2.11: Dante Gabriel Rosetti (1828-1882)

D. G. Rossetti nació en una familia intelectual; su padre era un erudito Dante, y su madre, institutriz entrenada. D. G. Rossetti se formó tanto como pintor como poeta, estudiando pintura con Ford Madox Brown (1821-1893), padre del novelista Ford Madox Ford (1873-1939). Él y otros artistas fundaron la Hermandad Prerrafaelita en 1848, y Rossetti publicó varios de sus poemas en su revista The Germ (1850).

Rebeldes artísticos, los prerrafaelitas representaban la visión del artista de la verdad independientemente de la convención. Ellos contrarrestaron la industrialización y mecanización de su época con un organicismo que encontraron en la época medieval. También buscaron la fidelidad al mundo visible, a menudo lograda a través de minuciosos detalles escrupulosamente prestados. Sus detalles elaborados y realistas eran fieles a la naturaleza pero también simbólicos. Rossetti en particular hizo visible lo no visual —el espíritu o los detalles del mito religioso—.

Rossetti se casó con la poeta y pintora Elizabeth Siddal (1829-1862), quien también fue su modelo. Después de perder a un hijo, se suicidó. Por remordimiento, Rossetti enterró en su tumba un manuscrito de sus poemas. Posteriormente, le exhumaron el cuerpo para recuperar sus poemas. La reputación de Rossetti creció, y fue abrazado por una segunda generación de prerrafaelitas —llamándose a sí mismos la Hermandad Prerrafaelita— particularmente por William Morris, una de las figuras más importantes de este segundo grupo.

El verdadero amor de la vida de Rossetti fue Jane Burden (1839-1914) quien se casó con Morris. Rossetti y Morris cofundaron una firma de diseñadores que respondió a la adjuración de Ruskin de involucrar a todo el ser humano en su trabajo. Rossetti y Jane Morris dirigieron una aventura que no fue sancionada ni condenada por Morris. Rossetti escribió su importante secuencia de sonetos, House of Life, influenciada por su amor por Jane Morris. Su poesía fue brutalmente atacada por Robert Buchanan (1841- 1901), quien describió la poesía de Rossetti como “carnal”, un término lejos de ser complementario durante la época victoriana.

Rossetti, que ya era adicto al cloral, sufrió un ataque de nervios y una disminución en su salud. Logró seguir escribiendo y pintando hasta que murió repentinamente en 1882, dejando atrás pinturas inacabadas.

2.11.1: “El Beato Damozel”

EL bendito damozel se inclinó

De la barra de oro del Cielo;

Sus ojos eran más profundos que la profundidad

De aguas alambiadas en par;

Tenía tres lirios en la mano,

Y las estrellas en su cabello eran siete.

Su túnica, sin ceñir de broche a dobladillo,

Ninguna flor labrada adornaba,

Pero una rosa blanca del don de María,

Para el servicio muy desgastado;

Su cabello que yacía a lo largo de su espalda

Era amarillo como maíz maduro.

Parecía que había sido escasa un día

Uno de los coristas de Dios;

La maravilla aún no se había ido

De esa mirada todavía de ella;

Aunque, a ellos se fue, su día

Habían contado como diez años.

(A uno, son diez años de años...

Sin embargo, ahora, y en este lugar,

Seguramente ella se inclinó sobre mí, su cabello

Cayó todo sobre mi cara....

Nada: el otoño-otoño de las hojas.

Todo el año se pone a buen ritmo.)

Era la muralla de la casa de Dios

Que ella estaba de pie;

Por Dios construido sobre la profundidad

El que es Espacio iniciado;

Tan alto, que mirando hacia abajo de ahí

Ella escasamente podía ver el sol.

Se encuentra en el cielo, a través del diluvio

De éter, como puente.

Debajo, las mareas del día y de la noche

Con llama y cresta de oscuridad

El vacío, tan bajo como donde esta tierra

Gira como un fango fretful.

A su alrededor, amantes, recién conocidos

'Las aclamaciones del amor sin muerte medio,

Hablaban cada vez más entre ellos

Sus nombres recordados por el corazón;

Y las almas montándose a Dios

Pasó junto a ella como llamas delgadas.

Y aun así se inclinó y se encorvó

Fuera del encanto que da vueltas;

Hasta que su seno debió haber hecho

El bar en el que se apoyó caliente,

Y los lirios yacían como si estuvieran dormidos

A lo largo de su brazo flexionado.

Desde el lugar fijo del Cielo vio

Tiempo como un pulso feroz

A través de todos los mundos. Su mirada aún se esforzó

Dentro del golfo para perforar

Su camino; y ahora ella hablaba como cuando

Las estrellas cantaban en sus esferas.

El sol ya se había ido; la luna rizada.

Era como una pequeña pluma

Aleteo muy por el golfo; y ahora

Ella habló a través del clima inmóvil.

Su voz era como la voz de las estrellas

Tenía cuando cantaban juntos.

(¡Ah, dulce! Incluso ahora, en el canto de ese pájaro,

No se esforzó sus acentos allí,

¿Fain para ser escuchados? Cuando esas campanas

Poseía el aire del medio día,

No se esforzó sus pasos para llegar a mi lado

¿Por toda la escalera resonante?) “Desearía que viniera a mí,

Porque él vendrá”, dijo.

