2.6: Robert Browning (1812-1889)

El padre de Robert Browning, Robert Browning, trabajó como empleado en el Banco de Inglaterra. Su madre, Sarah Anna Wiedemann, era devotamente religiosa. Entonces Browning nació en una casa victoriana aparentemente convencional de clase media. Pero el padre de Browning tenía una fuerte inclinación académica y alentó a su hijo a profundizar en el arte y la literatura, particularmente por medio de la peculiar biblioteca personal que Browning senior había acumulado. En consecuencia, Browning se convirtió en una especie de autodidacta, incluso cuando recibió educación formal en casa de su padre. Su madre, también, tenía un profundo amor por la música que parece haber influido en la obra de Browning, tanto en el estilo como en la temática.

Los críticos consideraban la primera obra publicada de Browning, Pauline: A Fragment of a Confession (1833), como demasiado inclinada hacia el romanticismo, revelando demasiada influencia de Shelley. Consecuentemente se movió hacia una expresión más objetiva, tanto en forma dramática como poética, particularmente sus Letras Dramáticas (1842). Muchos poemas de esta colección toman la forma de Monólogo Dramático. Esta forma toma una actitud relativista hacia la Verdad. Debido a que deriva sus efectos de la ambigüedad de los valores, exige la perceptividad del lector. Los monólogos dramáticos siempre tienen un orador único, en primera persona, una audiencia y una acción. La acción suele ser una profundización de la comprensión del lector de la mente del hablante.

El Monólogo Dramático se convirtió en una forma popular en la época victoriana probablemente debido a una reacción al romanticismo. Los románticos establecieron al “yo” como el hablante profético, la voz visionaria, la autoridad. Los victorianos desconfiaban de esta posición profética; querían establecer una diferencia entre el hablante y el poeta y sus diferentes puntos de vista, por lo que recurrieron al drama. Sin embargo, al igual que los románticos, la poesía de Browning trabajó hacia una mayor comprensión de la naturaleza humana. Los oradores de muchos de sus poemas estiran estereotipos y expectativas. El orador titular de “El amante de Porfiria”, con aterradora agresión pasiva, estrangula a Porfiria para salvarla de su amor frívolo, a pesar de que su voz, postura y acciones expresan una ira extraordinaria hacia una mujer que lo rechaza como inferior social pero que lo ha “amado” y claramente disfruta de su sufrimiento amor por ella.

El duque de Ferrari, el orador de “Mi última duquesa”, parece indiferente ante el juicio de cualquiera que no sea el suyo, hasta el punto de que confiesa haber matado a su esposa por no diferir lo suficiente a su orgullo. El tema de este poema sugiere el interés de Browning por los temas de las mujeres, en la situación de las mujeres condenadas a permanecer bajo el gobierno de padres y maridos que pueden ser tiranos domésticos e incluso asesinos. Y el interés de Browning por la religión aparece a través del “El obispo ordena su tumba”, que critica al Movimiento de Oxford y su objetivo de que Inglaterra regrese al catolicismo romano “ideal”.

En 1846, Browning se fugó con Elizabeth Barrett a Italia donde tuvieron un hijo, Robert “Pen” Browning (1849-1912). Después de que Elizabeth Barrett Browning muriera en 1861, Robert y Pen regresaron a Londres. Browning comenzó a ganar elogios de la crítica, particularmente con la publicación de su monumental El anillo y el libro (1868-69), poema basado en el testimonio de juicio del siglo XVII de un noble italiano condenado a muerte por asesinar a su esposa.

2.6.1: “El amor de Porfiria”

La lluvia se puso temprano en la noche,

El viento hosco pronto se despertó,

Se arrancó las copas de los olmos por despecho,

E hizo lo peor para vex el lago:

Escuché con el corazón en forma de romper.

Cuando se desliza en Porfiria; recto

Ella apagó el frío y la tormenta,

Y se arrodilló e hizo la parrilla sin ánimo

Blaze, y toda la cabaña caliente;

Que hecho, ella se levantó, y de su forma

Retiró la capa goteante y el chal,

Y le puso los guantes sucios, desatados

Su sombrero y dejar caer el cabello húmedo,

Y, por último, se sentó a mi lado

Y me llamó. Cuando ninguna voz contestó,

Ella puso mi brazo alrededor de su cintura,

E hizo que su suave hombro blanco desnudo

Y todo su cabello amarillo se desplazó,

Y, agachándose, hizo que mi mejilla estuviera ahí,

Y extendió, o'er todo, su pelo amarillo,

Murmurando cómo me amaba, ella

Demasiado débil, para todo el esfuerzo de su corazón,

Para liberar su pasión luchadora

Desde el orgullo, y los lazos vanguardistas dissever,

Y entregarse a mí para siempre.

Pero la pasión a veces prevalecería,

Tampoco podría contener la fiesta gay de hoy

Un pensamiento repentino de uno tan pálido

Por amor a ella, y todo en vano:

Entonces, ella vino a través del viento y la lluvia

Asegúrate de que le miré a los ojos

Feliz y orgulloso; al fin lo supe

Porfiria me adoraba; sorpresa

Hizo que mi corazón se hinchara, y aun así creció

Mientras yo debatía qué hacer.

Ese momento ella era mía, mía, justa,

Perfectamente puro y bueno: me pareció

Una cosa que hacer, y todo su pelo

En una larga cuerda amarilla me enrollé

Tres veces su pequeña garganta alrededor,

Y la estranguló. No sintió dolor ella;

Estoy muy segura de que no sintió dolor.

Como un capullo cerrado que sostiene una abeja,

Yo con cautela opté sus párpados: otra vez

Se rieron los ojos azules sin mancha.

Y desapretaré a continuación el mechón

Sobre su cuello; su mejilla una vez más

Se sonrojó brillante debajo de mi beso ardiente:

Yo le apuntalé la cabeza como antes,

Sólo, esta vez mi hombro agujereado

Su cabeza, que cae sobre ella todavía:

La cabecita rosada sonriente, Tan contenta que tiene su máxima voluntad,

Que todo lo que despreciaba a la vez es huido,

¡Y yo, su amor, estoy ganado en cambio!

El amor de Porfiria: ella no adivinó cómo

Su querido deseo sería escuchado.

Y así nos sentamos juntos ahora,

Y toda la noche no hemos agitado,

¡Y sin embargo, Dios no ha dicho una palabra!

2.6.2: “Mi última duquesa”

Ferrara

Esa es mi última duquesa pintada en la pared,

Pareciendo como si estuviera viva. Yo llamo

Esa pieza una maravilla, ahora: las manos de Frà Pandolf

Trabajaba muy ocupado al día, y ahí está de pie.

¿Por favor, no te sientas y la miras?

Dije 'Frà Pandolf' por diseño, para nunca leer

Extraños como tú que representaban semblante,

La profundidad y la pasión de su mirada seria,

Pero a mí mismo se volvieron (ya que ninguno pone por

El telón que he dibujado para ti, pero yo)

Y parecía como me preguntarían, si durst,

Cómo tal mirada llegó ahí; entonces, no la primera

¿Vas a dar la vuelta y preguntar así. Señor, no estaba

Sólo la presencia de su marido, llamado ese lugar

De alegría en la mejilla de la Duqueza: quizás

Frà Pandolf casualidad a decir 'Su manto da vueltas

Sobre la muñeca de mi señora demasiado, 'o,' Pintar

Nunca hay que esperar reproducir a los débiles

Medio color que muere a lo largo de su garganta: 'tales cosas

Fue cortesía, pensó, y causa suficiente

Por llamar a ese lugar de alegría. Ella tenía Un corazón —cómo voy a decir— demasiado pronto se alegró, Demasiado fácilmente impresionado; a ella le gustaba whate'er Ella miraba, y su aspecto iba a todas partes. Señor, ¡era todo uno! Mi favor en su pecho, La caída de la luz del día en Occidente, La rama de cerezas algún tonto oficioso Rompió en el huerto para ella, la mula blanca Ella cabalgaba con alrededor de la terraza—todos y cada uno Sacaría de ella por igual el discurso aprobatorio, O sonrojarse, al menos. Ella agradeció a los hombres, ¡bien! pero agradeció a Somehow—No sé cómo—como si clasificara Mi regalo de un nombre de novecientos años Con el regalo de cualquiera. ¿Quién se rebajaría para culpar a este tipo de insignificantes? Incluso tuviste habilidad En el habla— (que no tengo) —para dejar tu voluntad Muy claro a uno así, y decir: 'Solo esto O aquello en ti me disgusta; aquí echas de menos, O allá superan la marca'—y si ella se dejaba ser lección así, ni claramente puso Su ingenio a los tuyos, forsooth, e hizo excusa, — E'en eso serían algunos agacharse; y elijo Nunca agacharse. Oh señor, ella sonrió, sin duda, cuandoE'er le pasé; pero ¿quién pasó sin Mucho la misma sonrisa? Esto creció; di órdenes; Entonces todas las sonrisas se detuvieron juntas. Ahí se para como si viva. ¿Por favor, no te levantarás? Nos encontraremos con La compañía a continuación, entonces. Repito, El Conde la conocida munificencia de su amo Es una garantía amplia de que no se dejará de permitir ninguna mera pretensión mía de dote; aunque el yo de su bella hija, como declaré Al principio, es mi objeto. No, iremos juntos abajo, señor. Observe Neptuno, aunque, Domar a un caballito de mar, pensó una rareza, ¡Qué Claus de Innsbruck echó en bronce para mí!

2.6.3: “Soliloquio del Claustro Español”

I

GR-R-R— ¡Ahí va, el aborrecimiento de mi corazón!

¡Riega tus malditas macetas, hazlo!

Si el odio mató a hombres, hermano Lawrence,

La sangre de Dios, ¡no te mataría la mía!

¿Qué? tu mirto quiere recortar?

Oh, esa rosa tiene reclamos previos...

¿Necesita su jarrón de Plomo lleno de rebosamiento?

¡El infierno te seca con sus llamas!

II

En la comida nos sentamos juntos:

¡Salve tibi! Debo escuchar

Sabia charla del tipo de clima,

Tipo de temporada, época del año:

No es un cultivo de corchos abundantemente: apenas

Nos atrevemos a esperar agallas de roble, dudo:

¿Cuál es el nombre latino para “perejil”?

¿Cuál es el nombre griego del hocico de los cerdos?

III

¡Uf! Tendremos nuestro plato bruñido,

¡Apuesto con cuidado en nuestro propio sheld!

Con una cuchara nueva al fuego estamos amueblados,

Y una copa para uno mismo,

Enjuagado como algo sacrificial

Aquí está en condiciones de tocar a nuestros chicos...

Marcado con L. para nuestra inicial!

(¡É-él! ¡Ahí su lirio brota!)

IV

¡Santo, forsooth! Mientras que Dolores marrones

Se pone en cuclillas fuera del banco Convent

Con Sanchicha, contando historias,

Trenzas de remojo en el tanque,

Azul-negro, lustroso, grueso como los pelos de caballo,

—No puedo ver su ojo muerto resplandecer,

Brillante como 'twere un corsario de berbería?

(Es decir, ¡si lo dejara mostrar!)

V

Cuando termine de refección,

Cuchillo y tenedor que nunca pone

Cruz-sabio a mi memoria,

Al igual que yo, en los elogios de Jesu.

Yo la Trinidad ilustro,

Beber pulpa de naranja regada...

En tres sorbos el arriano frustra; mientras drena el suyo de un trago.

VI

Oh, ¿esos melones? Si es capaz

¡Vamos a tener un festín! ¡tan agradable!

Uno va a la mesa del abad,

Todos conseguimos a cada uno una rebanada.

¿Cómo van tus flores? ¿Ninguno doble?

¿Ni una especie de fruta puedes espiar?

¡Extraño! —Y yo también, en tantos problemas,

¡Mantenlos apretados a escondidas!

VII

Hay un gran texto en Gálatas,

Una vez que viaje en él, implica

Veintinueve condenas distintas,

Uno seguro, si otro falla:

Si lo tropiezo simplemente muriendo,

Seguro del cielo como seguro puede ser,

Gíralo y envíalo volando

Al infierno, ¿una maniquea?

VIII

O mi escrofulosa novela francesa

En papel gris con tipo romo!

Simplemente échale un vistazo, te arrojas

Mano y pie en la gripa de Belial:

Si doblo sus páginas

En la lamentable decimosexta impresión,

Cuando reúne sus greengates,

Ope un colador y deslízalo en no?

IX

O, ¡ahí está Satanás! —uno podría aventurarse

Prométele el alma a él, sin embargo, vete

Tal defecto en el contrato

Como echaría de menos hasta, recuperar pasado,

Arruallado yacía esa rosa-acacia

¡Estamos muy orgullosos de! Hy, Zy, Hine.

'¡St, ahí están las Vísperas! Plena gratiâ

2.6.4: “El obispo ordena su tumba en la iglesia de San Praxed”

Roma, 15—

¡Vanidad, dice el predicador, vanidad!

Dibuja alrededor de mi cama: ¿Anselm se queda atrás?

Sobrinos — hijos míos.. ¡ah Dios, no sé! Bueno...

Ella, los hombres tendrían que ser tu madre una vez,

El viejo Gandolf me envidiaba, ¡tan justa que era!

Lo que está hecho está hecho, y ella está muerta al lado,

Muerto hace mucho tiempo, y yo soy obispo desde entonces,

Y como ella murió y así debemos morir nosotros mismos,

Y de allí podréis percibir que el mundo es un sueño.

La vida, ¿cómo y qué es? Como aquí miento

En esta cámara estatal, muriendo por grados,

Horas y largas horas en la noche muerta, pregunto

“¿Vivo, estoy muerto?” La paz, la paz parece todo.

San Praxed siempre fue la iglesia para la paz;

Y así, sobre esta tumba mía. yo luché

Con diente y uña para salvar mi nicho, ya sabéis:

—El viejo Gandolf me tranquilizó, a pesar de mis cuidados;

Las musarañas fue ese arrebatamiento de fuera de la esquina Sur

Él adornó su carroña con, ¡Dios maldiga lo mismo!

Sin embargo, todavía mi nicho no es tan estrecho pero de ahí

Uno ve el púlpito del lado epistular,

Y algo del coro, esos asientos silenciosos,

Y arriba en la cúpula aery donde viven

Los ángeles, y un rayo de sol seguramente acechará:

Y allí llenaré mi losa de basalto,

Y 'bajo mi tabernáculo tomar mi descanso,

Con esas nueve columnas a mi alrededor, dos y dos,

El extraño a mis pies donde está Anselmo:

Mármol de flor de durazno todo, lo raro, el maduro

Como vino tinto recién vertido de pulso poderoso.

—El viejo Gandolf con su pésima piedra de cebolla,

¡Ponme donde pueda mirarlo! Melocotón verdadero,

Rosy e impecable: ¡cómo me gané el premio!

Cerrar: esa conflagración de mi iglesia

— ¿Y entonces qué? ¡Se salvó tanto si se perdía algo!

Hijos míos, ¿no seréis mi muerte? Ir a cavar

El viñedo de uva blanca donde se encontraba la prensa de aceite,

Deja caer el agua suavemente hasta que la superficie se hunda,

Y si encontráis.. ¡Ah, Dios, no lo sé, yo! ...

Encamado en tienda de higo podrido hojas suaves,

Y atado en una aceituna-frágil apretada,

Algún bulto, ah Dios, de lapislázuli,

Grande como la cabeza de un judío cortada en la nuca,

Azul como una vena o'er el pecho de la Madonna.

Hijos, todo lo que te he legado, villas, todos,

Esa valiente villa de Frascati con su baño,

Entonces, que el bulto azul se acompense entre mis rodillas,

Como el globo de Dios Padre en sus dos manos

Adoráis en la Iglesia Jesu tan gay,

¡Para Gandolf no elegirá sino ver y estallar!

Swift como flota de lanzadera de tejedoras nuestros años:

El hombre va al sepulcro, ¿y dónde está?

¿Dije basalto para mi losa, hijos? Negro—

“¡Alguna vez fue negro antiguo, me refería! ¿De qué otra manera

¿Contrasteis mi friso para venir abajo?

El bajorrelieve en bronce me prometisteis,

Esas sartenes y ninfas de, y tal vez

Algún trípode, thyrsus, con un jarrón más o menos,

El Salvador en su sermón sobre el monte,

San Praxed en una gloria, y un Pan

Listo para sacudir la última prenda de la ninfa,

Y Moisés con las mesas... pero sé

¡No me marques! ¿Qué te susurran,

¿Hijo de mis entrañas, Anselmo? Ah, esperas

Para deleitarme con mis villas mientras jadeo

O'er tapiado con travertino mohoso de mendigo

¡De qué se ríe Gandolf de su tumbona!

¡No, muchachos, me amáis, entonces todo de jaspe!

'Tis jaspe a los que os paráis prometidos, no sea que yo me aflija

Mi baño debe ser dejado atrás, ¡ay!

Un bloque, verde puro como pistacho,

Hay mucho jaspe en algún lugar del mundo...

Y no tengo oído de San Praxed para rezar

Caballos para vosotros, y manuscritos griegos marrones,

¿Y amantes con grandes extremidades marmosas lisas?

—Eso es si tallas bien mi epitafio,

Elección latina, frase escogido, cada palabra de Tully,

No hay artículos llamativos como la segunda línea de Gandolf...

¿Tully, mis amos? ¡Ulpian sirve a su necesidad!

Y entonces cómo voy a mentir a través de los siglos,

Y escuchar el bendito murmullo de la misa,

Y ver a Dios hecho y comido todo el día,

Y sentir la constante llama de las velas, y el sabor

¡Buen humo de incienso espeso estupeante fuerte!

