27.11: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 10

LAS MANOS de los cuatro mil relojes eléctricos en todas las cuatro mil habitaciones del Bloomsbury Centre marcaron veintisiete minutos después de las dos. “Esta colmena de la industria”, como le gustaba llamarla al Director, estaba en pleno bullicio del trabajo. Todos estaban ocupados, todo en movimiento ordenado. Bajo los microscopios, sus largas colas azotaban furiosamente, los espermatozoides estaban enterrando de cabeza primero en óvulos; y, fertilizados, los huevos se estaban expandiendo, dividiendo, o si bokanovskificaban, brotando y rompiendo en poblaciones enteras de embriones separados. Desde la Sala de Predestinación Social las escaleras mecánicas bajaban retumbando al sótano, y ahí, en la oscuridad carmesí, calentitas en su cojín de peritoneo y atiborradas de sangre y hormonas, los fetos crecieron y crecieron o, envenenados, languidecieron hasta convertirse en una Epsilonhood atrofiada. Con un leve zumbido y traqueteo los bastidores móviles se arrastraron imperceptiblemente a través de las semanas y los eones recapitulados hasta donde, en la Sala de Decantación, las chicas recién desembotelladas pronunciaron su primer grito de horror y asombro.

Los dinamos ronroneaban en el subsótano, los ascensores se precipitaban hacia arriba y hacia abajo. En todos los once pisos de Viveros era tiempo de alimentación. De mil ochocientos biberones dieciocho cientos bebés cuidadosamente etiquetados estaban succionando simultáneamente su pinta de secreción externa pasteurizada.

Encima de ellos, en diez capas sucesivas de dormitorio, los niños y niñas que aún eran lo suficientemente jóvenes como para necesitar dormir por la tarde estaban tan ocupados como todos los demás, aunque no lo sabían, escuchando inconscientemente lecciones hipnopedicas de higiene y sociabilidad, en la conciencia de clase y el amor del niño pequeño. vida. Por encima de estos nuevamente estaban las salas de juegos donde, habiéndose convertido el clima en lluvia, novecientos niños mayores se divertían con ladrillos y modelado de arcilla, caza-la-cremallera, y juego erótico.

¡Buzz, zumbido! la colmena tarareaba, ocupada, alegremente. Blithe era el canto de las jovencitas sobre sus probetas, los Predestinadores silbaban mientras trabajaban, y en la Sala de Decantación ¡qué chistes gloriosos se rompieron sobre las botellas vacías! Pero el rostro del Director, al entrar a la Sala de Fertilizantes con Henry Foster, era grave, de madera con severidad.

“Un ejemplo público”, decía. “En esta sala, porque contiene más trabajadores de casta alta que cualquier otro en el Centro. Le he dicho que me encuentre aquí a las dos y media”.

“Hace muy bien su trabajo”, puso Henry, con generosidad hipócrita.

“Lo sé. Pero esa es aún más razón de severidad. Su eminencia intelectual lleva consigo las correspondientes responsabilidades morales. Cuanto mayores sean los talentos de un hombre, mayor será su poder para descarriarse. Es mejor que uno sufra que que muchos sean corrompidos. Considere el asunto desapasionadamente, señor Foster, y verá que ninguna ofensa es tan atroz como la no ortodoxia del comportamiento. El asesinato mata solo al individuo y, después de todo, ¿qué es un individuo?” Con un gesto de barrido indicó las filas de microscopios, los probetas, las incubadoras. “Podemos hacer uno nuevo con la mayor facilidad, tantos como queramos. La antiortodoxia amenaza más que la vida de un mero individuo; golpea a la propia Sociedad. Sí, en la propia Sociedad”, repitió. “Ah, pero aquí viene”.

Bernard había entrado a la habitación y avanzaba entre las hileras de fertilizantes hacia ellos. Una capa de confianza en sí mismo alegre ocultaba finamente su nerviosismo. La voz en la que decía: “Buenos días, Director”, era absurdamente demasiado fuerte; aquella en la que, corrigiendo su error, dijo: “Tú me pediste que viniera a hablarte aquí”, ridículamente suave, un chillido.

“Sí, señor Marx”, dijo portentamente el Director. “Yo sí te pedí que vinieras a mí aquí. Anoche regresaste de tus vacaciones, entiendo”.

“Sí”, contestó Bernard.

“Sí-s”, repitió el Director, persistente, una serpiente, sobre la “s”. Entonces, de repente alzando la voz, “Señoras y señores”, trompetó, “damas y caballeros”.

El canto de las chicas sobre sus probetas, el preocupado silbido de los Microscopistas, cesó repentinamente. Había un profundo silencio; cada uno miraba a su alrededor.

