27.6: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 5

A LAS OCHAS la luz estaba fallando. El altavoz en la torre de la Casa Club Stoke Poges comenzó, en un tenor más que humano, ^[1] a anunciar el cierre de los cursos. Lenina y Henry abandonaron su juego y caminaron de regreso hacia el Club. De los terrenos del Fideicomiso de Secreción Interna y Externa surgió la mudanza de esos miles de ganado que proporcionaban, con sus hormonas y su leche, las materias primas para la gran fábrica de Farnham Royal.

Un incesante zumbido de helicópteros llenó el crepúsculo. Cada dos minutos y medio una campana y el chillido de silbatos anunciaban la salida de uno de los trenes ligeros de monorraíl que transportaba a los golfistas de casta inferior de regreso de su curso separado a la metrópoli.

Lenina y Henry se subieron a su máquina y comenzaron. A ochocientos pies Henry frenó los tornillos del helicóptero, y colgaron durante uno o dos minutos a punto por encima del paisaje que se desvanecía. El bosque de Burnham Beeches se extendía como un gran charco de oscuridad hacia la brillante orilla del cielo occidental. Carmesí en el horizonte, el último del atardecer se desvaneció, a través del naranja, hacia arriba en amarillo y un verde pálido acuoso. Hacia el norte, más allá y por encima de los árboles, la fábrica de Secreciones Interna y Externa deslumbró con un feroz brillo eléctrico desde cada ventana de sus veinte historias. Debajo de ellos se encuentran los edificios del Club de Golf, los enormes cuarteles de la casta inferior y, al otro lado de un muro divisorio, las casas más pequeñas reservadas para los miembros Alpha y Beta. Los acercamientos a la estación de monorraíl fueron negros con la pululación antlike de la actividad de casta inferior. Desde debajo de la bóveda de cristal un tren iluminado salió disparado al aire libre. Siguiendo su curso sureste a través de la llanura oscura, sus ojos se sintieron atraídos por los majestuosos edificios del Crematorio Slough. Por la seguridad de los aviones que volaban la noche, sus cuatro chimeneas altas estaban iluminadas e inclinadas con señales de peligro carmesí. Fue un hito.

“¿Por qué las pilas de humo tienen esas cosas como balcones a su alrededor?” preguntó Lenina.

“Recuperación de fósforo”, explicó Henry telegráficamente. “Al subir por la chimenea los gases pasan por cuatro tratamientos separados. P ₂ O ₅ solía salir de circulación cada vez que cremaban a alguien. Ahora recuperan más del noventa y ocho por ciento de ella. Más de kilo y medio por cadáver adulto. Lo que hace que la mejor parte de cuatrocientas toneladas de fósforo cada año solo de Inglaterra”. Henry habló con un orgullo feliz, regocijándose de todo corazón en el logro, como si hubiera sido el suyo. “Bien pensar que podemos seguir siendo socialmente útiles incluso después de que estemos muertos. Hacer que las plantas crezcan”.

Lenina, en tanto, había desviado la vista y miraba perpendicularmente hacia abajo a la estación de monorraíl. “Bien”, estuvo de acuerdo. “Pero raro que Alfas y Betas no hagan crecer más plantas que esos pequeños y desagradables Gammas y Deltas y Épsilons de ahí abajo”.

“Todos los hombres son fisicoquímicamente iguales”, dijo Henry sentenciosamente. “Además, hasta Épsilons realizan servicios indispensables”.

“Incluso un Epsilon...” Lenina recordó repentinamente una ocasión en la que, de niña en la escuela, se había despertado en mitad de la noche y se había dado cuenta, por primera vez, del susurro que había perseguido todos sus sueños. Vio de nuevo el rayo de luz de la luna, la fila de pequeñas camas blancas; escuchó una vez más la voz suave y suave que decía (las palabras estaban ahí, sin olvidar, inolvidables después de tantas repeticiones nocturnas): “Cada uno trabaja para cada uno de los demás. No podemos prescindir de nadie. Incluso los Épsilones son útiles. No podríamos prescindir de Épsilons. Cada uno trabaja para cada uno de los demás. No podemos prescindir de nadie...” Lenina recordó su primer choque de miedo y sorpresa; sus especulaciones a través de media hora de vigilia; y luego, bajo la influencia de esas interminables repeticiones, el calmante gradual de su mente, el calmante, el suavizado, el sigiloso arrastramiento del sueño. ...