Porque como me acuesto aquí, horas de la noche muerta,

Morir en estado y por grados tan lentos,

Doblo los brazos como si agarraran a un bandido,

Y estirar mis pies hacia adelante recto como la piedra puede señalar,

Y deja caer la ropa de cama, por un trapo,

En grandes vueltas y pliegues de la obra del escultor:

Y como yon se reduce, y pensamientos extraños

Crecer, con cierto zumbido en mis oídos,

Acerca de la vida antes de vivir esta vida,

Y esta vida también, papas, cardenales y sacerdotes,

San Praxed en su sermón sobre el monte,

Tu madre alta y pálida con sus ojos parlantes,

Y urnas de ágata recién descubiertos tan frescas como el día, A

el lenguaje del mármol nd, latín puro, discreto,

—Ajá, ELUCESCEBAT quoth nuestro amigo?

No Tully, dije yo, Ulpian en el mejor de los casos!

Malvada y breve ha sido mi peregrinación.

¡Todo lapislázuli, todos, hijos! De lo contrario le doy al Papa

¡Mis villas! ¿Alguna vez comeréis mi corazón?

Alguna vez tus ojos fueron tan rápidos de lagarto,

Ellos brillan como la de tu madre para mi alma,

O aumentaríais mi empobrecido friso,

Destaca su diseño hambriento y llena mi jarrón

Con uvas, y añadir un vizor y un Término,

Y al trípode atarías un lince

Que en su lucha arroja al tirso hacia abajo,

Para consolarme en mi entablamiento

En donde voy a mentir hasta que debo preguntar

“¿Vivo, estoy muerto?” ¡Ahí, déjame, ahí!

Porque me habéis apuñalado con ingratitud

¡A la muerte —lo deseáis— Dios, lo deseáis! Piedra—

¡Piedra arenosa, a-desmoronarse! Cuadrados húmedos que sudan

Como si el cadáver que mantienen estuviera rezumando a través...

¡Y no más lapislázuli para deleitar al mundo!

Bueno, ¡ve! Yo os bendigo. Menos ahínes,

Pero en fila: y, yendo, dale la espalda

—Ay, como altar-ministrantes que parten,

Y dejame en mi iglesia, la iglesia por la paz,

Que pueda ver a tiempo libre si él se inclina...

El viejo Gandolf, a mí, de su piedra de cebolla,

Como todavía me envidiaba, ¡tan justa era ella!

2.6.5: “Disculpa del obispo Blougram”

¿No más vino? entonces empujaremos las sillas hacia atrás y platicaremos.

Un último vaso para mí, aunque: ¡genial, i' fe!

Deberíamos tener nuestra Abadía de vuelta, ya ves.

Es diferente, predicar en basílicas,

Y haciendo el deber en alguna obra maestra

Como esto del hermano Pugin, ¡bendiga su corazón!

Dudo que estén medio horneados, esas rosetas de tiza,

Cifrados y estucos en todas partes;

Es como respirar en un horno de cal: ¿eh?

Estas largas ceremonias calientes de nuestra iglesia

Nos costó un poco—oh, ellos pagan el precio,

Me llevas, ¡pagalo ampliamente! Ahora, ya hablaremos.

Entonces, usted me desprecia, señor Gigadibs.

Sin desprecio, ¡no, se lo ruego, señor!

Al lado de no está nuestro compromiso: ¿no sabes,

Te lo prometí, si verías una cena fuera,

¿Veríamos la verdad amanecer juntos? —verdad que pía

Al borde de las copas cuando termine la cena,

Y el cuerpo recibe su sop y mantiene su ruido

Y deja un poco libre de alma. Ahora es el momento:

¡El descanso del día de la verdad! Entonces me desprecias.

Y si digo, “despreciarme”, ¡nunca temas!

Sé que en cierto sentido no—

No en mi sillón, por ejemplo: aquí,

Bien imagino que respetas mi lugar

(Estado, séquito, circunstancia mundana)

Muy a su valor, mucho de hecho:

—Están a la altura de los ojos protestantes de ti

Con orgullo de estar sentado aquí por una vez...

¡Lo volverás a esa cuenta de capital!

Cuando alguien, a través de los años y años venideros,

Los indicios del obispo —me nombra— es suficiente:

“¿Blougrama? Yo lo conocía” — (en él te deslizas)

“Cenó con él una vez, un Día de Corpus Christi,

Todos solos, nosotros dos; es un hombre listo:

Y después de la cena, ¿por qué, el vino que sabes?

Oh, había vino, ¡y bueno! —qué con el vino.

'Fe, ¡comenzamos con todo tipo de charlas!

No es un mal tipo, Blougram; había visto

Algo mío lo disfrutó, alguna reseña:

Está muy por encima de su cobarde en su corazón,

A la mitad dijo tanto, de hecho, la cosa es su oficio.

Lo garantizo, Blougram es escéptico a veces:

¿De qué otra manera? ¡Me gustó, confieso!”

Che che, mi querido señor, como decimos en Roma,

¡No protestes ahora! Es justo dar y recibir;

Has tenido tu turno y has dicho tus verdades hogareñas:

La mano es mía ahora, y aquí sigues su ejemplo.

Así mucho encajado, aún queda el primer hecho—

Me desprecias; tu ideal de vida

No es del obispo: tú no serías yo.

Te gustaría ser más Goethe, ahora,

O Buonaparte, o, bendíceme, aún más bajo,

Conde d'Orsay, así que hizo lo que prefirió,

Habló como pensabas, y, como no puedes evitar,

Creído o no creído, pase lo que pase,

Siempre y cuando en ese punto, lo que era,

Perdiste la mente, estabas entero y solo tú mismo.

—Eso, mi ideal nunca puede incluir,

Sobre ese elemento de verdad y valor

¡Nunca se basen! por decir que me hacen Papa...

(No pueden, ¡supongamos que para nuestro argumento!)

Por qué, ahí estoy al final de mi atadura, he llegado

Mi estatura, y no una altura que te agrade:

Un Papa incrédulo no va a hacer, usted dice.

Es como esas historias espantosas que cuentan las enfermeras,

De cómo algún actor en un escenario interpretó a Death,

Con corona de cartón, orbe simulado y dardo oropelado,

Y se llamó a sí mismo el monarca del mundo;

Luego, entrando en la sala de neumáticos después,

Porque la obra estaba hecha, para cambiarse a sí mismo,

Se tocó en la manga familiarmente,

En el momento en que había cerrado la puerta del armario,

Por el mismo Muerte. Así Dios podría tocar a un Papa

En desprevenidos, pregunta qué significan sus chucherías,

Y cuya parte presumió que jugaría hace un momento.

¡Mejor sé tú mismo, imperial, claro y verdadero!

Entonces, dibujando aliento cómodo de nuevo,

Pesas y encuentras, lo que sea más o menos

Me jacto de mi ideal realizado

No hay nada en la balanza cuando se opone

A tu ideal, tu gran vida simple,

De lo cual no te darás cuenta ni una sola anotación.

Yo soy mucho, no eres nada; serías todo,

Yo sería simplemente mucho: ahí me golpeaste.

No, amigo, no me golpeas: ¡oye por qué!

El problema común, el tuyo, el mío, el de cada uno,

No es para imaginarse lo que era justo en la vida

Siempre que pudiera ser—pero, encontrar primero

Lo que puede ser, entonces encuentra cómo hacerlo justo

Hasta nuestros medios: ¡algo muy diferente!

Ningún plan intelectual abstracto de la vida

Independientemente de las leyes más claras de la vida,

Pero uno, un hombre, que es hombre y nada más,

Puede conducir dentro de un mundo que (por su permiso)

Es Roma o Londres, no el paraíso de los tontos.

Embellecer Roma, idealizar lejos,

Haz el paraíso de Londres si puedes,

De nada, no, eres sabio.

¡Un símil!

Nosotros los mortales cruzamos el océano de este mundo

Cada uno en su cabina promedio de una vida;

Lo mejor no es grande, lo peor rinde codo-espacio.

Ahora para nuestro viaje de seis meses, ¿cómo prepararnos?

Vienes a bordo con una lista de Landsman

De cosas que él llama convenientes: ¡así son!

Una pantalla de la India es muebles bonitos,

Un piano-forte es un buen recurso,

Todas las novelas de Balzac ocupan un estante,

La nueva edición de cincuenta volúmenes de largo;

Y pequeños libros griegos, con el tipo divertido

Se levantan bien en Leipsic, llenan el siguiente:

¡Vamos! mármol labrado, ¡qué baño hace!

Y el orgullo de Parma, el Jerónimo, ¡sumemos!

No fueron agradables podría el fugaz resplandor de Correggio

Colgar completo frente a uno donde uno deambula,

Ya que él más que los demás trae consigo

El yo de Italia: ¡el maravilloso modenés! —

Sin embargo, antes no estaba en su lista, quizás.

—Ay, amigo, aquí está el agente... ¿no es el nombre?

El capitán, o quienquiera que sea el amo aquí...

Lo ves fastidiarle la cara; cual es su llanto

¿Estás pisando a bordo? “¡Seis pies cuadrados!”

Si no entiendes lo que significan seis pies,

Calcular y comprar tiendas en consecuencia—

Y si, en piqué porque reacondiciona

Tu Jerome, piano, baño, vienes a bordo

Descalzo, por qué, cortaste una figura al principio

Mientras que los terratenientes simpatizantes te despiden;

No después, cuando largo ere medio mar más,

Te asomas de tus tablas completamente desnudas

En un lugar cómodo y bien equipado,

Como el mío, por ejemplo (prueba la jarra más fría...

¡Vuelva a poner el otro, pero no trote el hielo!)

Y mortificado murmuras “Bien y bien;

Se sienta disfrutando de sus muebles de mar;

'Es corpulento y apropiado, y hay tienda de ello;

Aunque tengo la mejor idea, todos están de acuerdo,

De probadores arriba. Cuelgue el carpintero,

Fijaciones y artificios limpios en forma de barco—

¡Yo habría traído a mi Jerome, marco y todo!”

Y mientras tanto no traes nada: no importa...

Has demostrado tu naturaleza-artista: lo que no haces

Podrías traer, así que despreciarme, como digo.

Ahora ven, retrocedamos al punto de partida.

A mi manera: somos dos amigos de la universidad, supongamos.

Prepárense juntos para nuestro viaje, entonces;

Cada nota y chequea la otra en su obra...

Aquí está el mío, un atuendo de obispo; ¡critique!

¿Qué pasa? ¿por qué no vas a ser obispo también?

Por qué primero, no crees, no lo haces y no puedes,

(No con estado, es decir, y fijamente

Y absoluta y exclusivamente)

En cualquier revelación llamada divina.

Ningún dogmas clava tu fe; y lo que queda

Pero dilo, ¿como el hombre honesto que eres?

Primero, por tanto, ¡reacondicionar la teología!

No, yo también, no un tonto, por favor pensarlo,

Debe encontrar creer cada pizca como difícil:

Y si no digo francamente tanto,

La fea consecuencia es lo suficientemente clara.

Ahora espera, amigo mío: bueno, no creo...

Si no aceptas ninguna fe que no sea fija,

Absoluto y exclusivo, como usted dice.

Te equivocas, quiero decir probarlo a su debido tiempo.

En tanto, sé donde yacen las dificultades

no podría, no puede resolver, ni jamás podrá,

Así que renunciar a la esperanza en consecuencia para resolver...

(A ti, y sobre el vino). Nuestros dogmas entonces

Con los dos, aunque en grado diferente,

Falta la credencial completa, ¡al agua con ellos!

Me refiero a conocerte en tu propia premisa:

Bien, ahí van los míos en compañía con los tuyos!

Y ahora ¿qué somos? tanto incrédulos,

Tranquilo y completo, determinadamente fijo

Hoy, mañana y para siempre, ¿rezar?

¿Me lo garantizas? ¡No es así, creo!

¡De ninguna manera! todo lo que hemos ganado es, esa creencia,

Como la incredulidad antes, nos sacude por los encajes,

Nos confunde como su predecesor. Dónde está

¿La ganancia? ¿cómo podemos proteger nuestra incredulidad,

¿Hacer que nos dé sus frutos? —el problema aquí.

Justo cuando estamos más seguros, hay un toque de puesta de sol,

Una fantasía de una campana de flores, la muerte de alguien,

Un final de coro de Eurípides...

Y eso es suficiente para cincuenta esperanzas y miedos

Tan viejo y nuevo a la vez como el yo de la naturaleza,

Para rapear y tocar y entrar en nuestra alma,

Toma las manos y baila ahí, un anillo fantástico,

Alrededor del ídolo antiguo, otra vez en su base...

El grandioso ¡Quizás! Miramos impotente.

Ahí los viejos recelos, las preguntas torcidas son...

Este buen Dios, lo que podría hacer, si lo hiciera,

Lo haría, si pudiera, entonces debió haber hecho desde hace mucho tiempo:

Si es así, ¿cuándo, dónde y cómo? de alguna manera debe ser...

Una vez que te sientes, y pronto o tarde golpeas

Algún sentido, en el que podría ser, después de todo.

¿Por qué no, “El Camino, la Verdad, la Vida?”

—De esa manera

Sobre la montaña, que se encuentra sobre

Es apto para dudar si está destinado a una carretera;

Si bien, si lo ve desde el propio desperdicio,

Arriba va la línea ahí, llano de la base a la ceja,

¡No vago, confundible! lo que es un descanso o dos

Visto desde el desierto ininterrumpido a ambos lados?

Y luego (para traer una filosofía fresca)

¿Y si los propios descansos deberían probar por fin

El más consumado de los artiludios

Para entrenar el ojo de un hombre, ¿enseñarle qué es la fe?

¡Y así tropezamos con la prueba misma de la verdad!

Todo lo que hemos ganado entonces por nuestra incredulidad

Es una vida de duda diversificada por la fe,

Para uno de fe diversificada por la duda:

Llamamos al tablero de ajedre—lo llamamos negro.

“Bueno”, te vuelves a unir, “el final no es peor, al menos;

Tenemos razones para ambos colores en el tablero:

¿Por qué no confesar entonces, donde me cae la fe

Y tú la duda, ¿de que tengo tanta razón como tú?”

Porque, amigo, en el siguiente lugar, siendo así esto,

Y ambas cosas incluso, la fe y la incredulidad

Dejado a la elección de un hombre, procederemos un paso,

Volviendo a nuestra imagen, que me gusta.

La elección de un hombre, sí, pero una cabina de pasajeros...

El hombre hecho para la vida especial del mundo...

¿Te olvidas de él? ¡Aunque lo recuerdo!

Consulta las condiciones de nuestro barco y encontrarás

Una y pero una opción adecuada para todos;

La elección, que desafortunadamente prefieres,

Volviendo las cosas al topsy-turvy—ellos o eso

Yendo al suelo. Creencia o incredulidad

Oso sobre la vida, determina todo su curso,

Comienza en su inicio. Ver el mundo

Tal como es, no lo hiciste, ni yo;

Quiero decir, tomarlo como es, y tú,

No así lo tomarás, aunque no obtienes nada más.

Conozco el tipo especial de vida que me gusta,

Lo que más le conviene a mi idiosincrasia,

Saca lo mejor de mí y me da fruto

En el poder, la paz, la amabilidad y la duración de los días.

Me parece que la creencia positiva hace esto

Para mí, y la incredulidad, nada de esto.

—Para ti, ¿no lo hace, sin embargo? —eso, ¡lo intentaremos!

'T es claro, no puedo llevar mi vida, al menos,

Inducir al mundo a dejarme pacíficamente,

Sin declarar de entrada: “Amigos,

Yo absolutamente y perentoriamente

¡Cree!” —Yo digo, la fe es mi vida de vigilia:

Uno duerme, de hecho, y sueña a intervalos,

Lo sabemos, pero despertar es el punto principal con nosotros,

Y mi provisión es para la parte del despertar de la vida.

En consecuencia, utilizo corazón, cabeza y mano

Todo el día, construyo, esquema, estudio y hago amigos;

Y cuando la noche me alcanza, abajo me acuesto,

Duerme, soñar un poco, y terminar con ello,

Cuanto antes mejor, para empezar de nuevo.

¿Cuál es la duda de medianoche antes de la fe de la primavera del día?

Tú, el filósofo, ese incrédulo,

Que reconozcan la noche, den su peso a los sueños...

Para ser consistente debes mantener tu cama,

Abstenerse de actos saludables que le prueben hombre,

¡Por miedo te ahogas quizás desprevenido!

Y ciertamente por la noche dormirás y soñarás,

Vive el día y bullicio como te plazca.

Y así vives para dormir como yo para despertar,

¿A no creer como yo a seguir creyendo?

Bueno, y el sentido común del mundo te llama

Bedd-ridden y sus cosas buenas me vienen a mí.

Su estimación, que es la mitad de la pelea,

Esa es la comodidad de primera cabina que aseguro:

El siguiente... ¡pero percibes con medio ojo!

Ven, ven, es mejor creer, si se nos permite;

¡No puedes sino ser dueño de eso!

Siguiente, conceder de nuevo,

Si una vez elegimos creer, en todas las cuentas

No podemos ser demasiado decisivos en nuestra fe,

Concluyente y exclusivo en sus términos,

Para adaptarse al mundo que nos da las cosas buenas.

En la carrera de cada hombre hay ciertos puntos

Con lo cual no se atreve a ser indiferente;

El mundo lo detecta claramente, si se atreve,

Como desconcertado en el juego, y perdiendo la vida.

A él le puede importar poco o puede que le importe mucho

Por riquezas, honor, placer, trabajo, reposo,

Desde diversas teorías de la vida y de la vida

El éxito existe, lo que podría fácilmente

Comport con cualquiera de las estimaciones de estos;

Y quien escoja la riqueza o la pobreza,

Trabajo o silencio, no se juzga un tonto

Porque su compañero elegiría otra cosa;

Le dejamos elegir por cuenta propia

Siempre y cuando sea consistente con su elección.

