27.3: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 2

EL SEÑOR FOSTER quedó en la Sala de Decantación. El D.H.C. y sus alumnos se subieron al ascensor más cercano y fueron llevados hasta el quinto piso.

GUARDERÍAS INFANTILES. NEO-PAVLOVIANO ^[1] HABITACIONES DE ACONDICIONAMIENTO, anunció el tablón

El Director abrió una puerta. Estaban en una gran habitación desnuda, muy luminosa y soleada; para toda la muralla sur era una sola ventana. Media docena de enfermeras, atadas y vestidas con el uniforme reglamentario blanco viscosa-lino, sus cabellos asépticamente ocultos bajo gorras blancas, se dedicaban a colocar cuencos de rosas en una larga fila al otro lado del piso. Cuencos grandes, llenos de flor. Miles de pétalos, rasgados y sedosos lisos, como las mejillas de innumerables querubines pequeños, pero de querubines, en esa luz brillante, no exclusivamente rosada y aria, sino también luminosamente china, también mexicana, también apopléctica con demasiado soplo de trompetas celestiales, también pálidas como la muerte, pálidas con el blancura póstuma del mármol.

Los enfermeros se pusieron rígidos a la atención cuando entraba el D.H.C.

“Exponga los libros”, dijo con franqueza.

En silencio las enfermeras obedecieron su mando. Entre los cuencos de rosas se colocaron debidamente los libros, una fila de cuartos de vivero abiertos invitadamente cada uno en alguna imagen de color alegre de bestia o pez o pájaro.

“Ahora trae a los niños”.

Salieron apresuradamente de la habitación y regresaron en uno o dos minutos, cada uno empujando a una especie de camarero alto cargado, en sus cuatro estantes con redes de alambre, con bebés de ocho meses, todos exactamente iguales (un Grupo Bokanovsky, era evidente) y todos (ya que su casta era Delta) vestidos de caqui.

“Ponlos en el suelo”.

Los infantes fueron descargados.

“Ahora gírelos para que puedan ver las flores y los libros”.

Girados, los bebés a la vez se callaron, luego comenzaron a arrastrarse hacia esos racimos de colores elegantes, esas formas tan gay y brillantes en las páginas blancas. Al acercarse, el sol salió de un eclipse momentáneo detrás de una nube. Las rosas se inflamaban como si con una repentina pasión desde dentro; una nueva y profunda significación parecía infundir las páginas brillantes de los libros. De las filas de los bebés gateando salieron pequeños chillidos de emoción, gorgoteos y twitteos de placer.

El Director se frotó las manos. “¡Excelente!” dijo. “Puede que casi se haya hecho a propósito”.

Los rastreadores más veloces ya estaban a su meta. Pequeñas manos extendieron la mano con incertidumbre, tocaron, agarraron, sin pétalos a las rosas transfiguradas, arrugando las páginas iluminadas de los libros. El Director esperó hasta que todos estuvieron felizmente ocupados. Entonces, “Observe con cuidado”, dijo. Y, levantando la mano, dio la señal.

El Jefe de Enfermería, quien estaba parado junto a una centralita en el otro extremo de la habitación, presionó una manecita.

Hubo una violenta explosión. Shriller y siempre chillón, una sirena chilló. Las campanas de alarma sonaron enloquecinadamente.

Los niños empezaron, gritaron; sus rostros estaban distorsionados de terror.

“Y ahora”, gritó el Director (porque el ruido era ensordecedor), “ahora procedemos a frotar en la lección con una leve descarga eléctrica”.

Agitó de nuevo la mano y la Enfermera Jefe presionó una segunda palanca. Los gritos de los bebés cambiaron de repente su tono. Había algo desesperado, casi demente, sobre los agudos gritos espasmódicos a los que ahora daban expresión. Sus cuerpecitos se contrajeron y se rigidizaron; sus extremidades se movían sacudidas como si fueran al tirón de cables no vistos.

“Podemos electrificar toda esa franja de piso”, gritó el Director en explicación. “Pero ya basta”, señaló a la enfermera.

Las explosiones cesaron, las campanas dejaron de sonar, el chillido de la sirena se apagó de tono en tono en silencio. Los cuerpos rígidamente retorcidos se relajaron, y lo que se había convertido en el sollozo y el grito de los maníacos infantiles se ensanchó una vez más en un aullido normal de terror ordinario.

“Ofrézcalos de nuevo las flores y los libros”.

