llevó al pie del precipicio. Los costados del gran barco mesa se elevaban sobre ellos, a trescientos pies hasta la cañonera.

“Ojalá pudiéramos haber traído el avión”, dijo Lenina, mirando con resentimiento a la cara de roca inminente en blanco. “Odio caminar. Y te sientes tan pequeño cuando estás en el suelo al fondo de una colina”.

Caminaron por algún camino a la sombra de la mesa, redondearon una proyección, y ahí, en un barranco desgastado por el agua, estaba el camino hasta la escalera acompañante. Ellos subieron. Era un camino muy empinado que zigzagueaba de lado a lado del barranco. A veces el pulso de los tambores era casi inaudible, en otros parecían estar golpeando sólo a la vuelta de la esquina.

Cuando estaban a mitad de camino, un águila pasó volando tan cerca de ellos que el viento de sus alas soplaba frío en sus rostros. En una grieta de la roca yacía un montón de huesos. Todo era opresivamente queer, y el indio olía cada vez más fuerte. Al fin emergieron del barranco a plena luz del sol. La parte superior de la mesa era una cubierta plana de piedra.

“Al igual que la Torre Charing-T”, fue el comentario de Lenina. Pero no se le permitió disfrutar por mucho tiempo de su descubrimiento de este parecido tranquilizador. Un acolchado de pies suaves los hizo dar la vuelta. Desnuda de garganta a ombligo, sus cuerpos de color marrón oscuro pintados con líneas blancas (“como canchas de tenis de asfalto”, Lenina fue más tarde para explicar), sus rostros inhumanos con manchas de escarlata, negro y ocre, dos indios llegaron corriendo por el camino. Su cabello negro estaba trenzado con piel de zorro y franela roja. Capas de plumas de pavo revoloteaban de sus hombros; enormes diademas de plumas explotaron gaudiamente alrededor de sus cabezas. Con cada paso que daban llegaba el tintineo y sonajero de sus pulseras de plata, sus pesados collares de hueso y cuentas turquesas. Entraron sin decir una palabra, corriendo tranquilamente en sus mocasines de piel de venado. Uno de ellos sostenía un cepillo de plumas; el otro llevaba, en cualquiera de las dos manos, lo que parecía a la distancia como tres o cuatro trozos de cuerda gruesa. Una de las cuerdas se retorció incómoda, y de pronto Lenina vio que eran serpientes.

Los hombres se acercaban cada vez más; sus ojos oscuros la miraban, pero sin dar ninguna señal de reconocimiento, ninguna señal más pequeña de que la habían visto o estaban conscientes de su existencia. La serpiente retorciente volvió a colgarse cojera con el resto. Pasaron los hombres.

“No me gusta”, dijo Lenina. “No me gusta”.

A ella le gustaba aún menos lo que le esperaba en la entrada del pueblo, donde su guía los había dejado mientras él entraba por instrucciones. La suciedad, para empezar, los montones de basura, el polvo, los perros, las moscas. Su rostro se arrugó en una mueca de asco. Ella se sujetó el pañuelo a la nariz.

“Pero, ¿cómo pueden vivir así?” ella estalló en voz de indignada incredulidad. (No fue posible.)

Bernard se encogió de hombros filosóficamente. “De todos modos —dijo— lo llevan haciendo los últimos cinco o seis mil años. Entonces supongo que ya deben estar acostumbrados”.

“Pero la limpieza está al lado de la vagabundad”, insistió.

“Sí, y la civilización es esterilización”, continuó Bernard, concluyendo con un tono de ironía la segunda lección hipnopédica de higiene elemental. “Pero esta gente nunca ha oído hablar de Nuestro Ford, y no son civilizados. Entonces no tiene sentido...”

“¡Oh!” Ella le agarró el brazo. “Mira”.

Un indio casi desnudo bajaba muy lentamente por la escalera desde la terraza del primer piso de una casa vecina, peldaño tras peldaño, con la tremulosa precaución de la extrema vejez. Su rostro estaba profundamente arrugado y negro, como una máscara de obsidiana. Se le había caído la boca desdentada. En las comisuras de los labios, y a cada lado del mentón, unas cerdas largas brillaban casi blancas contra la piel oscura. El pelo largo y sin trenzado colgaba de mechones grises alrededor de su rostro. Su cuerpo estaba doblado y demacrado hasta el hueso, casi sin carne. Muy lentamente bajó, haciendo una pausa en cada peldaño antes de aventurarse otro paso.