Pero ciertos puntos, dejados totalmente a sí mismo,

Cuando una vez que un hombre ha arbitrado,

Decimos que allí debe triunfar o ir a la horca.

Así, debería casarse con la mujer que más ama

O necesita más, ¿cuál es el amor o la necesidad?

Porque no puede casarse dos veces. Entonces, debe valerse,

O seguir, por lo menos, suficientemente,

La forma de fe que su conciencia sostiene mejor,

Cuál fue el proceso de condena:

Porque nada puede compensar su error

En tal punto, el hombre mismo siendo juez:

No puede casarse dos veces, ni perder el alma dos veces.

Bueno, ahora hay una gran forma de fe cristiana

Sucedió que nací en—que enseñar

Me fue dado a medida que crecía, en todas las manos,

Como mejor y más listo medio de vivir por;

Lo mismo en el examen que se está comprobando

El más pronunciado por otra parte, fijo, preciso

Y la forma absoluta de fe en el mundo entero...

En consecuencia, la más potente de todas las formas

Por trabajar en el mundo. ¡Observa, amigo mío!

Tal como me conoces, soy libre de decir,

En estos duros últimos días que obstaculizan a uno,

Yo mismo, sin ejercicio inmoderado

De intelecto y aprendizaje, pero el tacto

Para dejar que las fuerzas externas trabajen para mí,

—Que las piedras de la calle sean pan y sean pan;

Pide el credo de Peter, o mejor dicho, el de Hildebrand,

Exaltarme o'er mis compañeros en el mundo

Y hacer de mi vida una facilidad y alegría y orgullo;

Lo hace, lo que para mí es un gran punto ganado,

Que tienen un alma y un cuerpo que exactamente

Un cuidado cómodo en muchos sentidos.

Hay poder en mí y voluntad de dominar

Que debo ejercitarme, me lastimaron más:

En muchos sentidos necesito el respeto de la humanidad,

La obediencia, y el amor que nace del miedo:

Mientras que al mismo tiempo, hay un sabor que tengo,

Un juguete de alma, una cosa apasionante,

Se niega a digerir estas golosinas crudas.

La vida desnuda es asquerosa hasta que se viste:

Debo tomar lo que ofrecen los hombres, con gracia

Como si no lo haría, podría evitarlo, tomar

Un uniforme que uso aunque demasiado rico...

Algo que me impuso, ninguna elección mía;

No se usa un vestido elegante por puro amor a la fantasía

¡Y despreciable por lo tanto! ahora arrodillarse folclórica

Y bésame la mano, por supuesto la mano de la Iglesia.

Así estoy hecho, así la vida es lo mejor para mí,

Y así que debería ser lo que he procurado;

Y así no podría ser otra manera,

Me aventuro a imaginar.

Responderás,

Hasta ahora mi elección, sin duda, es un éxito;

Pero si yo estaba hecho de mejores elementos,

Con instintos más nobles, sabores más puros, como tú,

Apenas contaría el éxito de la cosa

Aunque lo hizo todo por mí digo.

Pero, amigo,

Hablamos de lo que es; no de lo que podría ser,

Y cuan 'twere mejor si 'twere de otra manera.

Yo soy el hombre que ves aquí bastante claro:

Grant Soy una bestia, ¡por qué, las bestias deben llevar la vida de las bestias!

Supongamos que tengo a la vez a la cola y las garras;

El hombre sin cola me supera: pero siendo colgado

Voy a arremeter la moda de león, y dejar simios

Para atracar su tocón y vestir sus guaridas.

Mi negocio no es rehacerme,

Pero sacar lo mejor absoluto de lo que Dios hizo.

O, nuestro primer símil, aunque demuestres que estoy condenado

A una litera más vil todavía, al agujero de dirección,

El corral de ovejas o el orzuelo de cerdo, debo esforzarme

Para hacer qué uso de cada uno era posible;

Y como esta cabina consigue tapicería,

Esa conejera debe crujir con suficiente paja.

Pero, amigo, no lo reconozco tan rápido

Fracaso de todos los altos gustos de tu hombría

Enumerado de manera tan complaciente,

En el mero terreno que usted forsooth puede encontrar

En esta vida particular elijo llevar

No hay provisión adecuada para ellos. ¿No puedes?

Te digo, mi culpa es que me dirijo a mí mismo

¿A los estimadores más burdos que deberían juzgar?

Y esa no es forma de sostener el alma,

Lo cual, más noble, necesita el elogio de los hombres quizás, sin embargo, sabe

El veredicto de un hombre sabio supera a todos los tontos...

Quisiera los dos, pero, obligados a elegir, toma eso.

Pino entre mis millones de imbéciles

(Usted piensa) consciente de una docena de hombres de sentido

Ojo me y conóceme, si creo

En el último guiño Virgen, como juro,

Y soy un tonto, o no creer en ella

Y soy un knave—aprobar en ninguno de los dos casos,

Retengan sus voces aunque miro a su manera:

Al igual que Verdi cuando, al final de su peor ópera

(Lo que dieron en Florencia, ¿cuál es su nombre?)

Mientras que los aplausos de la casa loca cerca de outbang

Su orquesta de sal-box, pinzas y huesos,

Él mira a través de todos los rugidos y las coronas

Donde se sienta Rossini paciente en su puesto.

No, amigo, te encuentro con una respuesta aquí...

Que hasta tus mejores hombres que valoran a su especie

¿Están los hombres quietos, coger una rueda dentro de una rueda,

Ver más en una verdad que en el simple yo de la verdad,

Se confunden. Ves muchachos caminando por la calle

Sesenta el minuto; ¿qué hay que anotar en eso?

Ves a un joven o'erstride una chimeneas;

A él debes mirar, ¡seguro que caerá, pero está parado!

Nuestro interés está en el borde peligroso de las cosas.

El ladrón honesto, el tierno asesino,

El ateo supersticioso, demirep

Que ama y salva su alma en nuevos libros franceses...

Observamos mientras estos en equilibrio mantienen

La vertiente línea a mitad de camino: un paso a un lado,

Están clasificados y terminados con ellos. Yo, entonces, mantengo la línea

Antes de tus sabios, solo los hombres para encogerse

A partir de los pesos brutos, escalas gruesas y etiquetas anchas

Ofreces su refinamiento. ¿Tonto o puñetazo?

¿Por qué necesita que un obispo sea un tonto o un bridón?

¿Cuándo hay mil pesos de diamante entre?

Entonces, los alisté. Tu escogido doce, encontrarás,

Se profesan indignados, escandalizados

Al ser así retenido incapaz de explicar

Cómo un hombre superior que no cree

Puede que no lo crea también: ¡así es Schelling!

Es a través de mi llegada en la cola del tiempo,

Mordiendo el minuto con un tacto feliz.

Si hubiera nacido hace trescientos años

Ellos decían: “¿Qué es extraño? Blougram por supuesto cree;”

Y, setenta años después, “descree por supuesto”.

Pero ahora, “Él puede creer; y sin embargo, y sin embargo

¿Cómo puede él?” Todos los ojos giran con interés.

Mientras que, aléjese de la línea a ambos lados...

Usted, por ejemplo, inteligente a la falta,

El hombre rudo y listo que escribe a buen ritmo,

Lee algo más rara vez, piensa tal vez incluso menos...

¡No crees! ¿Quién se pregunta y a quién le importa?

Señor tal y tal, su abrigo recamado con cera,

Todas las cadenas de Peter alrededor de su cintura, su espalda

Valiente con la costura de Noodledom...

¡Cree! Otra vez, ¿quién se pregunta y a quién le importa?

Pero yo, el hombre de sentido y aprendizaje también,

El capaz de pensar todavía actuar, el esto, el que,

¡Yo, para creer a esta hora tardía del día!

Basta; ya ves, no necesito temer al desprecio.

¡Excepto que es tuyo! Admírame como estos pueden,

No. ¿Pero a quién por lo menos admiras?

Presenta tu propia perfección, tu ideal,

Tu hombre patrón por un minuto—oh, date prisa,

¿Es Napoleón tú nos harías crecer?

Otorgar los medios; permitir que su cabeza y su mano,

(Una concesión grande, tan inteligente como tú)

¡Bien! En nuestro elemento primitivo común

De incredulidad (no podemos creer, ya sabes...

Todavía estamos en esa admisión, ¡recuerda!)

¿Dónde encontras—aparte de, imponente o'er

Los objetivos temporales secundarios

Que satisfacen el sabor asqueroso que desprecias...

¿Dónde encuentras su estrella? —su loca confianza

¿Dios sabe a través de qué o en qué? está vivo

Y brilla y lo lleva, y eso es todo lo que queremos.

¿Tenemos algo en nuestra noche sobria señalaremos

Tales fines como los suyos fueron, y dirigir los medios

De elaborar nuestro propósito directamente como suyo,

Ni traer un momento de problemas en el éxito

¿Con poste-cuidados para justificar lo mismo?

—Sé Napoleón, y sin embargo incréeme—

¡Por qué, el hombre está loco, amigo, quítale la luz!

¿Cuál es el bien vago del mundo, por lo que te atreves

¿Con comodidad para ti mismo volar millones?

¡Ninguno de los dos lo vemos! nosotros sí vemos

Los millones—salpicadura de sus cerebros

Y retorcimiento de sus entrañas y así sucesivamente,

En ese enredo desconcertante

De horribles eventualidades

¡Cálculo pasado hasta el fin de los tiempos!

¿Puedo confundirme con alguna palabra clara de Dios

(Que fueron mi amplia orden para todo)

Su soplo de instinto nebuloso, charla ociosa,

“El Estado, ese soy yo”, tonterías charlatanes sobre las coronas,

Y (cuando uno le pega al hombre hasta su último agarre)

Una vaga idea de poner las cosas a los derechos,

Vigilar a las personas de manera eficaz,

Más para su beneficio, sobre todo para los suyos;

El conjunto para acabar con ese desmallísimo de los fines

Por un matrimonio austriaco, no puede para nosotros la Iglesia,

¿Y resurrección del viejo régimen?

¿Yo, que espero vivir una docena de años,

¿Luchar contra Austerlitz por razones tal y tal?

No: por, concederme pero la más mínima oportunidad

La duda puede estar equivocada, hay juicio, vida por venir

Con sólo esa oportunidad, no me atrevo. ¿La duda demuestra la razón?

Esta vida presente es todo? —me ofreces

Su docena de años ruidosos, sin oportunidad

Esa boda una archduquesa, vistiendo encajes,

Y ser llamado por los buzos nuevos nombres acuñados,

Va a ahuyentar pensamientos feos y dejarme cenar,

¡Duerme, lee y charla en silencio como me gusta!

Por lo tanto, no lo haré.

Toma otro caso;

Encajar la cabina de otra manera.

¿Qué les dices a los poetas? escribiremos

Hamlet, Otelo: hacer nuestro mundo,

¿Sin riesgo de correr de ningún tipo?

¡No puedo! —para poner primero la razón más fuerte.

“Pero inténtalo”, instas, “el intento será suficiente;

El objetivo, si se alcanza o no, hace grande la vida:

¡Intenta ser Shakespeare, deja el resto al destino!”

Perdona mi autoconocimiento, ¡no hay que engañarme!

Si prefiero seguir siendo mi pobre yo,

Lo digo no en autodesprestigio sino en alabanza.

Si soy Shakespeare, deja que el pozo solo;

¿Por qué debería tratar de ser lo que ahora soy?

Si no soy Shakespeare, como muy probable...

Su poder y conciencia y auto-deleite

Y todo lo que queremos en común, encontraré...

¿Intentando para siempre? mientras que en puntos de gusto

Con lo cual, para hablarlo humildemente, él y yo

Están dotados por igual, le preguntaré, yo o él,

¿Cuál en nuestras dos vidas se da cuenta más?

Mucho, imaginó, algo, yo poseo.

Tenía la imaginación; ¡apégate a eso!

Que diga: “Ante las obras de mi alma

Tu mundo es inútil y no lo toco

Para que no les equivoque” —Voy a retirar mi alegato.

Pero, ¿así lo dice? ¡mira su vida!

Él mismo, que sólo puede, da juicio ahí.

Deja sus torres y magníficos palacios

Para construir la casa más recortada de la ciudad de Stratford;

Ahorra dinero, lo gasta, posee el valor de las cosas,

Fotos de Giulio Romano, laúd de Dowland;

Disfruta de un espectáculo, respeta a los títeres, también,

Y ninguno más, si hubiera visto su entrada una vez,

Que “Pandulfo, del bello cardenal de Milán”.

¿Por qué entonces debería yo que interpreto a ese personaje,

La fantasía del mismo Pandulph Shakespeare hizo,

Que se diga que tenía el poeta por la oportunidad de iniciar

Desde donde estoy ahora (algún grado como el mío

Siendo solo el gol corrió su carrera para alcanzar)

Hubiera corrido toda la carrera atrás, por cierto,

Y dejó siendo Pandulph, ¿para comenzar a escribir obras de teatro?

¡Ah, lo mejor de la tierra puede ser pero lo mejor de la tierra!

¿Shakespeare vivió, no podía sino sentarse en su casa

Y meterse en sueños el Vaticano,

Bustos griegos, pinturas venecianas, murallas romanas,

Y los libros ingleses, ninguno igual a los suyos,

Lo que leí, encuadernado en oro (nunca lo hizo).

—La caída de Terni, la bahía de Nápoles y la cima de Gothard—

¿Eh, amigo? No podía imaginarme uno de estos;

Pero, mientras vierto este clarete, ahí están:

Los he ganado, crucé San Gothard en julio pasado

Con diez mulas al carruaje y una cama

Colgado adentro; ¿mi hap es peor para eso?

Queremos las mismas cosas, Shakespeare y yo,

Y lo que quiero, tengo: él, dotado más,

Podría imaginarse que él también los tenía cuando le gustaba,

Pero no tan a fondo que, si el destino lo permite,

Él no los tendría.. también en mi sentido.

Jugamos un juego; yo mando la pelota en alto N

o menos hábilmente que de cincuenta golpes

Escasas cinco van o'er la pared tan ancha y alta

Lo que me los envía de vuelta: Deseo y obtengo.

Golpeó bolas más altas y con mejor habilidad,

Pero a un nivel de barda pobre con la cabeza,

Y le pegó, su casa de Stratford, un escudo de armas,

Tratos exitosos en su grano y lana...

Mientras recibo incienso del cielo en mi nariz

Y estilizarme la prima de la reina Bess.

Pregúntale, si esta vida es todo, ¿quién gana el juego?

Cree, y todo nuestro argumento se rompe.

El entusiasmo es lo mejor, repito;

Sólo, no podemos comandarlo; fuego y vida

Son todos, la materia muerta no es nada, estamos de acuerdo:

Y ya sea un sueño loco o el mismo aliento de Dios,

El hecho es el mismo: el fuego de la creencia, una vez en nosotros,

Hace de todo lo demás meras cosas para mostrarse;

Penetramos nuestra vida con tal resplandor

A medida que el fuego presta madera y hierro, esto se vuelve acero,

Eso arde a cenizas, todo es uno, el fuego demuestra su poder

Para bien o para mal, ya que los hombres llaman éxito de llamarada.

Pero pinte un fuego, por lo tanto no se quemará.

¡Enciende uno en mí, ya me va a encontrar comida suficiente!

¿Por qué, ser lutero? Esa es una vida que llevar,

Incomparablemente mejor que el mío.

Él viene, recupera la tierra de Dios para Dios, dice,

Establece de nuevo la regla de Dios por medios simples,

Vuelve a abrir un libro cerrado, y todo está hecho.

Se encendió en la quema de la humanidad;

Tal suerte de Lutero fue: ¿cómo será esa la mía?

Si tuvo éxito, no queda nada por hacer:

Y si no lo hizo por completo, bueno,

Strauss es el siguiente avance. Todo Strauss debería ser

Yo también podría ser. Pero ¿a qué resultado?

No mira ningún futuro: Lutero sí.

¿Qué puedo ganar en el lado negador?

El hielo no hace conflagración. Exponer los hechos,

Lee bien el texto, emancipa al mundo...

El mundo emancipado se disfruta

Con escaso agradecimiento: Blougram lo dijo primero

No se le podría deber ni un poco—no a él

¡Más que San Pablo! no presionaría su paga, ¿cree?

Luego agrega que todavía hay esa plagada centésima oportunidad

Strauss puede estar equivocado. Y así se corre un riesgo...

¿Para qué ganancia? no para Lutero, quien aseguró

Un verdadero cielo en su corazón a lo largo de su vida,

Supongamos que la muerte alteró un poco las cosas.

“Ay, pero como realmente te falta fe”, lloras,

“Corres el mismo riesgo realmente por todos lados,

En fría indiferencia como audaz incredulidad.

Además de ser Strauss como swing 'twixt Paul y él.

No vale la pena tener, tal fe imperfecta,

No hay más disponibles para hacer el trabajo de la fe

Que incredulidad como la mía. ¡Toda la fe, o ninguna!”

¡Suavemente, amigo mío! Debo disputar ese punto.

Una vez que sea dueño del uso de la fe, te encontraré la fe.

Estamos de vuelta en terreno cristiano. Usted llama a la fe;

Te muestro dudas, para probar que la fe existe.

Cuanto más duda, más fuerte es la fe, digo,

Si la fe o'ercomes duda. ¿Cómo sé que lo hace?

Por la vida y el libre albedrío del hombre. ¡Dios dio por eso!

Para moldear la vida como la elegimos, muestra nuestra elección:

Ese es nuestro único acto, el trabajo anterior es el suyo.

¿Criticas al alma? crió este árbol...

¡Esta amplia vida y cualquier fruto que dé!

Lo que importa aunque dudo en cada poro,

Dudas de cabeza, dudas de corazón, dudas al final de mis dedos,

Dudas en el trabajo trivial de cada día,

Dudas en las mismas bases de mi alma

En los grandes momentos en que se sondea a sí misma...

