27.19: Nuevo Mundo Valiente: Capítulo 18

LA PUERTA estaba entreabierta; entraron.

“¡Juan!”

Del baño salió un sonido desagradable y característico.

“¿Hay algo del asunto?” Llamó Helmholtz.

No hubo respuesta. El desagradable sonido se repitió, dos veces; hubo silencio. Entonces, con un clic se abrió la puerta del baño y, muy pálida, emergió el Salvaje.

“Yo digo”, exclamó Helmholtz solicitadamente, “¡sí te ves enfermo, John!”

“¿Comiste algo que no estuvo de acuerdo contigo?” preguntó Bernard.

El Salvaje asintió. “Comí civilización”.

“¿Qué?”

“Me envenenó; estaba manchado. Y luego”, agregó, en un tono más bajo, “me comí mi propia maldad”.

“Sí, pero ¿qué es exactamente? ... quiero decir, justo ahora estabas...”

“Ahora estoy purificado”, dijo el Salvaje. “Bebí un poco de mostaza y agua tibia”.

Los demás lo miraron con asombro. “¿Quieres decir que lo estabas haciendo a propósito?” preguntó Bernard.

“Así es como los indios siempre se purifican”. Se sentó y, suspirando, pasó la mano por la frente. “Voy a descansar unos minutos”, dijo. “Estoy bastante cansada”.

“Bueno, no me sorprende”, dijo Helmholtz. Después de un silencio, “Hemos venido a despedirnos”, continuó en otro tono. “Nos vamos mañana por la mañana”.

“Sí, nos vamos mañana”, dijo Bernard en cuyo rostro el Salvaje remarcó una nueva expresión de decidida renuncia. “Y por cierto, John”, continuó, inclinándose hacia adelante en su silla y poniendo una mano sobre la rodilla del Salvaje, “quiero decir lo siento por todo lo que pasó ayer”. Se sonrojó. “Qué vergüenza”, continuó, a pesar de la inestabilidad de su voz, “qué tan realmente...”

El Salvaje lo acortó y, tomando su mano, la apretó cariñosamente.

“Helmholtz fue maravilloso para mí”, reanudó Bernard, después de una pequeña pausa. “Si no hubiera sido por él, debería...”

“Ahora, ahora”, protestó Helmholtz.

Hubo un silencio. A pesar de su tristeza —por ello, incluso; porque su tristeza era el síntoma de su amor el uno por el otro—, los tres jóvenes estaban felices.

“Fui a ver al Contralor esta mañana”, dijo por fin el Salvaje.

“¿Para qué?”

“Para preguntar si no podría ir a las islas contigo”.

“¿Y qué dijo?” preguntó Helmholtz con impaciencia.

El Salvaje negó con la cabeza. “Él no me dejaba”.

“¿Por qué no?”

“Dijo que quería continuar con el experimento. Pero estoy condenado”, agregó el Salvaje, con furia repentina, “Estoy condenado si voy a seguir experimentando con. No para todos los Controladores del mundo. Yo también me iré mañana”.

“¿Pero dónde?” los otros preguntaron al unísono.

El Salvaje se encogió de hombros. “En cualquier lugar. No me importa. Siempre y cuando pueda estar solo”.

Desde Guildford, la línea descendente siguió el valle de Wey hasta Godalming, luego, sobre Milford y Witley, se dirigió a Haslemere y siguió a través de Petersfield hacia Portsmouth. Aproximadamente paralela a ella, la línea alta pasó por encima de Worplesden, Tongham, Puttenham, Elstead y Grayshott. Entre los Hog's Back y Hindhead había puntos donde las dos líneas no estaban a más de seis o siete kilómetros de distancia. La distancia era demasiado pequeña para los viajeros descuidados—particularmente por la noche y cuando habían tomado demasiado medio gramme. Había habido accidentes. Serios. Se había decidido desviar la línea alta a pocos kilómetros hacia el oeste. Entre Grayshott y Tongham cuatro faros abandonados marcaron el rumbo de la antigua carretera Portsmouth-a-Londres. Los cielos por encima de ellos estaban silenciosos y desiertos. Fue sobre Selborne, Bordon y Farnham que ahora los helicópteros tararearon y rugieron incesantemente.