“Supongo que a Épsilons realmente no le importa ser Épsilons”, dijo en voz alta.

“Por supuesto que no. ¿Cómo pueden? No saben lo que es ser otra cosa. Nos importaría, claro. Pero entonces hemos estado condicionados de manera diferente. Además, comenzamos con una herencia diferente”.

“Me alegro de no ser un Epsilon”, dijo Lenina, con convicción.

“Y si fueras un Epsilon”, dijo Henry, “tu condicionamiento te habría hecho no menos agradecido de que no eras una Beta o una Alfa”. Puso su hélice delantera en marcha y dirigió la máquina hacia Londres. Detrás de ellos, en el poniente, casi se desvanecieron el carmesí y el naranja; un oscuro banco de nubes se había colado en el cenit. Al sobrevolar el crematorio, el avión se disparó hacia arriba sobre la columna de aire caliente que se elevaba desde las chimeneas, sólo para caer tan repentinamente cuando pasaba al frío descendente más allá.

“¡Qué maravilloso switchback!” Lenina se rió con alegría.

Pero el tono de Henry fue casi, por un momento, melancólico. “¿Sabes lo que fue ese switchback?” dijo. “Fue algún ser humano finalmente y definitivamente desapareciendo. Subir en un chorrito de gas caliente. Sería curioso saber quién era: un hombre o una mujer, un Alfa o un Epsilon....” Suspiró. Entonces, con voz decididamente alegre, “De todos modos”, concluyó, “hay una cosa de la que podemos estar seguros; quienquiera que haya sido, estaba feliz cuando estaba vivo. Ahora todo el mundo es feliz”.

“Sí, ahora todos son felices”, se hizo eco Lenina. Habían escuchado las palabras repetidas ciento cincuenta veces cada noche durante doce años.

Al aterrizar en el techo de la casa de departamentos de cuarenta pisos de Henry en Westminster, bajaron directamente al comedor. Ahí, en compañía ruidosa y alegre, comieron una excelente comida. Soma se sirvió con el café. Lenina tomó dos tabletas de medio gramme y Henry tres. A los veinte y nueve cruzaron la calle hacia el recién inaugurado Cabaret de la Abadía de Westminster. Fue una noche casi sin nubes, sin luna y estrellada; pero de esto en conjunto deprimente hecho Lenina

y Henry, afortunadamente, desconocían. Los letreros eléctricos del cielo efectivamente apagan la oscuridad exterior. “CALVIN SE DETIENE ^[2] Y SUS DIECISEXOFONISTAS.” Desde la fagade de la nueva Abadía las letras gigantes se asomaron invitadamente. “EL ÓRGANO DE COLOR Y AROMA MÁS FINO DE LONDRES. TODA LA MÚSICA SINTÉTICA MÁS RECIENTE”.

Entraron. El aire parecía caliente y de alguna manera sin aliento con el aroma del ámbar gris y el sándalo. En el techo abovedado de la sala, el órgano de color había pintado momentáneamente una puesta de sol tropical. Los dieciséis sexofonistas estaban interpretando a un viejo favorito: “No hay ninguna Botella en todo el mundo como esa querida botellita mía”. Cuatrocientas parejas fueron cinco escalonadas alrededor del piso pulido. Lenina y Henry fueron pronto los cuatrocientos primeros. Los saxofones lloraban como gatos melodiosos bajo la luna, gimieron en los registros de alto y tenor como si la pequeña muerte estuviera sobre ellos. Rico con una gran cantidad de armónicos, su trémulo coro se montaba hacia un clímax, cada vez más fuerte y cada vez más fuerte, hasta que por fin, con un movimiento de la mano, el director soltó la última nota desgarradora de la música ether-music y sopló los dieciséis sopladores meramente humanos. Trueno en Un bemol mayor. Y luego, en todo menos en silencio, en todo menos en la oscuridad, siguió una deturgescencia gradual, un diminuendo deslizándose gradualmente, a través de tonos cuartos, hacia abajo, hasta un acorde dominante débilmente susurrado que se demoró (mientras que los cinco cuatro ritmos aún pulsaban por debajo) cargando los segundos oscurecidos con un expectativa intensa. Y al fin se cumplió la expectativa. Hubo un repentino amanecer explosivo, y simultáneamente, los Sixteen estallaron en canción:

“¡Botella mía, eres a ti a quien siempre he querido!

