27.17: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 16

LA SALA en la que se introdujeron los tres fue el estudio del Contralor.

“Su fordship bajará en un momento”. El mayordomo Gamma los dejó para sí mismos.

Helmholtz se rió en voz alta.

“Es más como una fiesta de solución de cafeína que un juicio”, dijo, y se dejó caer en el más lujoso de los sillones neumáticos. “Anímate, Bernard”, agregó, al ver el rostro verde infeliz de su amigo. Pero Bernard no sería vitoreado; sin responder, sin siquiera mirar a Helmholtz, fue y se sentó en la silla más incómoda de la habitación, cuidadosamente elegida con la oscura esperanza de despreciar de alguna manera la ira de los poderes superiores.

Mientras tanto, The Savage deambulaba inquieto por la habitación, mirando con una vaga curiosidad superficial a los libros en las estanterías, a los rollos de las pistas sonoras y a las bobinas de la máquina de lectura en sus casilleros numerados. Sobre la mesa debajo de la ventana yacía un volumen masivo encuadernado en piel negra floja sustituta, y estampada con grandes T's doradas, la recogió y la abrió. MI VIDA Y TRABAJO, POR NUESTRO VADO. ^[1] El libro había sido publicado en Detroit por la Sociedad para la Propagación del Conocimiento Fordiano ^[2]. De brazos cruzados pasó las páginas, leyó una frase aquí, un párrafo allá, y acababa de llegar a la conclusión de que el libro no le interesaba, cuando se abrió la puerta, y el Controlador Mundial Residente para Europa Occidental entró enérgicamente en la habitación.

Mustapha Mond estrechó la mano de los tres; pero fue al Salvaje a quien se dirigió. “Entonces no le gusta mucho la civilización, señor Savage”, dijo.

El Salvaje lo miró. Había estado dispuesto a mentir, a bravuconar, a permanecer hoscamente insensible; pero, tranquilizado por la inteligencia de buen humor del rostro del Contralor, decidió decir la verdad, sin rodeos. “No”. Él negó con la cabeza.

Bernard empezó y parecía horrorizado. ¿Qué pensaría el Contralor? Ser etiquetado como el amigo de un hombre que dijo que no le gustaba la civilización —la dijo abiertamente y, de todas las personas, al Contralor— fue terrible. “Pero, John”, comenzó. Una mirada de Mustapha Mond lo redujo a un abyecto silencio.

“Por supuesto”, continuó admitiendo el Salvaje, “hay algunas cosas muy bonitas. Toda esa música en el aire, por ejemplo...”

“A veces mil instrumentos chispeantes tararean alrededor de mis oídos y a veces voces”. ^[3]

El rostro de The Savage se iluminó con un placer repentino. “¿También lo has leído?” preguntó. “Pensé que nadie sabía de ese libro aquí, en Inglaterra”.

“Casi nadie. Yo soy uno de los pocos. Está prohibido, ya ves. Pero como hago las leyes aquí, también puedo quebrarlas. Con impunidad, señor Marx”, agregó, volviéndose a Bernard. “Lo cual me temo que no puedes hacer”.

Bernard se hundió en una miseria aún más desesperada.

“Pero, ¿por qué está prohibido?” preguntó el Salvaje. En la emoción de conocer a un hombre que había leído Shakespeare se había olvidado momentáneamente de todo lo demás.

El Contralor se encogió de hombros. “Porque es viejo; esa es la razón principal. Aquí no nos sirve de nada las cosas viejas”.

“¿Incluso cuando son hermosas?”

“Particularmente cuando son hermosas. La belleza es atractiva, y no queremos que la gente se sienta atraída por las cosas viejas. Queremos que les gusten los nuevos”.

“Pero los nuevos son tan estúpidos y horribles. Esas obras de teatro, donde no hay nada más que helicópteros volando y sientes a la gente besándose”. Hizo una mueca. “¡Cabras y monos!” ^[4] Sólo en palabra de Otelo pudo encontrar un vehículo adecuado para su desprecio y odio.