El Salvaje había elegido como su ermita la antigua casa de luz que se encontraba en la cresta de la colina entre Puttenham y Elstead. El edificio era de hormigón armado y en excelentes condiciones, casi demasiado cómodo que el Savage había pensado cuando exploró el lugar por primera vez, casi demasiado civilizadamente lujoso. Pacificó su conciencia prometiéndose a sí mismo una autodisciplina compensantemente más dura, purifica cuanto más completa y minuciosa. Su primera noche en la ermita fue, deliberadamente, una de insomnio. Pasó las horas de rodillas rezando, ahora a ese Cielo del que el culpable Claudio había rogado perdón, ahora en Zuñi a Agonawilona, ahora a Jesús y Pookong, ahora a su propio animal guardián, el águila. De vez en cuando estiraba los brazos como si estuviera en la Cruz, y los sostenía así a través de largos minutos de dolor que poco a poco aumentaba hasta convertirse en una agonía tremulosa e insoportable; los sostenía, en crucifixión voluntaria, mientras repetía, a través de dientes apretados (el sudor, por su parte, vertiendo por la cara), “¡Oh, perdóname! ¡Oh, hazme puro! ¡Oh, ayúdame a ser bueno!” una y otra vez, hasta que estuvo a punto de desmayarse por el dolor.

Cuando llegó la mañana, sintió que se había ganado el derecho a habitar el faro; sin embargo, a pesar de que todavía había vidrios en la mayoría de las ventanas, a pesar de que la vista desde la plataforma era tan fina. Por la misma razón por la que había elegido el faro se había convertido casi instantáneamente en una razón para ir a otro lugar. Había decidido vivir ahí porque la vista era tan hermosa, porque, desde su punto de vista, parecía estar mirando hacia la encarnación de un ser divino. Pero, ¿quién era él para ser mimado con la visión diaria y horaria de la belleza? ¿Quién era él para estar viviendo en la presencia visible de Dios? Todo lo que merecía vivir era en alguna pocilga sucia, algún agujero ciego en el suelo. Rígido y todavía dolorido después de su larga noche de dolor, pero por esa misma razón tranquilizado interiormente, subió a la plataforma de su torre, miró hacia el brillante mundo del amanecer en el que había recuperado el derecho a habitar. En el norte la vista estaba delimitada por la larga cresta de tiza de la Espalda del Cerdo, de detrás de cuya extremidad oriental se levantaban las torres de los siete rascacielos que constituían Guildford. Al verlas, el Salvaje hizo una mueca; pero iba a reconciliarse con ellos en el transcurso del tiempo; porque por la noche brillaban alegremente con constelaciones geométricas, o bien, iluminadas por las inundaciones, apuntaban solemnemente con sus dedos luminosos (con un gesto cuyo significado nadie en Inglaterra sino el Salvaje entendía ahora) solemnemente hacia los misterios desplomados del cielo.

En el valle que separaba el Hog's Back de la colina arenosa en la que se encontraba el faro, Puttenham era un pequeño pueblo modesto de nueve pisos de altura, con silos, una granja avícola y una pequeña fábrica de vitaminas D. Al otro lado del faro, hacia el Sur, el suelo cayó en largas laderas de brezo a una cadena de estanques.

Más allá de ellos, sobre los bosques intervinientes, se elevó la torre de catorce pisos de Elstead. Dim en el nebuloso aire inglés, Hindhead y Selborne invitaron a la vista a una distancia romántica azul. Pero no era solo la distancia que había atraído al Salvaje a su faro; el cercano era tan seductor como el lejano. Los bosques, los tramos abiertos de brezo y tojo amarillo, los grupos de abetos escoceses, los resplandecientes estanques con sus abedules sobresalientes, sus nenúfares, sus lechos de juncos, estos eran hermosos y, a un ojo acostumbrado a las arideces del desierto americano, asombrosos. ¡Y luego la soledad! Pasaron días enteros durante los cuales nunca vio a un ser humano. El faro estaba a sólo un cuarto de hora de vuelo de la Torre Charing-T; pero los cerros de Malpaís apenas estaban más desiertos que este brezo de Surrey. Las multitudes que diariamente salían de Londres, la dejaron sólo para jugar al Golf Electromagnético o al Tenis. Puttenham no poseía vínculos; las superficies Riemann más cercanas estaban en Guildford. Flores y un paisaje fueron los únicos atractivos aquí. Y así, como no había una buena razón para venir, nadie vino. Durante los primeros días el Salvaje vivió solo y sin ser molestado.