“¿Qué pasa con él?” susurró Lenina. Sus ojos estaban muy abiertos de horror y asombro.

“Es viejo, eso es todo”, respondió Bernard tan descuidadamente como pudo. Él también se sobresaltó; pero se esforzó por parecer impasible.

“¿Viejo?” repitió. “Pero el Director es viejo; mucha gente es vieja; no son así”.

“Eso es porque no permitimos que sean así. Los preservamos de enfermedades. Mantenemos sus secreciones internas artificialmente equilibradas en un equilibrio juvenil. No permitimos que su relación magnesio-calcio caiga por debajo de lo que era a los treinta. Les damos transfusión de sangre joven. Mantenemos su metabolismo permanentemente estimulado. Entonces, claro, no se ven así. En parte —añadió— porque la mayoría de ellos mueren mucho antes de que alcancen la edad de esta vieja criatura. Juventud casi intacta hasta los sesenta, y luego, ¡crack! el final”.

Pero Lenina no estaba escuchando. Ella estaba vigilando al viejo. Lentamente, lentamente bajó. Sus pies tocaron el suelo. Se dio la vuelta. En sus órbitas profundamente hundidas sus ojos seguían siendo extraordinariamente brillantes. La miraron por un largo momento sin expresión, sin sorpresa, como si no hubiera estado ahí en absoluto. Entonces despacio, con la espalda doblada el viejo cojeaba junto a ellos y se había ido.

“Pero es terrible”, susurró Lenina. “Es horrible. No debimos haber venido aquí”. Ella sintió en su bolsillo por su soma —sólo para descubrir que, por algún descuido sin precedentes, había dejado la botella abajo en la casa de descanso. Los bolsillos de Bernard también estaban vacíos.

Lenina se quedó para enfrentar los horrores de Malpaís sin ayuda. Vinieron amontonándose sobre ella gruesa y rápida. El espectáculo de dos jovencitas dando pecho a sus bebés la hizo sonrojarse y darle la vuelta a la cara. Nunca había visto nada tan indecente en su vida. Y lo que lo empeoró fue que, en lugar de ignorarlo con tacto, Bernard procedió a hacer comentarios abiertos sobre esta escena revoltantemente vivípara. Avergonzado, ahora que se habían desvanecido los efectos del soma, de la debilidad que había mostrado esa mañana en el hotel, hizo todo lo posible por mostrarse fuerte y poco ortodoxo.

“Qué relación tan maravillosamente íntima”, dijo, deliberadamente indignante. “¡Y qué intensidad de sentimiento debe generar! A menudo pienso que a uno se le puede haber perdido algo al no haber tenido madre. Y tal vez te has perdido algo al no ser madre, Lenina. Imagínate sentado ahí con un pequeño bebé propio....”

“¡Bernard! ¿Cómo puedes?” El paso de una anciana con oftalmia y una enfermedad de la piel la distrajo de su indignación.

“Vámonos”, suplicó. “No me gusta”.

Pero en este momento su guía regresó y, haciéndoles señas para que siguieran, les abrió el camino por la estrecha calle entre las casas. Redondearon una esquina. Un perro muerto yacía sobre un montón de basura; una mujer con bocio buscaba piojos en el pelo de una niña pequeña. Su guía se detuvo al pie de una escalera, levantó la mano perpendicularmente, luego la lanzó horizontalmente hacia adelante. Hicieron lo que él mandó en silencio: subieron la escalera y caminaron por la puerta, a la que daba acceso, a una habitación larga y estrecha, bastante oscura y con olor a humo y grasa cocinada y ropa largamente gastada y sin lavar. Al otro extremo de la habitación había otra puerta, a través de la cual salía un eje de luz solar y el ruido, muy fuerte y cercano, de los tambores.