“Bonitos animales domesticados, de todos modos”, murmuró el Contralor entre paréntesis.

“¿Por qué no les dejas ver a Otelo en su lugar?”

“Te lo he dicho; es viejo. Además, no podían entenderlo”.

Sí, eso fue cierto. Recordó cómo Helmholtz se había reído de Romeo y Julieta. “Bueno entonces”, dijo, después de una pausa, “algo nuevo que es como Otelo, y que pudieran entender”.

“Eso es lo que todos hemos estado queriendo escribir”, dijo Helmholtz, rompiendo un largo silencio.

“Y es lo que nunca escribirás”, dijo el Contralor. “Porque, si realmente fuera como Otelo nadie podría entenderlo, por muy nuevo que sea. Y si fueran nuevos, no podría ser como Otelo”.

“¿Por qué no?”

“Sí, ¿por qué no?” Helmholtz repitió. Él también estaba olvidando las desagradables realidades de la situación. Verde con ansiedad y aprensión, sólo Bernard los recordaba; los demás lo ignoraban. “¿Por qué no?”

“Porque nuestro mundo no es lo mismo que el mundo de Otelo. No se pueden hacer flivvers sin acero y no se pueden hacer tragedias sin inestabilidad social. El mundo está estable ahora. La gente es feliz; consigue lo que quiere, y nunca quiere lo que no puede conseguir. Están bien; están a salvo; nunca están enfermos; no le temen a la muerte; son dichosamente ignorantes de la pasión y la vejez; están plagados de no tener madres ni padres; no tienen esposas, ni hijos, ni amantes de los que sentirse fuertemente; están tan condicionados que prácticamente no pueden evitar comportarse como deberían comportarse. Y si algo sale mal, hay soma. Que va y tira por la ventana en nombre de la libertad, señor Savage. ¡Libertad!” Se rió. “¡Esperando que Deltas sepa qué es la libertad! ¡Y ahora esperando que entiendan a Otelo! ¡Mi buen chico!”

El Salvaje guardó silencio por un poco. “De todos modos”, insistió obstinadamente, “Otelo es bueno, Otelo es mejor que esos feelies”.

“Por supuesto que lo es”, coincidió el Contralor. “Pero ese es el precio que tenemos que pagar por la estabilidad. Tienes que elegir entre la felicidad y lo que la gente solía llamar arte alto. Hemos sacrificado el arte superior. Tenemos los feelies y el órgano olfativo en su lugar”.

“Pero no significan nada”.

“Se refieren a sí mismos; significan muchas sensaciones agradables para el público”.

“Pero son... les dice un idiota”. ^[5]

El Contralor se rió. “No está siendo muy educado con su amigo, el señor Watson. Uno de nuestros más distinguidos Ingenieros Emocionales...”

“Pero tiene razón”, dijo Helmholtz sombríamente. “Porque es idiota. Escribir cuando no hay nada que decir...”

“Precisamente. Pero eso requiere el más enorme ingenio. Estás haciendo flivvers del mínimo absoluto de acero—obras de arte con prácticamente nada más que pura sensación”.

El Salvaje negó con la cabeza. “Todo me parece bastante horrible”.

“Por supuesto que sí. La felicidad real siempre se ve bastante escuálida en comparación con las sobrecompensaciones por la miseria. Y, por supuesto, la estabilidad no es tan espectacular como la inestabilidad. Y estar contento no tiene nada del glamour de una buena lucha contra la desgracia, nada de lo pintoresco de una lucha con la tentación, o un derrocamiento fatal por pasión o duda. La felicidad nunca es grandiosa”.

“Supongo que no”, dijo el Salvaje después de un silencio. “¿Pero necesitas que sea tan malo como esos gemelos?” Pasó la mano sobre sus ojos como si estuviera tratando de limpiar la imagen recordada de esas largas filas de enanos idénticos en las mesas de montaje, esos rebaños gemelos en cola a la entrada de la estación de monorraíl de Brentford, esos gusanos humanos que pululaban alrededor del lecho de la muerte de Linda, los interminables cara repetida de sus agresores. Miró su mano izquierda vendada y se estremeció. “¡Horrible!”