Del dinero que, a su primera llegada, John había recibido por sus gastos personales, la mayoría se había gastado en su equipo. Antes de salir de Londres había comprado cuatro mantas de lana de viscosidad, cuerda y cuerda, clavos, pegamento, algunas herramientas, fósforos (aunque en su momento pretendía hacer un simulacro de incendio), algunas ollas y sartenes, dos docenas de paquetes de semillas y diez kilogramos de harina de trigo. “No, no almidón sintético y sustituto de harina-desecho de algodón”, había insistido. “A pesar de que es más nutritivo”. Pero cuando se trataba de galletas panglandulares y sustitutos vitaminados de carne, no había podido resistirse a la persuasión del comerciante. Al mirar las latas ahora, se reprochó amargamente su debilidad. ¡Apreciables cosas civilizadas! Había decidido que nunca lo comería, aunque estuviera muriendo de hambre. “Eso les enseñará”, pensó vengativamente. También le enseñaría.

Contó su dinero. Lo poco que quedaba sería suficiente, esperaba, para marearlo durante el invierno. Para la próxima primavera, su jardín estaría produciendo lo suficiente como para hacerlo independiente del mundo exterior. En tanto, siempre habría juego. Había visto muchos conejos, y había aves acuáticas en los estanques. Se puso a trabajar a la vez para hacer un arco y flechas.

Había fresnos cerca del faro y, para los ejes de las flechas, todo un copse lleno de árboles jóvenes de avellana bellamente rectos. Comenzó por talar una ceniza joven, cortar seis pies de tallo sin ramificar, despojarse de la corteza y, pelando por pelar, afeitó la madera blanca, como le había enseñado el viejo Mit-sima, hasta que tuvo una duela de su propia altura, rígida en el centro engrosado, vivaz y rápido en las puntas esbeltas. El trabajo le dio un placer intenso. Después de esas semanas de ociosidad en Londres, sin nada que hacer, cada vez que quería algo, sino presionar un interruptor o girar una manija, fue pura delicia estar haciendo algo que exigía habilidad y paciencia.

Casi había terminado de tallar la duela en forma, cuando se dio cuenta con un comienzo de que estaba cantando, ¡está sonando! Era como si, tropezando con él desde fuera, de repente se hubiera pillado, se hubiera tomado flagrantemente culpable. Guiltily se sonrojó. Después de todo, no era para cantar y disfrutar lo que había venido aquí. Era para escapar de una mayor contaminación por la inmundicia de la vida civilizada; iba a purificarse y hacerse bien; era activamente hacer las paces. Se dio cuenta para su consternación de que, absorto en el corte de su arco, había olvidado lo que se había jurado a sí mismo que recordaría constantemente: la pobre Linda, y su propia maldad asesina hacia ella, y esos odiosos gemelos, pululando como piojos a través del misterio de su muerte, insultando, con su presencia, no meramente su propio dolor y arrepentimiento, sino los propios dioses. Había jurado recordar, había jurado incesantemente hacer las paces. Y ahí estaba él, sentado felizmente sobre su arco-duela, cantando, en realidad cantando. ...

Entró en el interior, abrió la caja de mostaza y puso un poco de agua a hervir en el fuego.

Media hora después, tres trabajadores del Delta-Minus de uno de los Grupos Puttenham Bokanovsky pasaban por casualidad que conducían a Elstead y, en lo alto del cerro, quedaron asombrados al ver a un joven parado afuera del faro abandonado desnudado hasta la cintura y golpeándose con un látigo de cordones anudados. Su espalda estaba rayada horizontalmente de carmesí, y de predios en sembradíos corrían finos chorritos de sangre. El conductor del camión se detuvo a un costado de la carretera y, con sus dos compañeros, miró con la boca abierta el extraordinario espectáculo. Uno, dos, tres, contaron los trazos. Después del octavo, el joven interrumpió su autocastigo para correr al filo del bosque y ahí estar violentamente enfermo. Al terminar, cogió el látigo y comenzó a golpearse de nuevo. Nueve, diez, once, doce...

“¡Ford!” susurró el chofer. Y sus mellizos eran de la misma opinión.

“¡Fordey!” ellos dijeron.