Las enfermeras obedecieron; pero al acercarse las rosas, ante la mera vista de esas imágenes alegremente coloreadas de las ovejas negras de pussy y cock-a-doodle-doo y baa-baa, los infantes se encogieron horrorizados, el volumen de sus aullidos aumentó repentinamente.

“Observe”, dijo triunfalmente el Director, “observe”.

Libros y ruidos fuertes, flores y descargas eléctricas —ya en la mente infantil estas parejas estaban comprometidamente vinculadas; y después de doscientas repeticiones de la misma lección o de una similar lección se casarían indisolublemente. A lo que el hombre se ha unido, la naturaleza es impotente para separarlo.

“Crecerán con lo que los psicólogos solían llamar un odio 'instintivo' hacia los libros y las flores. Reflejos inalterablemente condicionados. Estarán a salvo de los libros y la botánica toda su vida”. El Director recurrió a sus enfermeras. “Llévatelas otra vez”.

Aún gritando, los bebés caqui fueron cargados sobre sus montameseros y sacados con ruedas, dejando atrás el olor a leche agria y un silencio muy bienvenido.

Uno de los estudiantes le levantó la mano; y aunque podía ver muy bien por qué no se podía tener gente de bajo reparto perdiendo el tiempo de la Comunidad con los libros, y que siempre existía el riesgo de que leyeran algo que podría descondicionar indeseablemente uno de sus reflejos, pero... bueno, no podía entender sobre las flores. ¿Por qué tomarse la molestia de hacer psicológicamente imposible que a los Deltas les gusten las flores?

Pacientemente explicó el D.H.C. Si a los niños se les hacía gritar al ver una rosa, eso fue por motivos de alta política económica. No hace mucho tiempo (un siglo más o menos), Gammas, Deltas, incluso Épsilons, habían sido condicionados para que gustaran las flores-flores en particular y la naturaleza salvaje en general. La idea era hacer que quisieran estar saliendo al país en cada oportunidad disponible, y así obligarlos a consumir transporte.

“¿Y no consumieron transporte?” preguntó el alumno.

“Bastante”, contestó el D.H.C. “Pero nada más”.

Primaveras y paisajes, apuntó, tienen un defecto grave: son gratuitos. El amor por la naturaleza no mantiene ocupadas las fábricas. Se decidió abolir el amor a la naturaleza, en todo caso entre las clases bajas; abolir el amor a la naturaleza, pero no la tendencia a consumir el transporte. Por supuesto que era fundamental que siguieran yendo al país, a pesar de que lo odiaban. El problema era encontrar una razón económicamente más sólida para consumir transporte que un mero afecto por las prímulas y los paisajes. Fue debidamente hallado.

“Condicionamos a las masas para que odien al país”, concluyó el Director. “Pero a la vez los condicionamos para que amen todos los deportes country. Al mismo tiempo, nos ocupamos de que todos los deportes de país conlleven el uso de aparatos elaborados. Para que consuman artículos manufacturados así como transporte. De ahí esas descargas eléctricas”.

“Ya veo”, dijo el alumno, y guardó silencio, perdido en la admiración.

Hubo un silencio; luego, aclarándose la garganta, “Érase una vez”, comenzó el Director, “mientras nuestro Ford aún estaba en la tierra, había un niño llamado Rubén Rabinovitch. Rubén era hijo de padres de habla polaca”.

El Director se interrumpió. “¿Sabes qué es el polaco, supongo?”

“Un lenguaje muerto”.

“Al igual que el francés y el alemán”, agregó otro estudiante, mostrando oficiosamente su aprendizaje.

“¿Y 'padre'?” cuestionó el D.H.C.

Hubo un silencio inquieto. Varios de los chicos se sonrojaron. Todavía no habían aprendido a dibujar la distinción significativa pero a menudo muy fina entre el tizón y la ciencia pura. Uno, por fin, tuvo el coraje de levantar una mano.

“Los seres humanos solían ser...” vaciló; la sangre se precipitó a sus mejillas. “Bueno, solían ser vivíparos”.

“Muy bien”. El Director asintió con aprobación.

“Y cuando los bebés fueron decantados...”

'” Nacido”' vino la corrección.

“Bueno, entonces ellos eran los padres —quiero decir, no los bebés, claro; los otros”. El pobre chico estaba abrumado por la confusión.

“En resumen”, resumió el Director, “los padres eran el padre y la madre”. El tizón que realmente era ciencia cayó con un choque en el silencio de los chicos que evitaban los ojos. “Madre”, repitió en voz alta frotando la ciencia; y, recostándose en su silla, “Estos —dijo con gravedad— son hechos desagradables; lo sé. Pero entonces la mayoría de los hechos históricos son desagradables”.