“¡Pero qué útil! Veo que no le gustan nuestros Grupos Bokanovsky; pero, le aseguro, son la base sobre la que se construye todo lo demás. Son el giroscopio que estabiliza el avión cohete de estado en su curso inquebrantable”. La voz profunda vibró de manera emocionante; la mano gesticulante implicaba todo el espacio y la avalancha de la máquina irresistible. El oratorio de Mustapha Mond estuvo casi a la altura de los estándares sintéticos.

“Me preguntaba”, dijo el Salvaje, “por qué los tenías en absoluto, viendo que puedes sacar lo que quieras de esas botellas. ¿Por qué no haces de todo el mundo un Alpha Double Plus mientras estás a punto de ello?”

Mustapha Mond se rió. “Porque no tenemos deseos de que nos corten la garganta”, contestó. “Creemos en la felicidad y la estabilidad. Una sociedad de Alfas no podía dejar de ser inestable y miserable. Imagínese una fábrica atendida por Alfas, es decir, por individuos separados y no relacionados de buena herencia y condicionados para ser capaces (dentro de los límites) de hacer una libre elección y asumir responsabilidades. ¡Imagínalo!” repitió.

El Salvaje intentó imaginarlo, no con mucho éxito.

“Es un absurdo. Un hombre alfa decantado y condicionado alfa se volvería loco si tuviera que hacer el trabajo de Epsilon Semi-Moron, enloquecer o comenzar a destrozar las cosas. Los alfas se pueden socializar por completo, pero solo con la condición de que los hagas trabajar Alpha. Sólo se puede esperar que un Épsilon haga sacrificios de Épsilon, por la buena razón de que para él no son sacrificios; son la línea de menor resistencia. Su condicionamiento ha tendido rieles por los que tiene que correr. No puede ayudarse a sí mismo; está predestinado. Incluso después de decantar, todavía está dentro de una botella, una botella invisible de fijaciones infantiles y embrionarias. Cada uno de nosotros, por supuesto —continuó meditativamente el Contralor— pasa por la vida dentro de una botella. Pero si resulta que somos Alfas, nuestras botellas son, relativamente hablando, enormes. Deberíamos sufrir agudamente si estuviéramos confinados en un espacio más estrecho. No se puede verter sustituto de champaña de casta superior en botellas de casta inferior. Es obvio teóricamente. Pero también se ha demostrado en la práctica real. El resultado del experimento de Chipre fue convincente”.

“¿Qué fue eso?” preguntó el Salvaje.

Mustapha Mond sonrió. “Bueno, puedes llamarlo un experimento de reembotellado si quieres. Comenzó en A.F. 473. Los Contralores hicieron que la isla de Chipre fuera despejada de todos sus habitantes existentes y recolonizada con un lote especialmente preparado de veintidós mil Alfas. Todo el equipo agrícola e industrial les fue entregado y se les dejó para que manejaran sus propios asuntos. El resultado cumplió exactamente todas las predicciones teóricas. La tierra no estaba debidamente trabajada; hubo huelgas en todas las fábricas; las leyes no se fijaron en nada, se desobedecieron órdenes; todas las personas detalladas para un hechizo de trabajo de baja calidad eran perpetuamente intrigantes para trabajos de alto grado, y todas las personas con trabajos de alto grado eran contra-intrigantes a toda costa para quedarse donde ellos fueron. Dentro de seis años estaban teniendo una guerra civil de primera clase. Cuando diecinueve de los veintidós mil habían sido asesinados, los sobrevivientes solicitaron unánimemente a los Contralores Mundiales que retomaran el gobierno de la isla. Lo que hicieron. Y ese fue el fin de la única sociedad de Alfas que el mundo ha visto jamás”.