Si finalmente tengo una vida que mostrar,

Lo que hice, sacado en evidencia

Contra lo que me hizo bajo tierra

Por el infierno y toda su prole, ¿por qué sé?

Digo, ¿de dónde surgió esto? muestra fe o duda?

Todo está la duda en mí; ¿dónde está la ruptura de la fe en esto?

Es la idea, el sentimiento y el amor,

Dios quiere decir que la humanidad debe esforzarse y mostrarse

Sea cual sea el proceso para ese fin...

Y no el conocimiento histórico, el sonido lógico,

Y perspicacia metafísica, ¡claro!

“¿Qué opinas de Cristo”, amigo? cuando todo esté hecho y dicho,

¿Te gusta este cristianismo o no?

Puede que sea falso, pero ¿desearás que sea verdad?

¿Tiene su voto ser así si puede?

Confía en ti un instinto silenciado hace mucho tiempo

Eso romperá el silencio y te ordenará el amor

Qué filosofía mortificada es ronca,

Y todo en vano, ¿con las pujas desprecias?

Si deseas la fe, entonces tienes suficiente fe:

¿Qué más busca a Dios? No, ¿qué más nos buscamos a nosotros mismos?

Usted forma una noción de mí, vamos a suponer,

De oídas; es favorable:

“Pero aún” (agrega) “no había un hombre tan bueno,

Por contradicción en los hechos.

Uno demuestra, por ejemplo, que nació en Roma,

Este blougrama; sin embargo, a lo largo de los cuentos de él

Veo que se imagina como un inglés”.

Bueno, las dos cosas son reconciliables.

Pero preferiría que descubrieras eso,

Subjuntando—” Aún así, ¿qué importa aunque sean?

Blougram no me preocupa nada, nacido aquí o allá”.

Fe pura, ¡no sabes lo que pides!

Creencia desnuda en Dios el Omnipotente,

Omnisciente, Omnipresente, sears demasiado

El sentido de las criaturas conscientes que hay que llevar.

Fue el verle, ninguna carne se atreverá.

Algunos piensan, la creación tiene la intención de mostrarle adelante:

Yo digo que está destinado a ocultarlo todo lo que pueda,

Y para eso está todo el bendito mal.

Su uso en el Tiempo es para environarnos,

Nuestro aliento, nuestra gota de rocío, con escudo suficiente

Contra esa vista hasta que podamos soportar su estrés.

Bajo un sol vertical, el cerebro expuesto

Y ojo sin tapadera y corazón desamparado

Menos seguro que se marchitaría a la vez

Que la mente, confrontada con la verdad de él.

Pero el tiempo y la tierra nos endurecen para vivir;

El sentido más débil es el que más se confía; el niño

Siente a Dios un momento, ichors o'er el lugar,

Sigue jugando y crece para ser un hombre como nosotros.

Conmigo, la fe significa incredulidad perpetua

Mantuvo callado como la serpiente 'bajo el pie de Michael

Quien se queda tranquilo solo porque siente que se retuerce.

O, si eso es demasiado ambicioso—aquí está mi caja—

Necesito la excitación de una pizca

Amenazando el letargo de la nariz interna

Cerca del estornudo inminente que nunca llega.

“Déjalo en paz” aconsejan a la gente sencilla:

Hacer que sea consciente de la paz por picazón-ajustes,

Di yo — ¡Que la duda ocasione aún más fe!

Dirás, una vez que todos creyeron, hombre, mujer, niño,

En esa querida mediana edad estos fideos alaban.

Cómo te regocijarías si pudiera volver a ponerte

Seiscientos años, borra la cosmogonía,

Geología, etnología, qué no,

(Finales griegos, cada uno la pequeña campana que pasa

Eso significa que algo de fe está a punto de morir)

Y volver a ponerte de acuerdo con Génesis...

Cuando tal viajero te contó sus últimas noticias,

Vio el arca a-top de Ararat

Pero no subió ahí desde que estaba llegando al anochecer

¡Y las bandas de ladrones infestan el pie de la montaña!

¿Cómo deberías sentirte, te pregunto, en esa edad,

¿Cómo actuar? Como otras personas sintieron y lo hicieron;

Con alma más en blanco que la perilla de este decantador,

Creer y, sin embargo, mentir, matar, robar, fornicar

¡La cara llena de creencia, como la bestia que serías!

No, cuando la pelea comienza dentro de sí mismo,

Un hombre vale algo. Dios se agacha sobre su cabeza,

Satanás mira hacia arriba entre sus pies, ambos tirones...

Se ha ido, él mismo, i' el medio: el alma despierta

Y crece. ¡Prolongue esa batalla a lo largo de su vida!

¡Nunca dejes crecer hasta la vida por venir!

Aquí, tenemos insensible a los guiños de la Virgen

Eso solía confundir a la gente de manera saludable:

Los hombres han superado la vergüenza de ser tontos.

¿Cuáles son las leyes de la naturaleza, no doblar

¿Si la Iglesia las puja? —pregunta hermano Newman.

Con la Inmaculada Concepción, entonces...

¡Al estante con fe! —es mi consejo.

¿No nos apresurará eso de rodillas,

Golpeando nuestros pechos, “¡No puede ser, sin embargo, lo hará!

¿Quién soy yo, el gusano, para discutir con mi Papa?

¡Las cosas bajas confunden las cosas altas!” y así sucesivamente.

Eso es mejor que absolver a Dios con gracia

Como hacen algunos folclóricos. Está probado, no se prueba ningún caso,

La filosofía es indulgente, ¡puede irse!

Dirás, el viejo sistema no es tan obsoleto

Pero los hombres siguen creyendo: ay, pero ¿quién y dónde?

Los lazzaroni del rey Bomba aún

La llama sagrada, así escribe Antonelli;

Pero incluso de estos, lo ragamuffin-santo

Cree que Dios lo vigila continuamente,

Como cree en el fuego que va a arder,

¿O llover que lo empapará? Romper la ley del fuego,

Pecado contra la lluvia, aunque la pena

¿Ser solo un chamuscado o remojo? “No”, sonríe;

“Esas leyes son leyes que pueden hacerse valer por sí mismas”.

La suma de todo es... sí, mi duda es grande,

Mi fe es aún mayor, entonces mi fe es suficiente.

He leído mucho, pensado mucho, experimentado mucho,

Sin embargo, moriría en lugar de avow mi miedo

La licuefacción de Nápoles puede ser falsa,

Cuando está configurado para suceder por el palacio-reloj

De acuerdo a las nubes o a la hora de cenar.

Escucho que me recomiendas, podría por lo menos

Eliminar, descrasificar mi fe

Desde que lo adopto; guardando lo que debo

Y dejando lo que pueda, puntos como éste.

No lo haré, es decir, no puedo tirar uno.

Supongamos que no hay verdad en lo que tengo

Sobre la necesidad de juicio a la fe del hombre,

Aún así, cuando me pujas purificar lo mismo,

A tal proceso no disciervo fin.

Despejando una excrecencia para ver dos,

Siempre hay un próximo en tamaño, ahora crecido como grande,

Eso se encuentra con el cuchillo: ¡Corté y corté otra vez!

Primero corta la Licuefacción, lo que viene último

¿Pero el ingenioso corte de Fichte en Dios mismo?

¡Experimentaliza sobre cosas sagradas!

Confío ni mano ni ojo ni corazón ni cerebro

Para parar a veces: todos se emborrachan por igual.

El primer paso, soy maestro para no dar.

Encontrarías el proceso de corte a tu gusto

Tanto como dejar crecimientos de mentiras sin podar,

Ni se ve más peligro en él, usted responde.

Tu gusto vale el mío; pero mi gusto resulta más sabio

Cuando consideramos que el firme asimiento

En el extremo extremo de la cadena de fe

Da toda la ventaja, marca la diferencia

Con la masa áspera purblind buscamos gobernar:

Somos sus señores, o ellos están libres de nosotros,

Justas apretamos o relajamos nuestra bodega.

Entonces, otros asuntos iguales, vamos a revertir

Al primer problema—que, si se resuelve a mi manera

Y arrojado a la balanza, gira la balanza...

Cómo podemos llevar una vida cómoda,

Cómo adecuar nuestro equipaje al tamaño de la cabina.

Por supuesto que estás remarcando todo este tiempo

Cuán estrecha y groseramente veo la vida,

Respetar la criatura-comodidades, cuidado de gobernar

Las masas, y mirar complacientemente

“La cabaña”, en nuestra vieja frase. Bueno, yo sí.

Actúo por, hablo por, vivo para este mundo ahora,

Como este mundo premia la acción, la vida y la plática:

Sin perjuicio de lo que pueda probar el próximo mundo,

Cuyas nuevas leyes y requisitos, mi mejor promesa

Para observar entonces, es que observo estos ahora,

Haré de aquí en adelante lo que yo haga mientras tanto.

Vamos a conceder (sin embargo, gratuitamente)

Siguiente vida alivia el alma del cuerpo, cede

Puro disfrute espiritual: bueno, amigo mío,

¿Por qué perder esta vida i' mientras tanto, desde su uso

¿Puede ser para hacer la próxima vida más intensa?

Sabes, a menudo he tenido un sueño

(Trabaje en el artículo de su próximo mes)

Del pobre espíritu del hombre en su progreso, aún

Perder la vida verdadera para siempre y un día

A través de siempre tratando de ser y siempre siendo...

En la evolución de las esferas sucesivas

Ante su verdadera esfera y lugar de vida,

A mitad de camino en el siguiente, que habiendo alcanzado,

Dispara con tonterías correspondientes

A mitad de camino en el siguiente todavía, ¡encendido y apagado!

Como cuando un viajero, con destino de Norte a Sur,

Scouts lejos en Rusia: ¿cuál es su utilidad en Francia?

En Francia desdeña la franela: ¿dónde está su necesidad en España?

En España cae tela, ¡demasiado cumbrosa para Argel!

El lino va a continuación, y dura la piel misma,

Una superfluidad en Timbuctoo.

¿Cuándo, a través de su viaje, estaba a gusto el tonto?

Ahora estoy a gusto, amigo; mundano en este mundo,

Tomo y me gusta su forma de vida; creo

Mis hermanos, que administran los medios,

Vivir mejor para mi comodidad, eso también es bueno;

Y Dios, si se pronuncia sobre tal vida,

Aprueba mi servicio, que es mejor aún. Si guarda silencio, por qué, para ti o para mí

O esa bestia bruta tirada en el “Times” de hoy,

¿Qué probabilidades no es, salvarnos a nosotros mismos, qué vida llevamos?

Me encuentras en este tema: declaras—

Toda súplica especial hecha con—la verdad es verdad,

Y se justifica por formas no escariadas.

No temes pero es mejor, si dudamos,

Para decirlo así, actuar a la altura de nuestra verdad percibida

Sin embargo débilmente. Entonces, ¡actúa lejos!

NO está ahí estoy vigilando por ti. Cómo se actúa

Es, ambos estamos de acuerdo, nuestra principal preocupación:

Y como vas a actuar es lo que me fain vería

Si, como la persona franca que apareces,

Te atreves a aprovechar al máximo el esquema de tu vida

Como yo mío, estar a la altura de su plena ley

Ya que no hay una ley superior que contravale.

Pon a prueba la religión natural

Acabas de demoler lo revelado con—rápido,

Hasta la raíz de todo lo que comprueba tu voluntad,

Toda prohibición de mentir, matar y robar,

¡O incluso para ser sacerdote ateo!

Supongamos un pinchazo a la incontinencia...

Los filósofos te deducen la castidad

O vergüenza, solo por el hecho de que al principio

Quien abrazó a una mujer en el campo,

Tiró el palo hacia abajo y le dejó el cerebro al lado,

Entonces, se puso una víctima lista en el alcance

De cualquier hermano salvaje, club en mano;

De ahí vio el uso de salir de la vista

En madera o cueva para perseguir a sus amores:

Leí esto en un libro francés t' otro día.

¿La ley tan analizada te coaccionan mucho?

Oh, los hombres hacen girar nubes de pelusa donde terminan las cosas,

Pero tú que llegas a donde comienza el primer hilo,

¡Pronto cortarás eso! —lo que significa que puedes, pero no lo harás,

A través de ciertos instintos, ciegos, irrazonados,

No te atreves a dejar de lado, no puedes decir por qué,

Pero ahí están, y así los dejas gobernar.

Entonces, amigo, pareces tanto esclavo como yo,

Un mentiroso, cobarde consciente e hipócrita,

Sin lo bueno que el esclavo espera obtener,

¡Por si tiene un maestro después de todo!

¿Eres dueño de tus instintos? por qué, qué más hago yo,

Quien quiera, estoy hecho para, y debe tener un Dios

Ere puedo ser aught, hacer aught? —sin mero nombre

Quiero, pero lo cierto con lo que prueba su verdad,

A saber, una relación de esa cosa a mí,

Tocar de la cabeza a los pies, lo que siento,

Y con ello tomar el resto, esta vida nuestra!

Yo vivo mi vida aquí; la tuya no te atreves a vivir,

—No como yo lo declaro, quién (por favor subúnete)

Desfigurar una vida así y llamarla por nombres.

Mientras, a tu mente, sigue siendo otra manera

Para los hombres simples: el conocimiento y el poder tienen derechos,

Pero la ignorancia y la debilidad también tienen derechos.

No hace falta un esfuerzo crucial para encontrar la verdad

Si aquí o allá o en cualquier lugar sobre:

Deberíamos dar la vuelta a cada lado, esforzarnos y ver,

Y si no podemos, alegrarse de que hayamos ganado al menos

El derecho, por una prueba laboriosa cuanto más,

Para pastar en paz los placenteros pastos de la tierra.

Los hombres no son ángeles, ni son brutos:

Algo que podemos ver, todo lo que no podemos ver.

¿Qué necesidad de mentir? Yo digo, veo todo,

Y juro a cada detalle lo más minucioso

En lo que pienso la cara de un Pan, tú, mera nube:

Juro que le oigo hablar y verlo guiñar,

Por miedo, si una vez dejo caer el énfasis,

La humanidad puede dudar de que haya alguna nube.

Te llevas la vida simple, listo para ver,

Dispuesto a ver (para ninguna nube vale la pena una cara) —

Y dejando en silencio lo que ninguna fuerza puede mover,

Y cuál, ¿quién te puja mudarte? ¿quién tiene derecho?

Te lo ruego; pero eres oveja de Dios, no mía;

“Pastor est tui Dominus. ” Encuentras

En esta la grata pastura de nuestra vida

Mucho se puede comer sin la menor ofensa,

Mucho no comes porque tus objetos de Fauces,

Mucho comerías pero que tu compañero de rebaño

Abre grandes ojos hacia ti e incluso a tope,

Y por lo tanto te gustan tus compañeros tan bien

No puedes complacerte, ofendiéndolos;

Aunque cuando parecen exorbitantemente ovejas,

Pesas tu placer con sus traseros y balidos

Y golpear la balanza. A veces ciertos miedos

Te restringen, cheques reales ya que los encuentras así;

A veces te complaces y nada comprueba:

Y así pastas por la vida sin una sola mentira,

Y me gusta más.

Pero, ¿tú, en el nombre de la verdad?

Si es así, golpeas, lo que significa que no eres yo...

Quien necesita debe hacer que la tierra sea mía y alimentar mi relleno

No simplemente unbutted en, unbickered con,

Pero hizo señas al terciopelo del espolón

Por esos mismísimos seres obsequios de las tripas.

Mírame, señor, mi edad es el doble de la tuya:

En el tuyo, sabía de antemano, así que disfruté,

Lo que ahora debería ser, como, permitir la palabra,

Me imagino bastante bien toda tu gama

Y tramo de atadura veinte años por venir.

Ambos tenemos mentes y cuerpos muy parecidos:

En el nombre de la verdad, ¿no quieres a mi obispado?

¿Mi pan de cada día, mi influencia y mi estado?

Eres joven. Yo soy viejo; tú debes ser viejo algún día;

¿Encontrará entonces, como lo hago hora a hora,

Mujeres a las que sus amantes se arrodillan, que cortan rizos

Desde la oreja de tu perro faldero gordo para adormecer un broche...

Duques, que piden solo besar tu anillo...

Con mucho al lado sabes o puedes concebir?

Supongamos que morimos hoy: bueno, aquí estoy yo,

Tales fueron mis ganancias, la vida me dio este fruto,

Mientras escribo de todos modos mis artículos

Sobre la música, la poesía, el jarrón fictil

Encontrado en Albano, ajedrez, griego de Anacreón.

Pero tú, el honor más alto de tu vida,

La cosa con la que te coronarás, todos tus días,

Está cenando aquí y bebiendo este último vaso

Te derramo en señal de amistad

Antes de que nos separemos para siempre. De tu poder

Y la influencia social, el valor mundano en definitiva,

Juzgar cuál es mi estimación por el hecho,

No condescendo a encargar, suplicar,

¡Insinúa secreto en una de todas estas palabras!

Eres astuto y sabes que deberías publicar uno

El mundo marcaría la mentira, mis enemigos primero,

¿Quién se burlaría?” El obispo es un arco-hipócrita

Y puñetazo tal vez, pero no tan franco un tonto”.

Mientras que no debo atreverme por mis dos oídos

Respira una sílaba, sonríe una de esas sonrisas,

Ante el capellán que me refleja...

Mi sombra es mucho más potente que tu carne.

¿Cuál es tu recompensa, amigo abnegante?

Se puso usted confesó de esos excepcionales

Y privilegiadas grandes naturalezas que empequeñecen a la mía...

Un fanático con un ideal loco al alcance,

Un poeta a punto de imprimir su oda,

Un estadista con un esquema para detener esta guerra,

Un artista cuya religión es su arte...

No debería tener nada que objetar: tales hombres

Llevar el fuego, todas las cosas se calientan a ellos,

Su drogazo vale mi púrpura, me golpearon.

