1.7: Tōdai de Hiraga- Floreciendo bajo la Orden de la Guerra

En el que el autor explica su decisión de hacer del 15 de agosto de 1945 el punto final de su serie y explora el otro lado —patriótico— del Tōdai de Hiraga: cómo floreció durante la guerra. Contrasta el trágico destino de los estudiantes de artes liberales con el futuro mucho más feliz de los estudiantes de ciencias e ingeniería y describe el papel de Tōdai en el complejo militar-industrial: presupuesto, cursos, presencia militar en el campus. Cita de los discursos patrióticos que el propio Hiraga dio a los estudiantes. El autor concluye con la consideración de Escuchar las voces del mar, la colección clásica de escritos de estudiantes-soldados, y reflexiones sobre la falsificación de la historia.

Mi propio punto final: 15 de agosto

Desde hace algún tiempo tengo planeado hacer del 15 de agosto de 1945 el punto final de esta serie. Pero estoy escribiendo de manera no secuencial, así que en términos de contenido, ya he llegado al 15 de agosto varias veces. Esta es una historia centrada en las personas, y cuando escribía sobre Ōuchi o Hiraizumi o las otras corrientes, extendí mis observaciones a la era de la posguerra. Desde hace mucho tiempo, desde mi juventud, albergaba las mayores dudas sobre cómo comenzó la guerra y cómo terminó. El 15 de agosto de 1945 tenía cinco años, y prácticamente no recuerdo lo que significaba, pero sí recuerdo claramente una escena extraña: muchos adultos se reunieron en el barrio japonés de Beijing, sentados en filas de sillas, escuchando con atención, en silencio pedregoso, una voz en la radio.

Por supuesto, hay explicaciones superficiales de muchos sectores sobre las causas de la guerra, y he leído muchas de ellas. Ninguno de ellos me convenció del todo. Pero cuando, al escribir esta serie, llegué a pensar que prácticamente entendía, la resolución se formó en mi mente para parar con el 15 de agosto. Si he ido y venido en el tiempo mientras escribía sobre Tōdai durante la guerra, no fue porque el punto final no estaba claro; más bien, he sido como un avión dando vueltas perezosamente sobre un posible lugar de aterrizaje, revisando la topografía.

La Universidad Imperial de Tokio y el Tōdai de la posguerra

¿Por qué le doy tanta importancia el 15 de agosto? Porque ese día Japón cambió fundamentalmente. Japón adoptó la postura oficial de que aceptó la Declaración de Potsdam a condición de que se mantuviera el kokutai (este era el entendimiento de la parte japonesa; el entendimiento de la parte estadounidense es otro tema), pero ese es un argumento formalista. El kokutai de Japón cambió fundamentalmente.

En Japón antes del 15 de agosto, sólo el emperador poseía absolutamente libre albedrío. Por lo demás, todos los japoneses eran sujetos absolutamente obedientes al emperador. Japón era un país que solo tenía emperador y súbditos. Según Uesugi Shinkichi, ^[1] el control absoluto del emperador era el kokutai de Japón:

• “Los súbditos japoneses tienen el deber primordial de obedecer al emperador. La obediencia al emperador es el kokutai de Japón”.
• “Todas las cosas vienen del emperador; la soberanía reside únicamente en él”.
• “La voluntad del emperador es suprema; todas las voluntades dentro del país la obedecen... No puede haber voluntad que se resista a la voluntad del emperador”.

Esta fue la esencia del kokutai de Japón. El emperador solo poseía libre albedrío; el pueblo no tenía absolutamente ninguno. Sólo podían obedecer.

Pero una vez que Japón aceptó la Declaración de Potsdam, la voluntad de ese emperador absoluto quedó “sujeta” al SCAP (Comandante Supremo para las Potencias Aliadas, general Douglas MacArthur), por lo que el kokutai de Japón cambió fundamentalmente. Después de ese día, tanto el emperador como el gobierno japonés tuvieron que obedecer todas las muchas órdenes que MacArthur emitió. Al mismo tiempo, la estructura de Japón después de que terminara la Ocupación iba a decidirse por la voluntad de todo el pueblo japonés, libremente expresada (como quedó explícito en la Declaración de Potsdam). De una tierra en la que solo el emperador era soberano, Japón se convirtió en un país “democrático” en el que gobernaba la voluntad de todo el pueblo. Este fue un cambio fundamental en el kokutai.

Tal cambio estructural fundamental había tenido lugar solo unas pocas veces en toda la historia japonesa, cuando en la antigüedad el sistema de clanes dio origen por primera vez a un sistema emperador, o cuando surgió el shogunato Kamakura y el control por parte de los nobles de la corte cambió al control de los clanes samuráis. En los tiempos modernos el único cambio comparable es la Restauración Meiji. En 1868, el regreso al gobierno imperial significó que el telón cayó sobre los setecientos años de gobierno samurái desde el shogunato Kamakura, y comenzó una era de dominio imperial directo pseudo-antiguo. Con la promulgación de la Constitución Meiji en 1889, el estado emperador cuasi-antiguo en un salto se convirtió en un estado constitucional moderno, el Gran Imperio de Japón.

En 1945 el telón cayó sobre este Gran Imperio de Japón. Cuando desapareció el Gran Imperio de Japón, la universidad imperial desapareció con él. Tōdai cambió de la antigua Universidad Imperial de Tokio a la nueva Universidad de Tokio y sigue existiendo hasta el día de hoy, pero entre las dos se encuentra una enorme discontinuidad en la estructura y en el personal. Entre el viejo Teidai y el nuevo Tōdai, la razón misma de ser de la universidad es diferente. En la universidad imperial, la razón de ser de la universidad estaba claramente enunciada en la Ley de la Universidad Imperial: realizar investigaciones “cruciales para el estado” y educar el talento humano crucial para el estado. La universidad existía por el bien del estado (el imperio).