Cruzaron el umbral y se encontraron en una amplia terraza. Debajo de ellos, encerrados por las casas altas, estaba la plaza del pueblo, abarrotada de indios. Mantas brillantes, plumas en cabello negro, y el destello de color turquesa, y pieles oscuras que brillan con calor. Lenina se puso el pañuelo en la nariz otra vez. En el espacio abierto en el centro de la plaza había dos plataformas circulares de mampostería y arcilla pisoteada —las cubiertas, era evidente, de cámaras subterráneas; pues en el centro de cada plataforma había una escotilla abierta, con una escalera que salía de la oscuridad inferior. Surgió un sonido de flauta subterránea tocando y casi se perdió en la constante persistencia sin remordimientos de los tambores.

A Lenina le gustaron los tambores. Cerrando los ojos se abandonó a su suave trueno repetido, le permitió invadir su conciencia cada vez más completamente, hasta que por fin no quedaba nada en el mundo más que ese pulso profundo de sonido. Le recordó tranquilizadoramente los ruidos sintéticos que se hicieron en los festejos de Servicios Solidarios y el Día de Ford. “Orgy-porgy”, se susurró a sí misma. Estos tambores baten justo los mismos ritmos.

Hubo un repentino estallido sorprendente de cantar: cientos de voces masculinas gritando ferozmente al unísono metálico duro. Unas notas largas y silencio, el atronador silencio de los tambores; luego estridente, en un relincho de agudos, la respuesta de las mujeres. Entonces otra vez los tambores; y una vez más la profunda afirmación salvaje de los hombres de su hombría.

Queer, sí. El lugar era queer, también lo era la música, también lo eran la ropa y los bocios y las enfermedades de la piel y los ancianos. Pero la actuación en sí misma, no parecía haber nada especialmente extraño en eso.

“Me recuerda a un Community Sing de casta inferior”, le dijo a Bernard.