El Salvaje suspiró, profundamente.

“La población óptima”, dijo Mustapha Mond, “se modela en el iceberg, ocho novenos por debajo de la línea de flotación, una novena por encima”.

“¿Y son felices debajo de la línea de flotación?”

“Más feliz que por encima de ella. Más feliz que tu amigo aquí, por ejemplo”. Señaló.

“¿A pesar de ese horrible trabajo?”

“¿Horrible? No lo encuentran así. Por el contrario, les gusta. Es ligero, es infantilmente simple. Sin tensión en la mente ni en los músculos. Siete horas y media de trabajo de parto suave e inagotable, y luego la ración soma y los juegos y la cópula sin restricciones y los feelies. ¿Qué más pueden pedir? Es cierto”, agregó, “podrían pedir horas más cortas. Y claro que podríamos darles horas más cortas. Técnicamente, sería perfectamente sencillo reducir todas las horas de trabajo de casta inferior a tres o cuatro al día. Pero, ¿serían los más felices por eso? No, no lo harían El experimento se intentó, hace más de siglo y medio. Toda Irlanda se puso al día de cuatro horas. ¿Cuál fue el resultado? Inquietud y un gran incremento en el consumo de soma; eso fue todo. Esas tres horas y media de ocio extra estaban tan lejos de ser una fuente de felicidad, que la gente se sentía obligada a tomarse unas vacaciones de ellos. La Oficina de Invenciones está llena de planes para los procesos de ahorro de mano de obra. Miles de ellos”. Mustapha Mond hizo un gesto de lujo. “¿Y por qué no los ponemos en ejecución? Por el bien de los obreros; sería pura crueldad afligirlos con un ocio excesivo. Es lo mismo con la agricultura. Podríamos sintetizar cada bocado de comida, si quisiéramos. Pero no lo hacemos Preferimos mantener a un tercio de la población en la tierra. Por sus propios sacos, porque lleva más tiempo sacar comida de la tierra que de una fábrica. Además, tenemos que pensar en nuestra estabilidad. No queremos cambiar. Todo cambio es una amenaza para la estabilidad. Esa es otra razón por la que estamos tan cansados de aplicar nuevos inventos. Todo descubrimiento en la ciencia pura es potencialmente subversivo; incluso la ciencia a veces debe ser tratada como un posible enemigo. Sí, hasta la ciencia”.

¿Ciencia? El Salvaje frunció el ceño. Él conocía la palabra. Pero lo que significaba exactamente no podía decir. Shakespeare y los viejos del pueblo nunca habían mencionado la ciencia, y de Linda sólo había reunido las pistas más vagas: la ciencia era algo con lo que hacías helicópteros, algo que te hacía reír de las Danzas del Maíz, algo que te impedía arrugarte y perder los dientes. Hizo un esfuerzo desesperado por tomar el significado del Contralor.

“Sí”, decía Mustapha Mond, “ese es otro elemento en el costo de la estabilidad. No es sólo el arte lo que es incompatible con la felicidad; también es la ciencia. La ciencia es peligrosa; tenemos que mantenerla más cuidadosamente encadenada y amordazada”.

“¿Qué?” dijo Helmholtz, con asombro. “Pero siempre estamos diciendo que la ciencia lo es todo. Es un tópico hipnopedico”.

“Tres veces a la semana entre trece y diecisiete”, puso Bernard.

“Y toda la propaganda científica que hacemos en el Colegio...”

“Sí; pero ¿qué clase de ciencia?” preguntó Sarcásticamente Mustapha Mond. “No has tenido formación científica, así que no puedes juzgar. Yo era un físico bastante bueno en mi época. Demasiado bueno, lo suficientemente bueno como para darnos cuenta de que toda nuestra ciencia es solo un libro de cocina, con una teoría ortodoxa de la cocina que a nadie se le permite cuestionar, y una lista de recetas a las que no se debe agregar sino con un permiso especial del jefe de cocina. Ahora soy la cocinera principal. Pero una vez fui un joven escullion inquisitivo. Empecé a cocinar un poco por mi cuenta. Cocina poco ortodoxa, cocina ilícita. Un poco de ciencia real, de hecho”. Se quedó en silencio.