Pero para la nueva universidad bajo la nueva constitución, la educación del talento humano por el bien del Estado no es el objetivo primordial. Eso sólo es secundario. La universidad existe principalmente por el bien de las personas que desean recibir una educación. La vieja universidad era un órgano educativo que el emperador había establecido para la gloria del imperio, para satisfacer las necesidades del imperio; la nueva universidad es un órgano de servicio educativo creado para cumplir con el deseo, basado en el artículo 26 constitucional, de que el pueblo tenga el “derecho a recibir una educación corresponsal a sus capacidades.” Existe principalmente para cumplir con los deseos educativos —para un curso de estudio, para la investigación— de los alumnos que aprueban el examen de ingreso y se matriculan; no es un órgano educativo que el estado creó con el objetivo primordial de avanzar en un bien estatal.

Nuevamente, según el artículo 23 constitucional, “se garantiza la libertad académica” a los profesores que enseñan a los alumnos; “la libertad de estudio”, “la libertad de publicar la teoría académica”, “la libertad de enseñar”, “la libertad [de los estudiantes] para ser enseñados” están garantizadas al cien por ciento. De ahí que ya no surjan las grandes colisiones de antes de la guerra entre el estado y la universidad que surgieron una y otra vez por la libertad académica —el tema de este libro—. El 15 de agosto de 1945 es efectivamente el fin del estado Meiji. Es apropiado que esta serie, también, que comenzó con la confección del estado Meiji, termine en 1945.

Emperador y Universidad

En retrospectiva, uno de los protagonistas de esta serie fue Tōdai, y otro fue el emperador. Cuando digo que el emperador era protagonista, no estoy hablando de emperadores individuales —Meiji, Taishō—sino de emperador como sistema, emperador como kokutai. Para subrayar esa relación, el título de este libro es Emperador y Tōdai. ^[2]

El estado Meiji era en esencia un estado extremo centrado en el emperador. Las colisiones entre Tōdai y el estado, también, surgieron únicamente sobre cuestiones del emperador (kokutai). “Reverar al emperador” fue la ideología central de la Restauración Meiji. Su idea básica era devolver la estructura fundamental del estado desde la política samurái centrada en el shogunato para dirigir el dominio imperial, como en la antigüedad. La proclamación de 1868 de la restauración del dominio imperial personificó este golpe de estado de la corte. En ese sentido, el estado Meiji nació con emperador como columna vertebral ideológica, y con la promulgación de la Constitución Meiji, surgió un país que institucionalizó esa ideología.

Este era el sistema emperador, el kokutai moderno del Japón que se mantuvo firme hasta 1945. En Japón antes de la Segunda Guerra Mundial, las contradicciones involucradas en el sistema emperador estallaron una y otra vez en temas kokutai. Por último, disfrazado del movimiento para esclarecer los kokutai, y como si hubieran llevado a cabo un golpe de estado prácticamente sin sangre, las personas centradas en el emperador más radicales que el emperador (los extremistas ultranacionalistas derechistas) crearon una estructura que controlaba la política, la social estructura y sentimiento nacional. Después de la Guerra de China y en conjunto con los militares, crearon un estado totalmente movilizado. Esto fue el fascismo japonés bajo el liderazgo militar.

En la era de la democracia Taishō, el aspecto constitucional moderno del estado Meiji había progresado hasta el punto de gabinetes formados por los partidos políticos. Pero murió a mitad de curso: el Incidente del 15 de mayo fue el fin de los gabinetes de fiesta. El kokutai fue cambiado una vez más, temporalmente. Por medio del derecho de mando supremo en la disposición expresa de la Constitución Meiji, el emperador debió haber tenido un control absoluto sobre los militares. Pero los militares se volvieron loco una y otra vez —el Incidente de Manchuria, el 15 de mayo, 26 de febrero, la Guerra de China— y estuvo fuera del control del emperador. Enloquecer criado corriendo loco; al final, llevó a la declaración de guerra contra Inglaterra y Estados Unidos Al decidir poner fin a la guerra (utilizando su derecho de mando sobre los militares), el emperador recuperó su capacidad para controlar los asuntos. Hasta esa decisión imperial, la estructura fundamental de la política japonesa revirtió del dominio imperial directo a una era de gobierno samurái por un shogunato, el ejército. Si fijamos el inicio del enloquecimiento del ejército ante el Incidente Manchuriano, este periodo duró catorce años. Incidentes que simbolizaban esta era de rápido cambio surgieron reiteradamente con la universidad como escenario. Se trataba de temas de libertad académica que enfrentaban al estado con la universidad; en cierto sentido, era inevitable que esta serie de eventos surgiera en esta época. La universidad es el elemento moderno del estado Meiji, y el orden estatal que intentó retroceder el reloj rechazó a la universidad.

¿Por qué el estado Meiji creó universidades? El objetivo del estado Meiji en su periodo inicial era avanzar en la creación de “un estado moderno lo más rápido posible que pueda tratar con los países avanzados de Europa en igualdad de condiciones”. La universidad era un órgano educativo para importar todo el conocimiento y la tecnología necesarios para ese objetivo y enseñarlos al pueblo japonés; además, también era un órgano para nutrir el talento humano para permitir a Japón replicar constantemente y desarrollar ese conocimiento y tecnología en Japón.

En el caso de las universidades japonesas, no sólo el propio sistema universitario era una importación, sino que los conocimientos y la tecnología que allí se enseñaban eran totalmente importados (incluyendo los campos de las artes y las letras: derecho, economía, filosofía, literatura, historia). La universidad tendía a ser un emporio, una tienda general, para el “conocimiento occidental” importado. “Conocimiento occidental” era la mitad de la consigna Meiji temprana de civilización e iluminación: “espíritu japonés, conocimiento occidental”. La parte del “espíritu japonés” no se integró sin problemas en el plan de estudios universitario, que se centró en el “conocimiento occidental”; a excepción de la historia japonesa y la literatura japonesa, era tan buena como faltante. El pueblo ultranacionalista de derecha albergaba una gran insatisfacción con este estado de cosas en la universidad, y desde principios de la era Meiji en adelante, buscaron la reforma universitaria. Como base para su argumento, invocaron reiteradamente la infelicidad que el emperador Meiji dejó escapar cuando hizo su inspección de Tōdai en 1900: no enseñe solo disciplinas infectadas por Occidente; enseñe más sobre Japón y la cultura japonesa.