Botella mía, ¿por qué me decantaron alguna vez?

Los cielos son azules dentro de ti,

El tiempo siempre está bien; Para

No hay Botella en todo el mundo

Como esa querida botellita mía”.

Cinco pasos con las otras cuatrocientas vueltas y vueltas de la Abadía de Westminster, Lenina y Henry aún estaban bailando en otro mundo: el cálido, el rico color, el infinitamente amigable mundo de soma -holiday. ¡Qué amable, qué guapo, qué deliciosamente divertido era cada uno! “Botella mía, eres tú a quien siempre he querido...” Pero Lenina y Henry tenían lo que querían... Estaban adentro, aquí y ahora—seguros adentro con el buen tiempo, el cielo perennemente azul. Y cuando, exhaustos, los Dieciséis se habían acostado con sus saxofones y el aparato de Música Sintética estaba produciendo lo último en blues maltusiano lento, podrían haber sido embriones gemelos que se balanceaban suavemente sobre las olas de un océano embotellado de sustituto de sangre.

“Buenas noches, queridos amigos. Buenas noches, queridos amigos”. Los altavoces velaban sus órdenes con una cortesía genial y musical. “Buenas noches, queridos amigos...”

Obedientemente, con todos los demás, Lenina y Henry salieron del edificio. Las estrellas deprimentes habían viajado bastante por los cielos. Pero aunque la pantalla separadora de las señales del cielo se había disuelto ahora en gran medida, los dos jóvenes aún conservaban su feliz ignorancia de la noche.

Al tragar media hora antes de la hora de cierre, esa segunda dosis de soma había levantado una pared bastante impenetrable entre el universo real y sus mentes. Embotellados, cruzaron la calle; embotellados, tomaron el ascensor hasta la habitación de Henry en el piso veintiocho. Y sin embargo, embotellada como estaba, y a pesar de ese segundo gramme de soma, Lenina no olvidó tomar todas las precauciones anticonceptivas prescritas por la normatividad. Años de hipnopedia intensiva y, de doce a diecisiete, simulacros maltusianos tres veces a la semana habían hecho que la toma de estas precauciones fuera casi tan automática e inevitable como el parpadeo. “Ah, y eso me recuerda”, dijo, cuando regresaba del baño, “Fanny Crowne quiere saber dónde encontraste ese precioso cinturón de cartucho sustituto marroquí verde que me diste”.

§2

Los jueves alternos fueron días del Servicio Solidario de Bernard. Después de una cena temprana en el Afrodita ^[3] (al que Helrnholtz había sido elegido recientemente bajo la Regla Dos) se despidió de su amigo y, llamando a un taxi en la azotea le dijo al hombre que volara a la Cantería Comunitaria Fordson. La máquina se elevó un par de cientos de metros, luego se dirigió hacia el este, y a medida que giraba, ahí ante los ojos de Bernard, gigánticamente hermosos, estaba la Cantería. Iluminado por las inundaciones, sus trescientos veinte metros de blanco sustituto de Carrara brillaban con una incandescencia nevada sobre el Cerro Ludgate; en cada una de las cuatro esquinas de su plataforma de helicóptero una inmensa T brillaba carmesí contra la noche, y de la boca de veinticuatro vastas trompetas doradas retumbaba un solemne música sintética.

“Maldita sea, llego tarde”, se dijo Bernard mientras veía por primera vez a Big Henry, el reloj Singery. Y efectivamente, mientras estaba pagando su taxi, Big Henry hizo sonar la hora. “Ford”, cantó una inmensa voz de bajo de todas las trompetas doradas. “Ford, Ford, Ford...” Nueve veces. Bernard corrió por el ascensor.

El gran auditorio para las celebraciones del Día de Ford y otros Community Sings masivos estaba en la parte inferior del edificio. Encima de ella, cien a cada piso, estaban las siete mil habitaciones utilizadas por Grupos Solidarios para sus servicios de quincena. Bernard se bajó al piso treinta y tres, se apresuró por el pasillo, se paró dudando por un momento afuera de la habitación 3210, luego, habiéndose enrollado, abrió la puerta y entró.

¡Gracias a Ford! no fue el último. Tres sillas de las doce dispuestas alrededor de la mesa circular seguían desocupadas. Se deslizó en el más cercano de ellos tan discretamente como pudo y se preparó para fruncir el ceño ante los que aún más tarde llegaban cada vez que llegaran.