“¿Qué pasó?” preguntó Helmholtz Watson.

El Contralor suspiró. “Muy cerca de lo que les va a pasar, jovencitos. Estaba a punto de ser enviado a una isla”.

Las palabras galvanizaron a Bernard en una actividad violenta e indecorosa. “¿Enviarme a una isla?” Se levantó de un salto, corrió por la habitación y se quedó gesticulando frente al Contralor. “No me puedes mandar. No he hecho nada. Fueron los otros. Juro que fueron los demás”. Señaló acusadamente a Helmholtz y al Salvaje. “Oh, por favor no me envíes a Islandia. Te prometo que haré lo que debo hacer. Dame otra oportunidad. Por favor, dame otra oportunidad”. Las lágrimas comenzaron a fluir. “Te digo, es su culpa”, sollozó. “Y no a Islandia. Oh, por favor, su foraje, por favor...” Y en un paroxismo de abjección se arrojó de rodillas ante el Contralor. Mustapha Mond intentó que se levantara; pero Bernard persistió en su agolpamiento; la corriente de palabras se derramó de manera inagotable. Al final el Contralor tuvo que llamar para su cuarto secretario.

“Trae a tres hombres”, ordenó, “y lleve al señor Marx a una habitación. Dale una buena vaporización de soma y luego ponlo a la cama y déjalo”.

El cuarto secretario salió y regresó con tres lacayos gemelos verde-uniformados. Sigue gritando y sollozando. Bernard se llevó a cabo.

“Uno pensaría que le iban a cortar la garganta”, dijo el Contralor, cuando se cerraba la puerta. “Mientras que, si tuviera el más mínimo sentido, entendería que su castigo es realmente una recompensa. Está siendo enviado a una isla. Es decir, está siendo enviado a un lugar donde conocerá al conjunto más interesante de hombres y mujeres que se encuentran en cualquier parte del mundo. Todas las personas que, por una razón u otra, se han vuelto demasiado autoconscientemente individuales para encajar en la vida comunitaria. Todas las personas que no están satisfechas con la ortodoxia, que tienen ideas independientes propias. Cada uno, en una palabra, quien es cualquiera. Casi le envidio, señor Watson”.

Helmholtz se rió. “Entonces, ¿por qué no estás tú mismo en una isla?”