A pesar del ataque de la derecha, el enfoque de la universidad en la civilización occidental en la instrucción real no cambió en absoluto. Pero la derecha desplegó el poder político para tratar de cambiarlo por la fuerza. El primer enfrentamiento fue el incidente de 1881 que implicó la supresión de la Nueva Teoría del Kokutai, por Katō Hiroyuki, primer presidente de Tōdai. El argumento en su momento sobre cuál era el verdadero kokutai de Japón y lo que debería desarrollarse en forma más grandiosa en el Incidente Emperor-Órgano de 1936. En el incidente de 1881, Katō se inclinó ante la presión y dejó que el libro se quedara impreso, pero la estructura de la propia universidad prácticamente no cambió en absoluto. El contenido de los libros de texto sí cambió, de formas prácticamente simbólicas; la estructura fundamental de la educación universitaria quedó intacta.

Pero el pueblo ultranacionalista, representado por Minoda Muneki, estaba igual de insatisfecho, y las chispas que hicieron estallar esa insatisfacción fueron el Incidente de Takigawa en la Universidad de Kyoto y el Incidente Emperor-Órgano en Tōdai. Esta vez su poder político tiró a la universidad por un bucle y fomentó sus ideas. Después del Incidente Emperador-Órgano, los ataques de la gente derechista de esencia nacional se convirtieron en un asalto generalizado, y todos los profesores tōdai con tendencias izquierdistas o liberales fueron atacados. Ante este ataque, la universidad se retiró y luego retrocedió un poco más. La marea de los tiempos se balanceó, y Japón cayó bajo el control de la extrema derecha y los militares.

El sombrío destino de los estudiantes de artes liberales

Aquí voy a decir un poco más sobre la relación entre Tōdai y la guerra. Mucha gente tiene esta imagen de la universidad de tiempos de guerra: que los incendios del campus se apagaron cuando los estudiantes fueron movilizados y se fueron al frente. Pero en Tōdai, no importa cuál sea el destino de los estudiantes de artes liberales, eso no era cierto para los estudiantes de las ciencias y, en particular, de la ingeniería. En cierto sentido, Tōdai floreció como nunca antes en su historia. De hecho, no se han realizado investigaciones sólidas sobre el estado real de movilización y llamado en Tōdai. La información básica —cuántos estudiantes fueron movilizados, que murieron en la batalla— no está fácilmente disponible.

La “salida de los alumnos por el frente” fue de hecho meramente el fin del sistema de aplazamiento estudiantil, por lo que los alumnos regresaron a sus lugares de origen y se llevaron sus exámenes físicos. Si pasaban, eran llamados a los colores inmediatamente, a las unidades designadas, y enviados al frente o a otros lugares de servicio. (Su condición de estudiantes no caduca; fueron tratados automáticamente como de licencia). En esencia, los estudiantes cuyos aplazamientos se terminaron volvieron a la condición de individuos en edad de draft y enfrentaron a los militares como sujetos leales. En términos burocráticos, no hubo disposición para que la universidad intervenga por ellos, por lo que no hay registros universitarios que indiquen su destino posterior.

Pero esa situación no era aceptable, por lo que por primera vez a partir de 1993, en el 50 aniversario de la convocatoria de estudiantes, se realizó una investigación de cinco años, y sus resultados se convirtieron en el enorme tomo, el Llamamiento Estudiantil de Tōdai y los Estudiantes-Soldados. ^[3] Este volumen contiene todos los datos disponibles, pero como había transcurrido tanto tiempo, no había nada que hacer con los registros faltantes; como afirman los editores una y otra vez, el estudio no fue necesariamente satisfactorio.

Por citar algunas estadísticas notables de este volumen, la convocatoria de estudiantes se inclinó abrumadoramente contra los estudiantes de las artes liberales. En agosto de 1944 la matrícula estudiantil era de 8.798, de los cuales 3.157 tuvieron rescindidos sus aplazamientos e ingresaron a los militares. Enumerado en orden numérico por facultad, aquí está el resultado (las cifras entre paréntesis dan la proporción de los convocados hasta el número total de estudiantes en esa facultad):

Ley:	1,433	(66.8%)
Economía:	846	(70.91%)
Letras:	648	(54.96%)
Agricultura:	162	(25.71%)
Ingeniería:	32	(2.49%)
Ingeniería II:	17	(1.34%)
Ciencias Físicas:	12	(2.6%)
Medicina:	7	(1.7%)

Los enviados al campo de batalla vinieron abrumadores de las artes liberales; los estudiantes de ciencias tuvieron sus aplazamientos continuados y abrumadoramente permanecieron en Japón propiamente dicho. (Por supuesto, los estudiantes de ciencias también se vieron obligados a cooperar en la guerra de diversas maneras, como mano de obra movilizada, científicos movilizados, investigadores movilizados). En las muertes de guerra, también, los estudiantes de artes liberales formaron la abrumadora mayoría. De mil 307 estudiantes muertos en guerra, 937 eran estudiantes de artes liberales.

¿Por qué esta fuerte inclinación hacia los estudiantes de artes liberales? A medida que avanzaba la guerra, quedó claro que había muy pocos técnicos en Japón para apoyar la producción militar, por lo que en la medida de lo posible, los estudiantes de ciencias estaban protegidos para su uso futuro. ¿Qué tan inadecuados fueron los recursos humanos? Incluso en 1939 hubo 90 mil vacantes de trabajo para 12 mil nuevos egresados; a partir de entonces, se proscribió la libre elección para los negocios, y bajo la ley de movilización, el futuro de los nuevos graduados estaba completamente bajo control estatal. Ante esta situación, los jóvenes científicos quedaron prácticamente intactos a pesar de la guerra. Que la economía japonesa pudo repuntar rápidamente después de pasar por la inmediata confusión económica de la posguerra debida en gran medida a las actividades de esta mano de obra técnica que había quedado intacta.