Tres días después, como buitres de pavo asentándose en un cadáver, llegaron los reporteros.

Secado y endurecido sobre un fuego lento de madera verde, la proa estaba lista. El Salvaje estaba ocupado en sus flechas. Treinta palitos de avellana habían sido blanqueados y secados, punteados con clavos afilados, cuidadosamente golpeados. Había hecho una incursión una noche en la granja avícola de Puttenham, y ahora tenía plumas suficientes para equipar toda una armería. Fue en el trabajo sobre el emplumado de sus ejes que el primero de los reporteros lo encontró. Silencioso en sus zapatos neumáticos, el hombre se acercó detrás de él.

“Buenos días, señor Savage”, dijo. “Yo soy el representante de La Radio Horaria”.

Sorprendido como por la mordedura de una serpiente, el Salvaje se puso de pie, esparciendo flechas, plumas, pega-maceta y cepillo en todas direcciones.

“Le ruego que me disculpe”, dijo el reportero, con genuina compunción. “No tenía intención...” Se tocó el sombrero, el sombrero de aluminio de la estufa-pipa en el que llevaba su receptor y transmisor inalámbricos. “Disculpe que no me lo quite”, dijo. “Es un poco pesado. Bueno, como decía, soy el representante de The Hourly...”

“¿Qué quieres?” preguntó el Salvaje, ceñido el ceño. El reportero le devolvió su sonrisa más gratificante.

“Bueno, claro, nuestros lectores estarían profundamente interesados...” Puso la cabeza de un lado, su sonrisa se volvió casi coqueta. “Sólo unas palabras suyas, señor Savage”. Y rápidamente, con una serie de gestos rituales, desenrolló dos cables conectados a la batería portátil abrochado alrededor de su cintura; los enchufó simultáneamente a los lados de su sombrero de aluminio; tocó un resorte en la corona y las antenas se dispararon en el aire; tocó otro resorte en la cima del ala y, como un jack-in-the-box, saltó un micrófono y colgó ahí, temblando, seis pulgadas de frente a su nariz; bajó un par de receptores sobre sus oídos; presionó un interruptor en el lado izquierdo del sombrero y desde dentro salió un tenue zumbido vago; giró una perilla a la derecha y el zumbido fue interrumpido por un sibilancias estetoscópicas y cacareos, por hipo y chirridos repentinos. “Hullo”, dijo al micrófono, “hullo, hullo...” De pronto sonó una campana dentro de su sombrero. “¿Ese eres tú, Edzel? Al habla Primo Mellon ^[1]. Sí, lo tengo agarrado. Ahora el señor Savage tomará el micrófono y dirá algunas palabras. ¿Y usted, señor Savage?” Miró al Salvaje con otra de esas sonrisas ganadoras suyas. “Simplemente dígales a nuestros lectores por qué vino aquí. Qué te hizo salir de Londres (¡espera, Edzel!) así que muy de repente. Y, por supuesto, ese látigo”. (Empezó The Savage. ¿Cómo supieron del látigo?) “Todos estamos locos por saber del látigo. Y luego algo sobre Civilización. Ya sabes el tipo de cosas. 'Lo que pienso de la Chica Civilizada'. Sólo unas palabras, unas muy pocas...”

El Salvaje obedeció con una literalidad desconcertante. Cinco palabras que pronunció y no más, cinco palabras, las mismas que las que le había dicho a Bernard sobre el Arco-Comunidad-Cantor de Canterbury.

“¡H á ni! Hijos é tan tse-n á! ” Y agarrando por el hombro al reportero, lo giró redondo (el joven se reveló invitadoramente bien cubierto), apuntó y, con toda la fuerza y precisión de un campeón peleador de pie y boca, entregó una patada de lo más prodigiosa.

Ocho minutos después, una nueva edición de The Hourly Radio salió a la venta en las calles de Londres. “EL REPORTERO DE RADIO HORARIO TIENE COCCIX PATEADO POR EL MISTERIO SAVAGE”, publicaron “SENSACIÓN EN SURREY”.

“Sensación incluso en Londres”, pensó el reportero cuando, a su regreso, leyó las palabras. Y una sensación muy dolorosa, lo que fue más. Se sentó con cautela a su almuerzo.