“¿No he rezado en el Cielo? —en la tierra,

Señor, Señor, ¿no ha rezado?

¿No son dos oraciones una fuerza perfecta?

¿Y voy a sentir miedo?

“Cuando alrededor de su cabeza se aferra la aureola,

Y está vestido de blanco,

Tomaré su mano e iré con él

A los pozos profundos de la luz;

En cuanto a una corriente vamos a bajar,

Y bañarse ahí a los ojos de Dios.

“Nosotros dos nos quedaremos al lado de ese santuario,

Oculta, retenida, no transitada,

Cuyas lámparas se agitan continuamente

Con la oración enviada a Dios;

Y ver nuestras viejas oraciones, concedidas, fundir

Cada uno como una pequeña nube.

“Nosotros dos vamos a mentir i' la sombra de

Ese árbol místico viviente

Dentro de cuyo crecimiento secreto la Paloma

A veces se siente ser,

Mientras cada hoja que tocan Sus penachos

Dijo su nombre de manera audible.

“Y yo mismo le enseñaré,

Yo mismo, mintiendo así,

Las canciones que canto aquí; que su voz

Se detendrá en, callado y lento,

Y encontrar algunos conocimientos en cada pausa,

O alguna cosa nueva para saber”.

(¡Ay! nosotros dos, nosotros dos, tú dices!

Sí, uno estaba conmigo

Eso una vez de viejo. Pero Dios levantará

A la unidad sin fin

El alma cuya semejanza con tu alma

¿No era más que su amor por ti?)

“Nosotros dos”, dijo, “buscaremos las arboledas

Donde está la señora María,

Con sus cinco doncellas, cuyos nombres

Son cinco dulces sinfonías,

Cecily, Gertrudis, Magdalena,

Margaret y Rosalys.

“En círculo se sientan ellos, con cerraduras atadas

Y frentes con guirnaldas;

En la fina tela blanca como llama

Tejiendo el hilo dorado,

Formar las túnicas de nacimiento para ellos

Que acaban de nacer, estar muertos.

“Temerá, sin embargo, y será mudo;

Entonces voy a poner mi mejilla

A su, y contar sobre nuestro amor,

Ni una sola vez abatido o débil:

Y la querida Madre aprobará

Mi orgullo, y déjame hablar.

“Ella misma nos traerá, de la mano,

A Aquel alrededor de quien todas las almas

Arrodíllate, las cabezas innumeradas de rango claro

Inclinados con sus aureolas:

Y los ángeles que nos encuentren cantarán

A sus cithernas y citoles.

“Ahí voy a pedir a Cristo el Señor

Tanto para él y para mí: —

Solo para vivir como una vez en la tierra

Con Amor, —sólo para ser,

Como entonces un tiempo, para siempre ahora

Juntos, yo y él”.

Miró y escuchó y luego dijo:

Menos triste del habla que leve, —

“Todo esto es cuando viene”. Ella cesó.

La luz emocionó hacia ella, llenó

Con ángeles en vuelo de nivel fuerte.

Sus ojos rezaron, y ella se milló.

(La vi sonreír.) Pero pronto su camino

Era vago en esferas distantes:

Y luego echó sus brazos

Las barreras de oro,

Y puso su rostro entre sus manos,

Y lloró. (Escuché sus lágrimas.)

2.11.2: “El sueño de mi hermana”

Se quedó dormida en Nochebuena.

En longitud la sombra largamente no otorgada.

De párpados cansados sobreponderados

El dolor que nada más podría aliviar aún.

Nuestra madre, que se había inclinado todo el día

Sobre la cama de carillón a carillón,

Luego se crió por primera vez,

Y mientras ella la sentaba rezaba.

Su pequeña mesa de trabajo estaba extendida

Con trabajo para terminar. Para el resplandor

Hecho por su vela, ella tuvo cuidado

Para trabajar a cierta distancia de la cama.

Sin, había una luna fría arriba,

De resplandor invernal puro y delgado;

El halo hueco en el que estaba

Era como una copa de cristal helada.

A través de la pequeña habitación, con sonido sutil

De llama, por respiraderos la línea de fuego impulsó

Y enrojecido. En su tenue alcoba

El espejo arroja una claridad redonda.

Había estado sentada algunas noches,

Y mi mente cansada se sentía débil y en blanco;

Como un vino fuerte fuerte que bebió

La quietud y las luces rotas.

Doce ponchados. Ese sonido, por la disminución de los años

Oía en cada hora, se arrastraba; y luego

El silencio alborotado volvió a extenderse,

Como el agua que revuelve un guijarro.

Nuestra madre se levantó de donde estaba sentada;

Sus agujas, mientras las ponía,

Se reunió a la ligera, y su vestido de seda

Ajustado: no hay otro ruido que eso.

“¡Gloria a los Recién Nacidos!”

Entonces, como decían ángeles, ella sí dijo,

Porque estábamos en el día de Navidad.

Aunque aún tardaría mucho hasta la mañana.

Justo entonces en la habitación sobre nosotros

Había un empujón hacia atrás de las sillas

Como algunos que se habían sentado desprevenidos

Tan tarde, ahora escuchaba la hora, y se levantó.