Pero un poco más tarde le estaba recordando mucho menos esa función inocua. Porque de pronto había pululado de esas cámaras redondas bajo tierra una espantosa tropa de monstruos. Horridamente enmascarados o pintados de toda apariencia de humanidad, habían sacado una extraña danza cojeante alrededor de la plaza; redonda y otra vez redonda, cantando a medida que iban, vueltas y vueltas, cada vez un poco más rápido; y los tambores habían cambiado y acelerado su ritmo, de manera que se convirtió en el pulso de la fiebre en las orejas; y la multitud había comenzado a cantar con los bailarines, cada vez más fuerte; y primero una mujer había gritado, y luego otra y otra, como si los mataran; y luego de pronto el líder de los bailarines se salió de la línea, corrió hacia un gran cofre de madera que estaba parado en un extremo de la plaza, levantó la tapa y sacó un par de serpientes negras. Un gran grito subió de la multitud, y todos los demás bailarines corrieron hacia él con las manos extendidas. Lanzó las serpientes a los primeros llegados, luego se sumergió de nuevo en el pecho por más. Cada vez más, serpientes negras y marrones y moteadas, las arrojó. Y entonces el baile comenzó de nuevo a un ritmo diferente. Redondo y redondo iban con sus serpientes, serpenteantes, con un suave movimiento ondulante en las rodillas y las caderas. Redondas y redondas. Entonces el líder dio una señal, y una tras otra, todas las serpientes fueron arrojadas en medio de la plaza; un anciano subió del subsuelo y las roció con harina de maíz, y de la otra escotilla salió una mujer y los roció con agua de una jarra negra. Entonces el anciano levantó la mano y, de manera sorprendente, aterradora, hubo un silencio absoluto. Los tambores dejaron de latir, la vida parecía haber llegado a su fin. El anciano apuntó hacia las dos escotillas que daban entrada al mundo inferior. Y lentamente, levantada por manos invisibles desde abajo, emergió de la una una una imagen pintada de un águila, de la otra la de un hombre, desnudo, y clavado en una cruz. Allí colgaban, aparentemente autosostenidos, como si estuvieran mirando. El viejo aplaudió. Desnudo pero para un pantalón de algodón blanco, un niño de unos dieciocho años salió de la multitud y se paró ante él, con las manos cruzadas sobre su pecho, con la cabeza inclinada. El viejo le hizo la señal de la cruz sobre él y se dio la vuelta. Poco a poco, el niño comenzó a caminar alrededor del retorcido montón de serpientes. Había completado el primer circuito y estaba a mitad del segundo cuando, de entre los bailarines, un hombre alto que portaba la máscara de un coyote y sostenía en la mano un látigo de cuero trenzado, avanzó hacia él. El niño siguió adelante como si desconociera la existencia del otro. El coyote-hombre levantó su látigo, hubo un largo momento de expectativa, luego un rápido movimiento, el silbato del latigazo y su fuerte impacto de sonido plano en la carne. El cuerpo del niño tembló; pero no hizo ningún sonido, caminó al mismo ritmo lento, constante. El coyote volvió a golpear, otra vez; y a cada golpe al principio un jadeo, y luego un profundo gemido se elevó de la multitud. El chico caminaba. Dos veces, tres veces, cuatro vueltas se fue. La sangre estaba fluyendo. Cinco veces ronda, seis veces ronda. De pronto Lenina se tapó el rostro estremeciéndose las manos y comenzó a sollozar. “¡Oh, deténgalos, deténgalos!” ella imploró. Pero el látigo cayó y cayó inexorablemente. Siete veces redondo. Entonces de una vez el chico se tambaleó y, aún sin sonido, se inclinó hacia la cara. Inclinándose sobre él, el anciano se tocó la espalda con una larga pluma blanca, la sostuvo por un momento, carmesí, para que la gente la viera luego la sacudió tres veces sobre las serpientes. Cayeron unas gotas, y de pronto los tambores volvieron a estallar en pánico de notas apresuradas; hubo un gran grito. Los bailarines se apresuraron hacia adelante, recogieron las serpientes y salieron corriendo de la plaza. Hombres, mujeres, niños, toda la multitud corrió tras ellos. Un minuto después la plaza estaba vacía, sólo quedaba el niño, boca abajo donde había caído, bastante quieto. Tres ancianas salieron de una de las casas, y con cierta dificultad lo levantaron y lo llevaron adentro. El águila y el hombre en la cruz guardaron un rato guardia sobre el pueblo vacío; entonces, como si hubieran visto lo suficiente, se hundieron lentamente por sus escotillas, fuera de la vista, en el mundo inferior.

Lenina seguía sollozando. “Demasiado horrible”, seguía repitiendo, y todos los consuelos de Bernard fueron en vano. “¡Demasiado horrible! ¡Esa sangre!” Ella se estremeció. “Oh, ojalá tuviera mi soma”.

Había el sonido de los pies en la habitación interior.

Lenina no se movió, sino que se sentó con la cara entre las manos, sin ver, aparte. Sólo Bernard dio la vuelta.

El vestido del joven que ahora salía a la terraza era indio; pero su cabello trenzado era de color pajo, sus ojos un azul pálido, y su piel una piel blanca, bronceada.

“Hullo. Buenos días”, dijo el desconocido, en un inglés irreprochable pero peculiar. “Eres civilizado, ¿no? ¿Vienes del Otro Lugar, fuera de la Reserva?”

“¿Quién en la tierra...?” Bernard comenzó con asombro. El joven suspiró y negó con la cabeza. “Un caballero muy infeliz”. ^[1] Y, señalando las manchas de sangre en el centro de la plaza, “¿Ves ese maldito lugar?” ^[2] preguntó con voz que temblaba de emoción.

“Un gramme es mejor que un maldito”, dijo Lenina mecánicamente por detrás de sus manos. “¡Ojalá tuviera mi soma!”

“Debería haber estado ahí”, continuó el joven. “¿Por qué no me dejarían ser el sacrificio? Yo habría dado vueltas diez veces —doce, quince. Palowhtiwa ^[3] sólo llegó hasta siete. Podrían haber tenido el doble de sangre de mi parte. Los mares multitudinarios encarnadinos”. ^[4] Arrojó los brazos en un gesto lujoso; luego, desesperadamente, dejarlos caer de nuevo. “Pero no me dejaban. Me desagradaba por mi complexión. ^[5] Siempre ha sido así. Siempre”. Las lágrimas estaban en los ojos del joven; estaba avergonzado y se dio la vuelta.