Por el contrario, el destino que esperaba a los estudiantes de artes liberales enviados al frente fue duro y trágico. No sólo hubo muchos muertos de guerra, sino que la mayoría murieron como miembros de unidades especiales de ataque. Las incursiones especiales de ataque comenzaron formalmente en la batalla de Leyte en octubre de 1944, un año después de la convocatoria de estudiantes; la tasa de pérdidas fue extraordinariamente alta, por lo que las unidades tuvieron que reponerse constantemente. Por lo que en una medida impactante los soldados de ataque especial estaban conformados por los que se les daba entrenamiento acelerado. Los alumnos a los que se llamó eran los más adecuados para la formación acelerada.

Aquí está la explicación del volumen de Tōdai: “Primero fue la práctica en el despegue y aterrizaje, y para el aprendiz individual había un total de unos treinta minutos diarios en el asiento del piloto; prácticamente todos solos, los rápidos dentro de una semana, los más lentos dentro de dos semanas... Tanto el Ejército como la Marina depositaron sus esperanzas en mentes lo suficientemente flexibles como para aguantar bajo un entrenamiento tan terriblemente rápido y acostumbrados al pensamiento abstracto; los graduados de secundaria calificaron y fueron entrenados como pilotos”. En El llamado a los estudiantes Ninagawa Jukei escribe: “Los pilotos unidireccionales de las incursiones de unidades especiales se calculan en 1,316 en el Ejército, 2,033 en la Marina, un total de 3 mil 349; el 40% eran oficiales. De los 632 oficiales del Ejército, alrededor del 70% (449) eran cadetes militares y cadetes piloto; de los 769 oficiales navales alrededor del 85% (655) eran cadetes navales o estudiantes llamados”. ^[4] Las cifras demuestran cuántos estudiantes llamados sirvieron en las unidades de ataque especial.

De esta manera, los estudiantes de artes liberales de la universidad fueron enviados al frente y murieron en gran número; por el contrario, los estudiantes de ciencias aumentaron en número. En particular, para atender el déficit de técnicos, se estableció la Ingeniería II en Tōdai específicamente para capacitar a técnicos para la guerra. Esa facultad se estableció desde cero, los cursos de ingeniería aumentaron en número y el número de estudiantes saltó. El volumen de Tōdai representa a Tōdai al final de la guerra de la siguiente manera: “En 1944 las matrículas de nuevos estudiantes fueron: Ley 654, Medicina 199, Ingeniería I 509, Ingeniería II 421, Literatura 360, Ciencias 196, Agricultura 224, Economía 404, un total total de 2,957 estudiantes. En comparación con cifras anteriores, no hubo declive. Los que realmente estaban en el campus en 1945 contaban con 12 mil 131. En lo que respecta a la estructura de la universidad, su organización y sus números, la Universidad Imperial de Tokio no se contrajo durante la guerra; se expandió de manera constante”.

La estructura de tiempos de guerra que creó el presidente Hiraga

El hombre que expandió Tōdai tan rápidamente durante la guerra, centrándose en las ciencias y la ingeniería, fue el presidente Hiraga de la Purga Hiraga. El complejo militar-industrial-universitario japonés moderno ^[5] de Hatano Isamu es una obra importante que aprovecha al máximo el vasto “archivo Hiraga” de Tōdai (donado por la familia sobreviviente de Hiraga y otros y que suma unos veinte grandes cartones de cartón), y representa en detalle qué gran papel jugó Hiraga en la expansión de Tōdai en tiempos de guerra. Hiraga es más famoso como arquitecto naval —“ dios acorazado” —y como el presidente de la Purga Hiraga, quien se ocupó de la contienda crónica en la Facultad de Economía tomando medidas decisivas, disparando a una sola vez Kawai e Hijikata y trece profesores pertenecientes a un lado u otro. Pero lea el libro de Hatano, y parece que el verdadero papel histórico de Hiraga en Japón en ese momento radicaba mucho más en crear un gran complejo militar-industrial-universitario y hacer de Tōdai el centro tecnológico del orden de guerra de Japón. Con base en el asesoramiento del Consejo Científico y del Grupo de Investigación Científica, el país entregó vastos fondos de investigación a través de becas de investigación de la Secretaría de Educación a todas las ciencias; la participación financiera del gobierno abrió el camino en el establecimiento de prioridades de investigación. Incluso hoy en día, el marco que Hiraga creó todavía está vigente como el mecanismo básico de la política gubernamental de Japón para fomentar la ciencia.

Todos los involucrados en la ciencia hoy en día saben que prácticamente todas las subvenciones de Japón para la investigación científica fundamental se desembolsan a través de este marco (subvenciones de investigación científica del Ministerio de Educación), y la suma total ha crecido a 183,000,000,000 yenes (el presupuesto de 2004 [aproximadamente $2,400 millones de dólares]). Este marco es una extensión del marco que Hiraga creó en 1939. La Historia del Centenario de Tōdai dice lo siguiente: “En la era shōwa, junto con el avance de la movilización bélica total, se siguieron diversas políticas para fomentar la movilización científica; la Universidad Imperial de Tokio formó un eslabón en esa cadena. El establecimiento de becas de investigación científica del Ministerio de Educación resultó en la infusión de vastas becas de investigación en Tōdai”. Precisa, con cifras detalladas, los cambios en esas becas de investigación; las sumas son impresionantes.

Anteriormente, como subvenciones estatales similares para fomentar la ciencia, había habido Fondos de Fomento a la Investigación Científica. De 1931 a 1938—el período de ocho años— la suma total fue de apenas 47.000 yenes [aproximadamente $25,000]; pero en los dos años 1939-1940 las Becas de Investigación Científica establecidas en 1939 entregaron repentinamente 500,000 yenes [250.000], un salto cuántico. Además, la suma aumentó anualmente: en el año 1943, 550.000 yenes; en 1944 1,850,000 yenes [$900,000]. Los aumentos se dispararon.