Regresó al Pequeño Rubén— al Pequeño Rubén, en cuya habitación, una noche, por un descuido, su padre y su madre (¡choque, choque!) pasó a dejar encendida la radio.

(“Porque hay que recordar que en esos días de reproducción vivípara bruta, los niños siempre fueron criados por sus padres y no en los Centros de Acondicionamiento del Estado”.)

Mientras el niño dormía, de pronto empezó a aparecer un programa de difusión desde Londres; y a la mañana siguiente, ante el asombro de su choque y accidente (cuanto más atrevido de los chicos se aventuraban a sonreírse el uno al otro), Little Rubén despertó repitiendo palabra por palabra una larga conferencia de ese viejo y curioso escritor (” uno de los pocos cuyas obras se les ha permitido llegar a nosotros”), George Bernard Shaw, quien hablaba, según una tradición bien autenticada, de su propio genio. Al guiño y snigger de Little Reuben, esta conferencia fue, por supuesto, perfectamente incomprensible y, imaginando que su hijo de repente se había vuelto loco, mandaron a buscar un médico. Afortunadamente, entendió el inglés, reconoció el discurso como el que Shaw había transmitido la noche anterior, se dio cuenta de la importancia de lo sucedido y envió una carta a la prensa médica al respecto.

“El principio de la enseñanza del sueño, o hipnopedia, había sido descubierto”. El D.H.C. hizo una pausa impresionante.

El principio había sido descubierto; pero iban a transcurrir muchos, muchos años antes de que se aplicara útilmente ese principio.

“El caso de Little Reuben ocurrió apenas veintitrés años después de que se pusiera en el mercado el primer Modelo T de Nuestro Ford”. (Aquí el Director hizo una señal de la T sobre su estómago y todos los estudiantes siguieron reverentemente su ejemplo). “Y sin embargo...”

Furiosamente los alumnos garabatearon. “Hypnopdedia, usada por primera vez oficialmente en A.F. 214. ¿Por qué no antes? Dos razones. a)...”

“Estos primeros experimentadores —decía el D.H.C.— estaban en el camino equivocado. Pensaron que la hipnopedia podría hacerse un instrumento de educación intelectual...”

(Un niño pequeño dormido de lado derecho, el brazo derecho sobresalía, la mano derecha colgando cojera sobre el borde de la cama. A través de una reja redonda en el costado de una caja una voz habla en voz baja.

“El Nilo es el río más largo de África y el segundo en longitud de todos los ríos del globo. Aunque no alcanza la longitud del Mississippi-Missouri, el Nilo se encuentra a la cabeza de todos los ríos en lo que respecta a la longitud de su cuenca, que se extiende a través de 35 grados de latitud...”

En el desayuno de la mañana siguiente, “Tommy”, dice alguien, “¿sabes cuál es el río más largo de África?” Un temblor de cabeza. “Pero no recuerdas algo que comienza: El Nilo es el...”

“El — Nilo — es — el — el — más largo — río — en — África — y — el — segundo -in — longitud — de — todos — los — ríos — de — el — globo...” Las palabras salen corriendo. “Aunque —cayendo —a la baja— de...”

“Bueno, ahora, ¿cuál es el río más largo de África?”

Los ojos están en blanco. “No lo sé”.

“Pero el Nilo, Tommy”.

“El — Nilo — es — el — el — más largo — río — en — África — y — segundo...”

“Entonces, ¿qué río es el más largo, Tommy?”

Tommy estalló en lágrimas. “No lo sé”, aúlla.)

Ese aullido, el Director lo dejó claro, desalentó a los primeros investigadores. Los experimentos fueron abandonados. No se intentó más enseñar a los niños la longitud del Nilo mientras dormían. Muy acertadamente. No se puede aprender una ciencia a menos que sepa de qué se trata.

“Mientras que, si sólo hubieran comenzado con la educación moral”, dijo el Director, liderando el camino hacia la puerta. Los alumnos lo siguieron, garabateando desesperadamente mientras caminaban y todo el camino subiendo en el ascensor. “La educación moral, que nunca debería, en ninguna circunstancia, ser racional”.