Volviéndose hacia él, “¿A qué tocabas esta tarde?” indagó la chica de su izquierda. “¿Obstáculo o Electromagnético?”

Bernard la miró (¡Ford! era Morgana Rothschild) y sonrojamente tuvo que admitir que no había estado jugando ninguno de los dos. Morgana lo miró con asombro. Hubo un silencio incómodo.

Entonces, intencionadamente, se dio la vuelta y se dirigió al hombre más deportivo de su izquierda.

“Un buen comienzo para un Servicio Solidario”, pensó miserablemente Bernard, y previó para sí mismo otro fracaso para lograr la expiación. ¡Si tan solo se hubiera dado tiempo para mirar a su alrededor en lugar de hundirse por la silla más cercana! Podría haberse sentado entre Fifi Bradry-Joanna Diesel. En lugar de lo cual había ido y se plantó ciegamente junto a Morgana. ¡Morgana! ¡Ford! Esas cejas negras de ella —esa ceja, más bien— porque se encontraron por encima de la nariz. ¡Ford! Y a su derecha estaba Clara Deterding. Es cierto que las cejas de Clara no se encontraron. Pero ella era realmente demasiado neumática. Mientras que Fifi y Joanna tenían toda la razón. Regordeta, rubia, no demasiado grande... Y fue ese gran patán, Tom Kawaguchi, quien ahora tomó asiento entre ellos.

El último arribo fue Sarojini Engels.

“Llegas tarde”, dijo severamente el Presidente del Grupo. “No dejes que vuelva a suceder”.

Sarojini se disculpó y se deslizó a su lugar entre Jim Bokanovsky y Herbert Bakunin. El grupo ya estaba completo, el círculo solidario perfecto y sin defecto. Hombre, mujer, hombre, en un anillo de interminable alternancia alrededor de la mesa. Doce de ellos listos para hacerse uno, esperando reunirse, fusionarse, perder sus doce identidades separadas en un ser mayor.

El Presidente se puso de pie, hizo la señal de la T y, encendiendo la música sintética, soltó el suave y infatigable latido de la batería y un coro de instrumentos —casi viento y súper cuerda— que repitieron y repitieron de manera plagante la breve e ineludiblemente inquietante melodía del primer Himno Solidario. De nuevo, otra vez —y no era el oído el que escuchaba el ritmo pulsante, era el estómago; el gemido y el clang de esas armonías recurrentes atormentaban, no la mente, sino las entrañas anhelantes de la compasión.

El Presidente hizo otra señal de la T y se sentó. El servicio había comenzado. Las tabletas de soma dedicadas se colocaron en el centro de la mesa. La amorosa taza de soma de helado de fresa se pasaba de mano en mano y, con la fórmula, “bebo hasta mi aniquilación”, doce veces cuaffed. Después al acompañamiento de la orquesta sintética se cantó el Primer Himno Solidario.

“Ford, somos doce; oh, haznos uno,

Como gotas dentro del Río Social,

Oh, haznos correr ahora juntos

Tan rápido como tu resplandeciente Flivver.”

Doce estrofas anhelantes. Y luego se pasó por segunda vez la copa amorosa. “Bebo por el Ser Mayor” era ahora la fórmula. Todos bebieron. Incansablemente se tocó la música. Los tambores laten. El llanto y el choque de las armonías fueron una obsesión en las entrañas fundidas. Se cantó el Segundo Himno Solidario.

“Ven, Ser Mayor, Amigo Social,

¡Aniquilando a doce en uno!

Anhelamos morir, para cuando terminemos,

Nuestra vida más grande no ha comenzado”.

Nuevamente doce estrofas. Para entonces el soma había comenzado a funcionar. Los ojos brillaban, las mejillas se sonrojaban, la luz interior de la benevolencia universal estallaba en cada rostro en sonrisas felices y amistosas. Incluso Bernard se sintió un poco derretido. Cuando Morgana Rothschild se volvió y le sonó, hizo todo lo posible para retroceder. Pero la ceja, ese negro dos en uno —ay, seguía ahí; no podía ignorarlo, no podía, por mucho que lo intentara. El derretimiento no había ido lo suficientemente lejos. Quizás si hubiera estado sentado entre Fifi y Joanna... Por tercera vez dio la vuelta a la copa amorosa; “Bebo hasta la inminencia de Su Venida”, dijo Morgana Rothschild, cuyo turno pasó a ser iniciar el rito circular. Su tono era fuerte, exultante. Ella bebió y le pasó la copa a Bernard. “Bebo hasta la inminencia de Su Venida”, repitió, con un sincero intento de sentir que la venida era inminente; pero la ceja siguió persiguiéndolo, y la Venida, en lo que a él respecta, estaba terriblemente remota. Bebió y le entregó la copa a Clara Deterding. “Va a ser un fracaso otra vez”, se dijo a sí mismo. “Sé que lo hará”. Pero siguió haciendo todo lo posible para transmitir.