¿Cómo surgieron esas vastas sumas de investigación? La ley de movilización se promulgó en 1938, y nació la movilización; decretó que en tiempo de guerra (incluida la Guerra de China de 1937), todos los recursos humanos y materiales podían movilizarse simplemente por orden estatal. No solo recursos: se incluyeron todos los negocios. Los negocios incluyeron las industrias de servicios: transporte, comunicaciones, finanzas. No sólo eso, sino que el orden incluyó la educación y capacitación que se llevan a cabo en la universidad y las pruebas e investigaciones realizadas en las instalaciones de investigación. Bajo esta ley, todas estas actividades fueron objeto de movilización en tiempo de guerra o cuasi-guerra. La guerra moderna requiere del apoyo de la ciencia y la tecnología en todos los sentidos, de manera que a medida que avanzaba la guerra, la movilización de la ciencia y de la investigación llegó a ser considerada como tanto más importante. En 1940 se establecieron los lineamientos para la movilización científica por orden del gabinete, y la Agencia de Planeación (la oficina del gabinete que controlaba la movilización nacional) se convirtió en el foco, haciéndose cargo de la movilización de la ciencia.

En 1942, cuando se dio la batalla de Midway y continuaba la amarga lucha por Guadalcanal, esa estructura no llenó la factura, por lo que los militares y la universidad establecieron lazos directos. En la “Consulta sobre Armas Nuevas” de octubre convocada por el Ministerio del Ejército, participaron diez profesores; también estuvo representado Tōdai, y los registros dan fe de que se llegó a un acuerdo sobre nuevas armas: antitanque, antiaéreas, antisub armas, y métodos de detección de ataque aéreo enemigo.

La investigación universitaria encargada por el ejército creció de manera constante. En agosto de 1943, a medida que la situación bélica empeoraba constantemente, el gabinete aprobó “Medidas Urgentes de Emergencia para la Investigación Científica”. Llegó a afirmar la “aclaración de que la investigación científica debe tener el único objetivo absoluto de perseguir la guerra”. (Se agregó cursiva.) En la conferencia de presidentes de universidades imperiales convocada en respuesta al acto de emergencia, se decidió que “La investigación científica en las universidades y otros institutos de investigación científica tiene como único objetivo absoluto la persecución de la Gran Guerra del Asia Oriental, y nos comprometemos a cooperar en impulsándolo”. La investigación básica, que las universidades habían preciado antes de entonces, se apartó por el momento, y se resolvió dirigir recursos preferencialmente a “investigaciones que contribuyan directamente al aumento de la fuerza militar”. El acto crucial en la centralización del control político en la Restauración Meiji fue el “regreso de los feudos [al emperador]”, que tuvo lugar en 1869. Basándose en ese paralelo, los científicos calificaron a este gran cambio de 1943 —vincular el objetivo de la investigación científica directamente a la guerra— el “retorno de la investigación”.

Para incentivar investigaciones que se relacionaban directamente con la guerra, incluso la “instrucción de los estudiantes” que constituía el deber básico de la universidad fue temporalmente descuidada. De hecho, en agosto de 1944, muy tarde en la guerra, se creó un plan —“ La movilización del conocimiento estudiantil” —mediante el cual se movilizaron mil estudiantes, estudiantes de segundo año y más; sobre la base de la cooperación entre el Ejército, la Marina, la Oficina de Adquisiciones Militares y la Secretaría de Salud, fueron enviados a fábricas de bienes militares, investigación institutos, hospitales y similares. En definitiva, cuando llegó a este punto, todos los investigadores científicos tuvieron que dejar de lado todo lo demás y concentrarse en la investigación militar de valor inmediato.

¿Cuáles fueron los resultados? Según el mismo libro, en el centro de investigación sísmica de Tōdai, incluso tan famoso científico sísmico como Hagiwara Takahiro, posteriormente director del centro, abordó temas como “un mecanismo para registrar la vibración de torpedos y bombas”, “la medición de la velocidad de las bombas de cohetes”, “la construcción de estabilizadores para aviones.” Los otros profesores del centro sísmico tenían asignaciones similares: “bombas cohetes”, “casquillos de bala de trazador”, “balas de cilindro rotativo”, “construcción a prueba de balas”.

Así eran las cosas incluso en el centro de investigación sísmica, así que en otras instalaciones de investigación de la Facultad de Ingeniería, era la investigación militar 'en desfilado': en la rama de ingeniería eléctrica, “sistemas de vigilancia nocturna de ondas eléctricas”; en la rama de ciencia práctica, “se utilizaron cuerpos fosforescentes para la vigilancia nocturna por rayos de calor;” en la rama de ingeniería petrolera de ciencias prácticas, “Vitamina B para la protección submarina”; y en la rama práctica de artefactos de química física, “explosivos acuosos” y “métodos para amortiguar las ondas sonoras dirigidas a submarinos”. Además, también se realizaron estudios sobre el uso de un potente magnetrón para producir “rayos letales” (se dice que llegaron hasta matar conejos).

Como este tipo de investigación militar directa llegó a realizarse de manera constante en la universidad, el dinero de investigación de los militares fluyó directamente a las diversas partes de la universidad. Por ejemplo, en sectores con profunda relación con la tecnología militar, como el instituto de investigación aeronáutica, el dinero a veces era mayor que el de las becas de investigación de la Secretaría de Educación. Cuanto más avanzaba la guerra, más fondos de investigación fluían hacia las diversas ramas de ingeniería de Tōdai desde diversos canales. Como se mencionó anteriormente, tanto el rápido aumento de puestos de profesores como el aumento de cursos especiales en todas las ramas de la Facultad de Ingeniería Tōdai surgieron de este incremento en los fondos de investigación. Para las últimas etapas de la guerra, la unión de Tōdai y militares avanzó aún más. Dentro de la universidad se establecieron varios centros de investigación de las ramas del Ejército y la Marina; en marzo de 1945, había nueve de ellos. Así de cerca se fusionaron Tōdai y los militares.