“Señoras y señores —repitió una vez más el Director—, disculpen por interrumpir así sus labores. Un deber doloroso me constriñe. La seguridad y estabilidad de la Sociedad están en peligro. Sí, en peligro, señoras y señores. Este hombre —señaló acusadamente a Bernard—, este hombre que está ante ustedes aquí, este Alpha-Plus a quien tanto se le ha dado, y de quien, en consecuencia, tanto debe esperarse, este colega suyo —o debería anticiparme y decir a este ex colega? —ha traicionado groseramente la confianza que se le impuso. Por sus puntos de vista heréticos sobre el deporte y el soma, por la escandalosa antiortodoxia de su vida sexual, por su negativa a obedecer las enseñanzas de Nuestro Ford y comportarse fuera del horario de oficina, 'incluso como un pequeño infante'” (aquí el Director hizo la señal de la T), “ha demostrado ser enemigo de la Sociedad, un subversor, Señoras y señores, de todo Orden y Estabilidad, un conspirador contra la propia Civilización. Por ello propongo destituirlo, destituirlo con ignominia del cargo que ha ocupado en este Centro; propongo de inmediato solicitar su traslado a un Subcentro del orden más bajo y, que su castigo pueda servir al interés superior de la Sociedad, en la medida de lo posible alejado de cualquier importante Centro de población. En Islandia tendrá una pequeña oportunidad de descarriar a otros con su ejemplo implacable”. El Director hizo una pausa; luego, doblando los brazos, se volvió impresionantemente hacia Bernard. “Marx”, dijo, “¿puedes mostrar alguna razón por la que ahora no deba ejecutar la sentencia que se te haya dictado?”

“Sí, puedo”, contestó Bernard en voz muy alta.

Algo desconcertado, pero aún majestuosamente, “Entonces muéstralo”, dijo el Director.

“Ciertamente. Pero está en el pasaje. Un momento”. Bernard corrió hacia la puerta y la abrió. “Entra”, mandó, y la razón entró y se mostró.

Hubo un jadeo, un murmullo de asombro y horror; una jovencita gritó; de pie en una silla para tener una mejor visión alguien molestó dos probetas llenas de espermatozoides. Hinchada, flácida, y entre esos cuerpos jóvenes firmes, esos rostros sin distorsiones, un extraño y aterrador monstruo de mediana edad, Linda avanzó a la habitación, sonriendo coquetamente con su sonrisa rota y decolorada, y rodando mientras caminaba, con lo que se suponía que era una ondulación voluptuosa, su enorme guaridas. Bernard caminaba a su lado.

“Ahí está”, dijo, señalando al Director.

“¿Pensaste que no lo reconocía?” Linda preguntó indignada; entonces, volviéndose hacia el Director: “Claro que te conocía; Tomakin, debería haberte conocido en cualquier parte, entre mil. Pero quizá me has olvidado. ¿No te acuerdas? ¿No te acuerdas, Tomakin? Tu Linda”. Ella se paró mirándolo, con la cabeza a un lado, aún sonriendo, pero con una sonrisa que se volvió progresivamente, ante la expresión de asco petrificado del Director, cada vez menos segura de sí misma, que vaciló y finalmente salió. “¿No te acuerdas, Tomakin?” repitió con una voz que temblaba. Sus ojos estaban ansiosos, agonizados. El rostro manchado y flácido se retorció grotescamente en la mueca del dolor extremo. “¡Tomakin!” Ella extendió los brazos. Algunos comenzaron a titter.

“Cuál es el significado”, comenzó el Director, “de esta monstruosa...”

“¡Tomakin!” Ella corrió hacia adelante, su manta se arrastraba detrás de ella, le tiró los brazos alrededor del cuello, le escondió la cara en el pecho.

Un aullido de risa subió irreprimiblemente.

“... esta monstruosa broma práctica”, gritó el Director.

Rojo en la cara, trató de desengancharse de su abrazo. Desesperadamente se aferró. “Pero yo soy Linda, soy Linda'”. La risa ahogó su voz. “Me hiciste tener un bebé”, gritó por encima del alboroto. Hubo un silencio repentino y espantoso; los ojos flotaban incómodamente, sin saber dónde mirar. El Director palideció repentinamente, dejó de luchar y se puso de pie, con las manos en las muñecas, mirándola, horrorizada. “Sí, un bebé y yo era su madre”. Ella arrojó la obscenidad como un desafío al indignado silencio; luego, de repente, rompiéndose con él, avergonzada, avergonzada, se cubrió la cara con las manos, sollozando. “No fue mi culpa, Tomakin. Porque siempre hice mi ejercicio, ¿no? ¿No lo hice? Siempre... no sé cómo... Si supieras lo horrible, Tomakin... Pero él fue un consuelo para mí, de todos modos”. Volviendo hacia la puerta, “¡Juan!” ella llamó. “¡Juan!”

Entró enseguida, se detuvo por un momento justo dentro de la puerta, miró a su alrededor, luego suave sobre sus pies mocasines caminó rápidamente por la habitación, se cayó de rodillas frente al Director y dijo con voz clara: “¡Mi padre!”

La palabra (para “padre” no era tanto obscena como —con su connotación de algo a la vez quitada de la repugnancia y la oblicuidad moral de tener hijos— meramente burda, una incorrección escatológica más que pornográfica); la palabra cómicamente borrosa alivió lo que se había convertido en una tensión bastante intolerable. Estalló la risa, enorme, casi histérica, repique tras repique, como si nunca se detuviera. Mi padre, ¡y fue el Director! ¡Mi padre! ¡Oh Ford, oh Ford! Eso fue realmente demasiado bueno. El ferino y el rugido se renovaron, los rostros parecían a punto de desintegración, las lágrimas corrían. Seis probetas más de espermatozoides se alteraron. ¡Mi padre!

Pálido, de ojos salvajes, el Director fulminó con la mirada sobre él en una agonía de humillación desconcertada.

¡Mi padre! La risa, que había mostrado signos de morir, volvió a estallar más fuerte que nunca. Se puso las manos sobre las orejas y salió corriendo de la habitación.

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