Pero tú... eres tan pequeños como yo...

Tú, Gigadibs, quien, treinta años de edad,

Escribir con estado para Blackwood's Magazine,

Cree que ve dos puntos en el alma de Hamlet

Incautados por los alemanes todavía—cuya vista imprimirás—

Mientras tanto lo mejor que tienes que mostrar siendo quieto

Ese artículo animado y ligero que tomamos

Casi para los verdaderos Dickens, ¿cuál es su nombre?

“El barrio pobre y la bodega, o la vida de Whitechapel

¡Limned después del anochecer!” me hizo reír, lo sé,

Y contento un mes, y te trajo diez libras.

—Éxito reconozco y halago,

Y por lo tanto, darle, si así lo desea, tres palabras

(La tarjeta y el lápiz-scratch es suficiente)

Que ya sea aquí, en Dublín o en Nueva York,

Te conseguirá, pronto como en el guiño de mi ceja,

Términos tales como nunca aspiraste a obtener

En todas nuestras propias críticas y algunas no las nuestras.

¡Ve a escribir tus animados bocetos! ser el primero

“Blougram, o La Confianza Excéntrica” —

O mejor simplemente decir: “El hacia afuera”.

¿Por qué, los hombres tan pronto me lo tirarían a los dientes?

Como copia y cita la infamia con tiza amplia

Sobre mí en la iglesia-puerta de enfrente.

Sin embargo, no vas a esperar esa experiencia,

Me imagino, como tú decidas,

Descontinuar, no detestar, no

¡Difamando, pero al menos, despreciándome!

___________

Sobre su vino tan sonrió y platicó su hora

Blusgrama Sylvester, estilizado en partibus

Episcopus, nec non — (el deuce sabe lo que

Ha cambiado a por nuestra jerarquía novedosa)

Con Gigadibs el hombre literario,

Quien jugó con cucharas, exploró el diseño de su plato,

Y se extendieron las olivas alrededor de su borde,

Mientras el gran obispo le sacó una mente

Largo arrugada, hasta que la conciencia arrugada yacía suave.

Para Blougram, creía, digamos, la mitad hablaba.

La otra porción, ya que la moldeó así

Para fines argumentativos,

Sentía que su enemigo era una tontería para disputar.

Algunos pensamientos accidentales arbitrarios

Eso se le cruzó por la mente, divertido porque nuevo,

Eligió representar como accesorios ahí,

Convicciones invariables (tales parecían

Al lado de las tarjetas sueltas de su interlocutor

Lanzado diariamente hacia abajo, y no de la misma manera dos veces)

Mientras que ciertos instintos infernales profundos, la lengua débil del hombre

Nunca se atreve a pronunciar en su verdad

Porque el estilo infernal profundo (no es un viejo error

Para colocar el infierno en el fondo de la tierra)

Él ignoró estos—no tener en disposición

Su nomenclatura y filosofía:

Dijo cosas verdaderas, pero las llamó por nombres equivocados.

“En general”, pensó, “me justifico

En cada punto donde cavillers como este

Oppugn mi vida: intenta un tipo de valla,

Yo cierro, está peinado, eso es suficiente para él.

Está en el suelo: si el suelo debe romperse

Tomo mi posición, todavía hay un más firme

Debajo de ella, ambos podemos hundirnos y llegar.

Su terreno estaba sobre el mío y rompió el primero:

Entonces, ¡déjalo sentarse conmigo tantos al año!”

No se quedó sentado cinco minutos. Solo una semana

Bastó su repentina y sana vehemencia.

Algo lo había golpeado en el “Hacia afuera”

Otra forma que el propósito de Blougram era:

Y habiendo comprado, no muebles de cabaña

Pero los implementos de los colonos (suficiente para tres)

Y comenzó para Australia, ahí, espero,

En este momento ya ha probado su primer arado,

Y estudió su último capítulo de San Juan.

2.6.6: “Llegó Childe Roland a la Torre Oscura”

(Ver la canción de Edgar en “Lear”)

I.

Mi primer pensamiento fue, él mintió en cada palabra,

Ese lisiado canoso, con ojo malicioso

Recelo para ver el trabajo de su mentira

En la mía, y la boca escasa capaz de permitirse

Supresión del júbilo que frundeó y anotó

Su filo, a una víctima más ganaba con ello.

II.

¿Para qué más se le debería fijar, con su bastón?

Qué, salvo para arrasar con sus mentiras, atrapar

Todos los viajeros que pudieran encontrarlo publicaron allí,

¿Y preguntar a la carretera? He adivinado lo cráneo-como risa

Se rompería, qué muleta 'gin escribir mi epitafio

Para el pasatiempo en la polvorienta vía,

III.

Si a su consejo debo dejar de lado

En ese siniestro tracto que, todos coinciden,

Oculta la Torre Oscura. Sin embargo, aceptadamente

Me volví como él señalaba: ni orgullo

Ni esperanza reavivando al final descrito,

Tanto como la felicidad de que algún final pueda ser.

IV.

Porque, ¿qué pasa con todo mi mundo vagando,

Lo que con mi búsqueda dibujado a cabo thro' años, mi esperanza

Dminado en un fantasma no apto para hacer frente

Con esa alegría obstreperous el éxito traería,

Apenas intenté ahora reprender a la primavera

Mi corazón hizo, encontrando el fracaso en su alcance.

V.

Como cuando un hombre enfermo muy cerca de la muerte

Parece muerto de hecho, y se siente comenzar y terminar

Las lágrimas y se lleva la despedida de cada amigo,

Y oye una puja la otra ir, sacar aliento

Freelier afuera (“ya que todo es o'er”, dice,

“Y el golpe caído ningún duelo puede enmendar”)

VI.

Mientras que algunos discuten si cerca de las otras tumbas

Ser suficiente espacio para esto, y cuando un día

Se adapta mejor para llevar el cadáver lejos,

Con el cuidado de las pancartas, bufandas y duelas:

Y aún así el hombre oye todo, y sólo anhela

Puede que no avergüence a tan tierno amor y se quede.

VII.

Así, había sufrido tanto tiempo en esta búsqueda,

Escuchó el fracaso profetizado tantas veces, sido escrito

Tantas veces entre “La Banda” —a saber,

Los caballeros a los que se dirigió la búsqueda de la Torre Oscura

Sus pasos—que sólo para fallar como ellos, parecían los mejores,

Y toda la duda era ahora, ¿debería estar en forma?

VIII.

Entonces, tranquilo como la desesperación, me aparté de él,

Ese odioso lisiado, fuera de su carretera

Hacia el camino apuntó. Todo el día

Había sido uno lúgubre en el mejor de los casos, y tenue

Se estaba instalando a su cierre, sin embargo, disparó a uno sombrío

Leer rojo para ver a la llanura atrapar su extraviado.

IX.

¡Por marca! tan pronto se me encontró justamente

Se comprometió a la llanura, después de un ritmo o dos,

Entonces, haciendo una pausa para lanzar hacia atrás una última vista

O'er el camino seguro, 'twas gone; gris llano todo alrededor:

Nada más que llanura al límite del horizonte.

Podría continuar; no quedaba nada más por hacer.

X.

Entonces, en fui. Creo que nunca vi

Tal naturaleza innoble hambrienta; nada arroja:

Para las flores, ¡también espera un bosque de cedros!

Pero berberechos, tártago, según su ley

Podría propagar su especie, sin que nadie para asombrar,

Uno pensaría; una rebaba había sido un tesoro.

XI.

¡No! penura, inercia y mueca,

En algún tipo extraño, eran la porción de la tierra.

“Mira o cierra los ojos”, dijo la Naturaleza con peevidez,

“No es nada habilidades: no puedo evitar mi caso:

'Es el fuego del Juicio Final debe curar este lugar,

Calcine sus terrones y libere a mis prisioneros”.

XII.

Si hay empujado cualquier tallo de cardo irregular

Por encima de sus compañeros, la cabeza estaba picada; las flexiones

Estaban celosos más. Lo que hizo esos agujeros y rentas

En las duras hojas de viruta del muelle, magullados como para baulk

¿Toda esperanza de verdor? 'es un bruto debe caminar

Pasando su vida, con la intención de un bruto.

XIII.

En cuanto a la hierba, creció tan escasa como el pelo

En lepra; cuchillas delgadas y secas pincharon el barro

Que por debajo parecía amasado con sangre.

Un caballo ciego rígido, cada uno de sus huesos,

Se quedó estupefacto, sin embargo llegó ahí:

¡Empuje el servicio pasado del semental del diablo!

XIV.

¿Vivo? podría estar muerto por mucho que sé,

Con esa cepa roja y colopeada en el cuello,

Y cerrar los ojos debajo de la melena oxidada;

Rara vez iba tan grotesco con tal aflicción;

Nunca vi a un bruto que odiara tanto;

Debe ser malvado para merecer tal dolor.

XV.

Cerré los ojos y los volví en mi corazón.

Como un hombre pide vino antes de que pelee,

Le pregunté a un calado de vistas anteriores, más felices,

Ere fitly podría esperar hacer mi parte.

Piensa primero, lucha después: el arte del soldado:

Una muestra de los viejos tiempos pone a todos en derecho.

XVI.

¡No es así! Me apetecía la cara enrojecida de Cuthbert

Debajo de su guarnición de oro rizado,

Querido amigo, hasta que casi lo sentí doblarse

Un brazo en el mío para arreglarme al lugar

De esa manera lo utilizó. ¡Ay, una noche de desgracia!

Salió el nuevo fuego de mi corazón y lo dejó frío.

XVII.

Giles entonces, el alma del honor, ahí está

Frank como hace diez años cuando fue nombrado caballero primero.

Lo que los hombres honestos deberían atreverse (dijo) él durst.

Bien, pero la escena se mueve, ¡faugh! qué manos ahorcado

¿Pinchar a su pecho un pergamino?

Sus propias bandas Leerlo. ¡Pobre traidor, escupe y maldad!

XVIII.

Mejor este presente que un pasado como ese;

De vuelta, pues, a mi camino oscurecido otra vez!

Sin sonido, ninguna vista hasta donde el ojo podría tensar.

¿La noche enviará un aullido o un murciélago?

Pregunté: cuando algo en el triste piso

Vino a detener mis pensamientos y cambiar su tren.

XIX.

Un pequeño río repentino cruzó mi camino

Tan inesperado como llega una serpiente.

No hay marea lenta agradable a las penumbras;

Esto, como espumaba, podría haber sido un baño

Por la pezuña resplandeciente del diablo—para ver la ira

De su remolino negro bespate con escamas y espumas.

XX.

¡Tan mezquino pero tan rencoroso! Todo a lo largo

Los alisos bajos matorrales se arrodillaron sobre él;

Sauces empapados los arrojaron de cabeza en un ataque

De muda desesperación, una multitudinaria suicida:

El río que les había hecho todo el mal,

Whate'er que era, arrollado por, no disuadió a pizca.

XXI.

Que, mientras vadeaba, —buenos santos, cómo temía

Para poner mi pie sobre la mejilla de un muerto,

Cada paso, o sentir la lanza que empujé para buscar

¡Por huecos, enredados en su cabello o barba!

—Puede haber sido una rata de agua que lancé,

Pero, ¡ugh! sonaba como el chillido de un bebé.

XXII.

Me alegro cuando llegué al otro banco.

Ahora por un mejor país. ¡Vano presagio!

Quiénes eran los luchadores, qué guerra libraron,

Cuyo salvaje pisoteo así podría tapar el húmedo

¿Suelo a un latigazo? Sapos en un tanque envenenado,

O gatos salvajes en una jaula de hierro al rojo vivo...

XXIII.

El combate debió haber parecido así en ese cirque cayó.

¿Qué los escribió ahí, con toda la llanura para elegir?

Ninguna huella que conduzca a esos horrendos maullidos,

Ninguno fuera de ella. Brewage loco listo para trabajar

Sus cerebros, sin duda, como galera-esclavos el turco

Pits para su pasatiempo, cristianos contra judíos.

XXIV.

Y más que eso —un largo tiempo— ¡por qué, ahí!

Para qué mal uso era ese motor, esa rueda,

O freno, no rueda, esa grada se ajusta al carrete

¿Los cuerpos de los hombres salen como seda? con todo el aire

De la herramienta de Tophet, en la tierra dejó inconsciente,

O traídos a afilar sus dientes oxidados de acero.

XXV.

Luego vino un poco de tierra troceada, una vez una madera,

Siguiente un pantano, al parecer, y ahora mera tierra

Desesperado y hecho con; (así que un tonto encuentra la felicidad,

Hace una cosa y luego marte, hasta que su estado de ánimo

¡Cambia y se va!) dentro de un rood—

Ciénaga, arcilla y escombros, arena y escasez negra cruda.

XXVI.

Ahora manchas rankling, color gay y sombrío,

Ahora parches donde algo de delgadez del suelo

Se rompió en musgo o sustancias como forúnculos;

Después vino algún encino paralizado, una hendidura en él

Como una boca distorsionada que divide su borde

Enorme ante la muerte, y muere mientras retrocede.

XXVII.

¡Y tan lejos como siempre desde el final! Nada en la distancia pero la noche, nada Para señalar mi paso más allá! Al pensar, Un gran pájaro negro, el pechos amigo de Apollyon, Pasó por el pasado, ni le pegó a su amplia pluma de dragón de ala que me rozó la tapa, tal vez la guía que buscaba.

XXVIII.

o, mirando hacia arriba, consciente de alguna manera crecí,

'A pesar del anochecer, la llanura había dado lugar

Todo alrededor a las montañas, con tal nombre a la gracia

Meras alturas feas y montones ahora robados a la vista.

Cómo así me habían sorprendido, —resolverlo, ¡tú!

Cómo llegar de ellos no era un caso más claro.

XXIX.

Sin embargo, la mitad parecía reconocer algún truco

De travesuras me pasó, Dios sabe cuándo...

En un mal sueño tal vez. Aquí terminó, entonces,

Avanza de esta manera. Cuando, en el mismo nick

De darse por vencido, una vez más, vino un click

Como cuando una trampa choca, ¡estás dentro de la guarida!

XXX.

Burningly me vino todo a la vez,

¡Este era el lugar! esos dos cerros a la derecha,

Agachados como dos toros encerraron cuerno en bocina en pelea;

Mientras que a la izquierda, una montaña alta de cuero cabellado. Dunce,

Dotard, dormitando a la nonce,

¡Después de una vida pasé entrenando para la vista!

XXXI.

¿Qué en medio yacía sino la Torre misma?

La torreta redonda en cuclillas, ciega como el corazón del tonto

Construido de piedra marrón, sin contraparte

En todo el mundo. Elfo burlón de la tempestad

Señala al barquero así la repisa invisible

Ataca, sólo cuando empiezan las maderas.

XXXII.

¿No ves? a causa de la noche tal vez? —por qué, día

¡Volvió otra vez para eso! antes de que se fuera,

El atardecer moribundo se encendió a través de una hendidura:

Las colinas, como gigantes en una caza, yacían

La barbilla con la mano, para ver el juego a raya, —

“Ahora apuñala y termina con la criatura, ¡al peso!”

XXXIII.

¿No oyes? cuando el ruido estaba por todas partes! peó

Aumentando como una campana. Nombres en mis oídos

De todos los aventureros perdidos mis compañeros, —

Como tal uno era fuerte, y tal era audaz,

Y tal fue afortunado, sin embargo, cada uno de los viejos

¡Perdido, perdido! un momento arrodilló el aflicción de los años.

XXXIV.

Allí se pararon, se extendieron a lo largo de las laderas, se reunieron

Para ver lo último de mí, un marco vivo

¡Por una foto más! en una lámina de llama

Los vi y los conocía a todos. Y sin embargo

Intrepiente el cuerno de babosa a mis labios que puse,

Y sopló “Childe Roland a la Torre Oscura vino”.

2.6.7: “Fra Lippo Lippi”

Yo soy pobre hermano Lippo, ¡por tu permiso!

No necesitas aplaudirme tus antorchas a la cara.

Zooks, ¿qué tiene la culpa? ¡Crees que ves a un monje!

Qué, es pasada la medianoche, y vas a las rondas,

Y aquí me pillas al final de un callejón

¿Donde las damas deportistas dejan entreabiertas sus puertas?

El Carmine es mi claustro: cazarlo,

Haz—Harry fuera, si debes mostrar tu celo,

Cualquiera que sea la rata, ahí, tiene en su agujero equivocado,

Y pellizcar cada ablandamiento de un pequeño ratón blanco,

Weke, weke, ¡eso se arrastró para hacerle compañía!

¡Ajá, ya conoces a tus mejores! Entonces, tomarás

Tu mano lejos que está jugando en mi garganta,

Y por favor conocerme igualmente. ¿Quién soy yo?

¿Por qué, uno, señor, que se hospeda con un amigo?

A tres calles fuera, es un cierto.. ¿cómo llamáis?

Maestro—a. Cósimo de los Médici,

Yo 'la casa que tapa la esquina. ¡Boh! ¡fuiste el mejor!

Recuerda y dime, el día que te ahorcan,

¡Cómo afectaste a tal gripe de garganta!

Pero a usted, señor, le preocupa que sus brillos

Recoge una manera ni te desacredita:

Zooks, somos sardinas, que barren las calles

Y contar premio justo lo que entra en esta red?

¡Es Judas hasta el título, ese hombre lo es!

¡Sólo esa cara! Por qué, señor, usted hace las paces.

¡Señor, no estoy enfadado! Haz que tus perritos vayan

Bebe este cuarto de florín a la salud

De la Casa munificente que me alberga

(¡Y muchos más al lado, muchachos! más al lado!)

Y todo ha vuelto a cuadrar. Me gustaría que su cara...