Sin inmutarse por ese moretón de advertencia en el coxis de su colega, otros cuatro reporteros, en representación del New York Times, el Continuum Cuatridimensional de Frankfurt, The Fordian Science Monito r, y The Delta Mirror, llamaron esa tarde en el faro y se reunieron con recepciones de violencia cada vez mayor.

Desde una distancia segura y aún frotándose las nalgas, “¡Tonto benigno!” gritó el hombre de The Fordian Science Monitor, “¿por qué no tomas soma?”

“¡Aléjate!” El Salvaje le sacudió el puño.

El otro retrocedió unos pasos y luego volvió a dar la vuelta. “El mal es una irrealidad si tomas un par de gramajes”.

“¡Kohakwa iyathtokyai! “El tono era amenazadoramente burlón.

“El dolor es un engaño”.

“Oh, ¿es así?” dijo el Salvaje y, recogiendo un interruptor grueso avellana, avanzó.

El hombre de The Fordian Science Monitor hizo una carrera para su helicóptero.

Después de eso el Salvaje quedó por un tiempo en paz. Unos cuantos helicópteros llegaron y rondaron inquisitivamente alrededor de la torre. Disparó una flecha hacia el importunamente más cercano de ellos. Se perforó el piso de aluminio de la cabina; hubo un grito estridente, y la máquina se fue disparando al aire con toda la aceleración que su súper-cargador le podía dar. Los demás, en el futuro, mantuvieron su distancia respetuosamente. Ignorando su tedioso tarareo (se comparó en su imaginación con uno de los pretendientes de la Doncella de Mátsaki, impasible y persistente entre las alimañas aladas), el Salvaje cavó en lo que iba a ser su jardín. Después de un tiempo los bichos evidentemente se aburrieron y volaron; durante horas a un tramo el cielo por encima de su cabeza estaba vacío y, pero para las alondras, silencioso.

El clima era caluroso sin aliento, había truenos en el aire. Había cavado toda la mañana y estaba descansando, estirado a lo largo del suelo. Y de pronto el pensamiento de Lenina era una presencia real, desnuda y tangible, diciendo “¡Dulce!” y “¡Pon tus brazos alrededor de mí!” —en zapatos y calcetines, perfumados. ¡Rúteta descarada! Pero ¡oh, oh, sus brazos alrededor de su cuello, el levantamiento de sus pechos, su boca! La eternidad estaba en nuestros labios y ojos. Lenina... ¡No, no, no, no! Se puso de pie y, medio desnudo como estaba, salió corriendo de la casa. Al borde del brezo se encontraba un grupo de arbustos de enebro canosos. Se arrojó contra ellos, abrazó, no el cuerpo liso de sus deseos, sino un brazo lleno de picos verdes. Agudo, con mil puntos, lo pincharon. Trató de pensar en la pobre Linda, sin aliento y tonta, con sus manos agarradas y el terror inpronunciable en sus ojos. Pobre Linda a quien había jurado recordar. Pero seguía siendo la presencia de Lenina lo que lo perseguía. Lenina a quien había prometido olvidar. Incluso a través de la puñalada y picadura de las agujas de enebro, su carne que hacía una mueca era consciente de ella, ineludiblemente real. “Dulce, dulce... Y si tú también me querías, ¿por qué no...”

El látigo colgaba de un clavo junto a la puerta, listo para entregar contra la llegada de reporteros. En un frenesí el Salvaje corrió de regreso a la casa, se apoderó de ella, la giró. Los cordones anudados le mordieron la carne.

“¡Strumpet! ¡Strumpet!” gritaba a cada golpe como si fuera Lenina (y cuán frenéticamente, sin saberlo, deseaba que fuera), blanca, cálida, perfumada, infame Lenina que estaba dogging así. “¡Strumpet!” Y luego, en voz de desesperación, “Oh, Linda, perdóname. Perdóname, Dios. Estoy mal. Soy malvado. Yo... ¡No, no, tu strumpet, tu strumpet!”