Con prisa ansiosa y suave

Nuestra madre fue a donde yacía Margaret,

Temiendo los sonidos o'erhead, ¿deberían

La han roto durante mucho tiempo vigilada para el descanso!

Ella se agachó un instante, calmada, y se volvió,

Pero de repente se volvió otra vez;

Y todos sus rasgos parecían doloridos

Con aflicción, y sus ojos miraban y anhelaban.

Por mi parte, yo pero escondí mi cara,

Y contuve la respiración, y no pronuncié palabra.

No se habló; pero oí

El silencio por un poco de espacio.

Nuestra madre se inclinó y lloró;

Y mis dos brazos cayeron, y yo triste,

“Dios sabe que sabía que estaba muerta”.

Y ahí, toda blanca, mi hermana dormía.

Luego arrodillado, en la mañana de Navidad

Un poco después de las doce en punto,

Dijimos, antes de que el primer cuarto golpeara,

“¡La bendición de Cristo sobre el recién nacido!”

2.11.3: “La carga de Nínive”

EN NUESTRAS GALERÍAS DE

Hoy me demoré o'er el premio

Grecia muerta vales a ojos vivos, —

Su arte para siempre en fresco sabio

De hora en hora regocijándome.

Suspirando me volví por fin para ganar

Una vez más la suciedad y el din londinense;

Y como hice girar la puerta abatible

Y expedido, estaban izando en

Una bestia alada de Nínive.

Un rostro humano que llevaba la criatura,

Y pezuñas atrás y pezuñas antes,

Y flancos con runas oscuras trastearon o'er.

NO era toro, no estaba mitrado Minotauro,

Un misterio muerto desboteado;

La momia de una fe enterrada

Stark del charnel sin guadaña,

Sus alas representaban para que la luz se bañara, —

Tales cermentos fósiles como podrían rodear

El mismo cadáver de Nínive.

La impresión de su primer rush-wrapping,

Herida antes de que se secó, todavía acanaló la cosa.

¿Qué canción cantaron las doncellas marrones,

De bocas moradas alternando,

¿Cuándo se tejió lánguidamente?

Qué votos, qué ritos, qué oraciones preferían,

¿Qué canciones ha escuchado la extraña imagen?

En qué vigilia ciega quedó sepultada

Por edades, hasta una palabra en inglés

¿Rompió el silencio primero en Nínive?

Oh, cuando en cada corte esculpido,

Donde incluso el viento podría no recurrir,

O'er que Pasó el tiempo, de igual importación

Con los chicos árabes salvajes en el deporte, —

Un rostro vivo miró hacia adentro para ver:

Oh, parecía que no —el hechizo se rompió una vez—

Como si los guerreros tallados despertaran,

Como si el eje de la cuerda abandonara,

Los platillos chocaron, los carros temblaron,

¿Y había vida en Nínive?

En Londres piedras nuestro sol de nuevo

La sombra recuperada de la bestia arrojó.

(Ninguna sombra que la plaga de las tinieblas sabía,

Sin luz, sin sombra, mientras que los mayores crecieron

Por edades la tierra vieja y el mar.)

¡Lo tú! todos tus sacerdotes podrían haber mostrado

¿Tal prueba para dar a conocer tu divinidad?

De su pasado muerto solo vives;

Y aún así tu sombra es tuya

Incluso a partir de antaño en Nínive.

Ese día de lo cual mantenemos constancia,

Cuando cerca de tus puertas de la ciudad el Señor

Abrigó a su Jonás con una calabaza,

Este sol (dije), aquí presente, derramó

Aún así esta sombra que veo.

Esta sombra ha sido arrojada de la misma

Del sol y la luna, —de las lámparas que vinieron

Para la oración, —a partir de quince días de llama,

El último, mientras ardía a un nombre

Nínive de Sardanápalus.

Dentro de tu sombra, haply, una vez

Senaquerib se ha arrodillado, cuyos hijos

Lo hirió entre las piedras del retablo;

O pálido Semiramis sus zonas

De oro, su incienso te trajo,

En el amor a la gracia, en la guerra por la ayuda:...

Ay, ¿y quién más? ... hasta 'bajo tu sombra

Dentro de sus trincheras recién hechas

El año pasado el cristiano se arrodilló y oró...

No a tus fuerzas—en Nínive.

Ahora, pobre dios, dentro de este salón

Donde las ventanas en blanco ciegan la pared

De pedestal a pedestal,

El tipo de luz caerá sobre ti

Qué Londres toma el día para ser:

Mientras que la escuela-fundaciones en el acto

De vacaciones, tres archivos compactos,

Aprenderá a verte como un hecho

Conectado con ese tracto celoso:

“Roma, —Babilonia y Nínive”.

Consideraron ellos de esto, esos adoradores,

Cuando, en alguna cadena mítica de versos

Que hombre no volverá a ensayar, Los rostros de tus ministros

¿Anhelado pálido con éxtasis amargo?

Grecia, Egipto, Roma, —hizo algún dios

Ante cuyos pies los hombres se arrodillaron descalzados

Considera que en esta morada infalible

Otro dios escaso más desconocido

¿Debería casa con él, de Nínive?

¡Ah! en lo que las canteras ponen la piedra

De donde ha crecido esta pila pigmea,

A la necesidad del hombre cuanto tiempo desconocido,

Desde tus vastos templos, corte y cono,

¿Se levantó lejos en la historia del desierto?