El asombro hizo que Lenina olvidara la privación del soma. Ella destapó su rostro y, por primera vez, miró al desconocido. “¿Quieres decir que querías que te golpearan con ese látigo?”

Aún apartada de ella, el joven hizo una señal de afirmación. “Por el bien del pueblo—para hacer que venga la lluvia y crezca el maíz. Y para complacer a Pookong y a Jesús. Y luego para demostrar que puedo soportar el dolor sin gritar. Sí”, y su voz de repente tomó una nueva resonancia, giró con un orgulloso cuadratura de los hombros, un levantamiento orgulloso y desafiante de la barbilla “para demostrar que soy un hombre... ¡Oh!” Dio un jadeo y se quedó callado, boquiabierto. Había visto, por primera vez en su vida, el rostro de una niña cuyas mejillas no eran del color chocolate o piel de perro, cuyo pelo era castaño castaño y ondulaba permanentemente, y cuya expresión (¡novedad increíble!) fue de interés benevolente. Lenina le sonreía; un chico tan bonito, estaba pensando, y un cuerpo realmente hermoso. La sangre se precipitó en el rostro del joven; dejó caer los ojos, los volvió a levantar por un momento sólo para encontrarla todavía sonriendo a él, y estaba tan vencido que tuvo que darse la vuelta y fingir estar mirando muy fuerte algo del otro lado de la plaza.

Las preguntas de Bernard hicieron un desvío. ¿Quién? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿De dónde? Manteniendo los ojos fijos en el rostro de Bernard (pues tan apasionadamente anhelaba ver a Lenina sonriendo que simplemente no se atrevió a mirarla), el joven trató de explicarse. Linda y él —Linda era su madre (la palabra hacía que Lenina pareciera incómoda) —eran extraños en la Reserva. Linda había venido del Otro Lugar hace mucho tiempo, antes de que él naciera, con un hombre que era su padre. (Bernard le pinchó las orejas.) Ella había ido caminando sola en esas montañas de allá al norte, se había caído por un lugar empinado y se lastimó la cabeza. (“Vamos, vamos”, dijo Bernard emocionado.) Algunos cazadores de Malpais la habían encontrado y la habían llevado al pueblo. En cuanto al hombre que era su padre, Linda nunca lo había vuelto a ver. Su nombre era Tomakin. (Sí, “Thomas” era el primer nombre del D.H.C.) Debió haber volado, de regreso al Otro Lugar, lejos sin ella, un hombre malo, cruel, antinatural. “Y así nací en Malpaís”, concluyó. “En Malpais”. Y sacudió la cabeza.

¡La miopía de esa casita a las afueras del pueblo! Un espacio de polvo y basura lo separó del pueblo. Dos perros asolados por la hambruna estaban husmeando obscenamente en la basura de su puerta. En el interior, cuando entraron, el crepúsculo apestaba y era ruidoso con moscas. “¡Linda!” llamó el joven.

Desde el cuarto interior una voz femenina bastante ronca decía: “Viniendo”. Ellos esperaron. En cuencos en el piso estaban los restos de una comida, quizás de varias comidas.

Se abrió la puerta. Una pichón rubia muy robusta cruzó el umbral y se quedó mirando a los extraños mirando incrédulamente, con la boca abierta. Lenina notó con disgusto que faltaban dos de los dientes frontales. Y el color de los que quedaron... Ella se estremeció. Era peor que el viejo. Tan gordo. Y todas las líneas en su rostro, la flacidez, las arrugas. Y las mejillas flácidas, con esas manchas moradas. Y las venas rojas en su nariz, los ojos sanguinarios. Y ese cuello, ese cuello, y la manta que llevaba sobre su cabeza, harapienta y asquerosa. Y bajo la túnica marrón en forma de saco esos enormes pechos, el abultamiento del estómago, las caderas. ¡Oh, mucho peor que el viejo, mucho peor! Y de pronto la criatura estalló en un torrente de palabras, corrió hacia ella con los brazos extendidos y ¡Ford! ¡Ford! era demasiado repugnante, en otro momento estaría enferma —la presionó contra el bulto, el seno, y comenzó a besarla. ¡Ford! besar, babeando, y oler demasiado horrible, obviamente nunca se bañó, y simplemente apestaba a esa cosa bestial que se metió en las botellas Delta y Epsilon (no, no era cierto sobre Bernard), positivamente apestaba a alcohol. Ella se separó lo más rápido que pudo.

