4.6.1: “Thanatopsis”

(1817)

A quien en el amor a la naturaleza celebra la
Comunión con sus formas visibles, le habla
Un lenguaje diverso; para sus horas más gayer
Ella tiene voz de felicidad, y una sonrisa
Y elocuencia de belleza; y ella
se desliza En sus reflexiones más oscuras, con un Suave
y curativa simpatía que roba
su nitidez antes de que esté consciente. Cuando los pensamientos
de la última hora amarga vienen como una plaga
Sobre tu espíritu, y tristes imágenes
De la agonía severa, y sudario, y palidez,
Y tinieblas sin aliento, y la casa estrecha,
Haz que te estremezcas, y te enfermes de corazón; —
Vaya, bajo el cielo abierto, y enumere las enseñanzas de
A la Naturaleza, mientras que de todos lados
—la Tierra y sus aguas, y las profundidades del aire—
viene una voz quieta. Sin embargo, unos días, y a ti
El sol que todo lo ve ya no verá
en todo su curso; ni aún en la fría tierra,
Donde tu pálida forma fue puesta, con muchas lágrimas,
Ni en el abrazo del océano, existirá
Tu imagen. La tierra, que te alimentó, reclamará
Tu crecimiento, para ser resuelto a la tierra otra vez,
Y, perdido cada rastro humano,
entregando tu ser individual, irás
a mezclarte para siempre con los elementos,
Para ser hermano de lo insensible rock
Y al lento terrón, que el rudo swain
Gira con su parte, y pisa. El roble
enviará sus raíces al extranjero, y perforará tu molde.

Sin embargo, no a tu eterno lugar de descanso te
retirarás solo, ni podrías desear a
Sofá más magnífico. Te acostarás
Con patriarcas del mundo infantil —con reyes, Los poderosos de
la tierra— los sabios, los buenos, las formas
justas y los videntes canosos de épocas pasadas,
Todo en un sepulcro poderoso. Los cerros
Ricos rocosos y antiguos como el sol, —los vales
Estirándose en silencio pensativo entre;
Los venerables bosques— ríos que se mueven
en majestad, y los arroyos quejosos
Que hacen verdes los prados; y, derramados alrededor de todos,
Los desechos grises y melancólicos de Old Ocean, — No
son más que las decoraciones solemnes todas
De la gran tumba del hombre. El sol dorado,
Los planetas, toda la hueste infinita del cielo,
Brillan en las tristes moradas de la muerte
A través del todavía lapso de los siglos. Toda esa pisada
El globo no es más que un puñado para las tribus
Que duermen en su seno. —Toma las alas
de la mañana, perfora el desierto de Barcan,
O piérdete en los bosques continuos
Donde rueda el Oregón, y no oye ningún sonido,
Guarda sus propios chistos—sin embargo, los muertos están ahí:
Y millones en esas soledades, desde el principio
El vuelo de los años comenzó, los han acostado
En su último sueño —los muertos reinan allí solos.

Entonces descansarás, y ¿y si te retiras
En silencio de los vivos, y ningún amigo
Toma nota de tu partida? Todo lo que respira
Compartirá tu destino. El gay se reirá
Cuando te hayas ido, la solemne prole del cuidado
Plod, y cada uno como antes perseguirá a
su fantasma favorito; sin embargo, todos estos
dejarán Su gozo y sus empleos, y vendrán
Y harán su cama contigo. A medida que el largo tren
de los siglos se aleja, los hijos de los hombres—
La juventud en la primavera fresca de la vida, y el que va
Con toda la fuerza de los años, matrona y criada,
El bebé sin palabras, y el hombre de cabeza gris— Se
reunirán uno por uno a tu lado,
Por aquellos, que a su vez, los seguirán.
Así que vive, que cuando tu citación venga a unirse a
La innumerable caravana, que se mueve
A ese reino misterioso, donde cada uno llevará
Su cámara en las silenciosas salas de
la muerte, No vayas, como el esclavo cantero de noche,
Azoteado hasta su calabozo, pero, sostenido y calmado
Por una confianza invacilante, acércate a tu tumba
Como alguien que envuelve las cortinas de su sofá
Acerca de él, y se acuesta en sueños agradables.