¡Ah! lo que hay aquí que no miente

¿Todo extraño para tu ojo despierto?

¡Ah! lo que hay aquí puede testificar

(Salva esa presencia tonta del cielo)

¿Hasta tu día y Nínive?

Por qué, de esas momias en la habitación

Arriba, de hecho podría haber llegado

Uno fuera de Egipto a tu casa,

Un extraterrestre. No, pero no fueron algunos

¿De estos tu propia “antigüedad”?

Y ahora, ellos y sus dioses y tú

Todas las reliquias aquí juntas, —ahora

¿De quién beneficio? ya sea toro o vaca,

Isis o Ibis, quién o cómo,

¿Ya sea de Tebas o Nínive?

Los metales consagrados encontrados,

Y las tabletas de marfil bajo tierra,

Serafines alados y criaturas coronadas,

Cuando el aire y la luz del día llenaban el montículo,

Cayó en polvo de inmediato.

E incluso como estos, las imágenes

De asombro y adoración, —aun así como estos, —

Entonces, enamorado del aumento del sol,

Su gloria se amoló y cesó

Desde el inmemorial Nínive.

El día que sus constructores hicieron su alto,

Esas ciudades del lago de sal

Se quedó firmemente 'establecido sin culpa,

Hecho orgulloso con pilares de basalto,

Con sardonyx y pórfido.

El día que Jonás llevó al extranjero

A Nínive la voz de Dios,

Un lago salobre yacía en su camino,

Donde erst Pride fijó su morada segura,

Como entonces en la real Nínive.

El día en que él, el señor del Orgullo y el del Hombre,

Mostró todos los reinos de un vistazo

A Aquel ante cuyo semblante

Los años retroceden, los años avanzan,

Y dijo: Caer y adorarme...

A mitad de toda la pompa debajo de esa mirada,

Luego se agitó ahí, sin embargo, alguna reprimenda,

Donde al viento se sacudieron las salinas,

Y en esos tractos, de vida abandonada,

Eso no te conocía, ¡Oh Nínive!

¡Delicada ramera! En tu trono

Tú con un mundo debajo de ti propenso

En estado por edades sat'st solo;

Y las necesidades eran años y lustres volaban

Antes de que la fuerza del hombre pudiera vencerte:

A quien aun tus rivales vencedores deben traer,

Aún real, entre doncellas que cantan

Al igual que con las voces de palomas, taboring

Sobre sus pechos, al Rey,

¡Una conquista real, Nínive!

Aquí desperté mi pensamiento.

El lento balanceo del viento

Había encerado; y como el juego humano

De desprecio que sonreír se extiende,

El sol se estremeció del día:

El viento insensible, me pareció,

Barrió la sombra del suelo:

Y pálido como a quien asombran los destinos,

El dios desamparado estaba alado y coronado:

Dentro sabía que el grito yacía atado

Del alma muda de Nínive.

Y a medida que me volví, mi sentido medio cerrado

Aún vio las multitudes de bordillo y ruda

Pasar como mansillado al puntal

De rango en yeso cortado pintorescamente.

Parecía en un mismo boato

Seguían formas que habían sido erst;

Para pasar, hasta que en mi vista debería estallar

Ese futuro de lo mejor o lo peor

Cuando algunos pueden cuestionar cuál fue el primero,

De Londres o de Nínive.

Porque como ese dios toro una vez estuvo

Y observó las nubes de entierros de arena,

Hasta que estos al fin sin una mano

Rose o'er sus ojos, otra tierra,

Y lo cegó con el destino: —

Así que vuelva a ponerse de pie; hasta ahora,

En barcos de vela y proa desconocida,

Alguna tribu del arado australiano

Llevarlo lejos, una reliquia ahora

¡De Londres, no de Nínive!

O puede que de hecho casualidad que cuando

La edad del hombre es canosa entre los hombres, —

Sus siglos setenta y diez, -

Su infancia más lejana parecerá entonces

Más claro que los tiempos posteriores pueden ser:

Quién, encontrando en este lugar desértico

Esta forma, nos sujetará por alguna raza

Que no caminaba en los humildes caminos de Cristo,

Pero inclinó su orgullo y juró su alabanza

Al Dios de Nínive.

La sonrisa se levantó primero, —anon se acercó

El pensamiento: Esas pesadas alas extendidas alto

Tan seguro de vuelo, que no vuelan;

Esa mirada fija nunca en el cielo;

Esos flancos escritos no puede ver;

Su corona una carga de contracción de la ceja:

Sus pies plantados que confían en el césped

(Así creció la imagen a medida que pisé):

Oh Nínive, era este tu Dios, —

¿Tuyo también, poderoso Nínive?

2.11.4: “Jenny”

“¡Venganza del caso de Jenny! ¡Fie en ella! ¡Nunca la pongas, niña!”

— (Señora Rápidamente.)