“Porque, finalmente, preferí esto”, respondió el Contralor. “Me dieron la opción: ser enviado a una isla, donde podría haber seguido con mi pura ciencia, o ser llevado al Consejo de Contralores con la perspectiva de tener éxito en su momento a una Contraloría real. Elegí esto y dejé ir a la ciencia”. Después de un poco de silencio, “A veces”, agregó, “más bien me arrepiento de la ciencia. La felicidad es un maestro duro, particularmente la felicidad de otras personas. Un maestro mucho más duro, si uno no está condicionado a aceptarlo incuestionablemente, que la verdad”. Suspiró, volvió a guardar silencio, luego continuó en un tono más enérgico: —Bueno, el deber del deber. No se puede consultar la propia preferencia. Me interesa la verdad, me gusta la ciencia. Pero la verdad es una amenaza, la ciencia es un peligro público. Tan peligroso como ha sido benéfico. Nos ha dado el equilibrio más estable de la historia. La de China era irremediablemente insegura en comparación; incluso las matriarquías primitivas no eran más estables que nosotros. Gracias, repito, a la ciencia. Pero no podemos permitir que la ciencia deshaga su propio buen trabajo. Por eso limitamos tan cuidadosamente el alcance de sus investigaciones, por eso casi me mandan a una isla. No permitimos que se ocupe de ninguno sino de los problemas más inmediatos del momento. Todas las demás indagaciones son de lo más sedulamente desalentadas. Es curioso”, continuó después de una pequeña pausa, “leer lo que la gente en la época de Nuestro Ford solía escribir sobre el progreso científico. Parecían haber imaginado que se podía permitir que continuara indefinidamente, independientemente de todo lo demás. El conocimiento era el bien más elevado, la verdad el valor supremo; todo lo demás era secundario y subordinado. Es cierto que las ideas empezaban a cambiar incluso entonces. Nuestro propio Ford hizo mucho para cambiar el énfasis de la verdad y la belleza a la comodidad y la felicidad. La producción en masa exigió el cambio. La felicidad universal mantiene las ruedas girando constantemente; la verdad y la belleza no pueden Y, por supuesto, cada vez que las masas tomaban el poder político, entonces era la felicidad más que la verdad y la belleza lo que importaba. Aún así, a pesar de todo, la investigación científica sin restricciones todavía estaba permitida. La gente seguía hablando de verdad y belleza como si fueran los bienes soberanos. Hasta la época de la Guerra de los Nueve Años. Eso les hizo cambiar de tono bien. ¿Cuál es el sentido de la verdad, la belleza o el conocimiento cuando las bombas de ántrax están apareciendo a tu alrededor? Fue entonces cuando la ciencia comenzó a controlarse, después de la Guerra de los Nueve Años. La gente estaba lista para tener hasta sus apetitos controlados entonces. Cualquier cosa para una vida tranquila. Hemos ido controlando desde entonces. No ha sido muy bueno para la verdad, claro. Pero ha sido muy bueno para la felicidad. Uno no puede tener algo por nada. La felicidad tiene que ser pagada. Está pagando por ello, señor Watson pagando porque resulta que le interesa demasiado la belleza. Estaba demasiado interesado en la verdad; yo también pagué”.

“Pero no fuiste a una isla”, dijo el Salvaje, rompiendo un largo silencio.

El Contralor sonrió. “Así es como pagué. Al elegir servir a la felicidad. La de otras personas, no la mía. Es una suerte”, agregó, después de una pausa, “que haya tantas islas en el mundo. No sé qué deberíamos hacer sin ellos. Ponerlos a todos en la cámara letal, supongo. Por cierto, señor Watson, ¿le gustaría un clima tropical? ¿Las Marquesas, por ejemplo; o Samoa? ¿O algo más arriostrante?”

Helmholtz se levantó de su silla neumática. “Me gustaría un clima completamente malo”, contestó. “Creo que uno escribiría mejor si el clima fuera malo. Si hubo mucho viento y tormentas, por ejemplo...”

El Contralor asintió con la cabeza con su aprobación. “Me gusta su espíritu, señor Watson. A mí me gusta mucho de hecho. Por mucho que lo desapruebo oficialmente”. Él sonrió. “¿Qué pasa con las Islas Malvinas?”

“Sí, creo que eso servirá”, contestó Helmholtz. “Y ahora, si no le importa, iré a ver qué tan pobre le va a llevar Bernard”.

Colaboradores y Atribuciones

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1. En su libro de viajes de 1926, Jesting Pilate, Huxley cuenta que encontró una copia de Mi vida y obras de Ford en la biblioteca de un barco “en algún lugar entre el trópico y el ecuador” (214). Le pareció un libro fascinante. [1]
2. Una obra sobre The Society for Promoting Christian Knowledge (SPCK), fundada en 1698, y la tercera editorial más antigua de Inglaterra. [2]
3. Mond sorprende a John citando la descripción de Caliban de los “sonidos y aires dulces que dan deleite y no duelen” en La tempestad 3.2.132-133. [3]
4. Las palabras de Otelo (4.1.263) para describir el imaginado vínculo adúltero entre su esposa Desdémona y Michael Cassio, en términos de estos animales notoriamente lascivos. [4]
5. La desilusionada valoración de Macbeth de la vida como “... un cuento/contada por un idiota, llena de sonido y furia,/No significa nada”. (5.5.25-27). [5]