El suyo, dando codazos a su camarada en la puerta

Con el lucio y la faro—para el esclavo que sostiene

La cabeza de Juan Bautista colgada por el cabello

Con una mano (“Mírate, ahora”, como quien debería decir)

Y su arma en la otra, ¡aún intacta!

No es tu oportunidad de tener un poco de tiza,

¿Una leña-carbón o similares? o deberías ver!

Sí, yo soy el pintor, ya que me estilizas así.

Qué, las acciones del hermano Lippo, arriba y abajo,

¿Los conoces y te llevan? como suficiente!

Vi el propio centelleamiento en tus ojos...

'Te digo, al principio me gustaron tus looks.

Sentémonos y arreglemos las cosas ahora, cadera para acosar.

Aquí viene la primavera, y las noches uno compone bandas

Para vagar por el pueblo y cantar carnaval,

Y llevo tres semanas encerrado dentro de mi maullido,

A-pintura para el gran hombre, santos y santos

Y santos otra vez. No pude pintar toda la noche...

¡Ouf! Me incliné por la ventana para tomar aire fresco.

Llegó una prisa de pies y pies pequeños,

Un barrido de cuerdas de laúd, risas y toques de canto...

Flor de la escoba,

¡Quita el amor, y nuestra tierra es una tumba!

Flor o' el membrillo,

Dejé ir a Lisa, y ¿de qué sirve en la vida desde entonces?

Flor del tomillo —y así sucesivamente. Redondearon fueron.

Escasas habían girado la esquina cuando un titter

Como saltar conejos a la luz de la luna, tres formas delgadas,

Y una cara que levantó la vista... zooks, señor, de carne y hueso,

¡Eso es todo de lo que estoy hecho! En jirones se fue,

Cortina y contrapanel y colcha,

Todos los muebles de cama, una docena de nudos,

¡Había una escalera! Abajo me dejo,

Manos y pies, revoloteando de alguna manera, y así cayó,

Y después de ellos. Se me ocurrió la diversión

Duro por Saint Laurence, granizo compañero, bien conocido...

Flor de la rosa,

Si he estado feliz, ¡qué importa quién sabe!

Y así como estaba robando de nuevo

Para ir a la cama y dormir un poco

Aquí me levanto mañana y voy a trabajar

En Jerónimo golpeando su pobre y viejo pecho

Con su gran piedra redonda para someter la carne,

Me chascas de lo repentino. ¡Ah, ya veo!

Aunque tus ojos aún centelleen, sacudes la cabeza...

Las mías afeitadas —un monje, dices— ¡el aguijón está en eso!

Si el Maestro Cosimo se anunciaba,

Mama es la palabra naturalmente; ¡pero un monje!

Ven, ¿para qué soy una bestia? ¡Cuéntanos, ya!

Yo era un bebé cuando mi madre murió

Y padre murió y me dejó en la calle.

Allí me morí de hambre, Dios sabe cómo, un año o dos

En pieles de higo, cortezas de melón, cortezas y cascarillas,

Basura y basura. Un buen día helado,

Mi estómago está vacío como tu sombrero,

El viento me dobló arriba y abajo fui.

La vieja tía Lapaccia me ató con una mano

(Su compañero era aguijón como yo sabía),

Y así a lo largo de la pared, sobre el puente,

Por el corte recto al convento. Seis palabras ahí,

Mientras estaba comiendo mi primer pan ese mes:

“Entonces, chico, te importa”, dijo el padre bueno y gordo

Limpiándose la boca, era hora de refección...

“¿Dejar este mundo tan miserable?

¿Renunciarás”. “¿el bocado de pan?” pensé que;

¡De ninguna manera! Breves, me hicieron monje;

Renuncié al mundo, a su orgullo y avaricia,

Palacio, granja, villa, tienda y casa bancaria,

Basura, como estos pobres demonios de los Medici

Han dado sus corazones a—todos a los ocho años de edad.

Bueno, señor, lo encontré a tiempo, puede estar seguro,

'No fue por nada—el buen vientre,

La sarga caliente y la cuerda que va por todas partes,

¡Y bendita ociosidad de todo el día al lado!

“Veamos para qué sirve el erizo” —eso vino después.

No demasiado a su manera, debo confesar.

¡Qué todo-do! Me probaron con sus libros:

Señor, ¡me habrían enseñado latín en puro desperdicio!

Flor del clavo,

Todo el latín que interpreto es “amo”, ¡me encanta!

Pero, fíjate, cuando un niño muere de hambre en las calles

Ocho años juntos, como era mi fortuna,

Viendo las caras de la gente para saber quién va a lanzar

El pedacito de racimo de uva medio despojado que desea,

¿Y quién lo maldecirá o pateará por sus dolores?

Que caballero procesional y fino,

Sostener una vela al Sacramento,

Guiñará un ojo y lo dejará levantar un plato y atrapar

Los excrementos de la cera para volver a vender,

O holla para los Ocho y que lo azoten...

¿Cómo digo yo? —nay, qué mordeduras de perro, que deja caer

Su hueso del montón de despojos en la calle...

¿Por qué, el alma y el sentido de él crecen afilados por igual,

Aprende el aspecto de las cosas, y nada menos

Para amonestación de la pizca de hambre-pellizco.

Tenía una tienda de tales observaciones, estar seguro,

Lo cual, después de encontrar el ocio, se volvió a usar.

Dibujé caras de hombres en mis libros de texto,

Los garabateó dentro de la marge del antifonario,

Unió piernas y brazos a las largas notas musicales,

Encontré ojos y nariz y barbilla para A y B,

E hizo una cadena de cuadros del mundo

Entre los entresijos del verbo y el sustantivo,

En la pared, el banco, la puerta. Los monjes se veían negros.

“No”, quoth el Prior, “¿lo apagaste d'ye dices?

De ninguna manera. Pierde un cuervo y atrapa una alondra.

¿Y si por lo menos conseguimos nuestro hombre de partes,

Nosotros los carmelitas, como esos camaldoleses

Y predicando a los frailes, para hacer nuestra iglesia bien

¡Y ponle el frente que debería ser!”

Y de aquí en adelante me mandó desmentir.

¡Gracias! mi cabeza abarrotada, las paredes un espacio en blanco,

Nunca se desemburró tan rápido.

Primero, todo tipo de monje, el blanco y negro,

Los dibujé, gordos y magros: entonces, gente en la iglesia,

De buenos chismes viejos esperando confesar

Sus cunas de excrementos de barril, extremos de velas, -

Al compañero sin aliento en el pie del altar,

Recién salido de su asesinato, a salvo y sentado ahí

Con los niños a su alrededor en fila

De admiración, la mitad por su barba y la mitad

Por esa furia blanca del hijo de su víctima

Sacudiéndole un puño con un brazo feroz,

Firmarse con el otro por Cristo

(Cuyo rostro triste en la cruz sólo ve esto

Después de la pasión de mil años)

Hasta que alguna pobre chica, su delantal sobre su cabeza,

(Que los ojos intensos miraron a través) llegó en la víspera

De puntillas, dijo una palabra, caído en un pan,

Su par de aretes y un ramo de flores

(El bruto tomó gruñidos), oró, y así se fue.

Pinté todo, luego grité “'Tis pedir y tener;

¡Elige, para más listo!” —colocó la escalera plana,

Y mostró mi parte cubierta de cloister-wall.

Los monjes cerraron en círculo y elogiaron en voz alta

Hasta comprobado, enseñaba qué ver y no ver,

Siendo cuerpos simples, —” ¡Ese es el mismo hombre!

¡Mira al chico que se agacha para acariciar al perro!

Esa mujer es como la sobrina del Prior que viene

Para importarle su asma: ¡es la vida!”

Pero ahí el fuego de paja de mi triunfo se encendió y se fundió;

Sus mejoradores tomaron su turno para ver y decir:

El Prior y el aprendido tiraron una cara

Y paró todo eso en poco tiempo. “¿Cómo? ¿Qué hay aquí?

Bastante desde la marca de la pintura, ¡bendecirnos a todos!

Rostros, brazos, piernas y cuerpos como el verdadero

¡Tanto como guisante y guisante! ¡Es el juego del diablos!

Tu negocio no es atrapar hombres con espectáculo,

Con homenaje a la arcilla perecedera,

Pero levantarlos sobre él, ignorarlo todo,

Haz que se olviden de que existe tal cosa como la carne.

Tu negocio es pintar las almas de los hombres...

El alma del hombre, y es un fuego, humo... no, no es...

Es vapor hecho como una nena recién nacida...

(En esa forma cuando mueres sale de tu boca)

Es... bueno, lo que importa hablar, ¡es el alma!

¡No nos den más de cuerpo que muestra alma!

Aquí está Giotto, con su Santo alabando a Dios,

Eso nos pone alabando, — ¿por qué no parar con él?

Por qué sacarnos de la cabeza todos los pensamientos de alabanza

Con asombro en líneas, colores, ¿y qué no?

Pinta el alma, ¡no importa las piernas y los brazos!

Frote todo, pruébalo por segunda vez.

Oh, esa hembra blanca y pequeña con los pechos,

Ella es solo mi sobrina... Herodias, yo diría, —

¡Quién fue y bailó y le cortaron las cabezas a los hombres!

¡Ténganlo todo!” Ahora bien, ¿es este sentido, me pregunto?

Una buena manera de pintar alma, pintando cuerpo

Tan enfermo, el ojo no puede parar ahí, debe ir más allá

¡Y no puede ir peor! Así, el amarillo lo hace para el blanco

Cuando lo que pones para el amarillo es simplemente negro

Y cualquier tipo de significado se ve intenso

Cuando todo al lado de sí mismo significa y no parece nada.

¿Por qué un pintor no puede levantar cada pie a su vez,

Pie izquierdo y pie derecho, dar un paso doble,

Hacer que su carne le gusta y su alma más como,

¿Ambos en su orden? Toma la cara más bonita,

La sobrina del Prior... patrón-santo— es tan bonita

No se puede descubrir si significa esperanza, miedo,

¿El dolor o la alegría? ¿La belleza no irá con estos?

Supongamos que le he hecho los ojos bien y azules,

¿No puedo tomar aliento y tratar de agregar el flash de la vida,

Y luego agregar alma y aumentarlos tres veces?

O decir que hay belleza sin alma en absoluto...

(Nunca lo vi —pon el caso igual—)

Si obtienes belleza simple y nada más,

Te das cuenta de lo mejor que Dios inventa:

Eso es algo: y encontrarás el alma que te has perdido,

Dentro de ti, cuando lo vuelvas gracias.

“¡Frota todo!” Bueno, bueno, ahí está mi vida, en fin,

Y así la cosa ha ido desde entonces.

Me ha crecido un hombre sin duda, he roto límites:

No debes llevar a un compañero de ocho años

Y hazle jurar que nunca besará a las chicas.

Soy mi propio maestro, pinta ahora como me plazca...

Tener un amigo, ya ves, ¡en la casa de la esquina!

Señor, es rápido sujetarse por los anillos de enfrente...

Esos grandes anillos sirven más propósitos que solo

¡Para plantar una bandera o amarrar un caballo!

Y sin embargo, los viejos palos de escolaridad, los viejos ojos de la tumba

Están espiando o'er mi hombro mientras trabajo,

Las cabezas tiemblan todavía—” ¡Es la decadencia del arte, hijo mío!

No eres de los verdaderos pintores, grandes y viejos;

El hermano Angélico es el hombre, te va bien;

El hermano Lorenzo sostiene a su par soltero:

¡Marica en carne y hueso, nunca llegarás a la tercera!”

Flor del pino,

¡Tú mantienes tus modales y yo me apegaré a los míos!

Yo no soy el tercero, entonces: ¡bendecirnos, ellos deben saberlo!

¿No crees que son los más probables de saber?

¿Ellos con su latín? Entonces, me trago mi rabia,

Apretar los dientes, chuparme los labios apretados y pintar

Para complacerlos, a veces hacer y otras no;

Para, haciendo la mayoría, hay bastante seguro de venir

Un giro, alguna víspera cálida me encuentra en mis santos...

Una risa, un grito, el negocio del mundo...

(Flor o' el durazno,

¡La muerte para todos nosotros y su propia vida para cada uno! )

Y toda mi alma gira, la copa atropella,

El mundo y la vida son demasiado grandes para pasar por un sueño,

Y hago estas cosas salvajes en pura pesar,

Y juega a los tontos en los que me pillas,

¡En pura rabia! El viejo caballo de molino, en la hierba

Después de años duros, se levanta los talones rígidos así que,

Aunque el molinero no le predica

El único bien de la hierba es hacer paja.

¿Qué tendrían los hombres? ¿Les gusta la hierba o no...

¿Pueden ellos o no? todo lo que quiero es la cosa

Se instaló para siempre de una manera. Tal y como es,

Te dices demasiadas mentiras y te lastimas:

No te gusta lo que solo te gusta demasiado,

Te gusta lo que, si te da a tu palabra,

Te parece abundantemente detestable.

Para mí, creo que hablo como me enseñaron;

Siempre veo el jardín y Dios ahí

La esposa del hombre A-making: y, mi menos aprendida,

El valor y significado de la carne,

No puedo desaprender diez minutos después.

Me entiendes: soy una bestia, lo sé.

Pero mira, ahora—por qué, veo como sin duda

Como que la estrella de la mañana está a punto de brillar,

Qué va a hap algún día. Aquí tenemos a un joven

Viene a nuestro convento, estudia lo que hago,

Encorva y mira fijamente y no deja caer ningún átomo:

Su nombre es Guidi—no le importarán los monjes—

Lo llaman Hulking Tom, les deja hablar...

Él recoge mi práctica, va a pintar a buen ritmo,

Eso espero, aunque nunca vivo tanto,

Sé lo que seguro seguirá. ¡Sé juez!

No hablas más latín que yo, belike;

Sin embargo, eres mi hombre, has visto el mundo

—La belleza y la maravilla y el poder,

Las formas de las cosas, sus colores, luces y sombras,

Cambios, sorpresas-y ¡Dios lo hizo todo!

— ¿Para qué? ¿Te sientes agradecido, ay o no,

Por la cara de este pueblo justo, allá de la línea del río,

La montaña a su alrededor y el cielo arriba,

Mucho más las figuras de hombre, mujer, niño,

Estos son el marco para? ¿De qué se trata?

Para ser pasado por alto, ¿despreciado? o habitó en,

¿Se preguntó en? ¡oh, esta última por supuesto! —usted dice.

Pero ¿por qué no hacer tan bien como decir, —pintarlo estos

Así como son, descuidado ¿qué viene de ello?

Las obras de Dios, pinta a cualquiera y cuéntalo como crimen

Para dejar escapar una verdad. No se oponga, “Sus obras

Ya están aquí; la naturaleza está completa:

Supongamos que la reproduces— (lo cual no puedes)

¡No hay ventaja! Entonces debes golpearla”.

Porque, ¿no marcas? estamos hechos para que amemos

Primero cuando las vemos pintadas, las cosas que hemos pasado

Quizás cien veces ni le importaba ver;

Y así son mejores, pintados—mejores para nosotros,

Que es lo mismo. Para ello se dio arte;

Dios nos usa para ayudarnos unos a otros así,

Prestando nuestras mentes. ¿Te has dado cuenta, ahora,

¿La cara colgada de tu cullion? Un poco de tiza,

Y créeme, ¡pero deberías, sin embargo! Cuánto más,

¡Si dibujara cosas más altas con la misma verdad!

Eso iba a tomar el púlpito del Prior,

¡Interpreta a Dios a todos ustedes! Oh, oh,

Me enloquece ver lo que harán los hombres

¡Y nosotros en nuestras tumbas! Este mundo no es una mancha para nosotros,

Ni en blanco; significa intensamente, y significa bueno:

Encontrar su significado es mi carne y bebida.

“¡Ay, pero no instigas tanto a la oración!”

Huelgas en el Prior: “cuando tu significado es claro

No le dice a la gente, recuerden las matinas,

O bien, ¡fíjate rápido el próximo viernes!” Por qué, para esto

¿Qué necesidad de arte en absoluto? Un cráneo y huesos,

Dos pedazos de palo clavados transversalmente, o, lo que es mejor,

Una campana con la que hacer sonar la hora, también lo hace.

Pinté un Saint Laurence seis meses desde

En Prato, salpicó el fresco con buen estilo:

“¿Cómo se ve mi pintura, ahora el andamio está abajo?”

Le pregunto a un hermano: “Hugely”, regresa—

“Ya ni un phiz de tus tres esclavos

Que apagan al Diácono de su lado tostado,

Pero se rayó y pinchó hasta el contenido de nuestro corazón,

El pueblo piadoso ha aliviado tanto a los suyos

Con venir a decir oraciones ahí en furia:

Nos subimos rápido para ver los ladrillos que hay debajo.

Esperar otro trabajo en esta ocasión el próximo año,

Porque la piedad y la religión crecen, la multitud...

¡Su pintura sirve a su propósito!” ¡Cuelgan a los tontos!

—Es decir, no confundirás una palabra ociosa

Habló en una bofetada por un pobre monje, Dios wot,

Degustando el aire esta noche picante que se vuelve

¡La cabeza desacostumbrada como el vino Chianti!

¡Oh, la iglesia lo sabe! ¡No me malinterpretes, ahora!

Es natural que un pobre monje esté fuera de los límites

Debería tener su palabra apta para excusarse:

Y escuchen cómo planeo hacer las paces.

Yo me he pensado: voy a pintar una pieza

... ¡Hay para ti! Dame seis meses, luego ve, mira

¡Algo en Sant' Ambrogio! ¡Bendice a las monjas!

Quieren un elenco de mi oficina. voy a pintar

Dios en medio, Madonna y su nena,

Anillado por una cría de ángel florido Bowery,

Lirios y vestiduras y caras blancas, dulces

Como hojaldre sobre hojaldre de raíz de orris-rallado

Cuando las damas se amontonan a la Iglesia en pleno verano.