Lazy riendo lánguida Jenny,

aficionada a un beso y aficionada a una guinea,

Cuya cabeza sobre mi rodilla hoy

Descansa por un tiempo, como si creciera la luz

Con todos nuestros bailes y el sonido

A lo que te hicieron girar las melodías salvajes:

La mía Fair Jenny, la reina irreflexiva

De besos que el rubor entre

Difícilmente podría hacer mucho más suave;

Cuyos ojos son como cielos azules, cuyo pelo

Es incomparable el oro incontable:

Flor fresca, escasa tocada con señales que dicen

El exuberante semillero del Amor: —No,

Pobre flor dejada desgarrada desde ayer

Hasta mañana te dejaré desnudo;

Pobre puñado de agua brillante

Arrojado en la cara chillona del remolino;

Pobre Jenny vergonzosa, llena de gracia

Así, con tu cabeza sobre mi rodilla; —

Cuya persona o cuyo monedero puede ser

¿El último de tu ensueño?

Esta habitación tuya, mi Jenny, se ve

Un cambio del mío tan lleno de libros,

Cuyas filas servidas se mantienen firmes, forsooth,

Tantas horas cautivas de juventud,

Las horas que roban de día y de noche

Para que el trabajo preciado de uno venga bien,

Y dejarla mal por todo su robo,

Aún como hoy me quedaba mi trabajo:

Hasta que juré que desde mi cerebro

Y los ojos de bailar parecían tan fain,

Mis pies también deberían tener algunos bailes: —

Y así fue que me reuní con ustedes.

Bueno, supongo que fue difícil separarse,

Porque aquí estoy. Y ahora, cariño,

Pareces demasiado cansada para ir a la cama.

Fue una vida descuidada que llevé

Cuando las habitaciones como esta eran escasas tan extrañas

No hace mucho. Lo que engendra el cambio, —

¿Los muchos objetivos o los pocos años?

Porque hoy en la noche todo aparece

Algo que no sé otra vez.

La nube no ha bailado fuera de mi cerebro, —

La nube que la hizo girar y nadar

Mientras que hora a hora los libros se apagaban.

Por qué, Jenny, mientras te veo ahí, —

Por toda tu riqueza de cabello suelto,

Su seda sin ceñir y unlac'd

Y dulces calientes abiertos a la cintura,

Todo dorado en el brillo de la luz de la lámpara,

No sabes lo que es un libro que pareces,

¡Medio leído por un rayo en un sueño!

¿Cómo deberías saberlo, mi Jenny?

No, Y debería avergonzarme de decir: —

Pobre belleza, ¡así que bien merece un beso!

Pero mientras mi pensamiento se ejecuta así

Con caprichos derrochadores más que suficientes,

Me pregunto en qué estás pensando.

Si de mí mismo piensas en absoluto,

¿Cuál es el pensamiento? —conjetural

En asuntos de perdón ¿mejor sin resolver? —

O inly es cada gracia girada

¿Para encajarme con un señuelo? —o (triste

¡Pensar!) tal vez usted está simplemente contento

Que no estoy borracho ni ruffianly

Y dejarte descansar sobre mi rodilla.

Porque a veces, si la verdad confesaba,

Estás agradecida por un poco de descanso, —

Me alegro del enamoramiento para descansar dentro,

De la enfermedad del corazón y el ruido

Donde la voz de la envidia en el tono de la virtud

Se burla de ti porque tu túnica es rica;

Y de la tonta reprimenda de la chica pálida,

Cuya gracia mal vestido y aspecto desgastado

Proclamar la fuerza que la mantiene débil

Y otras noches que la tuya bespeak;

Y desde el sabio elfo infalible,

Al compañero de escuela menor que él

Señalándote, qué cosa eres: —

Sí, de la burla diaria y jarra,

De la vergüenza y la vergüenza también,

¿El descanso no es a veces dulce para ti? —

Pero la mayor parte del odio del hombre

Quien perdona para no terminar con lo que empezó,

Cuyos actos están enfermos y su habla enferma,

Quien, habiéndolo usado a su voluntad,

Te empuja a un lado, como cuando cena

Yo sirvo los platillos y el vino. '

Bueno, la guapa Jenny mía, siéntate,

He llenado nuestras copas, vamos a cenar,

Y no me dejes pensar en ti,

No sea que la vergüenza tuya baste para dos.

¿Qué, todavía tan cansado? Bueno, bueno entonces, mantén

Tu cabeza ahí, para que no duermas;

Pero que el cansancio pueda pasar

Y dejarte feliz, toma este vaso.

¡Ah! perezoso lirio de la mano, más bendiga

Si ne'er en anillos que había sido vestido

Ni nunca por un guante ocultar!

He aquí los lirios del campo,

Ellos no trabajan ni hacen girar;

(Así comienza el texto antiguo, —

No de tal descanso como uno de estos

Puede compartir.) Otro descanso y facilidad

A lo largo de cada camino saciado de verano

De su nuevo señor el huerto tiene,

Que aquella cuya primavera en bendiciones corrió

Que alababa al grandioso labrante,

Ere todavía, en días de anhelo de aliento,

Los lirios enfermaron hasta la muerte.

¿Qué, Jenny, tus lirios están muertos?

Sí, y las hojas blancas como la nieve se extienden

Como el invierno en el jardín-cama.

Pero te quedaban rosas en mayo,

No se habían ido también. Jenny, no,

Pero deben morir tus rosas, y esas

¿Sus cogollos fruncidos que deberían descerrar?

Aun así; las hojas están rizadas aparte,

Todavía rojo como desde el corazón roto,

Y aquí está el tallo desnudo de espinas.