Hiraga no se vio obligado a ser el abanderado de este tipo de complejo militar-industrial-universitario. Él mismo pensó que tal estructura era absolutamente necesaria para lograr la victoria en esta guerra. El Complejo Militar-Industrial-Universitario Japonés Moderno escribe de la siguiente manera: “En el complejo militar-industrial-universitario y Hiraga, que lo encarnó, había dos facetas. Estos eran el nacionalismo y el internacionalismo, coexistiendo y sin embargo en oposición. Hiraga sin duda era un militar en esencia, a pesar de que al entrenar era técnico; su credo era nacionalismo vehemente y lealtad al emperador”. El hecho de que Hiraga fuera vehementemente nacionalista y leal al emperador se expresa bien en muchos de los discursos formales que hizo como presidente. Por ejemplo, al graduarse en 1940 dijo: “La Guerra de China ya ha durado dos años y medio, y las fuerzas del emperador están luchando duro en tierra y mar y en el aire, obteniendo brillantes victorias... Esas brillantes hazañas de armas son realmente insoportablemente conmovedoras”, y previendo el día en que los estudiantes se dirigirían al campo de batalla, dijo esto: “Sin embargo, la mayoría de ustedes, creo, serán llamados en un futuro no muy lejano a las fuerzas del emperador y llevarán el honor de entrar en las fuerzas y partir hacia el frente. En ese momento, no hace falta decirlo, saltarás; como cantaban tus antepasados: 'Hoy voy a servir como el humilde escudo del emperador; no volveré. '”

El emperador Shōwa visita Tōdai

En octubre de 1940 el emperador realizó una visita imperial a Tōdai, su primera visita de este tipo en veintidós años. Hiraga fue su anfitrión y saludó ese día con la emoción más grande. Al salir de su casa esa mañana, “le dijo a su familia: 'Si pasa algo malo, me tiraré del techo del Auditorio Yasuda'”. ^[6] El emperador debía ser protegido al máximo y venerado sin límites, y Hiraga estaba listo para morir por esa creencia. Cuando Hiraga habló del emperador, era el epítome mismo de un emperadorador-adorador.

En su discurso de convocatoria en 1941, tomó exactamente el tono del pueblo kokutai derechista de la época: “Cuando reflexionamos sobre el asunto con reverencia, nuestro país ha sido gobernado desde hace 10 mil edades por una familia de emperadores, en sucesión. El significado básico de la relación entre emperador y sujeto es eternamente claro; es por eso que durante ese tiempo nuestro país se ha llenado de sentimientos cálidos, como entre padre e hijo —'Justicia entre emperador y sujeto; amor entre padre e hijo'... Por eso nuestro país es un estado-familia; es la esencia de nuestro kokutai, sin igual en el mundo”. La esencia del kokutai estaba únicamente en el estado familiar, en ese punto estaba plenamente de simpatía, y enfatizó que en Tōdai, también, todos los profesores y el personal y todos los estudiantes deben unirse y convertirse en una universidad donde toda la escuela sea una familia.

En un discurso sobre el Día de Conmemoración Universitaria en 1942, cuatro meses después de la apertura de las hostilidades, comenzó en un tono que coincidía exactamente con el de los emperadores derechistas: “En su significado, como también en su concepción y sus tácticas, la Gran Guerra del Asia Oriental ciertamente no tiene paralelo en la historia. Hoy, bajo la virtud augurosa del emperador, se están realizando brillantes ganancias bélicas... todas las naciones se están estableciendo en sus propios lugares; todas las personas están hechas para vivir en paz. El gran espíritu de la fundación de Japón se manifiesta al mundo”. Al final les dijo a los estudiantes: “Graben en sus corazones la gracia del favor Imperial... siempre sirvan a la voluntad Imperial, sean plenamente conscientes de la crisis, y siempre que llegue el momento en que sean llamados, diríjase al campo de batalla de alto ánimo, habiendo fortalecido su determinación de morir por el imperio... De ese modo, espero fervientemente, se preparan para cumplir con reverencia el importante deber que se les impone”. De esta manera los exhortó a acerearse para la guerra. Fue bastante como si previera el día en que los alumnos tomarían el campo.

Posteriormente la tuberculosis crónica de Hiraga empeoró, y murió repentinamente el 17 de febrero de 1943; por lo que el que en realidad vio a los estudiantes que partían a la guerra fue su sucesor, el presidente Uchida Yoshikazu (egresado de Tōdai en arquitectura). Hiraga fue el primer presidente en morir en el cargo, por lo que se llevó a cabo el primer funeral universitario: más de 2 mil estudiantes, profesores y personal alinearon la ruta por la arcada gingko desde la Puerta Principal hasta el auditorio y vieron la urna que contenía las cenizas de Hiraga. Un aparte: a petición de la Facultad de Medicina, se le había extirpado y conservado el cerebro de Hiraga, y hasta el día de hoy se sienta en la Sala de Ejemplares del Teatro de Anatomía.

La verdad sobre escuchar las voces del mar

No tengo espacio para escribir en detalle sobre el envío de estudiantes al frente, pero voy a decir una palabra sobre ese libro tan famoso, Escucha las voces del mar. Como es bien sabido, Listen to the Voices from the Sea es una colección de las cartas y papeles de los estudiantes que murieron en la guerra; fue publicado primero en 1949 por la Prensa de la Asociación Cooperativa Tōdai, luego reimpreso por Kōbunsha y por Iwanami Bunko y es un best-seller con ventas totales de varios millones de copias. ^[7] Yo también recuerdo estar profundamente conmovida cuando la leí cuando era niño, y, y vi la versión cinematográfica (1950, dirigida por Sekikawa Hideo).

Desde entonces ha salido a la luz que las ediciones anteriores de hecho no eran reproducciones fieles de los documentos dejados por los estudiantes que murieron en la guerra sino que los editores los habían editado de manera bastante deliberada, incluso haciendo supresiones. La nueva edición de Iwanami Bunko, publicada en 1995, afirma ser la “edición definitiva” que restaura todas las eliminaciones. Salí enseguida y la compré, la leí y la comparé con las ediciones antiguas. Me asombró descubrir que a partir de la frase inicial del primer alumno, Uehara Ryōshi, era bastante diferente. La primera frase de la nueva edición había sido eliminada de las ediciones anteriores— “Elegida para la Unidad de Ataque Especial del Ejército que se puede llamar la destacada unidad de ataque especial de la gloriosa patria Japón, siento agudamente que ningún honor mayor puede llegar a mí”.