Y cuando estoy al frente, claro que uno o dos santos...

San Juan, porque salva a los florentinos,

San Ambrosio, quien menoscaba en blanco y negro

Los amigos del convento y les da un largo día,

Y Job, debo tenerlo ahí pasado error,

El hombre de Uz (y Nosotros sin la z,

Pintores que necesitan de su paciencia). Bueno, todos estos

Asegurados en su devoción, arriba vendrá

Fuera de una esquina cuando menos lo esperas,

Como uno por una escalera oscura hacia una gran luz,

Música y platicar, ¡quién sino Lippo! ¡I! —

Mazed, inmóvil y Moonstruck — ¡Yo soy el hombre!

Atrás me encojo, ¿qué es esto que veo y oigo?

Yo, me puse al día con las cosas de mi monje por error,

Mi viejo vestido de sarga y cuerda que va por todas partes,

Yo, en esta presencia, ¡esta compañía pura!

¿Dónde hay un agujero, dónde hay una esquina para escapar?

Luego pisa un dulce desliz angelical de una cosa

Adelante, saca una palma suave— “¡No tan rápido!”

—Aborda la presencia celestial, “no—

Él te hizo y te ideó, después de todo,

¡Aunque no es ninguno de ustedes! ¿Podría San Juan dibujar...

¿Su pelo de camello compone un pincel?

Venimos al hermano Lippo por todo eso,

¡Iste obra perfecita! ” Entonces, todos sonríen...

Yo barajo de lado con mi cara ruborizada

Bajo la cubierta de cien alas

Lanzado como una extensión de kirtles cuando eres gay

Y jugar berberechos calientes, estando todas las puertas cerradas,

Hasta que, totalmente inesperado, ahí estallidos

¡El marido alborotado! Así me escabullizo

A casa segura banco atrás, sin dejar ir

La palma de ella, la pequeña cosa del lirio

Eso me dijo la buena palabra en el nick,

Como la sobrina del Prior. Santa Lucía, yo diría.

Y así todo está guardado para mí, y para la iglesia

Una bonita imagen ganada. ¡Ve, seis meses de ahí!

Su mano, señor, y adiós: ¡sin luces, sin luces!

La calle está callada, y conozco mi propio camino de regreso,

¡No me temas! Ahí está el comienzo gris. ¡Zooks!

2.6.8: “Andrea del Sarto”

(llamado “El pintor sin fallas”)

Pero no nos dejen discutir más,

No, mi Lucrezia; ten paciencia conmigo por una vez:

Siéntate y todo sucederá como quieras.

Te vuelves la cara, pero ¿te trae el corazón?

Trabajaré entonces para el amigo de tu amigo, nunca temas,

Tratar a su propio sujeto a su manera,

Fijar su propio tiempo, aceptar también su propio precio,

Y cierra el dinero en esta manita

Cuando el próximo se lleve el mío. ¿Lo hará? tiernamente?

Oh, voy a contentarlo, —pero mañana, ¡Amor!

A menudo estoy mucho más cansada de lo que piensas,

Esta tarde más de lo habitual, y parece

Como si, perdona ahora, me dejaras sentar

Aquí por la ventana con la mano en la mía

Y mira media hora adelante en Fiesole,

Ambos de una sola mente, como usan las personas casadas,

En silencio, en silencio la tarde a través,

Podría levantarme mañana a mi trabajo

Alegre y fresco como siempre. Vamos a intentarlo.

Mañana, ¡cómo te alegrarás por esto!

Tu mano suave es una mujer en sí misma,

Y el mío el pecho desnudo del hombre que ella riza por dentro.

No cuentes el tiempo perdido, tampoco; debes servir

Para cada una de las cinco imágenes requerimos:

Se guarda un modelo. ¡Entonces! seguir luciendo tan...

¡Mi belleza serpenteante, rondas en rondas!

—Cómo pudiste pinchar esas orejas perfectas,

¡Hasta para poner ahí la perla! Oh, tan dulce...

Mi cara, mi luna, mi luna de todos,

Que todo el mundo mira y llama suyo,

Y, supongo, es mirado por turno,

Mientras ella mira, de nadie: muy querida, nada menos.

¿Sonríes? por qué, ahí está mi foto preparada,

¡Ahí está lo que los pintores llamamos nuestra armonía!

Un gris común lo platea todo, —

Todo en un crepúsculo, tú y yo por igual

—Tú, en el punto de tu primer orgullo por mí

(Eso se ha ido, ya sabes), —pero yo, en todo momento;

Mi juventud, mi esperanza, mi arte, siendo todo tonificado

A allá sobria y agradable Fiesole.

Ahí está la campana tintineando desde la tapa de la capilla;

Esa longitud de muro de convento en el camino

Sostiene los árboles más seguros, acurrucados más adentro;

El último monje sale del jardín; los días disminuyen,

Y el otoño crece, el otoño en todo.

¿Eh? el conjunto parece caer en una forma

Como si yo viera por igual mi trabajo y yo

Y todo lo que nací para ser y hacer,

Una pieza de giro. Amor, estamos en la mano de Dios.

Qué extraño ahora, se ve la vida que nos hace llevar;

¡Tan libres parecemos, tan atados rápido estamos!

Siento que puso el grillete: ¡déjalo mentir!

Esta cámara por ejemplo—gira la cabeza—

¡Todo eso está detrás de nosotros! No entiendes

Ni me importa entender sobre mi arte,

Pero se puede escuchar al menos cuando la gente habla:

Y esa caricatura, la segunda de la puerta

—Es la cosa, ¡Amor! así que tales cosas deberían ser...

¡He aquí Madonna! —Me atrevo a decir.

Puedo hacer con mi lápiz lo que sé,

Lo que veo, lo que en el fondo de mi corazón

Deseo, si alguna vez deseo tan profundo...

Hazlo fácilmente, también, cuando digo, perfectamente,

No me jacto, quizá: usted mismo es juez,

Quien escuchó la plática del Legado la semana pasada,

Y justo lo que solían decir en Francia.

En cualquier caso es fácil, ¡todo!

Sin bocetos primero, sin estudios, eso ya pasó mucho tiempo:

Hago lo que muchos sueñan, toda su vida,

— ¿Sueña? esforzarse por hacer, y agonizar para hacer,

Y fallar en hacerlo. Podría contar veinte de tales

En el doble de tus dedos, y no salir de este pueblo,

Quién se esfuerza—no sabes cómo se esfuerzan los demás

Para pintar una cosita así te untaste

Pasando descuidadamente con tus túnicas a flote, —

Sin embargo, hacer mucho menos, mucho menos, Alguien dice,

(Sé su nombre, no importa) —mucho menos!

Bueno, menos es más, Lucrezia: Me juzgan.

Allí quema una luz más verdadera de Dios en ellos,

En su disgustado golpiza rellena y paró el cerebro,

Corazón, o qué otra cosa, que va a incitar

Esta mano franca de bajo pulso artesano mío.

Sus obras caen hacia el suelo, pero ellos mismos, lo sé,

Llegar a muchas veces un cielo que está cerrado para mí,

Entra y toma su lugar ahí seguro,

Aunque regresen y no puedan decírselo al mundo.

Mis obras están más cerca del cielo, pero me siento aquí.

¡La sangre repentina de estos hombres! en una palabra...

Alójalos, hierve, o culparlos, también hierve.

Yo, pintando de mí mismo y para mí mismo,

Sepa lo que hago, no me conmueven la culpa de los hombres

O sus elogios tampoco. Alguien comenta

El esbozo de Morello ahí es erróneamente rastreado,

Su tonalidad equivocada; ¿qué pasa con eso? o bien,

Bien trazado y bien ordenado; ¿qué pasa con eso?

Hablen como les plazca, ¿qué le importa a la montaña?

Ah, pero el alcance de un hombre debe sobrepasar su alcance,

¿O para qué sirve un cielo? Todo es de color gris plateado,

Plácido y perfecto con mi arte: ¡lo peor!

Sé tanto lo que quiero como lo que podría ganar,

Y sin embargo, qué inútil saber, suspirar

“Si hubiera sido dos, otro y yo mismo,

“¡Nuestra cabeza habría mirado el mundo!” Sin duda.

Yonder es una obra ahora, de esa famosa juventud

El Urbinato que murió hace cinco años.

('Está copiado, George Vasari me lo envió.)

Bueno, puedo imaginarme cómo lo hizo todo,

Verter su alma, con reyes y papas para ver,

Alcanzando, para que el cielo así lo reponga,

Por encima y a través de su arte, porque da paso;

Ese brazo está mal puesto —y de nuevo—

Una falta de perdón en las líneas del dibujo,

Su cuerpo, por así decirlo: su alma tiene razón,

Él quiere decir bien, eso, un niño puede entender.

Aún así, ¡qué brazo! y podría alterarlo:

Pero toda la obra, la perspicacia y el estiramiento...

(¡Fuera de mí, fuera de mí! ¿Y por qué salir?

Si me los hubieras ordenado, me diste alma,

¡Podríamos habernos levantado a Rafael, tú y yo!

No, amor, diste todo lo que te pedí, creo...

Más de lo que merezco, sí, por muchas veces.

Pero tuviste... oh, con la misma ceja perfecta,

Y unos ojos perfectos, y más que una boca perfecta,

Y la voz baja escucha mi alma, como un pájaro

La pipa del aviador, y sigue a la trampa...

Te tenía, con estos lo mismo, ¡pero trajiste una mente!

Algunas mujeres lo hacen. Tenía la boca ahí urgió

“¡Dios y la gloria! nunca se preocupan por la ganancia.

“El presente por el futuro, ¿qué es eso?

“¡Vive para la fama, al lado de Agnolo!

“Rafael está esperando: ¡hasta Dios, los tres!”

Podría haberlo hecho por ti. Así parece:

Quizás no. Todo es como Dios sobregobierna.

Además, los incentivos provienen del yo del alma;

El resto no sirve. ¿Por qué te necesito?

¿Qué esposa tenía Rafael, o tiene Agnolo?

En este mundo, quién puede hacer una cosa, no lo hará;

Y quien lo haría, no puedo, percibo:

Sin embargo, la voluntad es algo, un poco, también, el poder...

Y así luchamos los medios hombres. Al final,

Dios, concluyo, compensa, castiga.

Es más seguro para mí, si el premio es estricto,

Que soy algo subestimado aquí,

Pobre tanto tiempo, despreciado, para decir la verdad.

No me atreví, sabes, salir de casa todo el día,

Por miedo a chanckear a los señores de París.

Lo mejor es cuando pasan y miran a un lado;

Pero a veces hablan; debo soportarlo todo.

Bueno, ¡que hablen! Que Francisco, esa primera vez,

¡Y ese largo año festal en Fontainebleau!

Seguramente entonces a veces podría dejar el suelo,

Ponte la gloria, el uso diario de Rafael,

En esa mirada dorada del gran monarca humano,

Un dedo en su barba o rizo retorcido

Por encima de su boca la buena marca que hizo sonreír,

Un brazo alrededor de mi hombro, alrededor de mi cuello,

El tintineo de su cadena de oro en mi oído,

Pinto orgullosamente con su aliento sobre mí,

Toda su cancha a su alrededor, viendo con los ojos,

Tan francos ojos franceses, y tal fuego de almas

Profunda, mi mano seguía surcando por esos corazones, —

Y, lo mejor de todo, esto, este rostro más allá,

Esto en el fondo, a la espera de mi trabajo,

¡Para coronar el tema con una última recompensa!

Un buen momento, ¿no fue así, mis días regios?

Y si no hubieras crecido inquieto... pero sé...

'Está hecho y pasado: 'tenía razón, mi instinto decía:

Demasiado vivir la vida creció, dorada y no gris,

Y yo soy el murciélago de ojos débiles ningún sol debería tentar

Fuera del granjo cuyas cuatro paredes hacen su mundo.

¿Cómo podría terminar de alguna otra manera?

Me llamaste y volví a casa a tu corazón.

El triunfo fue—llegar y quedarse ahí; ya que

Lo alcancé antes del triunfo, ¿qué se pierde?

Deja que mis manos enmarquen tu cara en el oro de tu cabello,

¡Tú hermosa Lucrezia que son mías!

“Rafael hizo esto, Andrea pintó eso;

“El romano es mejor cuando se reza,

“Pero aún así la Virgen del otro era su esposa...”

Los hombres me disculparán. Me alegro de juzgar

Ambas fotos en tu presencia; más claro crece

Mi mejor fortuna, resuelvo a pensar.

Porque, ¿sabes, Lucrezia, como Dios vive,

Dijo un día Agnolo, su mismo yo,

A Rafael.. Lo he sabido todos estos años..

(Cuando el joven estaba encendiendo sus pensamientos

Sobre un palacio-muro para que Roma vea,

Demasiado levantado en el corazón por eso)

“Amigo, hay un pequeño matorral lamentable

“Va arriba y abajo de nuestra Florencia, a nadie le importa cómo,

“¿Quién, estaba listo para planear y ejecutar

“Como eres, pinchado por tus papas y reyes,

“¡Traería el sudor a esa frente tuya!”

¡A Rafael! —Y de hecho el brazo está equivocado.

Apenas me atrevo.. sin embargo, sólo tú para ver,

Dale la tiza aquí, ¡rápido, así, la línea debería ir!

¡Ay, pero el alma! ¡él es Rafael! ¡frótalo!

Aún así, todo lo que me importa, si él decía la verdad,

(¿Qué él? ¿por qué, quién sino Michel Agnolo?

¿Olvidas ya palabras como esas?)

Si realmente hubiera tal posibilidad, tan perdida, —

Es decir, si estás —no gracias— sino más complacido.

Bueno, déjame pensarlo. ¡Y sonríes de hecho!

¡Esta hora ha sido una hora! ¿Otra sonrisa?

Si te sentaras así a mi lado todas las noches

Debería trabajar mejor, ¿comprendes?

Quiero decir que debería ganar más, darte más.

Mira, ya está asentado anochecer; hay una estrella;

Morello se ha ido, las luces del reloj muestran la pared,

Los búhos dicen el nombre por el que los llamamos.

Ven de la ventana, amor, —entra, al fin,

Dentro de la casita melancólica

Construimos para ser tan gay con. Dios es justo.

El rey Francisco me puede perdonar: muchas veces por las noches

Cuando miro hacia arriba de la pintura, los ojos cansados,

Las paredes se iluminan, ladrillo de ladrillo

Distinto, en lugar de mortero, oro brillante feroz,

¡Ese oro suyo con el que sí los cementé!

Pero amémonos unos a otros. ¿Tienes que ir?

¿Ese primo de aquí otra vez? ¿espera afuera?

Debe verte, ¿tú, y no conmigo? ¿Esos préstamos?

¿Más deudas de juego que pagar? ¿Sonreíste por eso?

Bueno, ¡deja que me compren sonrisas! ¿tienes más para gastar?

Mientras que la mano y los ojos y algo así como un corazón

Me quedan, el trabajo es mi vajilla, y ¿qué vale?

Voy a pagar mi fantasía. Sólo déjame sentarme

El resto gris de la salida nocturna,

Inactivo, lo llamas, y musa perfectamente

Cómo podía pintar, si yo pero de vuelta en Francia,

Una foto, sólo una más, la cara de la Virgen,

¡Esta vez no el tuyo! Te quiero a mi lado

Para escucharlos —es decir, Michel Agnolo—

Juzgue todo lo que hago y le diga su valía.

¿Lo harás? Por la mañana, satisface a tu amigo.

Tomo los sujetos para su corredor,

Terminar el retrato de las manos, ahí,

Y tirarlo en otra cosa o dos

Si reclama; el conjunto debería resultar suficiente

Para pagar por este mismo fenómeno de Primo. Al lado,

¿Qué es mejor y qué es lo único que me importa?

¡Consígueme el trece scudi para el ruff!

Amor, ¿eso te agrada? Ah, pero ¿qué es lo que él,

¡El Primo! ¿Qué hace él para complacerte más?

Me he vuelto apacible como la vejez hoy en la noche.

Me arrepiento poco, cambiaría aún menos.

Ya que ahí miente mi vida pasada, ¿por qué alterarla?

¡El muy mal a Francisco! —es verdad

Tomé su moneda, fui tentado y cumplido,

Y construyó esta casa y pecó, y todo está dicho.

Mi padre y mi madre murieron de falta.

Bueno, ¿tenía riquezas propias? ya ves

¡Cómo uno se hace rico! Que cada uno lleve su suerte.

Nacieron pobres, vivieron pobres, y pobres murieron:

Y he trabajado un poco en mi tiempo

Y no se les pagó profusamente. Algún buen hijo

Pinta mis doscientos cuadros, ¡déjalo probar!

Sin duda, hay algo que da un equilibrio. Sí,

Me amabas bastante. Parece que hoy es la noche.

Esto me debe bastar aquí. ¿Qué tendría uno?

En el cielo, tal vez, nuevas oportunidades, una oportunidad más...

Cuatro grandes murallas en la Nueva Jerusalén,

Meted a cada lado por la caña del ángel,

Para Leonard, Rafael, Agnolo y yo

Para cubrir—los tres primero sin esposa,

¡Mientras tengo el mío! Así que, todavía superan

Porque todavía hay Lucrezia, —como yo elija.

¡Otra vez el silbato del primo! Ve, mi amor

2.6.9: “Caliban Sobre Setebos”

O, Teología Natural en la Isla

“Pensaste que yo era en conjunto tal como tú mismo”.

(David, Salmos 50.21)

['Se extenderá, ahora que el calor del día es mejor,

Plano sobre su vientre en el foso de mucho fango,

Con los codos anchos, los puños apretados para apuntalar su barbilla.