La copa amorosa había hecho su circuito. Al levantar la mano, el Presidente dio una señal; el coro estalló en el tercer Himno Solidario.

“¡Siente cómo viene el Ser Mayor!

¡Regocíjate y, en regocijos, muere!

¡Derretir en la música de la batería!

Porque yo soy tú y tú eres yo”.

Como verso tuvo éxito verso, las voces se emocionaron con una emoción cada vez más intensa. El sentido de la inminencia de la Venida era como una tensión eléctrica en el aire. El Presidente apagó la música y, con la nota final de la estrofa final, hubo un silencio absoluto —el silencio de expectativa estirada, temblorosa y arrastrándose con una vida galvánica. El Presidente extendió la mano; y de pronto una Voz, una Voz profunda y fuerte, más musical que cualquier voz meramente humana, más rica, cálida, más vibrante con amor y anhelo y compasión, una Voz maravillosa, misteriosa, sobrenatural habló desde arriba de sus cabezas. Muy lentamente, “Oh, Ford, Ford, Ford”, decía decrecientemente y en escala descendente. Una sensación de calor irradiaba de manera emocionante desde el plexo solar hasta cada extremidad de los cuerpos de quienes escuchaban; las lágrimas llegaron a sus ojos; sus corazones, sus entrañas parecían moverse dentro de ellos, como si con una vida independiente. “¡Ford!” se estaban derritiendo, “¡Ford!” disuelto, disuelto. Entonces, en otro tono, de repente, de manera sorprendente. “¡Escucha!” trompetó la voz. “¡Escucha!” Ellos escucharon. Después de una pausa, hundido a un susurro, pero un susurro, de alguna manera, más penetrante que el grito más fuerte. “Los pies del Ser Mayor”, continuó, y repitió las palabras: “Los pies del Ser Mayor”. El susurro casi expiró. “Los pies del Ser Mayor están en las escaleras”. Y una vez más hubo silencio; y la expectativa, momentáneamente relajada, se volvió a estirar, tensa, más tensa, casi hasta el punto de desgarro. Los pies del Ser Mayor — Oh, los oyeron, los escucharon, bajando suavemente las escaleras, acercándose cada vez más abajo por las escaleras invisibles. Los pies del Ser Mayor. Y de pronto se alcanzó el punto de desgarro. Sus ojos miraban fijamente, sus labios se partieron. Morgana Rothschild se puso de pie.

“Le oigo”, gritó. “Le oigo”.

“Él viene”, gritó Sarojini Engels.

“Sí, ya viene, le oigo”. Fifi Bradrisa y Tom Kawaguchi se levantaron simultáneamente a sus pies.

“¡Oh, oh, oh!” Joanna testificó inarticuladamente.

“¡Él viene!” gritó Jim Bokanovsky.

El Presidente se inclinó hacia adelante y, con un toque, soltó un delirio de platillos y latón soplado, fiebre de tomming.

“¡Oh, ya viene!” gritó Clara Deterding. “¡Aie!” y era como si le estuvieran cortando la garganta.

Sintiendo que era hora de que él hiciera algo, Bernard también se levantó de un salto y gritó: “Le oigo; ya viene”. Pero no era cierto. No escuchó nada y, para él, no venía nadie. Nadie, a pesar de la música, a pesar de la creciente emoción. Pero agitó los brazos, gritó con los mejores de ellos; y cuando los demás comenzaron a jig, estampar y barajar, también se movió y barajó.