No, no, meras palabras. Aquí nada avisa

Hasta el momento del invierno. La enfermedad aquí

O querer solo podría despertar el miedo, —

Nada más que la pasión escurre una lágrima.

Excepto cuando pueda elevarse sin buscarse

Haply a veces un pensamiento pasajero

De los viejos tiempos que parecen ser

Mucho más antiguo que cualquier historia

Que esté escrito en cualquier libro;

Cuando ella yacía en los campos y miraba

A lo largo del suelo a través de la hierba soplada,

Y me pregunto dónde estaba la ciudad,

Lejos fuera de la vista, cuyo asador y fardo

Se lo contaron entonces para un cuento infantil.

Jenny, ya conoces la ciudad.

Un niño puede contar la historia allí, cómo

Algunas cosas que aún no están inscritas

En las listas de mercado se compran y venden

Incluso hasta la madrugada del domingo,

Cuando la noche del sábado es noche de mercado

En todas partes, ya sea seco o húmedo,

Y la noche de mercado en el Haymarket.

Nuestros niños aprendidos de Londres saben,

Pobre Jenny, todo tu orgullo y aflicción;

Has visto tu falda de seda levantada

Anunciar las delicias a través de la suciedad;

Has visto tu reprensión de chapoteo de ruedas de autocar

En virtud; y has aprendido tu mirada

Cuando, la riqueza y la salud pasaron, usted mira fijamente

Solo por las calles, y ahí,

Alrededor del parque largo, cruzando el puente,

Las lámparas frías al borde del pavimento

Viento juntos y separados,

Una serpiente ardiente para tu corazón.

Que pasen los pensamientos, ¡una nube vacía!

Supongamos que pensara en voz alta,

¿Y si a ella se le dijeran todo esto?

Por qué, como un volumen raramente leído

Al estar abierto a mitad de camino vuelve a cerrar,

Así podrían las páginas de su cerebro

Se separe de tales palabras, y de ahí

Cerrar de nuevo sobre el sentido polvoriento.

Porque hay matiz o forma defin'd

En la mente profanada de Jenny,

Donde todas las corrientes contagiosas se encuentran,

¿Un Lethe de la calle media?

No, no refleja ningún rostro,

Ni el sonido está en su ritmo lento,

Pero a medida que serpentean esos remolinos coagulan,

Y noche y día no recuerden.

¡Por qué, Jenny, por fin estás dormida! —

Dormida, pobre Jenny, dura y rápida, —

Tan joven y suave y cansado; tan justo,

Con la barbilla así acurrucada en tu cabello,

Boca tranquila, párpados casi azules

¡Como si algún cielo de sueños brillara a través!

¡Así como otra mujer duerme!

Suficiente para arrojar los pensamientos de uno en montones

De duda y horror, —qué decir

O piensa, —esta horrible dominación secreta,

¡El poder del alfarero sobre la arcilla!

Del mismo bulto (se ha dicho)

Por honor y deshonor hecho,

Dos vasos hermanos. Aquí hay uno.

A mi prima Nell le gusta la diversión,

Y aficionado al vestido, y el cambio, y la alabanza,

Así que una mera mujer en sus caminos:

Y si sus dulces ojos ricos en juventud

Son como sus labios que dicen la verdad,

A mi prima Nell le gusta el amor.

Y ella es la chica de la que más me enorgullece.

¿Quién no la premia, la guarda bien?

El amor al cambio, en primo Nell,

Encontrará lo mejor y lo estimará:

La alegría inconquistada se vuelve más silenciosa

No a través de la suya, por la aflicción de los demás:

El orgullo consciente de la belleza resplandor

Al lado del orgullo de otra persona en ella,

Una pequeña parte de todo lo que comparten.

Porque el amor mismo madurará estos

En un suelo amable para solo aumentar

A través de años de fertilizar la paz.

Del mismo bulto (como se dice)

Por honor y deshonor hecho,

Dos vasos hermanos. Aquí hay uno.

Hace un duende del sol.

Tan puro, ¡así que fall'n! Cómo se atreven a pensar

¿Del primer vínculo afín común?

Sin embargo, Jenny, hasta que el mundo arda

Parece que todas las cosas toman su turno;

¿Y quién dirá sino este bello árbol

Puede necesitar, en los cambios que puedan ser,

¿La caridad infantil de tus hijos?

Despreciado entonces, sin duda, ¡como eres despreciado!

¿Ningún hombre sostendrá su orgullo advertiría

Hasta que al final, el Día de los Días,

En Juicio, uno de su propia raza,

Tan frágil y perdido como tú, se levantará, —

¿Su hija, con los ojos de su madre?

¡Cómo funciona el reloj de Jenny en la repisa!

Puede que el dial no se desprecie

Que tiene ese horario para registrarse?

Sin embargo, en cuanto a mí, aun así a ella

Son sol dorado y luna plateada,

En la generosidad diaria de la ayuda de la tierra,

Contadas para monedas de vida a una melodía.

Y si, como los destinos con los ojos vendados se tiran,

A través de un solo hombre esta vida se perderá,

¿El alma no pagará de alguna manera por el alma?

Feria brilla la aureola dorada

En el que nuestros pintores más altos colocan

La cara simple de alguna mujer viva.