Un rostro lloroso y distorsionado la enfrentó; la criatura estaba llorando.

“Oh, querida mía, querida mía”. El torrente de palabras fluía sollozando. “Si supieras lo contento, ¡después de todos estos años! Un rostro civilizado. Sí, y ropa civilizada. Porque pensé que nunca debería volver a ver un trozo de seda de acetato real”. Ella tocó la manga de la camisa de Lenina. Las uñas eran negras. “¡Y esos adorables shorts de terciopelo de viscosa! Sabes, querida, todavía tengo mis ropas viejas, las que entré, guardé en una caja. Te los mostraré después. Aunque, por supuesto, el acetato se ha metido en agujeros. Pero una bandolera blanca tan encantadora, aunque debo decir que tu Marruecos verde es aún más hermoso. No es que me haya hecho mucho bien, ese bandolero”. Sus lágrimas comenzaron a fluir de nuevo. “Supongo que John te lo dijo. Lo que tuve que sufrir y no un gramme de soma para ser tenido. Sólo un trago de mezcal de vez en cuando, cuando Popé ^[6] solía traerlo. Popé es un chico que solía conocer. Pero te hace sentir tan mal después, el mezcal lo hace, y estás enfermo con el peyotl; además siempre empeoró esa horrible sensación de vergüenza al día siguiente. Y estaba tan avergonzada. Solo piénsalo: yo, un beta—tener un bebé: ponte en mi lugar”. (La mera sugerencia hizo que Lenina se estremeciera.) “Aunque no fue mi culpa, lo juro; porque todavía no sé cómo pasó, viendo que hice todo el simulacro maltusiano —ya sabes, por números, Uno, dos, tres, cuatro, siempre, lo juro; pero de todos modos sucedió, y por supuesto aquí no había nada como un Centro de Abortos. Por cierto, ¿sigue abajo en Chelsea?” ella preguntó. Lenina asintió. “¿Y todavía inundado los martes y viernes?” Lenina asintió de nuevo. “¡Esa preciosa torre de cristal rosa!” La pobre Linda levantó la cara y con los ojos cerrados contempló extáticamente la brillante imagen recordada. “Y el río por la noche”, susurró. Grandes lágrimas rezumaban lentamente por detrás de sus párpados cerrados. “Y volando de regreso por la noche desde Stoke Poges. Y luego un baño caliente y un masaje vibro-vacío... Pero ahí”. Respiró hondo, sacudió la cabeza, volvió a abrir los ojos, olfateó una o dos veces, luego se sopló la nariz en los dedos y se los limpió en la falda de su túnica. “Oh, lo siento mucho”, dijo en respuesta a la involuntaria mueca de disgusto de Lenina. “No debería haber hecho eso. Lo siento. Pero, ¿qué vas a hacer cuando no hay pañuelos? Recuerdo como solía molestarme, toda esa suciedad, y nada siendo aséptico. Tenía un corte horrible en la cabeza cuando me trajeron aquí por primera vez. No te imaginas lo que solían ponerle. Sucia, solo inmundicia. 'La civilización es esterilización', solía decirles. Y 'Streptocock-Gee a Banbury-T, a ver un baño fino y W.C. 'como si fueran niños. Pero claro que no entendieron. ¿Cómo deberían? Y al final supongo que me acostumbré. Y de todos modos, ¿cómo puedes mantener las cosas limpias cuando no hay agua caliente puesta? Y mira estas ropas. Esta lana bestial no es como el acetato. Dura y dura. Y se supone que debes repararlo si se rompe. Pero soy Beta; trabajé en la Sala de Fertilización; nadie me enseñó nunca a hacer algo así. No era asunto mío. Además, nunca solía ser correcto remendar la ropa. Tíralos cuando tengan agujeros en ellos y compre nuevos. 