Alrededor fueron, una procesión circular de bailarines, cada uno con las manos en las caderas del bailarín precediendo, redondo y redondo, gritando al unísono, estampando al ritmo de la música con los pies, golpeándolo, golpeándolo con las manos en las nalgas de frente; doce pares de manos golpeando como una; como una, doce glúteos rotunamente rotundos. Doce como uno, doce como uno. “Le oigo, le oigo venir”. La música se aceleró; más rápido golpeaba los pies, más rápido, más rápido cayeron las manos rítmicas. Y de una vez un gran bajo sintético retumbó las palabras que anunciaban la inminente expiación y consumación final de la solidaridad, la llegada del Doce en Uno, la encarnación del Ser Mayor. “Orgy-porgy”, cantaba, mientras los tom-toms continuaban golpeando su febril tatuaje:

“Orgy-porgy, Ford y diversión,

Besa a las chicas y hazlas Uno.

Chicos al Uno con chicas en paz;

Orgy-porgy da liberación”.

“Orgy-porgy”, los bailarines alcanzaron el estribillo litúrgico, “Orgy-porgy, Ford y diversión, besan a las chicas...” Y mientras cantaban, las luces comenzaron a desvanecerse lentamente, a desvanecerse y al mismo tiempo a calentarse, más ricas, más rojas, hasta que por fin bailaban en el crepúsculo carmesí de una Tienda de Embriones. “Orgy-porgy...” En su oscuridad color sangre y fetal los bailarines continuaron un rato circulando, batiendo y batiendo el ritmo infatigable. “Orgy-porgy...” Entonces el círculo vaciló, se rompió, cayó en desintegración parcial sobre el anillo de sofás que rodeaban —círculo cerrando círculo— la mesa y sus sillas planetarias. “Orgy-porgy...” Tiernamente la Voz profunda cantó y arrulló; en el crepúsculo rojo era como si alguna enorme paloma negra flotara benevolentemente sobre los bailarines ahora propensos o supinos.

Estaban parados en el techo; Big Henry acababa de cantar once. La noche fue tranquila y cálida.

“¿No fue maravilloso?” dijo Fifi Bradrisa. “¿No fue simplemente maravilloso?” Miró a Bernard con una expresión de rapto, pero de rapto en el que no había rastro de agitación o excitación, pues estar excitado sigue siendo insatisfecho. El suyo era el éxtasis tranquilo de la consumación lograda, la paz, no de mera saciedad vacante y nada, sino de vida equilibrada, de energías en reposo y en equilibrio. Una paz rica y viva. Por el Servicio Solidario había dado así como tomado, retirado sólo para reponer. Estaba llena, se hizo la perfección, seguía siendo más que simplemente ella misma. “¿No pensaste que era maravilloso?” ella insistió, mirando a la cara de Bernard con esos ojos sobrenaturalmente brillantes.

“Sí, me pareció maravilloso”, mintió y apartó la mirada; la vista de su rostro transfigurado fue a la vez una acusación y un recordatorio irónico de su propia separación. Estaba tan miserablemente aislado ahora como lo había estado cuando comenzó el servicio, más aislado por su vacío sin reponer, su saciedad muerta. Separados y desatados, mientras los demás se fusionaban en el Ser Mayor; solo incluso en el abrazo de Morgana, mucho más solo, de hecho, más irremediablemente él mismo de lo que había estado antes en su vida. Había emergido de ese crepúsculo carmesí hacia el resplandor eléctrico común con una autoconciencia intensificada al tono de la agonía. Era absolutamente miserable, y tal vez (sus ojos brillantes lo acusaban), quizás fue culpa suya. “Maravilloso”, repitió; pero lo único que se le ocurrió era la ceja de Morgana.

Colaboradores y Atribuciones

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1. Con esta referencia a Stoke Poges y al “tenor humano”, Huxley inicia una serie de alusiones en esta página a Thomas Gray (1716-1771) y su “Elegía escrita en un patio de iglesia campestre”, con intención irónica. Consulte Preguntas y actividades de estudio al final de este capítulo sobre BNW.
2. El nombre de este valiente director de banda de nuevo mundo sugiere a John Calvin (1509-1564) un teólogo protestante de la Reforma famoso por su doctrina de la predestinación, y Marie Stopes (1880-1958), autora británica y activista por los derechos de las mujeres y pionera en el campo del control de la natalidad. [1]
3. Una obra en el Ateneo, entonces un prestigioso club privado de caballeros londinense fundado en 1824, cuyos miembros incluían importantes figuras literarias, científicas y políticas, entre ellas Dickens, Darwin y Churchill. Huxley se convirtió en miembro electo en 1922. Adecuadamente, Afrodita es la diosa griega del amor. [2]