Las ediciones anteriores tienen un prefacio escrito por Watanabe Kazuo que afirma: “Al principio, argumenté que era 'justo y adecuado' incluir todo, incluso algunas piezas cortas que eran bastante intemperadamente japanistas y en ocasiones estuvieron cerca de glorificar la guerra; pero la gente de la prensa no estuvo de acuerdo conmigo. Su razonamiento: no serviría para ejercer ni la más mínima mala influencia sobre el estado actual de la sociedad... Es natural tener en cuenta tal influencia, y nosotros también pensamos que no podíamos soportar publicar estos discos extremadamente dolorosos; así que aceptamos lo que querían los editores”. Al leer entre estas líneas, se podía ver que los registros originales contenían pasajes que eran “intemperadamente japanistas” o “estuvieron cerca de glorificar la guerra” y que habían sido borrados; pero cuando leí esa declaración en la edición anterior, no tenía ni idea de lo que, de hecho, significaba.

No obstante, comparando las ediciones nuevas y antiguas, vi las eliminaciones específicas y supe: “¡Ajá! Esto es lo que eliminaron”. Para usar el caso de Uehara, un pasaje que comparte las ambiciones del Japón militarista —"Mi ambición de que la querida patria Japón se convirtiera en un gran imperio como el antiguo Imperio Británico fue en vano” —faltaba, al igual que este pasaje: “En efecto, un amigo dijo que los pilotos de ataque especiales en el cielo no son más que pedazos de maquinaria, instrumentos. Instrumentos para hacer la dirección, sin personalidad ni emoción, por supuesto sin racionalidad, simplemente piezas metálicas en imanes encerrados en portaaviones enemigos. Si piensas racionalmente, es impensable... es algo que solo se puede encontrar en Japón, tierra del espíritu”. Tales pasajes fueron cortados al parecer porque fueron juzgados “japanistas” o “belicosos”.

Pero en mi propia opinión, es precisamente cuando se incluyen tales pasajes que podemos llamar verdaderos a los documentos, materiales que nos permiten echar un vistazo a los verdaderos sentimientos de la gente de la época. Cortar aquí, cortar allí los escrúpulos arbitrarios de editores de una generación posterior nos hace ver la edad a través de las gafas color rosa de los editores. Odagiri Hideo fue uno de los editores de Listen to the Voices from the Sea, y en el epílogo de la edición de Kōbunsha Kappa Books (1959-63) escribió: “Este libro contiene muchos documentos que registran dudas y desconfianza y crítica y desesperación sobre la guerra, bastante diferentes de la media Los estudiantes japoneses de la época, que estaban totalmente movilizados y totalmente adoctrinados —por la escuela primaria y la universidad, la familia y los periódicos, las revistas, la radio, las asociaciones vecinales— educaron y moldearon militarmente y creyeron literalmente en la 'guerra santa'”.

Al explicar cómo llegó a ser la diferencia, discute la situación sobre la que escribió Watanabe. En su momento Odagiri estuvo de acuerdo con Watanabe en seguir el juicio de los editores, pero con el paso del tiempo, llegó a sentir que había sido un error. Él da estas razones: “De hecho había muchos pasajes de este tipo que glorificaban [la guerra], y para examinar la experiencia bélica en todos los ámbitos era necesario incluir esos pasajes, también. Si los publicas todos, la relación entre la guerra y los seres humanos, la relación entre la educación militarista y la generación más joven, y así sucesivamente, estas relaciones se hacen evidentes, su atroz inhumanidad y miseria aún más claras”. Efectivamente así. Para escribir este libro, he tenido que leer muchas materias primas, documentos de esa época, y prácticamente todo lo que creo que representan verdaderamente los sentimientos de los jóvenes de ese día son de tono militarista. Si no entiendes eso, no entiendes la edad.

Entonces, ¿por qué tal reescritura? La historia de la posguerra de “Escucha las voces del mar” (1999) de Hosaka Masayasu ofrece una investigación detallada. En pocas palabras, los trabajos de edición Escuchen las voces del mar y la organización y obra de la asociación para conmemorar a los estudiantes-muertos que se centraron en este libro estaban bajo un control muy fuerte del Partido Comunista y eran una faceta del movimiento por la paz dirigido por el Partido Comunista. Elementos pensados no propicios para la promoción del movimiento por la paz (hechos como que la mayoría de los estudiantes-muertos eran patriotas, que iban a la muerte con gusto por país y por emperador) fueron eliminados rápidamente. Subrayó a la falsificación de la historia.

¿Quién falsifica la historia?

A medida que me acostumbraba a los documentos de la época, poco a poco llegué a entender que esa edad era más derechista, más ultranacionalista de lo que piensan nuestras generaciones posteriores. No es que haya una minoría de ultranacionalistas de derecha. Es que hasta cierto punto inimaginable hoy las formas de pensar y sentir de la gente común eran de derecha. Eran emperadoradores. La teoría de que toda la gente común de la época estaba engañada, que se vieron forzados a decir lo que no estaba en sus corazones, se ha difundido ampliamente después de la guerra; hubo una época en la que se consideraba la visión histórica estándar. Pero no es así como era. Prácticamente toda la gente común de la época parece haber creído verdaderamente lo que hoy solo se puede pensar como puntos de vista de extrema derecha. Cuando entendí eso, supe de verdad, a nivel visceral, qué causó la guerra.

En este libro he escrito sobre el emperador y la derecha con más detalle de lo habitual en los libros de historia porque pensé que eran la clave para desbloquear la historia de esa época. Nací en 1940. Tenía cinco años cuando terminó la guerra, así que prácticamente no tengo recuerdos reales de esa época. Soy de la generación que recibió una educación puramente democrática de posguerra desde la primaria en adelante, así que no recibí ninguna educación primaria militarista en absoluto. De ahí que cuando trato de entender esa edad, hay muchos aspectos completamente ausentes del ingenio de mi madre. Todas son cosas que —si yo hubiera sido de la misma generación que los que eran adultos en ese momento— habría sabido instintivamente.