Desde su escondite cuidadosamente construido en la madera a trescientos metros de distancia, Darwin Bonaparte, el fotógrafo de juegos más experto de Feely Corporation, había visto todo el proceso. La paciencia y la habilidad habían sido recompensadas. Había pasado tres días sentado dentro del tronco de un roble artificial, tres noches arrastrándose sobre su vientre a través del brezo, escondiendo micrófonos en arbustos de tojo, enterrando alambres en la suave arena gris. Setenta y dos horas de profundo malestar. Pero ahora me había llegado un gran momento —el más grande, Darwin Bonaparte tuvo tiempo de reflexionar, mientras se movía entre sus instrumentos, el mayor desde su toma del famoso feely estereoscópico aullante de la boda de los gorilas. “Espléndido”, se dijo a sí mismo, mientras el Salvaje comenzaba su asombrosa actuación. “Espléndido!” Mantuvo sus cámaras telescópicas cuidadosamente orientadas, pegadas a su objetivo en movimiento; aplaudió a una potencia superior para obtener un primer plano del rostro frenético y distorsionado (¡admirable!) ; cambió, durante medio minuto, a cámara lenta (un efecto exquisitamente cómico, se prometió a sí mismo); escuchó en tanto, los golpes, los gemidos, las palabras salvajes y delirantes que se estaban grabando en la pista sonora al borde de su película, intentó el efecto de un poco de amplificación (sí, eso fue decididamente mejor); estaba encantado de escuchar, en una pausa momentánea, el canto estridente de una alondra; deseó que el Salvaje se diera la vuelta para que pudiera obtener un buen primer plano de la sangre en su espalda y casi instantáneamente (¡qué suerte asombrosa!) el tipo complaciente sí dio la vuelta, y pudo tomar un primer plano perfecto.

“Bueno, ¡eso fue grandioso!” se dijo a sí mismo cuando todo terminó. “¡Realmente grandioso!” Se trapó la cara. Cuando habían puesto los feely effects en el estudio, sería una película maravillosa. Casi tan bueno, pensó Darwin Bonaparte, como la vida amorosa del cachalote y eso, por Ford, ¡estaba diciendo un buen trato!

Doce días después, The Savage of Surrey había sido liberado y podía ser visto, escuchado y sentido en cada palacio-sensacional de primera clase en Europa occidental.

El efecto de la película de Darwin Bonaparte fue inmediato y enorme. En la tarde que siguió a la noche de su liberación la rústica soledad de John se rompió repentinamente por la llegada a lo alto de un gran enjambre de helicópteros.

Estaba cavando en su jardín—cavando, también, en su propia mente, volviendo laboriosamente la sustancia de su pensamiento. Muerte—y condujo en su pala una, y otra vez, y una vez más. Y todos nuestros ayeres han iluminado a los tontos el camino a la muerte polvorienta. ^[2] Un trueno convincente retumbó entre las palabras. Levantó otra pala llena de tierra. ¿Por qué había muerto Linda? ¿Por qué se le había permitido llegar a ser poco a poco menos que humana y por fin... Él se estremeció. Una buena carroña besadora. ^[3] Plantó su pie en su pala y lo estampó ferozmente en el terreno duro. Como moscas a chicos desamparados somos nosotros a los dioses; nos matan por su deporte. ^[4] Trueno otra vez; palabras que se proclamaban verdaderas, de alguna manera más verdaderas que la verdad misma. Y sin embargo ese mismo Gloucester los había llamado dioses siempre gentiles. Además, tu mejor descanso es dormir y que a menudo provoques; pero temes groseramente tu muerte que ya no es. ^[5] No más que dormir. Dormir. Quizá soñar. ^[6] Su pala golpeó contra una piedra; se encorvó para recogerla. Porque en ese sueño de muerte, ¿qué sueños? ...

Un zumbido por encima se había convertido en un rugido; y de pronto estaba en la sombra, había algo entre el sol y él. Levantó la vista, sobresaltado, de su excavación, de sus pensamientos; levantó la vista en un desconcierto deslumbrado, su mente aún vagando en ese otro mundo de verdad que la verdad, todavía enfocado en las inmensidades de la muerte y la deidad; levantó la vista y vio, muy cerca de él, el enjambre de máquinas flotando. Como langostas venían, colgaban a punto, descendían a su alrededor sobre el brezo. Y desde fuera de las vientres de estos saltamontes gigantes pisaban a hombres con franelas blancas de viscosa-franelas, mujeres (porque el clima era caluroso) en pijamas de acetato-shantung o shorts de terciopelo y singlets sin mangas, medio sin cremallera, una pareja de cada uno. En pocos minutos hubo decenas de ellos, parados en un amplio círculo alrededor del faro, mirando, riendo, chasqueando sus cámaras, arrojando (como a un simio) cacahuetes, paquetes de chicle de hormonas sexuales, pecítos panglandulares beurres. Y en cada momento —ya que a través de la Espalda del Cerdo el flujo de tráfico fluía ahora incesantemente— sus números aumentaban. Como en una pesadilla, las decenas se convirtieron en puntajes, los puntajes cientos.