'Más puntadas, menos riquezas. ' ¿No es así? El antisocial de Mending. Pero aquí todo es diferente. Es como vivir con lunáticos. Todo lo que hacen es una locura”. Miró a su alrededor; vio que Juan y Bernard los habían dejado y caminaban arriba y abajo en el polvo y la basura afuera de la casa; pero, sin embargo, bajando la voz confidencialmente, e inclinándose, mientras Lenina se ponía rígida y se encogía, tan cerca que el soplado olor a embrión-veneno agitaba el pelo de su mejilla. “Por ejemplo”, susurró roncamente, “tomen la forma en que se tienen el uno al otro aquí. Loco, te digo, absolutamente loco. Todos pertenecen a todos los demás, ¿no es así? ¿no?” ella insistió, tirando de la manga de Lenina. Lenina asintió con la cabeza apartada, dejó escapar el aliento que había estado aguantando y logró dibujar otra, relativamente intacta. “Bueno, aquí”, continuó el otro, “se supone que nadie debe pertenecer a más de una persona. Y si tienes gente de la manera ordinaria, los demás piensan que eres malvado y antisocial. Te odian y te desprecian. Una vez vinieron muchas mujeres e hicieron una escena porque sus hombres vinieron a verme. Bueno, ¿por qué no? Y luego se apresuraron hacia mí... No, fue demasiado horrible. No te lo puedo decir”. Linda se cubrió la cara con las manos y se estremeció. “Son tan odiosas, las mujeres de aquí. Loco, loco y cruel. Y claro que no saben nada de Taladro Malthusian, ni botellas, ni decantación, ni nada por el estilo. Así que están teniendo hijos todo el tiempo, como perros. Es demasiado asqueroso. Y pensar que yo... ¡Oh, Ford, Ford, Ford! Y sin embargo, John fue un gran consuelo para mí. No sé qué debería haber hecho sin él. A pesar de que sí se enojaba tanto cada vez que un hombre... Bastante como un niño pequeño, incluso. Una vez (pero eso fue cuando era más grande) intentó matar al pobre Waihusiwa ^[7] —o ¿era Popé? —sólo porque solía tenerlos a veces. Porque nunca pude hacerle entender que eso era lo que debía hacer la gente civilizada. Ser loco es contagioso, creo. De todos modos, John parece haberla cogido de los indios. Porque, por supuesto, estaba mucho con ellos. A pesar de que siempre fueron tan bestiales con él y no le dejaban hacer todas las cosas que hacían los otros chicos. Lo cual fue algo bueno en cierto modo, porque me hizo más fácil para mí acondicionarlo un poco. Aunque no tienes idea de lo difícil que es eso. Hay tanto que uno no sabe; no era asunto mío saberlo. Es decir, cuando un niño te pregunta cómo funciona un helicóptero o quién hizo el mundo, bueno, ¿qué vas a responder si eres Beta y siempre has trabajado en la Sala de Fertilización? ¿Qué vas a responder?”

Colaboradores y Atribuciones

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1. cf. Silvia en Shakespeare, Dos señores de Verona, (5,4,31). Huxley utiliza al menos 46 citas directas de Shakespeare en la novela. Para obtener una lista cronológica práctica, consulte en.wikipedia.org/wiki/list_of... Rave_nuevo_mundo
2. Macbeth, 5.1.30. [1]
3. Un gobernador de Zuñi. La tribu del área Zuñi del norte de Nuevo México cerca de la frontera con Arizona. Huxley derivó muchos de los nombres nativos en sus lecturas de las obras de Frank Hamilton Cushing (1857-1900), un antropólogo estadounidense que vivió con los Zuñi de 1879-1884. [2]
4. Macbeth 2.2.60. [3]
5. cf. “Mislike me no por mi complexión”, Mercader de Venecia, 2.1.1. [4]
6. Popé fue el líder nativo de la Revuelta del Pueblo de 1680. [5]
7. Un miembro de la tribu Zuñi i y narrador que Cushing conocía. [6]