¿Qué cosas? Este pasaje de la historia intelectual del Japón en tiempos de guerra de Tsurumi Shunsuke ^[8] es de gran ayuda: “Para los japoneses, no estoy diciendo que todos los japoneses, sino los japoneses mayores de cuarenta hoy [Tsurumi estaba hablando a una audiencia canadiense en 1980] —los recuerdos de tiempos de guerra son malos recuerdos. Ellas—me incluyo a mí mismo, así que permítanme decirlo— tienen un fuerte deseo latente de enterrar estos recuerdos en la parte más profunda y oscura de nuestro corazón. Odiamos confrontar recuerdos de esa época, una vez más y de frente. En este punto, existen diferencias generacionales entre los japoneses. Algunos japoneses más jóvenes educados después de la guerra quieren interrogar a sus padres para saber exactamente lo que hicieron durante la guerra. Al ser cuestionados, muchos de los padres —al menos, los padres— encuentran que odian responder. Investigar cómo recuerdan los acontecimientos de la guerra, cómo esos recuerdos se han transmutado en sus corazones en otra cosa, cómo los interpretan, cómo los expresan ofrece una pista para comprender la cultura japonesa”.

Ya estoy a mediados de los sesenta y pertenezco, en la frase de Tsurumi, a “la generación más joven educada después de la guerra”. Yo estoy entre los “que cuestionan a sus padres para saber exactamente lo que hicieron durante la guerra”. Pero mi generación ha llegado a sentir frustración porque no importa cómo cuestionemos a nuestros padres, nunca obtenemos respuestas satisfactorias. Lo que finalmente he llegado a entender es que, como dice Tsurumi, a los de la generación de mi padre no les gusta recordar recuerdos de esa época, por lo que o los entierran en lo profundo de sus corazones y no quieren recordar, o transmutan esos recuerdos en sus corazones en algo diferente; así es como tienen se llevaron a cabo en la sociedad en general. Entonces la imagen de esa época que se le ha transmitido a nuestra generación ha sido sesgada.

Todo el tiempo, consciente o inconscientemente, la gente de esa generación ha practicado la falsificación histórica. La falsificación histórica se realiza por la izquierda y por la derecha. La falsificación desde la derecha ha dado lugar a los temas actuales de la conciencia histórica y de los libros de texto; la falsificación desde la izquierda —esto es sólo un ejemplo— es la reescritura del Escuchen las voces del mar. (Hay muchos otros ejemplos de falsificación desde la izquierda.)

La historia real probablemente se encuentra entre las dos falsificaciones. Para decirlo de otra manera, en cierto sentido la historia y la falsificación están condenadas a ser inseparables. La historia es esencialmente la narrativa de las generaciones posteriores. Una narrativa es inseparable de la subjetividad del narrador. La narración subjetiva es inseparable del juicio de valor. Por ello, la narración sincera (o supuestamente sincera) de A. es la falsificación de la historia por parte de B. “Narración insincera”, “narración totalmente ficticia”, “narración con coloración política” y similares se entremezclan, por lo que cuando la conciencia histórica y la política se entrelazan, se vuelven extremadamente difíciles de desentrañar.

En “La Declaración de Guerra y el Despacho de Estudiantes al Frente”, Nambara Shigeru señaló que como individuos, pueblos enteros pueden cometer crímenes, e invocó el siguiente episodio. ^[9] El historiador Ranke fue preguntado por el rey: en tal caso, ¿qué debemos hacer? Ranke respondió: “Todo el pueblo tendrá que sufrir por esa cuenta”. En aquel entonces, claramente, Japón cometió el crimen nacional de iniciar la guerra. Mi generación no estuvo directamente involucrada, pero por algún tiempo por venir, tendremos que asumir la responsabilidad de la nación y seguir sufriendo.

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1. Kokutai seika no hatsuyō (Tokio: Rakuyōdō, 1919).
   
2. RHM: El título de la serie Bungei shunjū de Tachibana que se convirtió en el libro El emperador y Tōdai fue “Mi Tōdai” (“Watakushi no Tōdai”).
   
3. Tōkyō daigaku no gakuto dōin, gakuto shutsujin (Tokio: Tōdai shuppanbu, 1998).
   
4. Gakuto shutsujin: sensō a seishun (Tokio: Yoshikawa Kōbunkan, 1998).
   
5. Kindai Nihon no gun-san-gaku fukugōtai (Tokio: Sōbunsha, 2005).
   
6. Naitō Hatsuho, Gunkan sōchō: Hiraga Yuzuru (Tokio: Bungei shunjū, 1987).
   
7. RHM: Hay traducciones de este libro al inglés: tr. Tanaka Seitarō, Voces desde el mar: cartas y diarios de estudiantes japoneses asesinados en la guerra, Tokio: Eihōsha, 1964; y Midori Yamanouchi y Joseph L. Quinn, trs., Escuchen las voces del mar: escritos de los estudiantes japoneses caídos, Tonawanda, Nueva York: Universidad de Scranton Press, 2000. También hay una traducción al francés: trs. Suzanne Audrey y Jean Lartéguy, Ces voix qui nous viennent de la mer: le Japon et ses morts, París: Gallimard, 1954. Incluso hay una traducción al inglés de Ces voix: The Sun Goes Down: Last Letters from Japanese Suicide-Pilots and Soldiers, tr. Nora Wydenbruck, Londres: W. Kimber, 1956. “Desde el mar” es sólo una aproximación del wadatsumi japonés; ese término se remonta al siglo VIII y se refiere a los dioses del mar (del agua, la lluvia, etc.). Por lo que su uso en el título le da una pátina animítica/religiosa al tema. Traducciones alternativas podrían ser Escucha las voces de los dioses del mar, ¡y Hark! Voces desde el Más Allá.
   
8. Senjiki Nihon no seishinshi (Tokio: Iwanami, 1982; tr. [sin traductor acreditado], Una historia intelectual del Japón en tiempos de guerra, 1931-1945, Londres: Routledge y Kegan Paul, 1986).
   
9. RHM: A mediados del siglo XVIII, Leopold von Ranke dio conferencias sobre historia mundial al futuro rey Max de Baviera. La pregunta del rey: “¿Qué debemos esperar de Némesis en la historia si no sólo las principales personalidades sino el pueblo en su conjunto cometen crímenes nacionales y actúan injustamente”.