El Salvaje se había retrocedido hacia la cubierta, y ahora, en la postura de un animal a raya, se paró de espaldas a la pared del faro, mirando de cara a cara con horror sin palabras, como un hombre fuera de sus sentidos.

De este estupor se despertó a un sentido más inmediato de la realidad por el impacto en su mejilla de un paquete de chicle bien dirigido. Un shock de dolor sorprendente y estaba amplio despierto, despierto y ferozmente enojado.

“¡Vete!” gritó.

El simio había hablado; hubo un estallido de risa y aplausos. “¡Buen viejo Salvaje! ¡Hurra, hurra!” Y a través de la babel escuchó gritos de: “¡Látigo, látigo, látigo!”

Actuando por sugerencia de la palabra, agarró el manojo de cordones anudados de su clavo detrás de la puerta y lo sacudió a sus torturadores.

Hubo un grito de aplausos irónicos.

Amenazadoramente avanzó hacia ellos. Una mujer gritó de miedo. La línea vaciló en su punto más inmediatamente amenazado, luego volvió a endurecerse, se mantuvo firme. La conciencia de estar en una fuerza abrumadora había dado a estos turistas un valor que el Salvaje no había esperado de ellos. Sorprendido, se detuvo y miró a su alrededor.

“¿Por qué no me dejas en paz?” Había una nota casi quejosa en su ira.

“¡Toma unas almendras saladas con magnesio!” dijo el hombre que, si los Salvajes avanzaran, sería el primero en ser atacado. Sostenía un paquete. “Son realmente muy buenos, ya sabes”, agregó, con una sonrisa bastante nerviosa de propiciación. “Y las sales de magnesio ayudarán a mantenerte joven”.

El Salvaje ignoró su oferta. “¿Qué quieres de mí?” preguntó, pasando de una cara sonriente a otra. “¿Qué quieres de mí?”

“El látigo”, contestó un centenar de voces confusamente. “Haz el truco de azotes. Veamos el truco de azotes”.

Entonces, al unísono y a un ritmo lento y pesado, “Nosotros-queremos el látigo”, gritó un grupo al final de la línea. “Queremos-el látigo”.

Otros a la vez retomaron el grito, y se repitió la frase, a la moda de loro, una y otra vez, con un volumen sonoro cada vez mayor, hasta que, para la séptima u octava reiteración, no se hablaba otra palabra. “Nosotros-queremos-el látigo”.

Todos lloraban juntos; y, intoxicados por el ruido, la unanimidad, el sentido de la expiación rítmica, podrían, al parecer, haber durado horas —casi indefinidamente. Pero alrededor de la veinticinco repetición los procedimientos quedaron sorprendentemente interrumpidos. Otro helicóptero había llegado del otro lado de la Espalda del Cerdo, colgado por encima de la multitud, luego cayó a unos metros de donde estaba parado el Salvaje, en el espacio abierto entre la línea de turistas y el faro. El rugido de los tornillos de aire ahogó momentáneamente los gritos; entonces, cuando la máquina tocó el suelo y se apagaron los motores: “Nosotros-queremos- el látigo; nosotros-queremos- el látigo”, volvió a estallar en el mismo ruidoso, insistente monótona.

Se abrió la puerta del helicóptero, y salió pisó, primero un joven justo y rojizo, luego, con pantalones cortos de terciopelo verde, camisa blanca, y gorra jockey, una joven.

Al ver a la joven, la Salvaje comenzó, retrocedió, palideció.

La joven se puso de pie, sonreíéndole, una sonrisa incierta, implorante, casi abyecta. Pasaron los segundos. Sus labios se movieron, estaba diciendo algo; pero el sonido de su voz estaba tapado por el ruidoso estribillo reiterado de los turistas.

“¡Queremos-el látigo! ¡Queremos-el látigo!”