“Silencio, silencio”, susurró un altavoz mientras salían en el piso catorce, y “Silencio, silencio”, las bocas de trompeta se repetían infatigablemente a intervalos por cada pasillo. Los alumnos e incluso el propio Director se levantaron automáticamente hasta la punta de los dedos de los pies. Eran Alfas, claro, pero incluso los Alfas han estado bien condicionados. “Silencio, silencio”. Todo el aire del piso catorce fue sibilante con el imperativo categórico.

Cincuenta yardas de puntillas los llevaron a una puerta que el Director abrió con cautela. Pasaron por encima del umbral hacia el crepúsculo de un dormitorio cerrado. Ochenta cunas estaban seguidas contra la pared. Hubo un sonido de respiración ligera y regular y un murmullo continuo, como de voces muy débiles susurrando remotamente.

Una enfermera se levantó al entrar y llamó la atención ante el Director.

“¿Cuál es la lección de esta tarde?” preguntó.

“Tuvimos sexo elemental durante los primeros cuarenta minutos”, contestó ella. “Pero ahora se ha cambiado a Conciencia de Clase Primaria”.

El Director caminó lentamente por la larga fila de catres. Rosados y relajados con el sueño, ochenta niños y niñas yacían suavemente respirando. Había un susurro debajo de cada almohada. El D.H.C. se detuvo y, inclinándose sobre una de las pequeñas camas, escuchó con atención.

“Conciencia de Clase Primaria, ¿dijiste? Hagamos que se repita un poco más fuerte por la trompeta”.

Al final de la habitación un altavoz proyectado desde la pared. El Director se acercó a él y presionó un interruptor.

“... todos visten de verde”, dijo una voz suave pero muy distinta, comenzando en medio de una oración, “y Delta Children visten de caqui. Oh no, no quiero jugar con niños Delta. Y Épsilones son aún peores. Son demasiado estúpidos para poder leer o escribir. Además visten de negro, que es un color tan bestial. Estoy tan contenta de ser Beta”.

Hubo una pausa; entonces la voz volvió a comenzar.

“Los niños alfa visten de gris. Trabajan mucho más duro que nosotros, porque son muy astutamente inteligentes. Estoy muy contenta de ser Beta, porque no trabajo tan duro. Y entonces somos mucho mejores que los Gammas y Deltas. Las gammas son estúpidas. Todos visten de verde, y los niños Delta visten de caqui. Oh no, no quiero jugar con niños Delta. Y Épsilones son aún peores. Son demasiado estúpidos para poder...”

El Director hizo retroceder el interruptor. La voz era silenciosa. Sólo su delgado fantasma siguió murmurando desde debajo de las ochenta almohadas.

“Tendrán eso repetido cuarenta o cincuenta veces más antes de que despierten; luego otra vez el jueves, y nuevamente el sábado. Ciento veinte veces tres veces a la semana durante treinta meses. Después de lo cual pasan a una lección más avanzada”.

Rosas y descargas eléctricas, el caqui de Deltas y un soplo de asafetida—se casaron indisolublemente antes de que el niño pueda hablar. Pero el condicionamiento sin palabras es crudo y al por mayor; no puede traer a casa las distinciones más finas, no puede inculcar los cursos de comportamiento más complejos. Para eso debe haber palabras, pero palabras sin razón. En resumen, hipnopedia.

“La mayor fuerza moralizadora y socializadora de todos los tiempos”.

Los alumnos la bajaron en sus librocitos. Directo de la boca del caballo.

Una vez más el Director tocó el interruptor.

“... tan terriblemente inteligente”, decía la voz suave, insinuante e infatigable: “Estoy muy contenta de ser Beta, porque...”

No tanto como las gotas de agua, aunque el agua, es cierto, puede llevar agujeros en el granito más duro; más bien, gotas de cera selladora líquida, gotas que se adhieren, se sumergen, se incorporan con lo que caen, hasta que finalmente la roca es toda una gota escarlata.

“Hasta que por fin la mente del niño es estas sugerencias, y la suma de las sugerencias es la mente del niño. Y no sólo la mente del niño. La mente del adulto también, toda su vida. La mente que juzga y desea y decide, conformada por estas sugerencias. ¡Pero todas estas sugerencias son nuestras sugerencias!” El Director casi gritó en su triunfo. “Sugerencias del Estado”. Se tiró a la mesa más cercana. “Por lo tanto, se sigue...”

Un ruido le hizo dar la vuelta.

“¡Oh, Ford!” dijo en otro tono: “He ido y desperté a los niños”.

...

Colaboradores y Atribuciones

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1. Iván Pavlov (1849-1936). Fisiólogo ruso y pionero temprano del condicionamiento operante.