Y, mientras patea ambos pies en el frío aguanieve,

Y se siente sobre su columna vertebral pequeño eft-cosas curso,

Corre dentro y fuera de cada brazo, y hazlo reír:

Y mientras sobre su cabeza una planta de pompión,

Recubriendo la parte superior de la cueva como una frente su ojo,

Se arrastra hacia abajo para tocar y hacer cosquillas en el cabello y la barba,

Y ahora una flor cae con una abeja adentro,

Y ahora una fruta para chasquear, atrapar y crujir, —

Él mira hacia fuera o'er yon mar que rayos de sol cruzan

Y volver a cruzar hasta que tejen una telaraña

(Mallas de fuego, algunas grandes roturas de peces a veces)

Y habla a sí mismo, sin embargo, por favor,

Tocando a ese otro, a quien su presa llamó Dios.

Porque para hablar de Él, vex—ja, ja,

¡Podría sino saber! y el tiempo de vex es ahora,

Cuando hablar es más seguro que en invierno.

Por otra parte Prosper y Miranda duermen

En confianza se arrastra en su tarea,

Y es bueno engañar a la pareja, y gibe,

Dejar que la lengua de rango florezca en el habla.]

¡Setebos, Setebos y Setebos!

'Pensar, Él habita yo' el frío o' la luna.

'Pensar que lo hizo, con el sol a juego,

Pero no las estrellas; las estrellas venían de otra manera;

Solo hicieron nubes, vientos, meteoros, como eso:

También esta isla, lo que vive y crece sobre ella,

Y mar serpenteante que redondea y termina igual.

'Pensar, vino de estar enfermo a gusto:

Odiaba que no pudiera cambiar su frío,

Ni curar su dolor. 'Ha espiado a un pez helado

Que anhelaba 'escaparse de la corriente de roca donde vivía,

Y descongelarse dentro de la salmuera tibia

O' el mar perezoso su arroyo se mete lejos en medio,

Un pico de cristal 'twixt dos paredes cálidas de onda;

Sólo, ella alguna vez enfermó, encontró rechazo

En el otro tipo de agua, no en su vida,

(Verde-denso y dim-delicioso, criado o' el sol)

Volada de la dicha no nació para respirar,

Y en sus viejos límites enterró su desesperación,

Odiando y amando el calor por igual: entonces Él.

'Piensa, Él hizo allí el sol, esta isla,

Aquí los árboles y las aves, bestia y cosa rastrera.

nutria Yon, sleek-wet, negra, ágil como sanguijuela;

Yon auk, un ojo de fuego en una bola de espuma,

Que flota y se alimenta; cierto tejón marrón

Ha visto cazar con ese ojo inclinado de cuña blanca

A la luz de la luna; y el pastel con la lengua larga

Que pincha profundamente en las verrugas de roble por un gusano,

Y dice una palabra clara cuando encuentra su premio,

Pero no se comerán las hormigas; las hormigas mismas

Que construyen un muro de semillas y tallos asentados

Acerca de su agujero, hizo todo esto y más,

Hizo todo lo que vemos, y nosotros, a pesar: ¿de qué otra manera?

Él no pudo, él mismo, hacer un segundo yo

Ser su compañero; así se han hecho a sí mismo:

No haría lo que le gusta o desprecio,

Una mirada a Él, o no vale Sus dolores:

Pero sí, en la envidia, la apacidad o el deporte,

Haz que lo que él mismo desmayaría, de alguna manera, sea...

Más débil en la mayoría de los puntos, más fuerte en unos pocos,

Digno, y sin embargo meros juguetes todo el tiempo,

Cosas que admira y se burla también, —eso es todo.

Porque, tan valientes, tan mejores aunque sean,

Es nada habilidades si Él comienza a plagar.

Mira, ahora, derretimiento una fruta de calabaza en puré,

Agregar panal y vainas, he percibido,

Que muerden como pinzones cuando facturan y se besan, —

Entonces, cuando la espuma se eleva la vejiga, beba todo,

Rápido, rápido, hasta que los larvas se escapan a través de mi cerebro;

Por último, tírame sobre mi espalda i' el tomillo sembrado,

Y desenfadado, deseando haber nacido pájaro.

Poner caso, incapaz de ser lo que deseo,

Todavía podría hacer un pájaro vivo con arcilla:

¿No tomaría arcilla, pellizco mi Calibán

¿Capaz de volar? —porque, ahí, mira, tiene alas,

Y gran peine como la abubilla para admirar,

Y ahí, un aguijón para ofender a sus enemigos,

Ahí, y voy a que empiece a vivir,

Vuela a yon rock-top, córtame de los cuernos

De grigs en lo alto que hacen el alegre din,

Picante a través de sus alas veteadas, y no me importa.

En la que hazaña, si le partió la pierna, arcilla quebradiza,

Y yacía estúpido-como, —por qué, debería reír;

Y si él, espiándome, cayera a llorar,

Suplicame que sea bueno, repare su mal,

Haga que su pobre pierna sea menos inteligente o vuelva a crecer, —

Bueno, como era la oportunidad, esto podría tomar o de lo contrario

No me gusta: puede que escuche su grito,

Y darle al mankin tres patas sonoras para una,

O arranca al otro, déjalo como un huevo

Y lección era mío y meramente arcilla.

Si esto no es un placer, acostado en el tomillo,

Beber el puré, con el cerebro cobran vida,

¿Hacer y estropear arcilla a voluntad? Entonces Él.

'Pensar, tales espectáculos ni bien ni mal en Él,

Ni amable, ni cruel: Él es fuerte y Señor.

'Soy fuerte en comparación con los cangrejos allá

Esa marcha ahora de la montaña al mar;

'Que pasen los veinte, y apedreen el vigésimo primer,

Amar no, odiar no, solo elegirlo así.

'Digamos, el primer rezagado que presume de manchas moradas

Se unirá al archivo, una pinza torcida;

“Digamos, este hombre magullado recibirá un gusano,

Y dos gusanos aquel cuyos alicates terminan en rojo;

Como me gusta cada vez, lo hago: entonces Él.

Bueno entonces, 'Supongamos que es bueno yo' el principal,

Placable si su mente y sus caminos fueran adivinados,

Pero más rudo que Su obra, ¡estén seguros!

Oh, Él ha hecho las cosas más dignas que Él mismo,

Y envidia que, tan ayudado, tales cosas hacen más

¡Que Aquel que los hizo! ¿Qué consolas pero esta?

Que ellos, a menos que a través de Él, no hagan nada en absoluto,

Y hay que presentar: ¿qué otro uso en las cosas?

'Ha cortado una tubería de junta de anciano sin pithless

Eso, soplado a través, da exacto el grito o' el arrendajo

Cuando de su ala tiemblas las plumas azules:

Suena esto, y pajaritos que odian al arrendajo

Rebaño a tiro de piedra, contento de que su enemigo esté herido:

Ponga caso tal pipa podría traquetear y presumir forsooth

“Atrapo a los pájaros, soy la cosa astuta,

Hago el grito que mi creador no puede hacer

Con su gran boca redonda; ¡debe soplar a través de la mía! '

¿No lo rompería con el pie? Entonces Él.

Pero por qué rudo, ¿por qué frío y enfermo a gusto?

¡Ajá, esa es una pregunta! Pregunte, para eso,

Lo que sabe, —lo que pasa por encima de Setebos

Eso lo hizo, o Él, puede ser, hallado y combatido,

Peinado, se fue y no hizo nada, tal vez.

Puede haber algo tranquilo o'er Su cabeza,

Fuera de su alcance, eso siente ni alegría ni pena,

Ya que ambos derivan de la debilidad de alguna manera.

Yo alegría porque vienen las codornices; no alegraría

¿Podría traer codornices aquí cuando tenga una mente?

Este Tranquilo, todo tiene una mente para, doth.

'Esteemeth protagoniza los puestos avanzados de su sofá,

Pero nunca gasta mucho pensamiento ni cuidado de esa manera.

Puede mirar hacia arriba, funcionar, —lo peor para aquellos

¡Funciona! 'Careth pero para Setebos

El de muchas manos como una sepia,

Quien, haciéndose temer a través de lo que hace,

Mira hacia arriba, primero, y percibe que no puede elevarse

A lo que es tranquilo y tiene vida feliz;

Siguiente mira aquí abajo, y por muy despecho

Hace que este sea un mundo de bolas para simio yon real,

Estas cosas buenas para que coincidan con esas como las caderas hacen uvas.

Es consuelo haciendo chucherías, ay, y deporte.

Él mismo se asomó tarde, vio a Prosper en sus libros

Descuidado y elevado, señor ahora de la isla:

Vexed, 'cosido un libro de hojas anchas, en forma de flecha,

Escribió al respecto, sabe qué, palabras prodigiosas;

Ha pelado una varita y la ha llamado por un nombre;

Desgaste a los whiles por una túnica de encantador

La piel de ojos de un oncelot flexible;

Y tiene una onza más elegante que el lunar joven,

Una serpiente de cuatro patas que hace acobardar y sofá,

Ahora gruñir, ahora contener la respiración y la mente de su ojo,

Y dice que ella es Miranda y mi esposa:

'Mantiene para su Ariel una grúa alta de bolsa-factura

Él puja ir vadear por pescado y disgorge recto;

También una bestia marina, gruñona, a la que atachó,

Cegó los ojos de, y trajo algo manso,

Y partió sus telarañas de los pies, y ahora plumas la draga

En un agujero de la roca y lo llama Calibán;

Un corazón amargo que espera su tiempo y muerde.

'Juega así en ser Prosper de alguna manera,

Toma su alegría con hacer-creer: así Él.

Su presa sostenía que el Silencio hacía todas las cosas

Que Setebos sólo molestó: 'sostiene no así.

Quien los hizo débiles, significaba debilidad Él podría irritar.

Si Él hubiera querido decir otro, mientras Su mano estaba adentro,

¿Por qué no hacer que los ojos córneos ninguna espina pueda pinchar,

O placa mi cuero cabelludo con hueso contra la nieve,

O sobreescalar mi carne 'bajo articulación y articulación

¿Como la armadura de un orco? Ay, ¡así estropear Su deporte!

Él es el Único ahora: sólo Él lo hace todo.

'Dice: Puede que le guste, por casualidad, lo que le beneficia.

Ay, él ama lo que le hace bien; pero ¿por qué?

'Se pone bueno no de otra manera. Esta bestia cegada

Ama a quien le pone carne de carne en la nariz,

Pero, si tuviera ojos, no querría ayuda, pero odio

O amor, tal como le gustaba: Tiene ojos.

También agrada a Setebos trabajar,

Usa todas Sus manos, y ejercita mucha artesanía,

De ninguna manera por el amor a lo que se trabaja.

'Sabor, a sí mismo, no mejor bien i' el mundo

Cuando todo va bien, en este horario seguro de verano,

Y quiere poco, tiene ganas, no duele mucho,

Que intentar qué hacer con ingenio y fuerza.

'Cae para hacer algo: 'amontonado en montón de céspedes,

Y cuadrados y pegados ahí cuadrados de tizas blancas suaves,

Y, con un diente de pez, arañó una luna en cada uno,

Y establecer al final ciertas espigas de árbol,

Y coronado el conjunto con un cráneo de perezoso a-top,

Encontrado muerto en el bosque, demasiado duro para que uno lo mate.

No sirve de nada i' la obra, por el solo bien del trabajo;

'Algún día lo derribará otra vez: entonces Él.

'Dice que es terrible: ¡vigila Sus hazañas en la prueba!

Un huracán echará a perder seis buenos meses de esperanza.

Él tiene un rencor contra mí, que yo sé,

Así como Él favorece a Prosper, ¿quién sabe por qué?

Así es, de todos modos, también me parece.

'Tizó barbas la mitad del invierno, las cercó firmes

Con piedra y estaca para detener a las tortugas

Arrastrándose para poner sus huevos aquí: bueno, una ola,

Sintiendo el pie de Él sobre su cuello,

Boquiabierto como lo hace una serpiente, arrancó su lengua grande,

Y lamió todo el piso del trabajo: tanto por despecho.

'Vio una bola llama tarde (allá se encuentra)

Donde, media hora antes, dormí i' la sombra:

A menudo esparcen destellos: ¡hay fuerza!

'Desenterró un tritón Puede haber envidiado una vez

Y convertido en piedra, cállate Dentro de una piedra.

Por favor, ¿y entorpecer esto? — ¿Qué hace Prosper?

¡Ajá, si me dijera cómo! ¡Él no!

Ahí está el deporte: ¡descubre cómo o muere!

Todos no necesitan morir, por de las cosas de la isla

Algunos huyen lejos, algunos bucean, algunos corren árboles;

Los que están a su merced, por qué, a Él más le agradan

Cuando.. cuando.. bueno, ¡nunca intentes de la misma manera dos veces!

Repite qué acto ha complacido, puede que crezca enojo.

No debes conocer Sus caminos, y jugarlo,

Seguro del tema. 'Doth como él mismo:

'Spareth una ardilla que nada teme

Pero roba la nuez de debajo de mi pulgar,

Y cuando amenazo, muerde con fuerza en defensa:

'Espareth un erizo que contrariamente,

Se acurruca en una bola, fingiendo la muerte

Por miedo a mi acercamiento: las dos maneras por favor.

Pero lo que movería mi cólera más que esto,

Que cualquiera de las criaturas contaba con su vida

Mañana y día siguiente y todos los días por venir,

Diciendo: Por desgracia, en lo más profundo de su corazón,

“Porque lo hizo ayer conmigo,

Y de otra manera con tal otro bruto,

Así que debe hacerlo de ahora en adelante y siempre”. — ¿Ay?

¡Enseñaría a la pareja razonadora lo que significa “must”!

'¿Es lo que le gusta, o por qué Señor? Entonces Él.

'Concibe que todas las cosas continuarán así,

Y tendremos que vivir temiendo a Él

Mientras Él viva, mantenga Su fuerza: ningún cambio,

Si Él ha hecho lo mejor de sí, no hagas un mundo nuevo

Para complacerlo más, así que deja de ver esto, —

Si no sorprende ni siquiera al yo del Quiet

Algún día extraño, —o, supongamos, crecer en él

A medida que las lombrices crecen mariposas: de lo contrario, aquí estamos nosotros,

Y ahí está Él, y en ninguna parte ayuda en absoluto.

'Cree con la vida, el dolor se detendrá.

Su presa sostuvo diferente, que después de la muerte

Tanto plagó enemigos como festejó a amigos:

¡De brazos cruzados! Él hace lo peor en esta nuestra vida,

Dando solo respiro para que no muramos a través del dolor,

Ahorrando el último dolor para peor, —con lo cual, un fin.

En tanto, la mejor manera de escapar de Su ira

Es, no parecer demasiado feliz. 'Ve, a sí mismo,

Allá dos moscas, con películas moradas y rosas,

Toma el sol en la campana de pompión de arriba: mata a ambos.

'Ve a dos escarabajos negros dolorosos rodar su pelota

En la cabeza y la cola como para salvarles la vida:

Les aleja el palo que se esfuerzan por despejar.

Aun así, 'le haría malconcebir, supongamos

Este Calibán se esfuerza con fuerza y no le duele menos,

Y siempre, sobre todo, Le envidia;

Por lo que baila principalmente en noches oscuras,

Gime al sol, se mete debajo de los agujeros para reír,

Y nunca dice lo que piensa salvo alojada como ahora:

Afuera, 'gime, maldiciones. Si me atrapó aquí,

O'eroí este discurso, y preguntó “¿Qué es lo más chucklest?”

'Para apaciguarlo, le cortaría un dedo,

O de mis tres niños los años queman los mejores,

O dejar que las manzanas dentosas se pudran en el árbol,

O empujar a mi bestia mansa para que el orco lo pruebe:

Mientras yo encendía un fuego, e hice una canción

Y lo canté: “Lo que odio, sé consagrar

Para celebrarte a ti y a tu estado, no mate

Para Ti; ¿qué ve por envidia en el pobre de mí?”

Esperando que el tiempo, ya que los males a veces se reparan,

Las verrugas se frotan y las llagas se curan con limo,

Que algún día extraño, o bien la captura Quiet

Y conquistar Setebos, o más probable Él

Decrepit puede dormitar, dormitar, tan bueno como morir.

_______________

[¿Qué, qué? ¡Un telón o'er el mundo a la vez!

Los grillos dejan de silbar: no un pájaro —o, sí,

¡Ahí scuds Su cuervo que le ha dicho todo!

¡Fue un juego de tontos, este traqueteo! ¡Ja! El viento

Hombros el polvo pilarado, la casa de la muerte o' la mudanza,

¡Y comienzan los incendios invasores rápidos! Blaze blanco—

La cabeza de un árbol se rompe, y ahí, ahí, ahí, allá,

¡Su trueno le sigue! ¡Tonto de burlarse de Él!

¡Lo! '¡Mentira plano y ama a Setebos!

'Hacer que sus dientes se encuentren a través de su labio superior,

Dejarán volar esas codornices, no comerán este mes

Un pequeño lío de cachorros, ¡así que puede 'escapar!]

2.6.10: Preguntas de lectura y revisión

1. ¿Cómo, si acaso, Browning evoca simpatía por sus oradores y por qué? ¿Cuáles son los posibles peligros de tal simpatía? ¿Cuáles son las fortalezas posibles?
2. Los románticos sugirieron que se podía llegar al “cielo” a través de los sentidos. ¿El uso de Browning de detalles concretos, detalles que evocan los sentidos, atrae únicamente a los sentidos? ¿Por qué, o por qué no?
3. ¿Por qué, y en qué efecto, Browning utiliza cifras reales del pasado histórico? ¿Por qué los lectores estarían interesados en figuras que vivieron al menos 100 años antes de su propio tiempo? ¿Cómo, en todo caso, Browning hace que estas cifras sean relevantes y por qué?
4. ¿Qué tan morales son los ponentes en sus dramáticos monólogos? ¿Cómo lo sabes? ¿Cuál es el efecto de su moralidad, o la falta de ella?