La joven presionó ambas manos hacia su lado izquierdo, y en ese rostro durazón-brillante y hermoso de ella apareció una extrañamente incongruente expresión de angustia anhelante. Sus ojos azules parecían hacerse más grandes, brillantes; y de repente dos lágrimas rodaron por sus mejillas. Inaudiblemente, volvió a hablar; luego, con un gesto rápido y apasionado estiró los brazos hacia el Salvaje, dio un paso adelante.

“¡Queremos-el látigo! Nosotros-queremos...”

Y de repente tuvieron lo que querían.

“¡Strumpet!” El Salvaje se había apresurado hacia ella como un loco. “¡Fitchew!” ^[7] Como un loco, la estaba cortando con su látigo de pequeñas cuerdas.

Aterrada, se había volteado para huir, se había tropezado y caído en el brezo. “¡Henry, Henry!” ella gritó. Pero su compañera de rostro rojizo se había escapado de peligro detrás del helicóptero.

Con un grito de emoción encantada se rompió la línea; hubo una estampida convergente hacia ese centro magnético de atracción. El dolor fue un horror fascinante.

“¡Freír, lascivia, freír!” ^[8] Frenesado, el Salvaje volvió a cortar.

Con hambre se juntaron alrededor, empujando y revoloteando como cerdos por el abrevadero.

“¡Oh, la carne!” El Salvaje molió los dientes. Esta vez fue sobre sus hombros donde descendió el látigo. “¡Mátalo, mátalo!”

Dibujados por la fascinación del horror del dolor y, desde dentro, impulsados por ese hábito de cooperación, ese deseo de unanimidad y expiación, que su condicionamiento había implantado tan ineradicablemente en ellos, comenzaron a imitar el frenesí de sus gestos, golpeándose unos a otros mientras el Salvaje golpeaba a los suyos carne rebelde, o en esa encarnación regordeta de turpidez retorciéndose en el brezo a sus pies.

“Mátalo, mátalo, mátalo...”, continuó gritando The Savage.

Entonces de pronto alguien empezó a cantar “Orgy-porgy” y, en un momento, todos habían captado el estribillo y, cantando, habían comenzado a bailar. Orgy-porgy, redondo y redondo y redondo, golpeándose entre sí en seis y ocho veces. Orgy-porgy...

Fue pasada la medianoche cuando el último de los helicópteros tomó su vuelo. Estupefacto por soma, y agotado por un largo frenesí de sensualidad, el Salvaje yacía durmiendo en el brezo. El sol ya estaba alto cuando despertó. Se acostó por un momento, parpadeando en la incomprensión de búhos ante la luz; luego de repente lo recordaba, todo.

“¡Oh, Dios mío, Dios mío!” Se cubrió los ojos con la mano.

Esa tarde el enjambre de helicópteros que venía zumbando a través de la Espalda del Cerdo era una nube oscura de diez kilómetros de largo. La descripción de la orgía de expiación de anoche había estado en todos los periódicos.

“¡Salvaje!” llamaban a los primeros llegados, ya que bajaban de su máquina. “¡Señor Salvaje!”

No hubo respuesta.

La puerta del faro estaba entreabierta. Lo abrieron y entraron en un crepúsculo cerrado. A través de un arco al otro lado de la habitación podían ver el fondo de la escalera que conducía a los pisos superiores. Justo debajo de la corona del arco colgaban un par de pies.

“¡Señor Salvaje!”

Lentamente, muy lentamente, como dos agujas de brújula sin prisas, los pies giraron hacia la derecha; norte, noreste, este, sureste, sur, sur-suroeste; luego hicieron una pausa, y, después de unos segundos, giraron sin prisas hacia atrás hacia la izquierda. Sur-suroeste, sur, sureste, oriente.

Colaboradores y Atribuciones

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1. Primo Mellon sugiere al dictador español Miguel Primo de Rivera (1870-1930) y Andrew W. Mellon (1855-1937), banquero estadounidense y secretario del Tesoro de 1921-1932.
2. Macbeth 5.5.22.
3. Hamlet 2.2.180. [1]
4. Rey Lear 4.6.219. [2]
5. Medida para Medida 3.1.17-19. [3]
6. Hamlet 3.1.65. [4]
7. Otelo 4.1.141. Cassio se refiere a Bianca, una prostituta, como un fitchew o polecat. La asociación con prostitutas se debió a su presunta lascivia y mal olor. [5]
8. Troilo y Cressida 5.2.56. [6]