Y las características fijas así descriptas

Mientras la larga garganta de Jenny se cae a un lado,

Las sombras donde las mejillas son delgadas,

Y pura curva ancha de la oreja a la barbilla, —

Con la de Raffael, la mano de Leonardo

Para mostrarlos a las almas de los hombres, podría estar,

Edades enteras largas, todo el mundo a través de,

Para predicaciones de lo que Dios puede hacer.

¿Qué ha hecho el hombre aquí? Cómo expiar,

Gran Dios, ¿por esto lo que ha hecho el hombre?

Y para el cuerpo y el alma que por

La fatalidad desdichada del hombre ahora debe cumplir

Con el infierno de toda la vida, qué canción de cuna

De dulce olvidadizo segundo nacimiento

¿Restos? Todo oscuro. No hay señal en la tierra

Qué medida del descanso de Dios dota

Las muchas mansiones de su casa.

Si pero el corazón de una mujer pudiera ver

Tal corazón errante infaliblemente

¡Por una vez! Pero eso nunca puede ser.

Como una rosa encerrada en un libro

En el que las mujeres puras pueden no mirar,

Para sus páginas base control de reclamaciones

Para aplastar la flor dentro del alma;

Donde a través de cada hoja de rosa muerta que se aferra,

Pálido como alas psico-transparentes,

Al vil texto, se trazan tales cosas

Como podría hacer la mejilla de señora de hecho

Más que una rosa viva para leer;

Así que nada guardar tonta falsedad puede

Observa con ojos duros la decaimiento seguro;

Y así la sangre vital de esta rosa,

Encharcado con conocimiento vergonzoso, fluye

A través de las hojas ninguna mano casta puede descerrar:

Sin embargo, sigue manteniendo tal espectáculo descolorido

De cuando se reunieron hace mucho tiempo,

Que el grano precioso de los pétalos triturados,

La dulzura de la mancha sanguina,

Visto de los ojos de una mujer, hay que hacer

Su corazón lamentable, tan propenso a doler,

Amo mejor las rosas por su bien: —

Sólo que esto nunca puede ser: —

Aún así para su sexo es ella.

Sin embargo, Jenny, mirándote mucho tiempo,

La mujer casi se desvanece de la vista.

Un cifrado de la suma invariable del hombre

De lujuria, pasado, presente, y por venir,

Se deja. Un enigma que uno encoge

Para desafiar desde la esfinge desdeñosa.

Como un sapo dentro de una piedra

Sentado mientras el tiempo se desmorona;

Que se sienta ahí desde que la tierra estaba curs'd

Por la transgresión del Hombre al principio;

Que, viviendo a través de todos los siglos,

Ni una sola vez ha visto surgir el sol;

Cuya vida, a su círculo frío encantado,

Los veranos enteros de la tierra no se han calentado;

Que siempre—adonde sea la piedra

Ser abatido — se sienta ahí, sordo, ciego, solo; —

Sí, y no serán expulsados

Hasta lo que le cierra alrededor

Romper al golpe del mismísimo Maestro,

Y su polvo se desvanece como humo,

Y la semilla del Hombre se desvanece como polvo: —

Aun así dentro de este mundo está la Lujuria.

Ven, ven, ¿de qué sirve en pensamientos como este?

Pobre Jenny, bueno para besar, —

No creerías por qué caminos extraños

El pensamiento viaja, cuando tu belleza incide

¡Un hombre hoy para pensar en sapos!

Jenny, despierta.... ¡Por qué, ahí está el amanecer!

Y hay un vagón temprano dibujado

Al mercado, y algunas ovejas que trotan

Balir ante un perro ladrando;

Y las viejas calles vienen asomando

Otra noche que Londres supo;

Y todo tan fantasmal como las lámparas.

Así que en las alas del día decamps

Mi última noche es la fiesta. Comienzan los brillos

Para apagarse a medida que las luces se arrastran

Más allá de las cortinas de gasa medio escurridas,

Y el doble tono de la lámpara se vuelve azul, —

Tu lámpara, mi Jenny, se mantuvo encendida,

Como una virgen sabia, ¡toda una noche!

Y en la alcoba fríamente extendido

Brilla con el amanecer tu cama vacía;

Y allá de tu cara justa veo

Reflejado acostado sobre mi rodilla,

Donde está repleto de primeras presagiaciones

Tu pier-glass garabateado con anillos de diamantes

Y en tu pecho toda la noche desgastado

La rosa de ayer ahora cae desamparada

Pero aún no muere esta mañana de verano.

Y ahora sin, como si alguna palabra

Habían llamado a ellos que escucharon,

Los gorriones londinenses de lejos y cerca

Clamour juntos de repente;

Y el pájaro jaula de Jenny creció despierto

Aquí en su canción debe tomar su parte,

Porque aquí también se rompe el día.

Y de alguna manera en mí mismo el amanecer

Entre nubes agitadas y velos retirados

La golpea grisamente. Déjala dormir.

Pero la despertará si me amontoné

Estos cojines así debajo de su cabeza

¿Dónde estaba mi rodilla? No, ahí está tu cama,

Mi Jenny, mientras sueñas.

Y ahí me acosté entre tus cabellos dorados

Quizás el tema de tus sueños,

Estas monedas de oro.

Para todavía uno considera

Que el sueño halagador de Jenny confiere

Nueva magia en el monedero mágico, —

Telaraña sombría, ¡qué tapada con moscas arrugada!

Entre los hilos surgen humos finos

Y dar forma a sus imágenes en el cerebro.

No ruedan calles en resplandor y lluvia,

Ni el hombre porcino flagrante le arranca el colmillo;

Pero suspira delicadamente en almizcle

El homenaje del tenue boudoir;

O como una estrella palpitante

Emocionado en la canción, la opera-noche

Respira desmayo en el pulso rápido de la luz;

O en el brillo de la ventana del vagón

Productos ricos para elegir; o, gratis para cenar,

Gira a través de su hora de salud (divina

Para ella) la explanada del Parque.

Y aunque en la oscuridad descontada

Sus funciones ahí y aquí son una,

Bajo las lámparas y en el sol

Ahí reina al menos la reconocida belle

Vestido más allá del paralelo.

Ah Jenny, sí, conocemos tus sueños.

Porque hasta la Venus paphiana parece

Una diosa o'er los reinos del amor,

Cuando la plata se encogió en arboleda sombría:

Sí, o dejar que las ofrendas bien plac'd

Pero esconden a Priapus hasta la cintura,

Y quien lo mire verá

Una deidad elegible.

Jenny, despertando aquí sola

Te puede ayudar a recordar uno,

Aunque toda la memoria está desgastada desde hace mucho tiempo

De muchos una madrugada de doble almohada.

Creo que te veo cuando te despiertas,

Y frota tus ojos por mí, y sacude

Mi oro, en el levantamiento, de tu pelo,

A Danaë por un momento ahí.

Jenny, ¡mi amor sonó verdad! para todavía

El amor a primera vista es vago, hasta

Ese tintineo lo hace audible.

Y debo burlarme de ti hasta el final,

Vergonzoso de mi propia vergüenza, horrorizado

Porque algunos pensamientos no nacen mal

¿Se levantó en una cara pobre y justa como esta?

Bueno, de tales pensamientos tanto sé:

En mi vida, como en la de ella, muestran,

Por un claro lejano que me acerque,

Un camino oscuro que puedo esforzarme por despejar.

Sólo un beso. Adiós, querida.

2.11.5: “El Woodspurge”

El viento se soltó, el viento estaba quieto,

Sacudido muerto de árbol y colina:

Yo había caminado a voluntad del viento, —

Ahora me senté, porque el viento estaba quieto.

Entre mis rodillas mi frente estaba, —

Mis labios, dibujados, no decían ¡Ay!

Mi pelo estaba encima en la hierba,

Mis oídos desnudos escucharon pasar el día.

Mis ojos, bien abiertos, tenían la carrera

De unas diez malas hierbas para fijar;

Entre esos pocos, fuera del sol,

El tártaro floreció, tres tazas en una.

Del duelo perfecto no tiene por qué haber

Sabiduría o incluso memoria:

Una cosa entonces aprendida me queda, —

El woodspurge tiene una taza de tres.

2.11.6: De La Casa de la Vida

2.11.6.1: “El Soneto”

Un soneto es un monumento de momento,

Memorial desde la eternidad del alma

A una hora muerta sin muerte. Mira que sea,

Ya sea por rito lustral o portento grave,

De su propia arduo plenitud reverente:

Tallarlo en marfil o en ébano,

Como el Día o la Noche pueden gobernar; y dejar que el Tiempo vea

Su cresta Power imperlada y orienta.

Un soneto es una moneda: su cara revela

El alma, —es lo contrario, a lo que se debe el Poder: —

Ya sea para homenaje a los llamamientos de agosto

De la vida, o dower en el séquito alto de Love,

Sirve, o, 'a mitad del aliento cavernoso del muelle oscuro,

En la palma de Caronte paga el peaje a la Muerte.

2.11.6.2: “19. Mediodía silenciosa”

Tus manos están abiertas en la larga hierba fresca, —

Los puntos de los dedos se ven como flores rosadas:

Tus ojos sonríen paz. El pasto resplandece y resplandece

'Bajo cielos ondeantes que se dispersan y amontonan.

Todo alrededor de nuestro nido, por lo que el ojo puede pasar,

Son campos dorados con borde plateado

Donde la vaca-perejil bordea el seto de espino.

Es un silencio visible, todavía como el reloj de arena.

En lo profundo de los crecimientos buscados por el sol la mosca dragón

Se cuelga como un hilo azul aflojado del cielo: —

Entonces esta hora de ala nos cae desde arriba.

¡Oh! nos sujetamos a nuestros corazones, para dower sin muerte,

Esta hora inarticulada y cerrada

Cuando el doble silencio era la canción del amor.

2.11.7: Preguntas de lectura y revisión

1. ¿Qué, si acaso, es revolucionario en la representación de Rossetti del cielo, el alma y la tierra?
2. ¿Hasta qué punto, si los hubiera, podrían caracterizarse los sonetos de La casa de la vida como románticos más que medievales? ¿Y hasta qué punto podrían haber parecido modernos a los lectores de Rossetti?
3. ¿Qué tan pictóricos son los detalles en estos poemas? ¿Y por qué?
4. ¿Qué, en todo caso, es preocupante o problemático sobre el uso del simbolismo por parte de Rossetti? Considera, por ejemplo, su descripción del tártago de madera como que tiene “una taza de tres”.